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Minha sensibilidade está
nas meninas dos meus olhos.
Isto faz com que meus olhos
vejam de modo feminino e infantil.
Quando olho para um barril,
não vejo nem pólvora nem vinho.
Vejo alguém navegando em um rio.
No meu olhar as flores silvestres
não são desprezadas,
quando caminho pelas estradas..
Isto faz com que minha vida,
apesar das dores,
sempre rime com flores.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Date cuenta, nada cuesta
sentí una vez amor por alguien,
se apareció sin desearlo
entrando a mi corazón
sin aviso ni permiso.
¡Me hablaba con el corazón
palabras tan dulces,
pidiéndome escuchar
sus mimos en los oídos del alma!
Y yo, respiraba su respiro
terso, diáfano
erizándose fácil la piel.
Nada podía hacer para evitarlo
solo escuchar, escuchar
mientras dormitaba en las ilusiones,
llevándome a un mundo diferente
entre magia y fantasía
alimentando el deseo
de tenerle siempre a mi lado.
Su presencia se hacía indispensable
se había metido dentro de mí,
corría en la sangre
vivía en mi ser;
me dolía rechazarle,
me mataba su ausencia,
y la tardanza inexcusable.
Su mirada despedía fulgor
de alegría exquisita,
el tiempo no caminaba más
cuando le veía llegar:
todas estas cosas pasaban
entre nosotros dos,
pero ya ni te acuerdas…
Julio Medina
5 de febrero del 2014
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Poeta
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Estou num deserto de inspiração...
Nada passa por aqui,
nem ladrão.
Ele vai roubar o quê?
Sei não... Sei não...
Lá fora falta imaginação.
Uma pessoa agoura,
tirando minha concentração.
Eu tenho cabeça pra quê?
Sei lá! Pra pensar.
Mas a desconcentração,
tira a poesia do ar.
Faço um poema sem emoção,
somente pra pirraçar.
Talvez forçando a barra,
eu consiga me inspirar.
Se os “teóricos” dizem
que inspiração não existe,
então eu vou transpirar...
Vou tentar suar
um poeminha triste.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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A la hora de la muerte
se llega sin gran pasión;
a la hora de la vida
se llega sin compasión.
5/1/14 J.ll.folch
Licencia Creative Commons
Cantares VII por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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VOCIFERANTE ANACRÓNICO
Porque la voz del futuro,
ensordece al espejo que refleja callando,
al mismo,
que ya no es igual.
¡Alterado, determinado, reconstruido!.
Con las voces ajenas de silla y anillo,
solucionando todo con... ¡La polémica!.
¡Vana respuesta!. Siempre, siempre.
Vana, respuesta.
¡Qué inventa confusiones manipuladas,
distrayendo al sol, aclarando al agua,
calentando al fuego, ocultando al secreto!.
En
La
Idolatrada... ¡Controversia!.
¡Controversial, mercadería, segura!.
Abundante y satisfecha,
en la intersección adorada.
¡Monólogo y soliloquio!.
Y
Vociferante
El tiempo. ¡Perdió su buen empleo!.
Al descruzar, descuadernar, y descuadrillarse.
Por los relojes refrigerantes, refrito refulgente.
Cuando el recuerdo pesa lo que pasa,
en el olvido pasado y posado,
en la posada del pozo seco,
sacando la obscuridad,
en la noche profunda,
secando la nulidad.
¡Del futuro sin presente!.
El tiempo viejo,
ha callado,
caído.
¡De manecilla en manecilla!.
Más allá del gotear de un reloj.
Más acá del olvido descuidado.
Hablando con su silencio.
Callando con sus gritos.
¡Sincrónico y anacrónico!.
Crónicas de mil voces.
No escuchadas, no atendidas.
No comprendidas, no creídas.
En el discurso interior,
de la oreja bajo el codo,
de la reja sobre el lodo.
En el curso exterior.
De las preposiciones sustantivas,
de los abstractos incautos,
de los verbos cobardes,
de los adverbios sobrantes.
¡Vociferante anacrónico vociferante!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Se proclama el ser, humano,
siendo falacia integral,
porque andar sobre dos piernas
no es garantía total,
algunos bien les iría
sobre las cuatro el andar,
pudiéndose confundir
el proceso natural,
llegaría injusto ser
para cualquier animal,
que en honor a su honradez
se les pudiese asociar
con el hombre alguna vez.
20/3/14 j.ll.folch
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Tan débil el hombre es por http://jllopart.wordpress.com/2014/03/21/tan-debil-el-hombre-es/ se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Nunca comprendí la soledad de una habitación,
solo esta búsqueda interminable por una llave.
Desconozco la voz y el calor de las masas,
manejo los balances de una oscuridad que fue otra,
y esta sordera cuando las llaves suenan a esperanza.
No habito en jardines de nostalgia,
surco la gloria para caer en la tierra.
Hondamente siento lo que es la muerte
al derribar todas las puertas que me devoran.
¿Quisiera la luz ser luz y solo eso?
¿Podría dejarme un lugarcito en su mirada?
¿Qué dirán las flores de mí tristeza
sí buscan en la tierra
mis pétalos de sangre?
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Poeta
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El miedo redentor del mal nos guarda,
la espada del placer nos alecciona,
y el río en su correr nos abandona,
¿En lo alto del cielo quien nos aguarda,
una nube fugaz que se acobarda,
quizá un rayo de sol que se pregona?
grandes cuestiones esas que menciona
aquel que la razón del mal resguarda,
quien sabe del saber bien soluciona
los problemas que existen en la vida;
aquellos que ni un libro nos menciona.
Del mundo el gran placer es la salida,
la total solución del que abandona
en un atardecer sabia partida.
18/3/14 j.ll.folch
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Quien sabe del saber por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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En las pálidas tardes
yerran nubes tranquilas
en el azul; en las ardientes manos
se posan las cabezas pensativas.
¡Ah los suspiros! ¡Ah los dulces sueños!
¡Ah las tristezas íntimas!
¡Ah el polvo de oro que en el aire flota,
tras cuyas ondas trémulas se miran
los ojos tiernos y húmedos,
las bocas inundadas de sonrisas,
las crespas cabelleras
y los dedos de rosa que acarician!
En las pálidas tardes
me cuenta un hada amiga
las historias secretas
llenas de poesía;
lo que cantan los pájaros,
lo que llevan las brisas,
lo que vaga en las nieblas,
lo que sueñan las niñas.
Una vez sentí el ansia
de una sed infinita.
Dije al hada amorosa:
—Quiero en el alma mía
tener la aspiración honda, profunda,
inmensa: luz, calor, aroma, vida.
Ella me dijo: —¡Ven!— con el acento
con que hablaría un arpa. En él había
un divino idioma de esperanza.
¡Oh sed del ideal!
Sobre la cima
de un monte, a medianoche,
me mostró las estrellas encendidas.
Era un jardín de oro
con pétalos de llama que titilan.
Exclamé: —Más...
La aurora
vino después. La aurora sonreía,
con la luz en la frente,
como la joven tímida
que abre la reja, y la sorprenden luego
ciertas curiosas, mágicas pupilas.
Y dije: —Más...— Sonriendo
la celeste hada amiga
prorrumpió: —¡Y bien! ¡Las flores!
Y las flores
estaban frescas, lindas,
empapadas de olor: la rosa virgen,
la blanca margarita,
la azucena gentil y las volúbiles
que cuelgan de la rama estremecida.
Y dije: —Más...
El viento
arrastraba rumores, ecos, risas,
murmullos misteriosos, aleteos,
músicas nunca oídas.
El hada entonces me llevó hasta el velo
que nos cubre las ansias infinitas,
la inspiración profunda
y el alma de las liras.
Y los rasgó. Allí todo era aurora.
En el fondo se vía
un bello rostro de mujer.
¡Oh; nunca,
Piérides, diréis las sacras dichas
que en el alma sintiera!
Con su vaga sonrisa:
—¿Más?... —dijo el hada.
Y yo tenía entonces
clavadas las pupilas
en el azul; y en mis ardientes manos
se posó mi cabeza pensativa...
Rubén Darío, 1887
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Poeta
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DESNATURALIZACIÓN
La madrugada teje la tarde.
Con los hilos de la noche.
En el silencio de las estrellas.
Por el árbol de las nubes dulces.
Sueños. Galaxias. Amores. Recuerdos.
¡Anhelos brillantes!. ¡Dolores agudos!.
Los días...
Se mezclan con sus ecos.
En la sangre del alma.
* * * * *
Desnaturalización. Artificial. Fantasía.
La carne sueña el camino verde.
La música pinta el perfume rojo.
El sol acaricia el viento amarillo.
El lago escribe el cuento azul.
Porqué la tierra recuerda a su padre el fuego.
La vida, el agua, la madre, el aliento del cielo.
El tiempo medita en un círculo... ¡Absorto!-
* * * * *
Porqué la humanidad no conoce.
Desnaturalizada. Artificial.
El principio del amor.
Fantasía. Deshumanizada.
El final del mal.
Por la consciencia degradada de la luz.
Por la inconsciencia del pelo al hueso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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