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El triste joven
Lento i cabizbajo
Caminaba un joven
Con la mirada triste
Se veía sufrir
Llevaba clavada
En el alma una pena
Pues alguien su vida
Pudo destruir
Lagrimas brotaban
De sus grises ojos
Dolor en su alma
Lo hacían padecer
Pues al parecer
Un amor perdía
I ya no podía
Volverlo atener
I así en su amargura
Pasaron los años
La triste mirada
Ya no estuvo más
Ahora la alegría
Embarga su alma
Pues le ha dicho adiós
Con otro amor
A la soledad
Ese joven triste
Que anduvo en penumbras
Esa triste alma
Que ayer su frio
Es el que te ama
Sin tener fortunas
Es el que tu vida
Un día cautivo
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Poeta
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Nunca yo podre olvidar
El recuerdo de aquel día
Que creyendo que quería
Me pude yo enamorar
No sé si fue amor real
Lo que por ella sentía
Mas yo sé que aquel día
Nunca lo podre olvidar
Era un día caluroso
Con el sol bien estrellan te
En la playa cual diamante
Yo la pude encontrar
I en ese sol matinal
Nuestros cuerpos se encontraron
En la playa se besaron
Con ternura sin igual
I hoy tú vienes a mí
Después de querernos tanto
Con horrendo desencanto
Hoy vamos a terminar
Me rompiste el corazón
Lo partiste en mil pedazos
Hoy yo se que en tus brazos
Nunca me supiste amar
Parece que no me habías visto
I que hoy me conociste
Esto parece ya un chiste
Del cual me quiero reír
Como quieres competir
Si de amor no sabes nada
Si en tu mísera jugada
No supiste ni mentir
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Poeta
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Es dulce y amargo, grande i pequeño
Sublime al inicio desaparece luego
Nos inca las venas, luego nos las vacía
Nos corroe el corazón, nos destruye
Pero también nos renueva, nos levanta
Nos alegra nos entristece
Nos hace ver viejos, nos rejuvenece
Nos moldea como el barro
Nos construye nos dibuja
Nos despedaza nos arraya
Nos descobija y tortura
Nos lleva al infinito
Casi al fin del firmamento
Y desde allí nos deja caer
De golpe al pavimento
Es belleza iluminante
Y fealdad despreciable
Por el cruzamos montañas
Ríos y hasta mares
Nos agarra y nos suelta
El no conoce atadura
Es perenne como yerba
Por más que haya atadura
Es aquello que nos hace feliz
Y el origen de la amargura
Es oscuro. Cuando termina
Y claro cuando nos mira
No lo queremos cerca
Si está lejos nos lastima
Es enfermedad funesta
También es la medicina.
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Poeta
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A poesia nunca serve ao Poder
porque, quando ela não desperta
o povo para o prazer,
ela está lutando contra a escravidão,
contra a corrupção,
contra o "mangangão".
A poesia sempre está
do lado da população.
Ela olha a civilização
como um todo:
não existe separação.
A poesia não é só
estas rimas bestas,
que acabo expor...
A poesia é uma forma
de olhar a vida com amor.
A.J. Cardiais
30.04.2011
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Poeta
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SI CREES QUE SIEMPRE LLEVAS RAZÓN
AL FINAL,NADIE TE ESCUCHARÁ
Y SE PERDERÁ TU VOZ
EN LOS ESCOMBROS DE TU SOLEDAD
SI NO ACEPTAS UNA OPINIÓN
Y TE OLVIDAS DE LA GENTE
CUANDO NECESITES SU ATENCIÓN
PARA TODOS,SERÁS INDIFERENTE
NO TE ESTANQUES EN EL FANGO
DONDE HABITA EL RENCOR
EL ODIO NO DISTINGUE RANGOS
Y SACA DE TÍ LO PEOR
DEJA QUE FLUYA EL AGUA CLARA
QUE NACE DE UNA MIRADA
RIACHUELOS QUE MOJAN TU CARA
CUANDO EL ALMA ESTÁ EMOCIONADA
SI NO QUIERES SALIR DE TÍ
ENTONCES,NO PODRÁS OIRME
CUANDO TE EMPIECES A HUNDIR
Y NO ENCUENTRES TIERRA FIRME
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Poeta
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Gracias a ti...
Autor: Názim Hikmet
Turquía 1902-1963.
Poeta, dramaturgo y novelista. Estudió Ciencias Políticas. Obras suyas son: Telegrama Nocturno 1932, La Ciudad que perdió la voz. 1933. Y otras muchas más. Esta es versión de Fernando García Burillo. (Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)
Gracias a ti
cada uno de mis días es un mundo limpio y perfumado que huele a melón.
Gracias a ti
todos los frutos se ofrecen a mi mano como si yo fuera el sol.
Gracias a ti sólo pruebo la miel de la esperanza.
Gracias a ti late mi corazón.
Gracias a ti
mis noches más solitarias son como un kilim de Anatolia que sonríe
desde la pared.
Gracias a ti al final de mi camino, sin llegar a mi ciudad,
he descansado en una rosaleda.
Gracias a ti, no dejo entrar a la muerte
que con sus cantos llama a mi puerta
vestida con sus más sutiles ropajes y me invita al gran descanso.
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Poeta
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Não quero pensar no que seria,
nem no que não seria...
Não quero saber do “se”.
Não quero recitar
no futuro do pretérito.
Não quero abrir inquérito
para descobrir nada.
A vida é uma estrada que,
apesar de ter mão e contra mão,
segue uma só direção...
E se por acaso você retornar,
não deve ser para “consertar”...
Deve ser para pagar.
Dizem: aqui se faz, aqui se paga.
A.J. Cardiais
24.04.2011
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Poeta
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Muitas e muitas vidas
estão sendo perdidas
por causa da falta
de respeito:
É o motorista
que não respeita
os sinais;
é o motorista
que bebeu demais;
é o motorista
que corria demais...
É o marginal fugindo
dos policiais;
é o marginal liberado
pelos tribunais;
é porque temos corruptos demais...
Tudo isso só está acontecendo,
porque temos pessoas
ruins demais,
e pessoas boas
de menos.
A.J. Cardiais
30.04.2011
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Poeta
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MARES IV.
Autor: Saint-John Perse
Francia 1887-1975.
Estudió Ciencias Políticas. Fue diplomático en la Embajada de Pekín. Se exilió en los Estados Unidos en 1940.
Escribió varios libros de poesía. Titulados: Pájaros (1960), Amargos (1957), Anábasis (1924) y otros. Fue Premio Nobel de Literatura 1960.
Esta obra es versión de: Jorge Zalamea Borda.
IV "...Quejas de mujer sobre la arena, jadear de mujer en la noche
no son sino arrullo de tempestad en fuga sobre las aguas.
Torcaz de huracán y acantilado, y corazón que rompe sobre las arenas,
¡cuánto mar hay aún en la dicha llorosa de la Amante!...
Tú, el Opresor y que nos pisoteas, como nidadas
de codornices y corrientes de alas migratorias,
¿nos dirás quién nos congrega?
Mar a mi voz mezclado y mar en mi siempre mezclado, amor,
amor que grita sobre los rompientes y los corales,
¿dejarás medida y gracia en el cuerpo de mujer demasiado amante?...
Queja de mujer y estrujada, queja de mujer y no herida...
¡dilata, oh Patrón, mi suplicio; prolonga, oh Patrón, mi delicia:
¿Qué tierna bestia arponada fue, más amante, castigada?
Mujer soy y mortal, en toda carne donde no está el Amante.
Para nosotras el duro tiro en marcha sobre las aguas.
¡Que nos pisotee con el casco, y nos hiera con el espolón,
y con el timón tachonado de bronce nos golpee!. ..
Y la Amante tiene al Amante como un pueblo de gañanes,
y el Amante tiene a la Amante como una reyerta de astros.
Y mi cuerpo se abre sin decencia al Garañón del rito
como la mar misma en la embestida del rayo.(...)
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Poeta
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Apuesto a que no… cada instante, cada día,
es diferente la posición de ella y la nuestra…
son distintas las motivaciones y sentimientos,
que animan aquello que hacemos y hasta lo
que imaginamos, son cambiantes: el clima, el
paisaje, las perspectivas de observarla, la vida.
Nada más fácil que afirmar, es precisamente,
lo cambiante de esa misteriosa, a veces frágil,
otras vivaz y hasta invisible, de esa: “la luna”,
en torno al "tú y yo", especialmente caen solas,
todas, cualquiera de las predicciones sobre
su belleza, presencia, su enigmática influencia.
Si hay algo que no puede acompañar a “la luna”,
es la simpleza, el anonimato, la indiferencia…
la noche se transforma con ella, este mundo,
tú y yo, el paisaje, su total magnetismo jugando,
entre tus cabellos, la marea, las aguas, tu risa,
hasta el frío cala menos, bajo su albo manto...
La luna es ese único y magnífico complemento
del universo, la naturaleza, de dios… si quieres,
para aquello con lo que podemos relacionarla,
con lo imaginable, inimaginable, con lo absurdo,
la luna es inquietante, fascinante, envolvente,
como tú… que enciendes y avivas todo de mi…
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Poeta
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