Nada que decir,
echo migas,
enfermo.
Es el trabajo,
lo tortura,
lo destroza,
lo mata,
no es para el.
Vago,
dejado,
pobre rata idiota,
esquizofrénico mal pagado.
Va a caer frito al piso,
un botón de apagado,
un adiós en susurros,
inescuchable,
ignorado,
se lo merece,
muerto sin querer,
muerto y ni era lindo,
muerto al atardecer.
(Dios mío todavía no)
Cobarde,
no estas preparado,
nadie lo entiende,
a nadie le importa.
Un nombre entre miles.
Un hombre entre hombres.
Un nadie indeciso bailando en la inconstancia.

Y todo es un poco exagerado,
tus pies,
tus ojos,
tu color,
tus miedos,
tus fobias,
tus sueños.
Tiene algo mal,
en la cabeza y claro,
en la muela.
Desea que esta noche no,
suficiente de latidos de abejas,
muela mala.
suerte de cinco centavos en la almohada.

Sudaca,
mierdita de canario,
boceto de persona,
escritor de prólogos.
Deseando sanar en el mar de los medios vivos.
Pánico a las marcas,
mal acostumbrado,
aun pocos dolores,
marica,
teme a los doctores
y a los hospitales
y a el amoniaco.
No a la muerte.
solo a la espera
y lo que deje sin completar,
y las tumbas anónimas,
hectáreas de cuerpos devorados por gusanos.
No tiene sentido.
No es lo que se espera.
No lo entiende.

Poco hombre,
huye de las multitudes,
irrita a su mujer,
aburrido semi-profesional,
nadie lo quiere invitar a comer mariscos.
Exiliado por elección,
se cree especial,
artista,
pero no del Mau mau,
ni de campiñas francesas.
Del sur si,
ahí si,
es un celebre,
se firma y se dedica todos sus poemas.
Y nunca llega a horario.
Discrepa con los relojes.
Y recibe multitudes,
que son de un par o menos.
Lo engañan con cervezas.
Lo matan con promesas.
No sabe cuando esta despierto
y no sabe hablar de Borges.

Se complace frente al espejo.
Memoriza la medida de su pene
y se miente unos centímetros.
Se olvidad de afeitarse,
usa camisas,
y toma cerveza en vasos,
pero siempre se le rebalsan,
y gana,
humedad en la ropa y en el alma.
Se echa perfume,
mira por sobre el hombro,
se cree con estilo.
Nadie le cree,
el no se cree,
Y dice:
“Me vuelvo a casa”
y se siente un solitario.
Pero duerme con la tele encendida.
Olvida las camisas,
pierde los escritos,
vuelve al nicho,
no atiende el teléfono,
aunque no es odio,
no sabe que decir.
Compra una roza,
se siente estúpido,
perdió a su mujer y tiene una roza,
evita las miradas pero las siente en la nuca,
camina desgarbado,
todos lo ven,
risas, risas, es el chico de la escuela,
moqueando en el patio,
abrazado al mástil,
defraudándolo todo,
Pero,
ama a su mujer,
tiene suerte,
no se la merece,
ni siquiera sus zapatos,
ni su suavidad,
pero pago cuatro pesos por una flor masacrada.
La encuentra, la besa, ama sus ojos felinos,
no dice el precio (lo dirá mas tarde)
es feliz en ese momento,
sólo tiene que estirarlo en lo que resta del año.

Sufre de amnesia (solo de a ratos)
Olvida todo lo que se le da la gana,
ignora a quien quiere cuando quiere
y nunca, nunca, nunca escucha su voz.
Vive al borde... (de la ruta)
Niega los espejos y respira despacio.
Ama a una chica que no sabe que sabe que la ama,
y ella juega con él,
siempre...
siempre...
Limpia el cuchillo varias veces.
Devora esa carne, devora ese tiempo, ese instante mal cocido.
Y piensa en Juana o Elva o Olivia,
cualquiera de ellas tiene eso entre las piernas.
No valen nada sin eso y no mucho con eso.
Y, sin embargo
juegan con él,
siempre...
siempre...
siempre...
Fuma en silencio sus cigarros armados.
El amor solo es una frase moribunda.
Un negativo de una frustración no aceptada.
Como el mañana.
No hay mañana.
Hoy es hoy y mañana es hoy y hoy es siempre todo lo que hay.
Tiemblan sin notarlo, no le molesta.
Tampoco el sudor de días y días y días.
Entonces toma el cuchillo y va al baño.
Se masturba espasmódicamente,
y nunca acaba.
Jamás acaba.
Y ellas juegan con él
siempre...
siempre...
siempre...
Y él juega con su pija
y con el cuchillo
y a veces, con la botella.
Debes en cuando trae la vieja lata de kerosén y la arroja sobre los cerdos,
Luego enciende un fósforo y el cerdo corre y chilla y muere.
Y él ríe y ríe y ríe...
Solo.
Como un canario en la mina...
Esperando la muerte
o
la vida.
Siempre en el intermedio,
viendo la caspa caer.
Y ellas, todas ellas
juegan con él,
siempre...
siempre...
siempre...
Todavía tiene el cuchillo
y la pija en la mano.
Y mil metros a cada lado de su casa llenos de nada ni nadie.
Nadie lo va escuchar cuando esa cosa caiga sin reptar.
Esa cosa que nunca acaba.
Esa cosa que ellas desprecian.
Ellas...
solo juegan con él,
siempre...
y él,
se aburrió del juego.

Son los peligros que se borran con el codo y se marcan con la sangre.

Son los símbolos que utiliza nuestra mente para entender lo inexplicable.

Es todo lo que buscamos y todo lo que no encontramos.

Es por lo que nos endeudamos, robamos y matamos.

Y nadie lo puede ver en ningún telescopio de la Nasa.

Y nadie lo quiere clonar con el ADN de una mosca.

Quema al tacto como la brasa de un habano.

Quema el alma y quema el miedo y es todo placer inflamable.

Vos tuviste eso y me dejaste arder.

Fuiste mi challenger personal.

Y cuando estallemos en un cielo de febrero todos dirán que lo vieron.

Pero el placer será solo nuestro.

Envueltos en fuegos blanco azulados seremos el amor y el deseo.

Y nadie nunca podrá escribir un poema en llamas como vos.