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LA HERIDA
Autor: Adonis. Ali Ahmad Said Esber
Siria 1930.
Poeta, pensador y ensayista.
Desde los diecisiete años adoptó el seudónimo de Adonis.
Considerado como máximo exponente de la poesía árabe contemporánea.
Licenciado en Letras (1954) en Universidad de Damasco. Con el crítico libanés Yusuf al-Jal, fundó la revista Shi’ir de poesía. Adquirió la ciudadanía libanesa, y doctorado en Filosofía por la Universidad St. Joseph en 1973. En 1997, en el Festival Struga Poetry Evenings de Macedonia, le fue otorgada la Corona de Oro por su trayectoria literaria. Su obra, de fuerte tono social y político, ha sido traducida a numerosos idiomas, ha revolucionado el lenguaje poético desde los años sesenta cuando adoptó el poema en prosa. Esta es versión de Pedro Martínez Montáve
De: ¨Canciones de Mihyar el de Damasco¨. 1961.
La herida
I
La hoja dormida bajo el viento
es un barco para la herida.
El tiempo perecedero es la gloria de la herida,
y el árbol que sube por nuestras cejas
es un lago para la herida.
La herida está en los puentes
cuando se alarga la tumba,
cuando se alarga la paciencia
entre los bordes de nuestro amor y nuestra muerte.
La herida es un gesto.
Está en las travesías.
II
A la lengua de timbres asfixiados
yo le otorgo la voz de la herida.
A la piedra que viene de lejos,
al mundo seco, a la aridez,
al tiempo transportado en camilla de hielo,
le enciendo el fuego de la herida.
Y cuando la historia arda en mis vestidos
y las uñas azules crezcan en mi libro.
Cuando le grite al día:
¿quién eres tú?,
¿quién te ha arrojado en mis cuadernos
y en mi tierra virgen?,
notaré cómo brillan en mis cuadernos
unos ojos de polvo.
Oiré decir a alguien:
Yo soy esa herida que comienza a crecer
en tu historia pequeña.
III
Te he llamado nube,
¡oh herida y paloma del adiós!
Te llamé pluma y libro.
Y es ahora cuando empiezo a dialogar
con la lengua hundida
en las islas viajeras,
en el archipiélago de la vieja caída.
Es ahora cuando enseño a dialogar
al viento y las palmeras,
¡oh herida y paloma del adiós!
IV
Si en el país de los espejos y los sueños
tuviera un puerto.
Si poseyera un barco
y los restos de un pueblo.
O una ciudad tuviera
en el país del llanto y de los niños.
Haría con todo ello
una limpia canción para la herida.
Aguda como flecha
que traspasara árboles,
piedras y firmamentos.
Tan tierna como el agua.
Igual que la invasión,
desafiante,
atónita.
V
Llueve sobre nuestros desiertos,
¡oh mundo engalanado del sueño y la nostalgia!
Llueve, y agítanos, a nosotros, que somos
palmeras de heridas.
Y pártenos dos ramos
de un árbol enamorado del silencio de la herida,
de un árbol que vele sobre la herida
con las cejas y las manos arqueadas.
¡Oh mundo engalanado del sueño y la nostalgia!
¡Oh mundo que me cae sobre la frente!,
como la herida dibujado.
No te acerques, la herida
está más cerca que tú.
No me tientes, la herida
es más bella que tú.
Y esa magia lanzada por tus ojos
sobre los reinos últimos
ha sido sobrepasada por la herida.
La pasó, sin dejar una vela seductora,
sin dejarle una isla siquiera.
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Poeta
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Nós não sabemos o que acontece,
por trás de muitas coisas.
Apesar de tanto estudo,
às vezes o que sabemos é pouco.
O que está por trás do louco?
O que sabemos são teorias.
Sabemos que cada louco
tem suas manias.
Cada louco tem um motivo
para estar ou parecer assim.
Nós só temos um distintivo,
para apresentar à sociedade,
provando nossa capacidade.
Existe muita loucura
que não tem nada de mental.
É uma questão espiritual,
provinda de uma alma impura.
A.J. Cardiais
25.01.2017
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Poeta
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[img width=300]https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/1/10/IC1805_--_H-alpha_%2B_RGB.jpg[/img]
¡Llora!, corazón.
Amaste tanto,
...tanto duele.
¡Oh corazón!,
has reído entre sonrisas,
y crecido con el amanecer.
Siente la tarde.
¡Espera!, corazón:
Diste tanto,
...tanto tienes.
¡Oh corazón!,
has sembrado semillas.
Recoge el trigo,
que hoy te alimenta.
¡Ríe!, corazón:
dolió tanto,
¡Tanto amas!
¡Oh corazón!
Pinta muecas en mi cara,
y llena el alma
de lágrimas y sonrisas.
¡Late, corazón!
Imagen: Nebulosa del Corazón
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Poeta
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Já faz tempo que escalo minha montanha...
Ela não é tão alta, nem tão íngreme.
Porém não sei quanto falta,
para eu chegar ao cume.
Para falar a verdade,
não vivo esta ansiedade
de chegar ao topo...
Vou subindo devagar...
Admirando a paisagem
e curtido esta viagem,
que sei que é só ida.
Tenho a ligeira impressão
de que o tão almejado topo
seja só uma miragem.
Então não quero fazer a bobagem
de focar minha vida,
só nessa imagem.
A.J. Cardiais
!9.01.2017
imagem: google
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Poeta
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Energia.
tanto quanto uma folha
uma árvore ou uma pedra
Nosso organismo,
é pura energia
completa e perfeita.
É a soma
do que temos a oferecer
e do que necessitamos
para nos sentir vivo,
entender
traduzir e realizar.
nossa existência.
Desta forma,
quanto mais exigimos da vida
de tudo e de todos que o cercam
menos temos a oferecer
com a nossa.
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Poeta
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Me gusta tu llave,tu vida,tu escencia
Tus secretos,tus sombras,tu paciencia
Tu estela,el sueño en tus párpados posado
Tu sonrisa,tu ironía,tu futuro sin pasado
Me gusta cuando me buscas,cuando me olvidas
Tu calidez,tu pelo,tus quejidos,tus cosquillas
Tu palabra,tu risa,los hoyuelos de tus mejillas
Tus regaños con enfados,tus metas cumplidas
Me gusta tu manera de quererme sin quererme
De que te preocupes por mi siempre
Tu manera de que estes sin tenerte
Tu cariño,tu sentido,tu dominio,tu estilo
Me gusta tu todo,tu nada,tu ayer y tu mañana
Tus nubes de sueños que bailan en tu almohada
Tu sudor,tu esfuerzo,tu costado lleno de luz
Pero no me gustas tu...
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Poeta
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TEXTO SURREALISTA
Autor: Antonin Artaud
Francia 1896-1948
En 1920 radicó en París y publicó los primeros versos bajo el título "Trictac del ciel" en 1924. Escribió ensayos, guiones de películas y su sobresaliente obra poética "El ombligo de los limbos".
En el año de 1936, su interés por la cultura solar lo llevó a convivir con los indios Tarahumaras en México.
Después de varios años de reclusión psiquiátrica, publicó en 1947 el ensayo "Van Gogh le suicidé de la Société" , galardonado al año siguiente con el Prix Saint-Beuve. Este escrito fue Publicado en "La Révolution Surréaliste", N° 2 (1925) y es...
Versión de Aldo Pellegrini
Texto surrealista
El mundo físico todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.Pero algo sucedió de golpe.
Nació una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos
de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo,
y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.
La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas.
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Poeta
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Sólo existe
un amor natural
e indestructible
y es el que nace
con la vida misma.
El amor que se construye
si lo incendias,
naturalmente...
se hará cenizas.
Héctor H. García
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Poeta
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A poesia é um sentimento
que o poeta coleta no vento.
Vem como um perfume
ou como um vagalume
fora da noite.
A poesia é como um açoite
em determinados momentos da vida.
E o poeta, como bom escravo,
nunca fica bravo:
transforma numa coisa divertida
esta labuta.
Poesia é como capoeira:
hora é arte, hora é dança, hora é luta.
A.J. Cardiais
23.01.2017
imagem: google
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Poeta
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Muchacha ojos de papel, adonde vas?
quédate hasta el alba.
Muchacha pequeños pies, no corras más,
quedate hasta el alba.
Sueña un sueño despacito, entre mi manos,
hasta que por la ventana suba el sol.
Muchacha piel de rayón, no corras más,
tu tiempo es hoy...
Y no hables mas, muchacha corazon de tiza,
cuando todo duerma te robaré un color.
Muchacha voz de gorrión, adonde vas?
quédate hasta el dia.
Muchacha pechos de miel, no corras mas,
quedate hasta el dia.
Duerme un poco y yo, entretanto, construiré
un castillo con tu vientre,
hasta que el sol, muchacha, te haga reír,
hasta llorar, hasta llorar.
Y no hables mas, muchacha corazon de tiza,
cuando todo duerma te robaré un color
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Cristina Bustamante Musa inspiradora del poeta ella es La Muchacha Ojos de Papel
Por Luis Alberto Spinetta
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Poeta
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