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Los niños son la sangre venidera
que regará con sangre nuestros campos.
Los niños son los corazones fuertes
que latirán encima de corazones lacios.
Los niños son la mano necesaria
para obturar heridas y embestir con laureles
al errátil futuro.
Los niños son esas riberas verdes
de nuestros ríos secos.
Los niños son mañana, y en mi pueblo…
¡quedan tan pocos niños!
Del libro "Vivir con vida", a la venta en:
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Poeta
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¡Qué felices las noches en los bares
pasándose el porrón de peripecias
si sólo pintan copas en los aires!
Y cuando pintan oros… ¡qué felices!
Pero su palo casi siempre es otro
y entre sus cartas pocos oros viven.
Las de su palo son, ellos lo dicen,
las espinas, las zarzas, el trabajo…;
las de su palo son, aunque no pinten,
las espadas clavadas en sus carnes;
las de su palo son también los bastos,
que les asestan golpes incontables.
¡Qué felices las noches en los bares
con el porrón y, pinten lo que pinten,
mirándose en la cara de los naipes!
Del libro "Vivir con vida", a la venta en:
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Poeta
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Angosto porque sólo
le llueven estrecheces.
Ovillo que recoge
los hilos de tristeza
y va sin equipaje
de ranas y de peces
soñando los lugares
a los que nunca llega.
El río que conozco,
callado y combatiente,
que no es río corriente
pues no lava ni riega.
El río misterioso,
que calla lo que siente
y avanza con su poco
caudal por la maleza.
El río solitario,
que fluye entre las mieses.
El río, que no es río
de cantos y de arena.
El río campesino,
que llora a los ausentes
y lleva un viejo puente
colgado a las acuestas.
Del libro "Vivir con vida", a la venta en:
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Poeta
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Aquí arriba no tengo
nada más que a la espiga;
ancianos, que laboran
los campos del recuerdo;
la casa donde solo
mi soledad habita;
el aire, sano, puro
y el plácido silencio.
Aquí arriba es abajo,
según decís vosotros,
pero yo no comparto
los dictámenes vuestros.
Placeres y riquezas
conozco a lo que obligan:
aquí arriba es arriba
por lo bien que me siento.
Respiro sus perfumes,
escucho sus sonidos,
camino hasta sus cumbres,
retorno cuando llego;
y espero que concluya
mi vida en estos pagos,
al lado del arado
mis surcos escribiendo.
Del libro "Vivir con vida", a la venta en:
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Poeta
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Cuando llega la noche y tu no estas conmigo
Me invade el silencio, y la melancolía
Por no poder acariciar tu boca, fuente de mi vida
Por no poder mirarme en ese brillo que tiene tu mirada
Deslumbrarme con el destello de tu sonrisa
Cuando llega la noche
Me invade el frió, de tu ausencia
Beso la almohada imaginando tu boca
La acaricio en silencio, soñando con tu cuerpo
En esa fiebre que me provoca
Cuando llega la noche
La luz de la luna entra en la alcoba
La imagino iluminando tu silueta de diosa
Es tal mi imaginación que me invade tu aroma
Aroma a jazmín, y a rosas
Cuando llega la noche
Me embriaga el aroma
Un imaginario pincel dibuja tu rostro
Y la alegría reflejada en tu sonrisa
Y llega la brisa, que acariciaba tu boca
Cuando llega la noche
Me pregunto en que brazos estas
Y con que cuerpo, te agitas.
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Poeta
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cris amor, despedida y deseo
cris ,la fe del reencuentro
sed de vos ,en tus palabras que me alientan
deseo de tu piel, que nunca mentira
voce me da ganas pra seguir
en el efecto de tu luna
en el sol de tus ojos
amor de extasis, de sentir el amor
amor de besarte tu boca vedada
a los secretos del mas puro amor
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Poeta
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Qué ironía de la vida!… con cualquiera,
tu y yo
mirándonos de lejos
con el amor desgarrándonos el pecho.
Mordiéndonos la lengua para no gritar ¡te quiero!
día a día,
con el orgullo en la garganta
para no pedir perdón.
¡yo te amo! me decías…
¡yo te adoro! respondía
el amor
era nuestro pan de cada día.
Tu juventud y mi experiencia
tus dieciocho perfumadas primaveras
daban color, calor y olor…
a mis grises treintaiocho inviernos.
¡En noche morena y luna de plata
encontramos el rojo escarlata!
¡y fuiste la fuente que mi amor buscaba
y la mujer, que con ansias deseaba!
¡Tú eras joven guapa y doncella!...
¡amor mío!
porque te entregaste toda a mí
¡yo dejé todo por ti!
Sin embargo, el tiempo… es el tiempo
o se vuelve tu amigo o tu enemigo,
se lleva la noche y también el día
o lloras de alegría o de melancolía.
Y aquí estamos, removiendo las cenizas
del pasado, hurgando en los escombros
con una silenciosa y cómplice mirada
sin hallar ni un rescoldo de aquella llamarada.
Pero… ¿sería amor lo que tuvimos?
o un capricho tierno y loco de los dos
amor de inverno y primavera
de experiencia, de entrega y juventud.
¿Así será el amor?... ¡que va ser!
así éramos los dos, amantes
que jugando al amor y a ser amado
perdimos, aun estando enamorados…
Delalma 03/XI/09
http://ligcueva.blogspot.com
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Poeta
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Hui a un hogar sin nubes,
para que el sol alumbrara mi cabeza,
mas los dias nublados me acechan esta felicidad de
cristales que sueño cierta...
Llore sin consuelo al romper
mi corazon con espinas gruesas que se acentuaban
en mi mente con un belleza incierta,
pues el pájaro equivocó el rumbo y
enmendo al hogar sin pena, creyendose
libre de inmundezas.
Estoy viendo el árbol sin sombra
pues espero la ofrenda del dia
en que llovió cenizas
sobre las flores secas...
Deje que se anulara la herida de las espinas
que a los ojos del mundo no existieron y
que desollaron mis plantas sin remordimientos
y una vez mas las deje reposar en el
frio lugar donde guardo mi pajaro muerto...
Cerre las cortinas de mi mente
y deje volar mis sueños junto
a la sombra desoladora
que besó mis pensamientos...
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Poeta
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Del arbol emana frescor,
el pájaro hace su nido,
el mundo olvida el amor,
la vida ladea el camino.
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Poeta
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Fibras melodiosas mis oídos alcanzan
suaves como las caricias de la brisa.
Dulces notas dentro del alma divisa,
armoniosa lírica a los sentidos abrazan.
Sensible tonada en la infinidad me adormece.
Elegía delicada queda plasmada en la mente
rasgando el libro del recuerdo ausente.
Indeleble pena en el ánima permanece.
Tiene el afecto imperiosa energía
aria silenciosa el corazón tonifica,
refriega tristezas de la flor marchita
con tiernas canciones llenas de alegría.
Se deleita el espíritu con ese amor abnegado
reconfortante es el cariño duradero en mi ser.
Memorias inolvidables, dramático fue el ayer,
renaces anclado en el romance apasionado.
Julio Medina
14 de diciembre del 2010
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Poeta
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