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He de ser corderillo
que salta en el otero
huyendo de la turbia
mirada de la tierra
y escaparme del hato
que cuidan los pastores
en busca de otros cerros,
melgares y praderas.
He de ser por mí mismo,
hacer lo que deseo,
caminar el camino
de mis propias ideas;
desnudarme del polvo
que producen mis pasos
y cubrirme del polvo
que produzcan mis huellas.
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Poeta
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Los niños son la sangre venidera
que regará con sangre nuestros campos.
Los niños son los corazones fuertes
que latirán encima de corazones lacios.
Los niños son la mano necesaria
para obturar heridas y embestir con laureles
al errátil futuro.
Los niños son esas riberas verdes
de nuestros ríos secos.
Los niños son mañana, y en mi pueblo…
¡quedan tan pocos niños!
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Poeta
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¡Qué felices las noches en los bares
pasándose el porrón de peripecias
si sólo pintan copas en los aires!
Y cuando pintan oros… ¡qué felices!
Pero su palo casi siempre es otro
y entre sus cartas pocos oros viven.
Las de su palo son, ellos lo dicen,
las espinas, las zarzas, el trabajo…;
las de su palo son, aunque no pinten,
las espadas clavadas en sus carnes;
las de su palo son también los bastos,
que les asestan golpes incontables.
¡Qué felices las noches en los bares
con el porrón y, pinten lo que pinten,
mirándose en la cara de los naipes!
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Poeta
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Angosto porque sólo
le llueven estrecheces.
Ovillo que recoge
los hilos de tristeza
y va sin equipaje
de ranas y de peces
soñando los lugares
a los que nunca llega.
El río que conozco,
callado y combatiente,
que no es río corriente
pues no lava ni riega.
El río misterioso,
que calla lo que siente
y avanza con su poco
caudal por la maleza.
El río solitario,
que fluye entre las mieses.
El río, que no es río
de cantos y de arena.
El río campesino,
que llora a los ausentes
y lleva un viejo puente
colgado a las acuestas.
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Poeta
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Aquí arriba no tengo
nada más que a la espiga;
ancianos, que laboran
los campos del recuerdo;
la casa donde solo
mi soledad habita;
el aire, sano, puro
y el plácido silencio.
Aquí arriba es abajo,
según decís vosotros,
pero yo no comparto
los dictámenes vuestros.
Placeres y riquezas
conozco a lo que obligan:
aquí arriba es arriba
por lo bien que me siento.
Respiro sus perfumes,
escucho sus sonidos,
camino hasta sus cumbres,
retorno cuando llego;
y espero que concluya
mi vida en estos pagos,
al lado del arado
mis surcos escribiendo.
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Poeta
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