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No coquetees, mujer, es riesgo virtual
Apareces musitante, te saludan mis silencios
Cantos gregorianos disparan tus mensajes apasionados
Del fragor de tu voz, esclavo
Dejarás de ser mi fantasía azul
Pensaba que el insomnio sería alternativa
Cultivaré pétalos de ensueño para regalártelos
Sé que en alguna esquina, estarás
Entonces, los preámbulos morirán en fuego
Maldeciré el instante de tu adiós.
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Poeta
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Orquídea negra pediste
como espejo de tus penas.
Ni orquídea, ni amor, ni nada,
olvidarme es tu quimera.
Apenas supo mi piel
distraerse por tus llantos,
Apenas, quizás, si hurté
pasiones a tu quebranto.
Ni orquídea negra, ni nada,
despechos acumulados,
como negrura de vino
mi desamor fue llagando.
A solas con tu rencor,
con el pecho deshojado,
morena sangras, orquídea.
No habrá perdón, no habrá nada.
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Poeta
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En la piel siento vergüenza
En los ojos desconfianza
En mis manos escondidas
sólo siento la distancia.
Soy espejo del decenio,
disfrazado de formal
Voy mostrando la sonrisa,
maniquí de bulevar
Evitando invitaciones,
con temores de invitar,
restringiendo confidencias,
un espécimen normal
Deambulo en mis ciudades
al redoble del terror,
rehuyendo las miradas
oscuro depredador
Encogido en mis pretinas,
enclaustrado caracol,
disimulo mis espantos,
amable componedor
Y me alergian los bullicios
Y le escapo a su canción,
han logrado transformarme
en gentil consumidor
Y al pensar lo hago despacio,
me censuro imaginar…
¡Cuánto cuesta sacudirse
la doblez espiritual!
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Poeta
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¡Oh, mis impuntualidades!
Las llevo como cencerro,
siempre anuncian mi visita.
Desde mis idilios me consagré impuntual por doquier.
A muchas novias sorprendí
recapacitando citas anheladas
e increpándome tras sus telarañas.
En mi matrimonio lucí
mi impuntualidad más destacada.
Mi mujer la colgó en un marco de ira
sobre nuestra cabecera
y la archivó solemne en su enciclopedia
del rencor.
No podía yo ser menos
si mi abuelo bucanero
perdió su bergantín allá en Papudo,
ancló en Salamanca sus amores,
sedujo brujas y lució por Aconcagua
su impuntual prestancia
de corsario galo.
Como él
me consagré impuntual por doquier,
perdí aviones,
en las misas con gran suerte alcancé los ofertorios.
Rechacé con alergia el reloj control.
Decidí ser poeta independiente.
En el ciclo del aura orbité de contramano.
Mi impuntualidad vistió sus acuarelas.
Descifró auroras a mediodía
y fue crepuscular rayo de sol
en madrugadas.
Mis atrasos me anticiparon a cada minuto,
hasta que le hurté al planeta
un circuito vital.
Desde entonces
me congratularon las gaviotas
por mi reencarnación aventurera.
Yo venía del ayer con mis apuros,
priorizando lo simple,
jerarquizando los besos escondidos.
Ellas me pensaron –pobrecitas-
portero secular de la mañana.
¡Oh, mis impuntualidades!
Tintineantes certificaciones
de mi corta burocracia,
de mis insensateces blancas,
de la cartomancia que distrajo
mis deberes.
¿Cómo les explico ahora a los rectores
que si llego a tiempo
es por traslación de un siglo entero?
¿Cómo convencerlos de mi acierto,
si impuntualidad mediante,
hoy llegué primero?
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Poeta
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Sentada frente al ordenador, la tele enchufada, para mirar la boda del príncipe Williams y Kate, pienso, en el porqué de tanto ruido, alrededor de una cosa tan natural, que pasa todos los días.
Si estamos en crisis, delante de lo que veo, no sé qué pensar, mejor, pienso en todas las novias, que de blanco y llenas de ilusiones, oyen las promesas de amor eterno de juramentos, que nunca serán cumplidos. Se que para la mujer es un momento lleno de ilusión, que poco tiempo dura.
Para transmitir este invento, cuanto a pagado nuestra televisión? Si estamos a pagar los salarios de sus trabajadores, y el prejuicio que la estación tiene, que sale de nuestros bolsillos porque gastan horas y horas en su transmisión, no hablando en el montón de periodistas, más su estadía en hoteles y los técnicos, no hablando en viajes etc. etc.
Un teatro para distraer la gente? Si viven ya juntos, solo puede ser.
Lo que miro, es la vida que tenemos, un haz de cuenta, una farsa, una mentira, aun no apareció la novia, seguro que vendrá de blanco, que contraste!
Me acuerdo de mí tiempo en que el blanco significaba virginidad, que contando los cuartos, comprábamos el ajuar, invitábamos lo estrictamente necesario, familia y poco más. Otros tiempos, otra manera de vivir. Esto me duele, pues en este momento aquí en este país donde vivo está el FMI, haciendo cuentas, para que nosotros paguemos las deudas que los políticos hicieran. Donde mataran o casi la clase media, donde las personas están vendiendo, las platas y cosas que heredaran de sus abuelos y Padres.
Soy a favor de la monarquía, le tengo el mayor respecto, critico este evento, sin discriminación, así como las cenas y las visitas, que quedan por millones, los viajes de los políticos, pero lo que más me da revuelta es la mentira que es la Unión Europea, segura estoy que ya sabían en lo que iba a dar. Pero nos han engañado, nos llevaran como corderos inocentes y creyentes al altar del sacrificio.
En este momento en asilos, en casas llenas de incertidumbres, de miedo del mañana, de hipotecas de sus casa por pagar, sin saber cómo arreglar dinero para no perderlas, de niños que salen de casa sin desayuno, para la escuela, me revuelta, este desperdicio, sea de príncipes, de políticos o de privados. Un poco de respeto y buen sentido, no quedaría mal.
El ejemplo tiene que venir de arriba, conozco a personas, que han vendido ganado, para hacer una boda en que la novia llevaba un traje parecido con un de una famosa, por eso hablo, ejemplos hacen falta, para no lastimar los que casi están si nada, por la mala gestión de la Unión europea.
Nada más, solo lo que pienso, sin segundo sentido, como ya está hecho, lo que puedo es solo desear que los novios sean felices.
Oporto,29 de Mayo de 2011-04-29
Carminha Nieves
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Poeta
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Ritmos de septiembre, las cuecas aún retumban...
Quizás sea efecto del sol del desierto, quizás sea la provocación de la primavera; el asunto es que amanezco como arrebatado, trepando himalayas al trote, persiguiendo tu mirada coqueta, escondida pícara detrás de un pañuelo.
Será por eso que calzo espuelas para domar la pasión que irradias. Será por eso que ando con el indio a flor de piel, irritable como si la menopausia se hubiera metido por mis orejas, buscando excusas para ganarme a tu lado, intentando morder tus hombros que son la llave que sólo yo conozco para desmantelar tus cabildeos que me inflaman.
Así transito por tu cuerpo, soñando despierto, con deseos de apretar tus labios carnosos con mi boca de naufrago sediento.
Así te quedas en mi piel, con ritmo de tonadas, haciendo hervir mi sangre con esa promesa muda de tus ojos seductores.
Son los ritmos arremolinados de septiembre.
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Poeta
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Revienta los escrúpulos, sacude el raciocinio
Olvida la majadera presión de calendarios
Canta conmigo un susurro rojo
Emborráchate en el remolino de un merengue
Fúgate conmigo a volar un vallenato
Saborea la nocturnidad del sudor
Embarazadas de viento, las nubes van pariendo el arco iris
Cabalguemos las auroras
Sigamos los trinos desordenados de gorriones
Nada quiero con la lógica
Deja seducir tus muslos en el roce de mis labios
Nademos en las espumas de un cometa verde
Fluya el magma de la vida a borbotones
Déjate llevar por el placer oculto
Plasmemos fantasías en el tacto que explora
Fusionemos nuestros cuerpos de milongas
Libres de prejuicios, las vertientes rompen rocas
Desconecta ya tu inteligencia
Suficiente lumbre sugiere tu mirada
Ascendamos entrelazados a la cima
Violines gitanos serán nuestra antesala
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Poeta
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Mujer
Han hablado de tu invisibilidad
y se equivocan.
Eres el planeta que orbita a Dios
Marmita roja donde fulgura la vida
Te yergues hasta el cielo, vertiente enmarañada,
Perfumas horizontes, traspasas socavones,
Mujer,
Pleamar que inunda mi camino
Abrigas en ternura los pies de las ciudades
Eres suavidad y fuerza, volcán irreverente
Mujer,
Cabalgas en mis insomnios
Te desean mis manos y mi boca
Susurras pasión en tu mirada
Han hablado de tu invisibilidad
y se equivocan
Las playas que acariciaron tus pies
La luna que ilumina tus caderas
La flor que perfumó tu pelo
acreditan tu presencia poderosa
Eres paradigma de fuego
fuente primaria de locuras
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Poeta
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Aprieta, Carpintero,
con tus clavos etéreos
el madero húmedo
que quiere desmembrarse
Átalo bien,
sostenlo a ese otro
madero recortado
que puebla en viento
el pináculo del mundo…
Carpintero,
obrero de la civilización,
símbolo permanente
del trabajo limpio.
te prestaré hoy mi fuerza,
enclenque fuerza
de quien no tuvo nunca
la devoción azul
de tu martillo y tu esperanza
pero déjame ayudarte igual
a unir esos maderos
Que no tiemble tu mano
al martillar certero
con tu frente sudando
el impecable canto de tu esfuerzo
¡Une muy bien esos maderos!
Son el faro que enfrentó
mil sirenas,
mil arrecifes de ojillos camuflados,
dos mil capítulos que casi hoy
lo desmembraron…
Anda,
¡Vamos ahora!
tiremos los dos juntos
para levantar estos maderos
¡Así!
con rabia y tiempo retrasado
¡tira!
Que falta hacía
reforzar algo esta cruz
sobre el camino…
¡Gracias, gracias a ti,
Carpintero amigo!
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Poeta
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PATRIMONIO
Enfrentando a la isla de ojos múltiples,
azorado ante mi imagen desambulada,
vengo
vendiendo los colores,
desnudando los huesos asombrados,
tiritando un verso humilde
para correr y no llegar tarde.
Quiero –no sé si quiero-
Es necesidad –sí, eso-
de levantar mi labio imberbe
y ofrendarte
mi único regalo que es racimo.
La propiedad única que llevo:
este amor, carne, fuego,
sensaciones, un sueño común,
mi verso.
Entregarte lo que soy,
tan sólo eso,
aquí, extendido.
Con el grito humedecido,
con mi juventud tan breve,
con esta tortura larga persiguiéndome
cuando lejos de ti
presiento el hijo.
Todo lo que tengo
eres tú, yo mismo
y ese hijo que vendrá para el invierno.
Casi siempre al decir algo,
me lo encontré ya escrito.
Tan sólo frente a ti
se cuelan albos la página y el cielo
Por eso, así, humilde peregrino
mi verso llegue a ti
llevándote esto:
:
ajuares tejidos en luna y rosas,
todo lo que no pude callar
y aquí te he escrito…
Es mi patrimonio ínfimo.
Te lo dejo…
Para que en el grito primero
de nuestro primogénito,
mi tacto agradecido
te acaricie en la brisa.
Y si de algo estoy seguro
es que ahora sí
llegaré a tiempo.
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Poeta
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