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Viejo cuaderno de notas
insistes tatuado
eres morada perenne…
eres estancia lejana,
libre ideario así contenido
en un oasis de cuartilla
de recuerdos…
Capsula perdida en los tiempos
embalas y atrapas
evocando recados de ayer,
traes aroma en las distancias
y el color de lo que fue,
su música…
Hojas remangadas en los bordes
plegadas por mis bolsillos,
trazos descompensados
líneas paralelas que…
absorben mansas la palabra
el oblicuo equilibrio.
Atesoro antiguas notas,
las conservo…
esperan en la maleta desusada,
los días de nostalgia las rescato
y siento aquella brisa,
brisa ausente de lo ya cumplido.
http://teyalmendras.blogspot.com/
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Poeta
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Fuiste una vez,
fantasía de mi realidad,
jugando con sueños
e imaginando utopías.
Más Cupido intervino un gran día,
y ma magia del amor,
cirnió polvo de estrellas, entre tu y yo,
convirtiendo en tangible realidad mi fantasía!
Habitas en cada rincón
de mi memoria, mi corazón y mi vida.
Tu escenca está plasmada en mi piel
y la escribo en mi poesía.
Danzan tus besos en mi pensamiento,
perdurando su dulzura en mi boca,
y en mi corazón arde por ti,
el fuego de la pasión,
que la realidad de mi fantasía provoca!!
Claudia Alhelí Castillo
17'05'11
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Poeta
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Labios de sal,
Labios de pecado,
Alimenta el alba con tu sentir,
Quebranta su quietud con tu sabor.
Labios de dulces,
Labios de azúcar y miel,
Endulza los míos con tu tacto,
Borra el amargo sabor de un adiós.
Labios azules como la mar,
Labios de mil trasnoches,
Que tu oleaje se rompa en mi piel,
Y que mil lunas se cobijen en ellos.
Mar y sol en tus besos,
Martirio de mi tranquilidad,
Ternura en cada roce,
Sensibilidad hasta el amanecer.
Labios de sal,
Labios de azúcar y miel,
Labios sabor a mar.
Pero siempre son ellos…
Tus labios de amor.
David Valdés Belinchón.
© Derechos Reservados.
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Poeta
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Suceden cosas en la vida que nunca se olvidarán,
son asuntos delicados del corazón,
donde hay heridas que se abren y no sanarán.
Esa ansiedad perturba confundiendo a la razón.
El pasado y el presente algún día se han de encontrar,
tenaz lucha librarán, difícil será decidir.
Esas señales yo no las puedo controlar.
Es un camino espinoso del que no puedo salir.
El dilema que me aqueja ¿cómo se resolverá?
Si el ayer fue victorioso el ahora ha sido mejor,
a las dos épocas quiero, no sé cual permanecerá.
El esplendor de mi alma compartirá este amor.
Pero la vida exige querer a un solo corazón,
aunque en secreto y en silencio pueda amar a dos.
Atontaré el pensamiento para calmar la adicción,
porque al ayer ni al ahora no quiero decirle adiós.
Julio Medina
5 de mayo de 2011
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Poeta
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Una Niña, que se ha hecho mujer, sin serlo, obligada por la familia, consciencia de lo que estaban haciendo, pero la obligaran.
La niña mujer, se casó, sin tener la noción de lo que era el matrimonio, quizá sería bueno, iba a tener compañía, ayuda, su casa, sería una nueva etapa de su vida.
Pero al día siguiente, con lagrimas empezó su calvario y una amuestra de lo que iba a aguantar.
Tres meses pasaran, la mujer niña, sintió que su cuerpo no estaba normal, avergonzada hablo con la suegra, esta le dijo que seguro esperaría un hijo. Quedó feliz, por la noche cuando llegó el marido, tímida, le dijo que iban a tener un hijo, esperando una caricia de su parte, sería el normal.
Pero cerró la boca, la cara también y le volcó las espaldas. Como si no existiera no hablo durante días.
Muchas lágrimas, la niña mujer lloró sola, sin testigos. Así ha pasado algún tiempo, la niña mujer pasó mal con el embarazo, el solo se llegaba a ella por sus necesidades. Ella cedía como una indefensa, delante de un violador.
Estuvo tres meses sin ir al médico, como si fuera poco, resbaló por las escaleras, se lastimó y estuvo seis meses sin poder sentarse.
El tiempo pasó y nasció una niña, más joven que ella dieciocho años, le dio una alegría inmensa! Durante dos meses fue tan absorbida con la hija, que casi olvidaba su vida. El destino, volvió a traiciónala, embarazada! De nuevo! Ya sin la inocencia, de antes, lo comento con el marido, que días tremendos!
Cuanto ha sufrido, hasta el punto de ser obligada a abortar! Eran muchos gastos y otro hijo no podía ser.
Como cordero se fue con él y hice el aborto.
Todo salió mal, eran gemelos, uno salió otro ha quedado dentro, estuvo muí mal, casi se moría, como fue posible ser ella a sufrir, sin culpas, el fue castigado, con los gastos tremendos que tubo.
Ella ha creado la hija con todo el amor, hoy no sé por dónde anda, pero deseo que sea más feliz.
Es un cuento igual a muchos otros, de mujeres que son víctimas de la prepotencia del hombre, esto pasó en Europa, pues hay esclavas también como en los países que la mujer no tiene voz.
Me pregunto: Esta niña, que hoy es mujer podrá ser feliz? Lo dudo, y todas las otras?
Para cuando, el respecto por la Mujer?
Para cuando, la dignidad para ella?
Para cuando su liberación, de la sumisión al hombre?
Perdón pido por la falta de coraje, de las mujeres que hicieran leyes y nunca se acordaran de todas las mujeres sin tiempo para como niñas vivir.
Oporto, 8 de mayo de 2011
De mis memorias 1995
Carminha Nieves
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Poeta
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Samba es fácil de bailar,
si, samba es muy bueno,
samba, siempre comprendí;
samba me hace dormir,
samba me hace despertar,
pero, nunca me hace callar;
samba brilla en mis ojos,
samba encanta mi cara,
samba abre mi espacio;
hablo todo el tiempo,
puede usted llamar "bamba",
todos que bailan samba.
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Poeta
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el arte de amarte
es sentirte mia
es dartelo todo en un beso
de sabor y pasion
que devela nuestro amor
que nos une
en el sitio exacto del deseo
ya estare contigo
ya volveremos a amarnos
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Poeta
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La esquela virginal
abre sus brazos de luna.
La invaden mis exploraciones.
Búsqueda frágil de algún soplo.
Cavernícola necesidad de comunicación.
La nada baila con sones de tamboriles.
Es el gran poder de la palabra
el que desciende.
Debo ser jardinero con manos atadas.
Desierto que repone los rencores.
Candilejas de vallenatos trágicos.
Aromas de tangos espumeantes de vacío.
Pensamientos que no quieren aflorar.
Restricciones de tiempo y la esquela sigue.
Sin destinataria.
Sin un beso.
Sin los preámbulos que canalizan las pasiones.
Sin la humedad que se genera en la boca.
Sin saciar el desolado dolor de la ausencia.
Desafío inconfesado de retomar la réplica.
De sonsacarle esquirlas al sol que amanece.
Sin fuerzas para recuperar
en una esquela
confidencias de senos abiertos.
Musicalidad al soplo de los dedos,
escarbando locuras en el monte de Venus, convencido de la perpetuidad del romance.
Amante de la suave organza,
comediante de la pluma astral.
Tarotista acogedor de tus silencios
y quinta columna de tu reprimida sonrisa.
Desafío de contar en una esquela
la lejanía de tu estrella
y mi red de candilejas
tratando de acercarte
para el festín
de las pasiones adeudadas.
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Poeta
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Deambulando, por la inmensa casa, llena de muebles antiguos, con sus historias de otras casas, rellenos de lo que ha comprado con sacrificio y con su trabajo, la mujer, mira, las piezas antiguas, las platas, todo un pequeño museo, hecho por ella, como hormiga incansable, a transportado, de anticuarios una pieza de cada vez, le gustaba, normal, cuando se casó, poco tenia suyo, hasta la alfombra de la entrada era una manta de cama, teñida de verde, no estaba mal, pero ella quería más, mismo al quedar embarazada, una cuñada le prestó un blusón para vestir, el vientre, cada vez mayor ya no cabía en la ropa que había traído cuando se casó.
La mujer, pensativa, preguntaba lo que tenía que hacer, con todo lo que existía.
La casa estaba muerta, no había vida, estaba sola, sin familia, sin nadie.
Miraba cada pieza y se acordaba del gusto que tubo cuando las trajo, soñando que un día serian para perpetuar su memoria junto a sus hijos.
Ahora, pasando con delicadeza la mano por los muebles, sentía ganas de llorar, pues por mucho que los quisiera, no hablaban, ni le hacían compañía y lo que ella necesitaba era de gente o de amigos y familia.
Andando sin hacer ruido, paraba sus ojos en las jarras de flores, que le acordaban, la primavera de su vida.
Las ilusiones, que había tenido, para el futuro!
Ahora la mujer, sola y sin nadie, pensaba, como fue parva en hacer tantos sacrificios, trabajar como loca hasta de madrugada, llegar a casa sin fuerzas, para nada tener, ni un hijo.
La mujer ya no tenía marido había muerto, era un trabajador incansable, con su manera rara de ser, pero bien no fondo la mujer sentía su falta, seguro que si estuviera vivo, ella no deambularía sola, sin saber lo que hacer.
La mujer se sentó en la escalera, puso su cara entre las manos, ojos vacios, quería llorar y no conseguía, quería gritar, y no salía ruido ninguno.
En su íntimo, quería ser estatua, no sentir dolor, ni soledad, no quería tener nada, ni la casa, ni los muebles, ni antigüedades.
Quería, solamente respecto, amistad, una compañía, entonces, se acordó de la asistenta, que estaba con ella hace muchos años, esa sí, nunca la dejaría, ni le faltaría.
La mujer se levantó y subió las escaleras, se fue a su habitación, se arregló un poco y más confinante, dijo no estoy sola!
La mujer, seguro que regalaría todo por un poco de amor, seguro que cuando lo tenga, deja las platas, las antigüedades, los muebles llenos de miles de cosas y se marcha, a camino de su felicidad, sin nada material ni lujos, solo con el tesoro de su corazon tan herido, ella sabe que un poco de pan sabe mejor que la comida más exquisita, si estamos, con quien nos quiere.
Así estoy más contenta, la mujer sabe ahora que ha llegado el momento de dejar todo y marchar, para bien lejos del museo, que hizo, para nada. Que tiene alguien que la espera, de brazos abiertos y que la quiere.
Para ti, Mujer que deambulabas sola, en tu casa muerta, te deseo las mayores felicidades del mundo, coge coraje y vete a vivir de verdad.
Oporto, 18 de mayo de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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