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¡Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,
que habría que llegar hasta ti, Cazador!
Primitivo y moderno, sencillo y complicado,
con un algo de Washington y cuatro de Nemrod.
Eres los Estados Unidos,
eres el futuro invasor
de la América ingenua que tiene sangre indígena,
que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.
Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
Y domando caballos, o asesinando tigres,
eres un Alejandro-Nabucodonosor.
(Eres un profesor de energía,
como dicen los locos de hoy.)
Crees que la vida es incendio,
que el progreso es erupción;
en donde pones la bala
el porvenir pones.
No.
Los Estados Unidos son potentes y grandes.
Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
Si clamáis, se oye como el rugir del león.
Ya Hugo a Grant le dijo: «Las estrellas son vuestras».
(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
y la estrella chilena se levanta…) Sois ricos.
Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;
y alumbrando el camino de la fácil conquista,
la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.
Mas la América nuestra, que tenía poetas
desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;
que consultó los astros, que conoció la Atlántida,
cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
que desde los remotos momentos de su vida
vive de luz, de fuego, de perfume, de amor,
la América del gran Moctezuma, del Inca,
la América fragante de Cristóbal Colón,
la América católica, la América española,
la América en que dijo el noble Guatemoc:
«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
que tiembla de huracanes y que vive de Amor,
hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.
Tened cuidado. ¡Vive la América española!
Hay mil cachorros sueltos del León Español.
Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo,
el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
para poder tenernos en vuestras férreas garras.
Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!
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Poeta
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LA SIEMBRA ERRÁTIL
Es
En la
Humanidad
El
Humo humano.... Menschlich, umano, human, humain
Rauch
Fumo... Fumée, smoke... En la humanidad errátil .
La
Siembra
Es un himno pequeño de alacranes,
Categórico,
Errátl huerto de veneno gigante y extraño,
Cosecha,
¡Que anuncia mil terrazas abandonadas!.
Intrincado,
en la noche de jinetes con espuelas de cobre,
desgarbado,
dentro del alma una aurora,
fulminante,
y serpientes cristalinas en estas,
páginas,
serpientes,
qué son de ese himno hijos,
luces que claman entre cadencias del aire
telegramas y acordeones que se dilatan,
en las voces mojadas, en las últimas sombras,
con las esquinas que quieren,
escribirle, al tiempo,
del duro siglo, del hombre traspasado ...
¡Sembrado, sembrado!.
In
Util... Mente
¡Calzado!...Schuhwerk, calzatura, footwear, chaussure.
Desgarrado,
domando el bosque rebelde, dos veces desolado,
con el acento mezquino del idioma, del ganado enajenado,
con palabras en la maravilla solitaria de un temblor vago,
que fue a un tiempo, corazón intacto, campana soñadora,
aventura de suspiros y risas,
inocencia de colores y notas.
Errátil
Es ...
Pero en vano hace piruetas,
la fortuna, la tropical cabellera del rastrillo,
qué es luchar, con la nada entre vacíos,
que no con el ruido del océano,
dónde no hay cifra de olas,
en los brazos de la tierra.
¡Por la humana siembra, equivocada, siembra, humana!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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A mi oído, a mi ventana
el viento me dice
que el amor quiere entrar
más no puede por encontrar, la puerta cerrada._
Distanciado en la misma vida
huérfano de ilusiones
el amor no encuentra estación
por tener blindado el mismo corazón._
Suenan melodías grandiosas
algo esta pasando
más un ser vacío
llora a solas, su soledad absurda._
Sin distinción, el amor da señales
alguien aparece como de espanto
la tristeza huye
y una luz al principio tenue, me enceguece._
Sin esperar, alguien llega
y trae buenas nuevas
sin adornos ni condición
abre la urna de cristal, con el amor adentro._
Mira mi blog
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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¿Nunca has llorado sin lágrimas, cuando sola/o oyes una música que despierta tu corazon?
Que sin saber porqué, sin pensar en nada, ¿entra una tristeza dulce en nosotros?
Junto, una nostalgia, que te lleva ni sabes dónde, solo tienes ganas de un hombro amigo para recostar tu cabeza, cerrar los ojos y sentir.
Es mentira que somos, cenizas polvo y tierra, mientras vivos, somos mucho más, somos algo tan valioso, que no nos damos cuenta, del tesoro interior, que tenemos.
Si pudiéramos mirar para dentro, ¡cuánta cosa veríamos!
Felices ha los que llaman soñadores, eses encontraran la esencia de nuestro ser, viven en pleno, sueñan, sienten, tienen el don de mirar adentro, hablar con su alma, serán, un todo pleno.
Quería nunca cambiar, poder como hoy y siempre salir de la rutina y marchar a otra dimensión, que nos lleva, cerca de Dios, del infinito, de sentirnos, que nuestra mente es más que pensar en cosas terrenas.
Quiero al sonido de mi música, tener la ilusión que puedo volar sin alas y que puedo tener mi alma en manos del Señor, es mi manera de rezar, pedir perdón y confiar en mañana.
Que pueda, siempre ser así, lo que critiquen, no importa, soy feliz, en mis momentos fuera de la tierra.
Quiero, tener en una mano, felicidad, amor, salud, alegría y cosas buenas, en la otra tendré que aceptar desilusión, tristeza, desamor y alguna enfermedad, de vez en cuando. Es el compas de la vida, si fuera todo un cielo, olvidaríamos el infierno.
No podemos. Solamente, aprovechar, todo lo que la mano buena tiene y vivir con fuerza, un minuto de felicidad, vale más que una hora de tristeza.
Por eso lloro sin lágrimas, con los acordes de mi música suave y bella, me siento afortunada, tengo unos ojos oscuros que me miran con cariño, un corazon, dulce y inocente que llama por el mío, alguien, que para algunos no es nada, por no tener fortuna, ¡que torpeza! ¡Si supieran la riqueza que tiene interior y bondad!
Quizá lo sepan y no consigan aceptar, que nunca serán como él. Oír mi música, prestándome su hombro, para reposar mi cabeza.
Hace frio fuera, calor en mi corazon y en mi alma, como nota de música, en medio de montañas su eco pasa y no desaparece, por mucho hielo, que haiga.
Oporto, 17 de Enero de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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[img width=300]http://3.bp.blogspot.com/_e6WrvOZi5ZY/TPu59thJ4iI/AAAAAAAAAH8/_-OrsRNUH7s/s1600/olhandooceu.jpg[/img]
Habrá risas
y no importa
porque no había un pasado
existía la creencia
necesidades aún persiste.
No puedo parar,
hago el amor eterno
y no de una sola pieza
olvidar que la felicidad
es fugaz.
Todo lo que siento
esta resurrección,
y su constante en mis retinas,
revelar los secretos y
esta cama de piedra
en medio de los placeres
Expongo mi dolor
y el sueño de por vida,
soñando con los brazos.
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Poeta
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El beso del olvido
El
Be
So...Del... Kiss, baiser, beijo, bacio, KuB.
Del
Ol
Vi
Dar... Forget, oublier, esquecer, dimenticare.
¡Vergessen, vergessen!.
Besa como el amor las nubes moradas desde la puerta una sola letra,
agreste,
ya que,
el ruiseñor que va suspirando en el blanco vuelo libre galopa,
lenguaraz,
tan pronto
aura, que tiembla al verlo por la luz dorada de las estatuas,
de arcilla,
fuera de
que gime, que dibuja secretos cantos, por el pálido mármol,
tatuaje gigantesco
antes que,
blandamente la aurora con su ramo ya suba fresca,
benigna y condescendiente,
empero,
hasta las leves ondas que jugando riza, tejiendo,
se han desanimado. Inanimadas,
por el sol que besa al viento,
púsilánimes por la nube que arrastra lágrimas,
atemorizadas, en tinta cabellera gris, atormentada,
húmeda entre los veranos, calientes, que fragantes resbalan, cuando se olvidan, en la espesura,
de los nuevos caminos cegadores,
en las delirantes ventanas
de una casa vacía,
de una cuna fría,
de una muñeca,
sin garganta grácil, bicicleta oxidada, y hombres comunes que perdieron el alma. ¡Sin alba!.
Besa el hoy, solo conversando con sus labios, con las grandes hojas, y de púrpura son las infamias, cerradas bocanadas de ceniza,
y de oro, la matanza entrega ansias de benemérita cigüeña, y la llama en traje de chocolate, y de escarcha lo deja, al derredor del tronco ardiente,
en un álamo, abandonado,
por besar a otra, acacia, de nuevo recrucificando,
por donde la llama se desliza, como caballo, camello, elefante,
y hasta el sauce, se desploma en la sirena, y herradura.
Al final
inclinándose
al río de humo
al río de pólvora
a su paso prometido
desnuda con pereza sonora
la infinita pobreza que reparte
la gran pena del cántaro turbulento
al río que le besa
al río de sangre
al río de hogares
sepultados.
A su paso...
Como vuelve un beso, de flor y cementerio, de sal que muerde azúcar.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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Sensualidades cronométricas
Llegaron.
Con tino, de los pies a la cabeza.
Con destino, con suerte, con premio
Llegaron.
Venturosa... Mente... ¡A tiempo!.
Nadir activo y reflexivo
Zenit fructífero y fácil
Vigorosa. Mente. ¡A un tiempo!.
Aún
Cuando
En
Los últimos edificios,
inextinguidos,
invisibles quedaron,
en los senos del domingo,
en las manos de un lunes,
del aire, en el anciano laborioso,
relojero,
en derredor de un aguacero fangoso,
amaneceres,
palpitan transparentes días y se inflaman,
encarnadas,
las arterias en el cielo, y en regiones mínimas,
los mayúsculos recuerdos,
perennes,
¡Sensualidades del tiempo!.
Instantes de néctar nácar.
Donde
se deshacen las almohadas en la luna.
Interiormente
en rayos de oro donde libre vuela,
enamorado,
extremamente por el tiempo,
de la tierra, que se estremece alborozada,
y lascivamente reverdece.
Donde
Se huelen flotando orquídeas, nardos y claveles,
en olas de pasión y sombras frescas,
prestos a derramar armonía,
y el rumor de tesoros,
impregnados de besos,
y batir de alas,
adorables,
en las alcobas de párpados,
que se levantan,
y deslumbrantes se cierran.
¿Qué sucede?...¿Estuvo acaso el tiempo?
En
El reloj de Cronos...Pensando en Curio
Aún apenas.
Con lácteos elementos transuránicos.
No bien
Bombardeado de placeres apacibles
Hasta que...
Con partículas lujuriosas,
hizo, al paraíso.
En un ciclotrón apasionado.
¿Dímelo, clima, inmutable eres ?.
Bordado,
vencido por eternidades instantáneas,
petrificado,
en la sensualidad naturalmente,
diamantina,
indulgente.
¡Silencio!...Casto y bondadoso
Como el sauce
que se adapta.
A sus
tormentas
diariamente.
¿Será la vida que pesa, que pasa, o se ha ido?.
Cronométrica...
¡Mente!. Sensual.
Entre renacimiento y resurrección.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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HIPNÓTICO DISFRUTE
¡Fruta---Obst, frutta, fruit!
Y
¡Fuente!
Fountain, fonte, fontana.
¡Springbrunnen!
Tú eres el mango, y la bellota
en el sueño
que bebo y embriaga
como
fruta prohibida
innumerables
veces
que
desafían
el poder despertar.
¡Tenías que aframbuesar o abatir!.
¡Amor qué puede ser!.
Tú eres el ciruelo y la cereza tentadora
en otro
sueño
en la luna
iluminada
una sandía
qué inquieta
qué ha caído del cielo
rosa que aguarda el vaivén
en
las
cuatro murallas
del tiempo.
¡Qué se juntan como nubes!.
y
¡Tenían que apiñonarse o tejer olivos!.
¡Amor qué puede ser!.
Aún encanto en la pobreza.
Aún pupilas en la niebla.
Se escuchan los suspiros.
Se levantan los telares.
Amor. ¡¿Qué puede ser?!.
Tú
En mi sueño.
¡Debes saber lo qué ahí pasa!.
Hermosa guayaba, pasión virtuosa.
Preciosa sidra, discreta dulzura.
¡Qué en la vía láctea gira!.
Jade aceitunoso.
Rubí carnoso.
¡Virtud en la sencillez!.
Sensatez en la elegancia.
Avellana en el decoro.
Almendra en el interior.
¡Amor qué puede ser!.
¿Qué... Puede...Ser?.
¿Será el sueño disfrutado de una fruta prohibida?.
Tal vez.
¡Tal vez la reina de las frutas del corazón dormido!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Y las grises nubes han dejado
de soltar esa lluvia pertinaz, copiosa,
la tierra al mojarse estaba sedienta, ansiosa.
Se riega en el viento el aroma empapado
de humedad, en el tiempo remontado
los recuerdos dormidos en los pétalos de la rosa
despiertan al sentir la leve luz saudosa,
trae fragmentos de sucesos del pasado.
Esa lluvia atravesó los ventanales,
inundando el alma, lavando sus males,
y el oscuro pensamiento descubierto
huye despavorido, en la mente se refugiaba,
pero un fuerte golpe el perdón le propinaba,
me recordaba al abuelo en la charca del desacierto.
Julio Medina
6 de diciembre del 2011
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Poeta
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CAMPO ENVENENADO
(Experimental)
Cam
Po.....Graveyard, Friedhof, cimetiére.
Ve
Ne
No
So....Poisonous, giftig, velenoso, vénéneux.
Un cielo
Infernal
Le dejaron
Le miraron fríamente cantando sus dolores
El mismo jardín de arrullos y mirtos
El mismo cordaje y navegante pasajero
Rostro relegado de besos encendidos con un haz de juramentos
En la misma intimidad de incansable noche un haz de cometas.
Le dejaron
Por
El
Campo envenenado.
Y
Le
enamoraron buscando luz al alma del tiempo, miel de mariposas,
paladeando,
al inicio, estigma, del hombre, inmortal manzana del viejo día,
soporífero,
del más allá vasallo, de la carne dorada,
hipócrita,
los muslos a los que estuvo enlazado el árbol inculto,
imperceptible,
por el corazón invisible,
cáustico,
entre la soledad cautiva , sonriendo, pensativa,
tierna,
por la tarde siempre, con la noche del rojo nunca,
penetrante,
violeta, crispada dentro del jamás,
insustancial,
orquídea, por los cultivos ,
adormecidos,
seguramente de tímida inocencia,
escabrosos,
la noche, la esmeralda, el enjambre, el epílogo,
empampirolado,
blanco reloj de la medianoche,
sobrio,
dentro de la enrojecida luna,
fatuo pedante,
qué había terminado.
El
segundo, minuto, hora, día a día moría una simple tarde,
El
Tercero, triangular tropismo, y lujurioso zarpanel.
Curva enloquecedora.
Curva de arcos, de círculo reunidos.
¡Qué se obtiene por los sueños!.
Y
canta, la piel del aire, jazmín sonriente
al ritmo del radiante pecho.
¡Lecho de la dulce lápida!
En
El
Campo desolado, desalado, sembrado por los ayeres,
Ensangrentado veneno por los licores del tiempo.
El día, que maduro ya se derrama solo,
gota a gota, hueco a hueco, hueso a hueso.
En el tercer aliento de la mejilla.
Del...Cam...Pooo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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