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Mujer de espuma,
nacida de las aguas del mar
surges imponente entre la bruma,
una diosa que en el piélago va a morar.
Luna diáfana,
su luz ha dejado apagar.
Castillos de la mañana
las nubes procura abarcar.
El cielo apacible
con su resplandor de colores pardos,
alumbra la inmensidad compasible
con el atardecer a su resguardo.
Dentro del océano sosegado
dos amantes se van a encontrar.
El rey del mar ya ha anclado,
a la mujer espuma, él quiere amar.
Y abrazados tiernamente
en un idilio de un acuático romance.
¡Juntos estarán eternamente!
Serán vistos cuando la marea descanse.
Julio Medina
7 de octubre de 2011
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Poeta
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SI LLEGARAS A MI
Si un buen hombre tu te encuentras,
nunca no lo podrás querer,
esa noche exclamaste de repente,
después de escuchar mi ayer.
Atrapé en una sonrisa,
duras muecas de dolor,
buscó mi rostro la brisa,
buscó mi pecho ese amor.
Descorriste un velo en mi conciencia
y pensé en lo que nunca había pensado,
pidió mi pobre corazón clemencia,
!por ese dolor que ha despertado!.
¿Cómo será ese amor que no he tenido?
¿Podré llorar mi dolor en su regazo?
¿Arrullará mi espíritu abatido
y unirá mi corazón hecho pedazos?
Ese néctar de amor, nunca me dieron.
Pero no puedo negar que existes,
en brazos que no te merecieron,
ni entendieron el mensaje que les diste.
!!Si llegarás a mí, no sé qué haría,
si llorar de reírme tanto,
o gritar por los campos mi alegría,
confundiendo tu canto con mi llanto.
Si llegaras a mí, yo te diría,
aquí estoy amor para adorarte,
recíbeme en tus brazos vida mía,
que quiero por doquier acariciarte.
Si llegaras a mí, tú me darías,
en cada beso una promesa nueva,
cada mirada tuya traería,
la esperanza que da, la primavera.
!!Todo terminó, fue sólo un sueño,
meditando feliz yo conversaba,
olvidé, que yo no tengo dueño,
y que no era de risa QUE LLORABA..!!!
Reyna Mora F
Deerechos de autor Re 345_fdu
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Poeta
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Reencuentro
Ayer te encontré más nada fue,
no despertó mi corazón dormido,
Juré un día olvidarte y te olvidé;
pero dejando el corazón partido.
Atrás quedó toda la amargura,
que sembraste en mi alma un día,
esa forma de amar fue mi locura,
pensando que tu alma era la mía.
¿Cómo pude pensar que tú me amabas,
sintiéndome siempre abandonada?
no supites nunca lo que yo lloraba,,
porque de estas cosas, tú no sabes nada.
Ese amor tú no lo puedes dar,
porque a ti nunca te lo dieron,
tú vives tratando de encontrar,
la paz y el amor, en el dinero.
Yo prefiero cultivar primero,
el sublime amor Universal,
Te dejo endiosándo tu dinero.
No tenemos nada de que hablar.
Reyna Mora F.
Derechos Reservados de Autor A-B687-P
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Poeta
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PINTOR DEL AIRE
Del
A...I...R...E
Luft--aria--ar--air...
Pinta
El pintor...¡El vientre del viejo viento!.
Co
Mo
Los pintores cubistas angulares.
¡Opuestos por el vértice!.
Y
Engendran el perígono que no ven en la naturaleza con los dientes.
En el área lateral de un cilindro escalando, equitativos colores.
Y
Al encontrar el sino con la inteligencia.
Al equipar dos bisectrices apasionadas.
Y
No les interesa representar la apariencia del objeto transversal.
Del
¡Carnificarse!.
En
El
Acutángulo lúbrico de envergadura envidiable.
¡Umbrático!.
Obtusángulo placentero de gusto glíptico.
¡Urente!.
Oblicuángulo excitante de fabuloso fagocito.
¡Ubérrimo!.
Pintor.
Del aire con sino, que aspira a alcanzar,
su significado, y lo que en realidad es el objeto del torbellino esferoide y lo espiral,
por debajo, cubilete de las apariencias, simbólica, simiente y lo que no cambia en función de la luz,
y las condiciones de Sílfide.
Del
Aire
pintor
de la percepción, pulcra, pasión, vergel vigoroso, versátil.
Del
Pincel
potable, perímetro, paladear. ¡Vientos, ciclones y torbellinos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Amar y Querer.
Cuando pienso en el amor ,
y sus dulces consecuencias,
siento un profundo dolor,
Que extremes mi conciencia.
Querer y amar son dos cosas,
que nada tienen que ver,
amar es ser mariposa,
que besa todas las rosas,
en un lindo amanecer.
Amar es tender la mano,
cuando un ser está caído,
como si fuera el hermano,
que siempre estuvo escondido.
Amar es perdonar y dar,
sin recompensa ninguna,
toda la magia del mar,
alumbrado por la luna.
Es una inmensa laguna,
que nunca puede ocultar,
que el querer es desear
y el amor es perdonar.
No se puede perdonar
si no cierras las heridas,
y jamás podrás amar,
con el alma envilecida.
Es importante saber,
que una cosa es el amar
y otra cosa es el querer.
Para poder comprender,
que una cosa es desear
y otra cosa es perdonar.
Reyna Mora F.
Derechos Reservados de Actor.
W-397p-1
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Poeta
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El Poeta Compasivo
metaforiza sobre Whitney Huston,
la famosa cantante que muriò
recientemente.
Witney has sido como
un relàmpago de talento
y pasiòn.
Witney has sido como
una niña con una voz
extraortinaria, que
nadie podrà igualar
o superar.
Tu muerte enlutò al
mundo que nos dejò sin
tu maravillosa personalidad.
Estas viva en la memoria de
tus canciones que conmovieron
al mundo. Muchas gracias.
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Poeta
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El Poeta Compasivo
metaforiza sobre el
Veraz y el Mentiroso.
El Veraz es como
un dìa de sol.
El Mentiroso es como
un veneno que se mete
en nuestro corazòn.
El Veraz es como
un rayo de amor.
El Mentiroso es como
un falso amigo, que nos
habla bonito para sacar
su provecho.
El Veraz es como
una venda que en la
herida produce mucho
dolor.
El Mentiroso es como
un dìa sin amor.
El Veraz es como
un rìo de transparente
pasiòn.
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Poeta
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El Poeta Compasivo
metaforiza sobre la
enlutante tragedia
de Once en Buenos Aires,
Argentina.
El Dolor es como
una llama que no
se apaga.
El Dolor es como
una gota de agua
que no sacia la
sed de Justicia.
El Dolor es como
un dìa de soledad
en la bùsqueda intensa
de la Verdad.
El Dolor es como
una lluvia de acido
que carcome la piel,
y sòlo se sacia con el
Perdòn.
El Dolor es como
un puente cuando
se ama al Señor.
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Poeta
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El Poeta Compasivo
reflexiona con sinceridad
sobre la tragedia de un tren
que costò la vida a cincuenta personas,
ademàs con un saldo de 373 heridos y desaparecidos en Argentina.
Es verdad que mucho tiene que ver
la negligencia en esta tragedia porque
muchas cosas no se hicieron cuando se
las tenìa que hacer en su momento oportuno.
Es mentira que fue un simple accidente, por su
dimensiones fue el tercero màs mortal en nuestro paìs.
Es verdad que se hizo todo lo que se tenìa que hacer en el momento de la tragedia, qye por cierto pudo haber sido peor.
Es mentira que vivimos en un mundo solidario, falta mucha solidaridad en nuestro querido mundo, hay mucho que hacer por nuestro pròjimo.
Es verdad que lo sucedido enlutò a Argentina, fue muy dramàtico para nuestro Pueblo lo sucedido ayer en las primeras horas del dìa.
El presente poema està dedicado a la tragedia de Once en Buenos Aires, Argentina.
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Poeta
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HÚMEDO PISO
Húmedo
Humo... Rauch, fumo, fumeé, smoke!.
De
Los húmedos pisos, furtivos, recónditos,
recostados,
al filo de filfa,
en el cuarto sin luz, de una mesa de trigo,
habitan, heliotropos, hechizados,
pintorescos niños,
en terso temporario,
gramíneo y grácil,
azar bamboleante,
con un libro de oraciones,
discreto y elogioso,
cuando arañan las sombras cercanas,
y dormita la marea, corola en la vela,
que encendida dejan,
y la llenan, gota a gota con brisas,
y cordajes.
En el piso.
Abstracto.
Irreal.
De risa lastimosa, aureola,
sin contorno ni escudos.
Húmedos y desnudos perfumes.
Enormemente.
Escondidos en la situación.
Actual_____ Devoradores.
¡De mundos inexplorados!.
Viviendo.
Inciertas las desiertas puertas.
Viviendo.
Ignotas las nebulosas renacidas.
Dónde...
Atigrada la noche despierta la luna.
Donde se duerme la tarde.
Del húmedo piso.
En el confín.
Polvoriento.
Celeste.
¡Qué ilumina y palidece al alba qué ilumina!.
¡Húmedos, enlagrimados, caminos!.
De cualidad la soledad de sentido.
De seroja serpentina y serpollo.
Con...
Prolongada búsqueda.
¡Tal vez!.
Frustrada siempre... ¡Pero perseguida!.
Aún
Sin ser capaces de amar
Aún
Sin ser amados...
Por el pasado persistente y pronunciado.
¡Con el drama entreverado!.
En el rústico rostro núbil.
¡Impreso impulso incipiente!.
En el candelero caleidoscópico.
Del la vida.
¡Con el drama entreverado!.
Húmedo desfile de mares extraños.
Por la debilidad transportados.
Y
Por el ámbito del mientras.
Y
El
Piso vedado y reprimido oleaje.
Donde
Está.
¡Reluciente la gente indiferente!.
Entre las ramas inquietas.
Sensibles al viento.
Del pueblo de casas inanimadas,
despreciadas por las calles.
Del elegíaco quebranto y malhadado zangolotear desilusionado.
Entre
Húmedos enigmas de sinfonía palaciega.
¡Qué traspasa los umbrales!.
En el corazón____¡Qué se rompe de pensar!.
Dónde... Retozan los instintos, violentos e ignorantes.
Dónde... Pasan las vidas que nunca retornan de la senda.
Por
El humo humano de lo húmedo del piso enlagrimado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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