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HAY COSAS DEMASIADO PURAS… Autor: Pere Quart (Joan Oliver) España (Catalunya) 1899-1986
Poeta, dramaturgo, narrador, traductor y periodista. Importante poeta catalán del siglo XX. Defensor de las ideas republicanas durante la guerra civil. Se exilió en Paris, luego viajó a Argentina y posteriormente se radicó en Chile durante ocho años. Entre los galardones obtenidos, se destacan el Premio del Presidente de la República Francesa por la versión de "El misantrop" de Molière, el Premio de Honor de las Letras Catalanas, el premio Ciutat de Barcelona y el de la Generalitat de Catalunya de Poesía. Algunas de sus obras destacadas son: "Allò que tal vegada s'esdevingué" 1936, "Oda a Barcelona" 1936, "Bestiari" 1937, "La fam" 1938, "Saló de tardor" 1947, "Terra de naufragis" 1956, "Ball Robat" 1958, "Primera representació" 1959. Ésta es de: "Vacaciones pagadas" 1959. Versión de José Batlló.
Referencias interesantes son: https://es.wikipedia.org/wiki/Pere_Quart Y este bello canto poético… https://www.youtube.com/watch?v=3flF2kE94hU
Hay cosas demasiado puras...
Hay cosas demasiado puras para ser dichas o simplemente pensadas. Pero los poetas, incontinentes, verbosos, osan inquietar las zonas inefables con escogidas palabras al fin y al cabo estúpidas.
Y aún pretenden ser los trujamanes de la musa inservible o de algún dios, sobrante como todos. ¿O exprimen de sí mismos quizá celestes zumos? Menos mal que escasean los espejos, ya que los poetas, en efecto, son harto ridículos en su jactancia.
Más valdría callar, que todos callásemos. Y entonces aprestar las grandes orejas y aprender algo de los lamentos, los zumbidos, del cántico de la vida; de los entrañados latidos y los admirables -pese a todo- silencios animales del hombre, casi imposible probatura.
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Poeta
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Tantas veces intentamos regresar a lo vivido y tantas otras quisiéramos buscar refugio, allí, en los tantos pliegues de placidez y seguridad, en la simplicidad, encanto y mágico también, porque multiplicaba las ansias por nuevos días, por nuevas experiencias, sueños, aventuras…
En medio de ese explorar, sin tiempo ni guiones, mi alma suele fugar al encuentro de aquel tesoro, en el lugar predilecto del baúl de la memoria… y no cesan de perturbar vivaces, como entonces, el vendaval intacto de sensaciones y emociones, para disfrutar de nuestros encuentros púberes, de la preciosa compañía en tan pocos minutos, con tus ojos, con lo que decían tus labios y… casi no entendía, porque con mirarte, sobraba, con el tacto despertando tímido, desconcertado por tu cercanía, que siendo real creía era sueño.
No quiero contar cuánto ha transcurrido, tan solo quiero encontrar, en esa pureza del crecimiento, todas las ganas para afianzar la devoción por vivir, siendo buenos, auténticos, creativos, incansables, derrochando a manos llenas toda la energía y fe, conjugando el nosotros y juntos sonriendo más…
Por sobre los años que se vuelcan en calendarios, voy a insistir en las lecciones frescas de mi baúl, que atesoro en la memoria y en el corazón… como tu boca perfecta, tu risa y sonrisas, tus ojos, tus ojos que desarmaban y llenaban de ilusiones, para seguir persiguiendo quimeras, nuevos sueños y nunca perder los recuerdos ni dejar de volar.
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Poeta
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PALABRAS CELESTES Autor: Allen Grinsberg Estados Unidos 1926-1997
Poeta, hijo de un maestro de escuela y una militante comunista rusa, rechazó desde pequeño los valores sociales y modos de vida establecidos, promoviendo a través del movimiento Beat, una literatura libre, el uso de drogas, la libertad sexual y el estudio de la filosofía oriental, cuya práctica abrió las puerta a la generación hippie en la década del sesenta. Conocido por su prodigiosa energía, trabajó incansablemente para promover no sólo su propio trabajo, sino también los escritos de sus compañeros de lucha Kerouac y Burroughs. Pasó largos períodos de tiempo en México, América del Sur, Europa y la India. La publicación en 1956 de "Aullido y otros poemas", le generó un juicio por obscenidad, elevando paradójicamente su fama en el ámbito internacional. Sus poemas aparecen regularmente en muchas antologías y algunas universidades aún ofrecen cursos de la generación Ginsberg -Beat. Este es versión de Ana Becciu. De "Muerte y fama" Editorial Lumen, S.A. 2000.
Referencias útiles son: https://es.wikipedia.org/wiki/Allen_Ginsberg https://www.youtube.com/watch?v=WhVnnSnaRNM
Palabras celestes
El alba encandila el ojo Sirenas rasgan el cielo Cláxones de los taxis retumban en la calle Bocinas rotas de coches balan balan balan
El cielo está cubierto de palabras El día está cubierto de palabras La noche está cubierta de palabras Dios está cubierto de palabras
La conciencia cubierta de palabras La mente está cubierta de palabras Vida y muerte son palabras Las palabras están cubiertas de palabras
Los amantes están cubiertos de palabras Los asesinos están cubiertos de palabras Los espías están cubiertos de palabras Los gobiernos cubiertos de palabras
Gas mostaza cubierto de palabras Bombas de Hidrógeno cubiertas de palabras «Noticias» del mundo son palabras Las guerras están cubiertas de palabras Policía secreta cubierta de palabras Hambre cubierto de palabras Huesos de madres cubiertos de palabras Niños esqueléticos hechos de palabras
Los ejércitos están cubiertos de palabras Dinero cubierto de palabras Altas Finanzas cubiertas de palabras Junglas de pobreza cubiertas de palabras
Sillas eléctricas cubiertas de palabras La multitud que grita está cubiertas de palabras Radios tiranas cubiertas de palabras El Infierno televisado, cubierto de palabras
23/3/97,5 a.m.
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Poeta
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CONSEJO AL ORTEJO (Experimental)
Vivan tal para cual. Y la cal sin miedo, ya nada más de prisa. Por eso, el buque, ya no razona como tiburón y ballena. Y solo parece inoportuno el fantasma al asma escondiendo invisible. Y si por error acierta. Eso ya es otra cosa, lamentablemente falsa, un poco más.
Las reglas y protocolos ignoran al trigo, al ser indiscreto con el arroz, y la sopa caliente, con el sombrero, en la sombra de la noche, los lentes más obscuros hacen, todas las noches. Igualmente en la caverna, una cara vana una reunión crepita crótalos en criptas.
La ciudad donde está, sabe, a viento en la arena en el muerto de risa, del pescado pescador de anzuelos, y las cosas torcidas parecen buenas al ácido nucleico helicoidando y dándole en la cama una cana al aire, aire y calor, desempleadas manualidades al volante, ya manejan en el lago submarino…
Y nada pasa. Nada sin zapatos. Nada nada. Es tan natural tan hábil tan suave. Habla con el retrato y sonríe al lápiz. Vuelve y desenvuelve al regalo galgo. Y todo tan natural y digital. Ni duda el dedo. En tanto la fuente salte y no muera. Como mueren las mañanas y no muera, como viven las noches y no viven, como viven cada cual por su rumbo.
Pues, ha nacido, solo un poco menos, al ver la pluma vestida de paloma. Y al grillo de alacrán con muletas, Y al perro bañándose con gatos, Y la gallina engallada con gestos. Gastando cuando no tiene pena que pene y pene el dolor volando cuando crece al pararse en cada esquina, el algodón en el parque, y nadie pasa.
No posa, ni bajo el pozo, al esposo con la espalda antes de ser topo. Ya topa, ya tapa cuando solo se destapa. Si, si, por eso, la tinta seca cada pluma. Y el viejo lápiz se arrastra por las pantallas. Déjame al partir el pastel, morir menos, aunque haya más velas en los barcos… Y la tierra implante plátanos plácida, siendo como siempre ha sido la montaña que montan los años y entran aclimatándose al volcán que lava y lava con la saliva como planta el pié cada rodilla en ese jardín en ese jarrón digital incomprendido.
¡Óyeme ortejo, si así lo deseas!.
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Poeta
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Recrearse parando Serenando el espíritu se disfruta del descanso
Enaltece el presente se presentara amigo Ese sendero desconocido a tu vera duerme despierta tu mente del ayer vencido y derrotado o de las esperanzas ensoñadas que cautivo te hallen Y creas ver noche en la mañana
Las palabras te emborrachen Los sonidos te embelesen Y no alcance la vida a embriagarte
En señuelos nos disolvemos Y con los nudos no podemos El anillo gira y gira desde el sufrimiento a la alegría Los pensamientos son pantallas que cambian según las miras No te dejes hipnotizar solo son fuegos artificiales que fascinan a una niña No te vanagloríes de lo que no es más que pólvora encendida
Derechos reservados 14/08/2019 Dikia
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Poeta
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TURBULENCIA PRIMORDIAL (Experimental)
De la ilusión primera………….… Vana magia un olor de primavera colorea el ambiente, en la memoria de las dichas no esperadas. Con el rostro de……… Quimera voluptuosa de belleza y gracia de……. Un ideal soñado, sedienta como………………………… Un ánfora de mariposa………………………. En la neblina. Al ritmo de las palabras………….. Sublimes en los poemas……………… Músicas y flores.
De la brillante………… Embriaguez, donde en cada mañana, al espejo, teme ver…… De puerta en puerta.
Y lo ilumina en el ritmo arder puro, donde……………… El destino pende, al encender……………..La tormenta, olores a despedidas .. Inconclusas, gemas silenciosas en que fulguran, legiones….. De eróticas avalanchas.
¡No se mueva!. ……..Allá va un sueño, en la divina hora del amanecer blanco imborrable herida que se aferra hábil en maternal abrazo…. Luminaria plata.
El ensueño preso anida en las mejillas rojo. Recordando relojero al tiempo y petrifica su cuerpo al calentarlo en el pecho con lava.
De plata de color………… Son los olivos. Ríos de caudalosos en las tibias aguas, sienten aceite lanzón fúlgido eréctiles.
Y su brío al refrenar…….. La corriente, de roncas tempestades con el fragor, del ancho cause…. Y el hondo anhelo.
En tanto el sol declina al subir por la colina manso.
El árbol suaves líneas vaga, en el horizonte de la fuente, donde crecen los recuerdos. Y la llanura invaden donde la alta ventana de la sombra lejana… ¡Al péndulo agita!.
Henchidos de secreto los viejos libros. Sobre el silenci.………. Blancos sitiales. Lanzando…………………………...Sus luces. Sepulcrales en..…...Carnaval de suertes. Impía en el polvo ……..….Farol de todos. Entre brumas …………………… Olvidadas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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III.- AYER, HOY, MAÑANA. Autor: Omar Khayyam Persia: 1040-1121
Destacado en Literatura: Pensador, sibarita, ácido, místico y profeta, estudió Matemáticas y Astronomía, reformó el calendario musulmán, cultivó el Derecho y las Ciencias Naturales. Notable en el plano de las letras por sus famosas «Rubaiyat», que constituyen una alabanza al brindis, una enorme plegaria fragmentada en estrofas que remiten a la celebración del vino y del goce del instante, frente a la finitud de la vida. El siguiente texto ha sido tomado de la obra «Rubaiyat» en la versión yuxtalineal de Joaquín V. González, de la versión inglesa de Edward Fitzgerald. (Texto íntegro, de acuerdo con el original).
Referencias útiles: https://es.wikipedia.org/wiki/Omar_Jayam https://www.youtube.com/watch?v=ZUxM9e1hmoA
III. Ayer, hoy, mañana
27 A aquellos que en el hoy aguardan su ventura, y a los que en el mañana fijaron su esperanza, un muezín les grita desde la Torre Oscura: -«¡Locos! ni aquí, ni allí, vuestra paga es segura!»
28 En sueños, otra voz, que me repite, advierto: -«La flor abrirá al beso de la nueva mañana»; mas un rumor que pasa, me dice, ya despierto: -«La flor que ayer abrió, dio su aroma y ha muerto».
29 Y los santos, y sabios, y rígidos ascetas que de ambos universos el estudio agotaron, son arrojados fuera como locos profetas, sus bocas y palabras del mismo polvo prietas.
30 ¡Oh! cuando yo fui joven ávido he frecuentado los santos y doctores, y oí cosas sublimes sobre esto y sobre aquello: mas siempre me ha pasado volverme por la puerta por donde había entrado.
31 Yo he sembrado semilla de aquel saber arcano, y la ayudó a crecer la labor de mi mano: y ésta fue mi cosecha: -«yo vine como el agua, y me voy de este mundo como va el viento vano».
32 Llegado a este Universo el porqué ignorando y el de dónde, como agua que, quiera o no quiera, corre, salgo de él como el viento que el desierto cruzando, sin saber hacia donde, quiera o no sigue andando.
33 ¿Y qué, y así me traen desde un donde cualquiera y desde aquí hacia allá, sin pulsar mi albedrío? ¡Si el cielo, al menos, darnos siempre el vino quisiera, que ahogue este recuerdo que la mente lacera!.
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Poeta
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HONDANAL PROFANO
Con huella adúltera altanera, un anhelo su aguijón paga, en la osada planta derramada, su fina resonancia ha perdido. ¡Al morir le importa poco!.
Labrando sus venturas eternos lutos, en la moldura brilla la luz del marco, labradas estrofas solo hay en torno, en ascuas sobre el carbón convertido. ¡Quiere la tristeza su remordimiento!.
En la clara tempestad al viento mueve. ¡No necesito saber más!. Del olvido, en la hoja que caen los versos, de vuelo presto y calma ausente. ¡Más me duele no escribirlos!.
Coged pues, esa alegría y haced flores, en la carne de mi mundo lloro, con el párpado al romper las alas. ¡El milagro se esfumó con ilusión!. ¡Con la dulce esperanza enferma!.
Sin armadura por la sal ladra, el arcano can en su infortunio, y en el cabello de agua campanitas. Por todas partes, erguido el gorrión. ¡Desayuna piedras donde anduvo!.
En tanto la rueda sacude en la tormenta. ¡Quemando a la nieve donde yace!. Sin manchas ni granos de uva. Inmóvil la luz en los cristales. ¡La noche hondo anida!.
El paisaje antes tenía cielo, en las historias póstumas. ¡Goteando las flores de pena!. Las nubes cerraban sus pestañas, llevándose la espuma de las plumas.
¡Ya mi blanco será obscuro!. Consumiendo al esperar la arena, por mantener al pensar en su corola, y la naranja sin azahares. ¡Bromeando la pasión de primavera!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Llenar o vaciar el tiempo el espacio La nada perpetúa a las mentes inquietas
Vidas anodinas dispuestas a luchar cueste lo que cueste en una tierra infecta
Dónde no se puede materializar los afectos Ni pesar los besos
Dónde los lobos andan al acecho contagiando la rabia sin mácula
Donde perder el juicio puede ser la nota diferente de buen gusto
Cómo penetrar en las encrucijadas de las mentes atormentadas
Cómo acompañar en la dicha al que enerva su bandera
La pátina de los colores inmensa se despliega en la individualidad ciega
Leyendo con una pequeña vela Deseando el sol de primavera Inospito el dominio ajeno El espejo un cristal separando a los vivos de los muertos Existen tantos mundos paralelos en este el nuestro Fácil creer en los multiversos Cono acarició los sonidos que atraviesan mi cuerpo
Desmenuzando los secretos Los misterios se esconden Ni la muerte osa ir a su encuentro
El suicidio casi siempre inentendible Aún menos de quién un don Admirado posee El mundo le clama por ello pero a él nada le aporta si no una carga inestimable de angustia
Venir no pedimos a este sin sentido Marcharnos podemos Sin desvelar cual será el final de esta increíble novela que no mantiene la suficiente intriga para seguir leyendo
Derechos reservados 27/07/2019
Dikia
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Poeta
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Palpitante aguacero retumbaba sobre el sombrero El granizo caía con furia su cabeza dejo magullada y su piel amoratada
Vibrante y sonoro creaba eco como cantando un coro
El viento resoplaba la orquesta resonaba visiones góticas recreaba
La niebla clareaba como humo denso ascendía Las montañas sonreían disfrutando de la ducha y la sauna turca de ese día Era una intimidad tan acuciante que discreción imponía Pues espiar sus gestos mal parecía
Corría el agua sucia por sus faldas descendía Y sus pies acariciaba Las piedras de placer cantaban El río esplosionaba cómo instrumentos de viento al vacío
Las hojas de los árboles Castañuelas y panderetas al ping pong de su balanceo El trueno rudo como el tambor la trompeta y los platillos al unísono retronaban
Dejando el cuerpo entumecido hasta soltar el lamento con el expirar profundo
No hay concierto tan emocionante Y bien dirigido cómo el de la naturaleza esplendente
El hombre imitó la pólvora en la música con la cual nos deleitamos Y disolvemos la angustia
Derechos reservados 27/07/2019
Dikia
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Poeta
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