|
|
PAROXISMO ESTRAMBÓTICO
Síncope, rudo rapto y ceguera.
Del espejo es la promesa dulce,
en el reflejo verde del mar rojo,
que de encanto fábulas revive,
en un instante de luz encarnada,
donde escasea la vida, escarlata.
Confesando al descubrirse falaz,
alabando con perspicacia sofismas.
¡Desnudando tenorio bataholas!.
Caprichosa, excentricidad aguda.
Devora en ello a lo que sustrae,
la luz del pasado y sus ausencias,
que ingratas deben a la fortuna,
dichas dónde flaquea el ánimo,
y el aliento descansa imperioso.
Aunque factible en rosicler sea,
pespunte pertinente opulento.
¡Impoluto y pletórico insufrible!.
Dirimiendo al estorbo diligente.
El perfil orgulloso, ligero florea,
reflejando muy vivo al recuerdo,
donde silabean las horas paganas,
al péndulo de cobre, que medita,
pegado al suelo, el cielo, lacónico.
De los senderos abiertas las alas,
del oleaje furores, el infierno es.
¡Del resquicio escocimiento el sol!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
POESÍA
Autor: Giuseppe Ungaretti
Italia (1888-1970)
Poeta italiano nacido en Alejandría (1888-1970), fue uno de los iniciadores del hermetismo. Tras la guerra, su poesía se vuelve más reflexiva y profundiza en la dramática condición del hombre. En sus últimos libros, se esfuerza por recuperar la tradición lírica italiana. Su obra completa se publicó en 1977 con el título de Vida de un hombre.
Ungaretti si impone all`attenzione del pubblico internazionale con Il porto sepolto (1917) e Allegria di naufragi (1919). Il suo inedito lavoro di scavo e di esaltazione della parola, posta all`interno di una struttura a sequenza di versi volutamente brevi, assume una pregnanza straordinaria.
Esta es versión de: Giovanni Cantieri.
Información útil es:
https://es.wikipedia.org/wiki/Giuseppe_Ungaretti
https://es.wikipedia.org/wiki/Hermetismo_(literatura)
https://www.youtube.com/watch?v=8PZ6bGV8_cI
POESIA
I giorni e le notti
suonano
in questi miei nervi
di arpa
vivo di questa gioia
malata di universo
e soffro
di non saperla
accendere
nelle mie parole.
Sagrado il 28 novembre 1916
Vita d’un uomo, 1977. «Poesie disperse».
POESÍA
Los días y las noches
tocan
en mis nervios
de arpa
vivo de mi alegría
enferma de universo
y sufro
por no saberla
encender
en mis
palabras.
Sagrado, 28 de noviembre de 1916
Vida de un hombre, 1977. «Poesías dispersas». Traducción de Giovanni Cantieri.
|
Poeta
|
|
|
AVINAGRARSE CERÚLEO
Es tarde, y la ansiedad crece,
bajo el rojo de las escaleras,
en la sombra, olor a viento,
y en el viento, dolor salado,
un grito palpitante desnuda,
y asciende la fragante luz.
No espera, no desea, no sabe,
que a nadie el cielo escucha,
que a nadie la tierra ignora,
ni siquiera la misma nada.
Por ello, su recuerdo ha muerto,
en el ocaso estéril y perplejo.
Hace ya tiempo, tan lozano,
que pasó la hora, diligente,
por ese grito, del vaivén incierto,
que lleva el cabello risueño,
y empuja sereno al sueño,
con la febril niebla noble.
Viene de un lugar, que embarga,
que hunde la voz del bosque,
y cosechas salvajes flores,
que están más allá del recuerdo.
Tanto que ha sembrado su ceniza,
soñando perlas y alfombras.
Seguramente ya no están,
secas, bajo el sol intactas.
Por eso duermen de pie,
los suaves muros del metal,
los inmensos devaneos riendo,
con el pobre sudor del fuego.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
EN LA CALAMIDAD CONVEXA
Hace un poco de tiempo, en las cuerdas del aire,
al volcán escucha, fragancias el recuerdo,
donde el bosque desacorde, busca un sueño.
Así que compré un reloj, confiando en su arena,
no cualquiera, solo el que susurró suave,
adaptado a las necesidades rugosas.
Escondido en un simulacro convulso,
confesor de langostas egoístas,
de suma importancia para el viento.
En las estrellas del patio,
se ha perdido un centímetro inquieto,
por los redondos brazos del buque.
Desnudando al triángulo espeso,
del drama las primeras cataratas,
del olvido del agua en la cocina.
Por lo menos, el ímpetu aborígen lo sabría.
práctico, pero muy simple, en la ostentación,
del venado tocando la flauta en fábulas.
Con las orejas tapadas, taimadas, tardías,
con lágrimas de dulce eco, seco,
con cangrejos arrugados y escopetas extintas.
Ya decoran salones de miel en cristales.
al pobre reloj, esclavo del tiempo,
esclavo de la eternidad, esclava de sí.
La cadena herida del agua.
Espera espuelas, espadas y espumas,
y panes con muslos y mandarinas.
Con la miseria y mentiras de fusiles,
aunque giman y lloren los escritorios perdidos,
agitan las setas las sombras del humo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Alfileres hilvanan las suturas
Las uniones desmenbradas
de aguijones profanados
en cuarentena solados
por no poder ser soñados
El manantial en carrusel apilado
Apiñaba la bajada
dejando descalzo el río
A merced de los ratones escondidos
que la peste desplazaban consigo
Circunspecto el santoral
del descontento dio firma
El lechero oculto su ruina
El leproso su inquina
Ni las hormigas tuvieron cuna
Sedoso ingruento
sudaba la piel del caballo
Y el ganado ahondaba el camino
Aquellos días de furia y de pena
quedaron ocultos resquicios
Despojos mal olientes
salidos del inframundo viviente
Como volcán en erupción
extiende la tierra con dolor
despojando sus entrañas con amor
Deshonor la intoxicación
quebrando el cuerpo
Lúgubre silencio
donde las uvas son pasas
y vinagre el vino
Que pase la marabunta afilada
expulsando el verde ponzoñoso
Las cuevas deje la carne
La crecida del agua arremeta
valiente y caliente
Ocultos instintos se desmorronen
dando paso a luciérnagas en la noche
Ácidos alquitránados
quemen las heridas ulcerosas
y renazca en el hombre el laurel
Derechos reservados
13/11/2019
Dikia
|
Poeta
|
|
|
|
Não escrevo com a certeza
do tiro certo...
Isso tiraria o prazer
de me arriscar.
Escrevo para contrariar.
Escrevo para assustar os pássaros,
e não para mata-los.
Gosto de vê-los voando,
dando sinais de liberdade.
Escrevo para quem está perto,
e consegue me entender;
Escrevo para quem está num deserto,
sedento por ler,
para enganar a mente...
Escrevo, solamente,
para expurgar as ideias,
quando elas
esquentam meu juízo.
A.J. Cardiais
10.07.2019
|
Poeta
|
|
|
ARCAICA ACRITUD
Compartían las únicas sombras,
la crespa cabellera cana, serena,
la nieve durmiendo sana, solemne.
El canto del rojo estocado,
una amante almendrada,
una palma combatiendo.
Pintaba la casa curva encendida,
con la herida historia ignorada,
con la herida hoguera templada.
Con la espada espalda plateada,
cuando cantaban las monedas,
cuando cantaban los muñecos.
Ya contaban en los rieles al florero,
ya contaban en los ojos al humo,
ya contaban en los dedos al piano,
un aguador sediento en la frente,
un campesino cargando cemento,
un cabrerillo en la pesada pierna.
Cegadas de limones las dulzuras,
cegadas de limosnas las tristezas,
la llovizna, la mirada, la caverna.
Ya dentro la belleza extirpaban,
ya dentro la bajeza expandían,
los vidrios, los vapores, los libros.
Porque del exótico elogio emergía,
helado, habitante, hierro, hostil,
el sentido, el túmulo, el maleficio,
el filo, el golpe, el recelo, el portal.
Más allá, caían las cadenas candentes,
como doradas diademas de grutas.
Por cuchillos ahorcados, y balas inocentes.
los vivos hablan más que las piedras,
y los muertos son menos que ceros.
Más acá una mano entibia las tumbas,
los huérfanos, los huertos, los huesos,
donde restan con ácido perfumes y epitafios.
Con la fiebre del invierno y la fruta,
con la pequeñez de una campana,
con la insensatez de una hormiga.
Preeminente obscura violenta rosa,
alegre exasperante indecente canasta,
nauseabunda navaja mecánica fanática.
Autor Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
A minha voz...
A minha luz...
A minha cruz,
é o balé da vida.
Eu danço, danço,
à toa, na avenida...
Ninguém me aplaude.
Chamam-me de louco.
Eu tenho uma luz,
que me conduz,
porém você
não tem capacidade de ver...
Se visse,
sairia dançando feito um louco,
e nunca acharia
tudo pouco.
Se contentaria
com os centavos que lhe dão,
aceitaria um pedaço de pão
e perceberia que a vida,
sem esse paletó,
é muito mais divertida.
A.J. Cardiais
26.07.2009
|
Poeta
|
|
|
|
Poesia, a minha vida
está tão vazia...
Aliás, vazia não:
está cheia de agonia.
Já não tenho mais
um momento de descontração
no meu dia a dia.
Só resta você
para me trazer alegria.
Vai noite, vem dia,
e eu pedindo a Deus
coragem pra continuar...
Não, não posso lamentar.
Eu tenho mais é que lutar
e procurar enfrentar
os dissabores
que a vida me impõe,
como forma de crescimento
espiritual...
Bem, as coisas não estão
assim tão mal...
Eu tenho muita fé...
Eu tenho que me por de pé,
e procurar seguir meu caminho
até o ponto final.
A.J. Cardiais
18.07.2009
|
Poeta
|
|
|
INGENUO DENUEDO
Las cosas ya nunca fueron lo mismo,
en las amarguras nevadas, mieles duras,
después de aquel siglo.
Fueron una gran mancha de patos de goma,
de peces tibios alegres, río abajo,
en la lenta procesión de aves silenciosas.
Así la identidad queda conformada,
por vientos innumerables condenas,
cantos frescos y discursos.
Y a su vez, vigilados por más panteones.
La mayoría de patos fueron interceptados,
por los agentes del olvido en ruinas.
Estando atados, tanto por su propio aliento,
como la mirada del consuelo acrisolada,
en dulce complejo de oficina.
Como por la tiranía del mercado, que provoca,
un hueco en el panorama legendario legionario,
repitiendo a reptiles los mismos formatos.
Infaustos en vez de arriesgar, imitan patrones,
patines patanes, demasiado usados.
¡Olor a tiempo, olor a olvido!.
Unos pocos miles quedaron parados,
en alguna sonrisa de hormiga.
Unos pocos cientos comieron canicas.
Decenas acabaron en las estanterías, ocultos,
de los hijos de los duraznos de los rastrillos.
Lo que es considerado como imposible.
En el análisis de la crisis del calendario,
la puerta ha sido a lo largo de la historia,
falsa huida y valiosa herramienta casera.
No podemos nombrar el patio, al techo,
ni nada sin cambiarlo, enrejado,
entre ambición y pasión yertas.
Porque van llenando el espacio las sombras,
los sobres, pincel a cincel, sílaba a sílaba,
hasta la extinción de la póstuma esperanza.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
