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En una pequeña y modesta casita,
muy lejos del mundo y su turbia maldad,
en franco reposo una niña dormita:
¡Su rostro refleja la dulce bondad!.
Sus párpados cierran la noche callada,
que viste de estrellas su faz constelada,
inmersa se encuentra en un mágico sueño,
donde hay muchas flores y un bosque abrileño.
En tanto, la madre, con paso cansino,
sacude los muebles que existen en casa;
observa en la verja que da hacia el camino,
los rostros felices de gentes que pasan.
Con rostro sombrío, con faz contristada,
comienza de nuevo la casa a ordenar,
y al ver el semblante de su hija adorada,
sus lágrimas ruedan y empieza a llorar.
La niña no sabe las duras tristezas
del mundo en que vive su madre sufrida;
un tétrico mundo, de tantas vilezas
y grandes carencias que impone la vida.
Recuerda, entre lágrimas tristes, a un hombre,
las tardes cuando ellos pasearon del brazo;
cobarde negó a la pequeña su nombre,
dejándola sola con ese embarazo.
La niña no sabe que no hay ni dos pesos
que puedan el hambre mañana calmar,
que al paso del tiempo le duelen los huesos,
¡de tanto que lava, de tanto planchar!
Mas todo el cansancio para ella es muy poco,
no importa que le hayan subido la renta,
que velas le alumbren en vez de algún foco
… ¡que un lóbrego frío en sus pies blancos sienta!.
Los días son austeros y muy peligrosos.
Incluso, hay un hombre, que ajeno al dolor,
le ofrece regalos, diversos y hermosos
a cambio de que ella le brinde su amor
Se sienta en la cama, la débil mujer,
contempla una foto del hombre que amara,
el hombre que a diario su cuerpo ultrajara,
¡buscando en las noches tan sólo placer!.
Y así es como pasan los días en la vida
de aquella mujer valiente y hermosa,
cuidando resuelta a su niña preciosa,
por quien toda pena con ánimo olvida.
¡Qué importa el dolor que agobia a su ser,
su amor por la niña la torna más fuerte!;
¡qué importa el pesar, o la trágica muerte,
si mira a la infante contenta crecer!.
En tanto, la niña, de lindo semblante,
del luto mundano y terreno es ajena;
no sabe de llantos, no sabe de penas,
su vida es un juego veloz e incesante.
Es casi de día, la noche ya cesa,
y el sol, con destellos, comienza a irradiar.
Al cuarto de su ángel, la dama regresa:
La mira encantada, su rostro lo besa
…¡y exhausta el trabajo lo vuelve a iniciar!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
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Poeta
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Tu amarga muerte, Luisa hermosa,
se encuentra impresa en mi memoria.
¿Te habré de hallar quizá en la gloria,
transfigurada en bella rosa?.
La nítida noche, en la cual tú partiste,
los astros lucían un brillo acentuado,
¡abrázame fuerte, con pena dijiste,
recuerda conmigo los años pasados!.
Recordé la vez que fuimos a un jardín:
Tú me diste un excelente par de rosas,
yo te puse entre las manos un jazmín;
¡qué benditas esas tardes venturosas
que vivimos, sin hallar jamás un fin!.
Tomé yo tu manos con ansia infinita,
la pena profunda mi ser apresaba
y al ver que tu vida como ave escapaba,
¡besé entristecido tus blancas manitas!.
Miré con desconcierto lo hermoso de los cielos:
… ¡La luna se elevaba preciosa, clara y llena!,
¡qué noche tan callada, que noche tan serena!.
Mi rostro entristecido besólo el aire tibio,
Mas todo en tu semblante, en tu rostro infante y níveo,
doliente y consumido, lo hallé más frío que el hielo.
¡Cómo cintilaba en la expansión un gran lucero!,
¡cómo se esparcían del rosal bellos olores!,
entre la tragedia y el pavor de tus dolores,
con tu voz sedienta musitabas: ¡yo te quiero!
Y ahora, exhausta, respirando en forma cruenta,
la desdicha se agitaba en ti violenta.
-Cuando muera -(me dijiste en el oído)-,
no te angusties, ni te llenes de zozobra;
“porque es ley darle a los muertos paz y olvido”,
ser felices en la vida que nos sobra.
No conviertas tu existencia en cruel prisión,
ni te vuelvas del pesar triste cautivo;
porque mientras en el mundo sigas vivo
busca asirte con urgencia a una ilusión.
Porque sé que es dilatado en ti el dolor
y el futuro en adelante será incierto,
pero sé también que crece en el desierto
de la vida, la esperanza, como flor.
¡Cada vez está el sepulcro más cercano!,
aunque en él tú no sepultas mi cariño:
¡Me verás en la sonrisa de algún niño,
o en el gesto bondadoso de un anciano.!
No veré más el vaivén de las campanas
que resuenan dulcemente al mediodía,
ni tendré jamás tus manos en las mías,
cuando el pelo, por el tiempo, pinte canas.
Con mi muerte, nuestro amor no se termina.
Mi cariño, en este trance, es soberano
y el Señor es esa luz que me ilumina,
pues la fe que hay en mi ser es tanta, tanta;
nuestro amor será, en el tiempo, cómo un grano
que se pudre, pero de él surge una planta,
que la luz del sol radiante la germina.
¡Yo sentí que agonizaba en mí la paz,
pues tus voces se apagaban más y más!
Miré el cosmos … vi sus luces mortecinas,
fulgurando como perlas cristalinas.
Cintilaban en el cielo estrellas mustias,
ocultándose en el pico de los cerros,
y talvez adivinando mis angustias,
¡a los lejos se escuchaba aullar a un perro!.
Quise darte mil abrazos,
en aquel triste momento,
de tu voz partió un lamento
y moriste entre mis brazos.
Por eso, tu muerte, mi cándida Luisa,
se encuentra constante, por siempre en mi historia;
tu nombre susurra la cálida brisa,
¡tu nombre que siempre estará en mi memoria.!
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
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Poeta
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Uma vez mais, a noite vai,
ou o dia vem... Tanto faz.
Tem muita gente
fazendo “neném”.
A inveja parte da mente
de alguém.
A noite vai,
carregando o seu monturo...
De parte, fico observando
no escuro:
Tem gente sonhando absurdo
tem gente sonhando com o mal
tem gente sonhando acordado
tem gente sonhando
numa cama de jornal...
Tem gente sonhando...
Tem gente sonhando...
E lá vai a noite...
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Gosto de me informar sobre poesia.
Se faço parte dessa leva,
tenho que ficar sintonizado.
Poeta é um bicho amalucado...
Tudo para ele é poesia:
É um nó cego escondido;
um som que lhe chega aos ouvidos,
um amor ganho ou perdido,
uma dor, mesmo sem ter sentido...
O poeta é um comovido.
Tudo lhe comove, tudo lhe move,
tudo é alimento para sua criação...
Cada um defende sua “nação”,
sua observação, sua visão
do que é poesia...
Eu, estou no olho do furacão.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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No pensar
más nos hace pensar
en no pensar.
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Poeta
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El amor es una dicotomía
es a la vez un sentimiento y un martirio
porque aunque es el lenguaje puro del alma
cuando lo pierdes te agobia sin sentido
Y aun cuando se tiene, la duda llena
no por lo que es o pueda ser
sino porque de tanto que se ama
se tiene miedo a dejarlo perder
Y cuando sucede
el corazón se desestabiliza
y la razón se vuelve loca
porque se perdió la esencia de la vida
en un instante..
y después de muchos intentos
no se recupera el antes nunca..
Pero qué sería la vida sin amor...
una absurda estupidez indiferente,
jamás se deja de amar
ni al verdadero amor de tu vida
ni a la vida que te devolvió al llegar
Por eso mi amor no muere
porque aunque parezca perdido
es la mayor alegría que tengo,
amo a un hombre
que tal vez no vuelva
pero sobre todo
amo la idea de llevarlo conmigo
AURIS
DE "PARA TI MÍ COLIBRÍ"
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Poeta
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Era una chica bella y dulce, sin maldad, fresca e traviesa, era una flor salvaje en medio del trigo. No pensaba en el futuro, no sabia si existía, vivía día a día, sin pretensiones, sin darse cuenta de lo que era en realidad. Rica, guapa, elegante e pretendida por muchos.
Nunca quiso novio, solo amigos, por compañía su Madre, mismo cuando estaba con los chicos Ella hacia parte del grupo. Mientras por la tarde en el salón de la piscina, mientras bailaba, su Mama charlaba con las amigas. Nunca le estorbó, nunca estuvo a más. Transcurría el tiempo, sin darse cuenta. Tubo serenatas, la seguían en coche cuando venia por la noche con sus Padres, se reía, comentaba con ellos, ¡era todo tan bueno!
Como en la cenicienta, una madia noche, todo ha cambiado. Así ha empezado a no vivir. Responsabilidad de tener una hija, casada, contra su voluntad, pues quería ser libre, una tormenta silenciosa, la cogió e la aprisionó. Lloraba, sufría, ya muy enferma, volvió a casa de sus Padres, quizá para morir, eran tiempos sin los avances de la medicina, que hay ahora. Piel y hueso, sin fuerzas, la operaran, nueve horas en el quirófano, un mes ingresada, triste y infeliz porque nada a no ser su hijita la prendía a la vida. El tiempo fue pasando sin importarse con ella, ha trabajado como nadie, a pedido dinero prestado para comer, pues tenia vergüenza de decir a sus Padres lo que pasaba.
La bella chica ya mujer, todo a vencido, todo.
La bella mujer ya mayor ha continuado a ser bella, por dentro y por fuera.
Por fin llegó su hora de libertad, que nadie piense en quitarla, son asesinos de guantes blancos, no matan, pero la hacen morir con su egoísmo. Dejarla en paz en sus sueños, dejarla vivir lo que nunca vivió, dejarla soñar, acordaos que Ella fue madre y lo es, tiene derechos, mas que los demás. No intentéis despojarla de su felicidad e sus cosas, que tanto ha trabajado para tenerlas.
Ella merece vuestro respecto, incondicional, si lo hacéis al revés estáis dando bofetadas en Dios e El no perdona, su castigo vendrá. Yo se que por ella nada de malo vendrá para los carrascos que la envuelven e no la quieren dejar vivir.
Yo soy testigo, de su verdad, la he acompañado siempre, llorado con ella y sufrido.
Aun que distintos hay otras vidas paralelas y como hijos tenéis que apoyar e no desear que se enferme o pare con sus sueños.
Deseo a esta Mujer ya mayor, que tenga siempre el elixir de la juventud que el destino lo a quitado. Que sea bella e dulce, alegre e feliz. Amiga, es lo que te deseo, en tus lágrimas lloradas por la noche sentidas por lo que te hacen.
Con toda mi fe e voluntad de ayudar a todos, te dejo amiga de corazón la mayor felicidad y que cuando dejes este mundo tengas tu maravillosa sonrisa, e tus manos apretadas por quien te ha dado tu ultima oportunidad de sentir que ha merecido la pena tu sufrimiento.
De corazón te agradezco la enseñanza del sacrificio que has hecho por tantos.
Oporto, 23 de Agosto de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Pensando en los momentos que nos ofrece la vida,
Meditando sobre las personas que en tu camino se encuentran,
Sería tan fácil solo captar aquellos momentos de alegría,
Sin medir escrúpulos, sin reparar en consecuencias
Te juro que tus curvas me enloquecen
Que de contemplarte cerca, mi pecho se acelera
Que con el destello de tus ojos tiernos la pradera florece,
Que no habría más placer que sentirte dentro y con el miedo afuera.
Mi cuerpo reclama tu presencia.
Mi mente no quiere mancillar tu esencia.
Mis ganas me guían a besarte con vehemencia,
pero me frena el sentir que robo tu inocencia
Esa que hace que tus ojos resplandezcan,
Y que en cada beso entregues el alma,
Si no tengo más para dar que estas manos que se pasean,
En una piel tersa y en tu sonrisa entreverada.
Siento que no tengo nada que ofrecerte,
Lo siento, No puedo lidiar con la etiqueta,
Se que eso y más aún tu te mereces,
Discúlpame por no darte más princesa
Te propongo una amistad complicada
Y que mi lujuria tenga en tus manos las riendas
Yo me encuentro rendido a tu mirada
Y al compás del vaivén de tus caderas
Me consume el deseo por besarte en los amaneceres
Y recorrer cada uno de tus rincones
Colmarte de éxtasis y de placeres
Sin involucrar por ahora los corazones
Se que no es justo lo que pido
Pero no te quiero mentir
Es mi deseo el que me guía a estar contigo
Por ahora no te quiero hacer sufrir
Si es placer lo que buscamos
Conmigo lo has de conseguir
Sin culpables sin ser usados
Juntos el clímax lograr sentir
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Poeta
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Eu nunca me senti tão desejado...
Eu nunca fui assim... tão devorado!
Eu nunca que amei e fui amado.
Mas você veio pra mim,
e fim pra toda nostalgia.
Você brilhou para mim
e assim nasceu um novo dia.
Você me fez paixão
e eu bebi do seu beijo sedutor.
Me apaixonei, viciei por você,
meu amor.
Adoro ter você em minha vida...
Você é meu refugio, minha querida.
Você veio encher-me de prazer.
Não quero nem pensar em te perder.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Estou em crise...
Não sei escrever tecnicamente
como muita gente faz.
Escrevo para ficar em paz.
E só escrevo inspirado:
Preciso ser provocado,
preciso estar comovido,
preciso ser induzido...
Às vezes eu me provoco.
Às vezes me toco
e tento caminhar sozinho...
Mas, a Poesia é flor
e o Poema é espinho.
E no meio do caminho,
eu topo na pedra da dor...
Aí, abandono o meu intento
e vou procurar alimento
nos livros de algum autor.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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