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Uma tristeza se instala em meu peito.
Tento alegrar minha alma,
mas não tem jeito.
Quero chorar este amor.
Agora, fato consumado:
entre nós, está tudo acabado...
Tudo roto, tudo escancarado
perante as mil maravilhas
do prazer.
Notório é morrer
e dizer “tchau”,
para as alegorias da vida.
Morrer não de morte:
morrer de amor.
Morrer para a ilusão perdida,
para a carne consumida
e oferecida
a bel prazer.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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No permitiré que mis lágrimas empañen,
de tus besos..., la dulce remembranza,
ni que mis hondos suspiros dañen,
de tu amor..., la semblanza.
Antes bien, te resguardaré en mi memoria,
junto a los días de Sol, dicha y ventura,
cerquita de las noches de Luna y gloria,
de cuando al amor..., lo escoltaba la locura.
Mi alma será un santuario,
donde siempre existirá tu pasión,
y no tendrá término en el calendario,
pues se extinguirá.... solo cuando muera mi corazón.
Claudia Alhelí Castillo
17-11-12
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Poeta
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Vuelcos diera...
De
Lo
Estruendoso
Solo
Un
Poco
Estupefacto
Porqué en el vuelo tan lejos. Velos vuelcos.
¡Ya los diera, ya los quisiera!.
Así, así, tan mucho han viajado. Vuelcos velos
Diera
Si
¡Tal vez lo qué quisiera!.
Por lo que fuerce del grano un fruto.
¡Hacia dentro águila ardiente!.
Antes
Un poco... Tal vez después.
Pero... ¡Antes qué forzáremos desconsolados!.
Por la memoria en su nieve,
del invierno verde,
irredento el bronce,
inocente la plata.
Pues... ¿Quién lo diría?___ ¡Sí muero aquí!
Crece.
La voz con el rostro del tiempo. ¡Gramo a grado!.
Fría claridad del silencio que muere.
Por ser, de lo mismo, un poco diferente.
Y más débiles fuerzan solo omnipotencias. En
Lo íntimo del diluvio que huye árido
En
El huésped perenne de la brisa del valle.
Entre lo que forzarán al candado algodones.
Franja espontánea de la sombra núbil.
Vuelcos, vuelcos, vuelcos diera.
Ya que... El trigo conmueve al tigre avena.
Ya que... Quedaría el heno fugitivo del anís.
Vuelcos, vuelcos, vuelcos diera.
¡Si, sí, si solo un poco supiera!.
Aunque.
¡Más porqué habrá salido!
Aunque.
Menos porqué habrá llegado.
Vuelcos
Máscaras
Moluscos
¡Ímpetu del hipocampo!.
Ya vuelcos diera. En la fidelidad de las baldosas.
Diera vuelcos ya. En las esquinas de las brumas.
¡Con todo lo unánime!. Son anónimas comunes las bifurcaciones de neblina.
En
la diadema triste del barranco.
Porqué, ya, ya. Vuela el páramo lejano.
Y ya nada hubiese que pudiese ser forzado.
¡Solo, solo vuelcos diera, si supiera un poco!.
De lo mayúsculo solo un poco de lo mínimo...Y
Muy
En
Lo
Profundo.
¡Su vuelo dentro, bronce níveo, plata verde!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Tudo em mim fervilha poesia.
Tudo em mim centelha poesia:
É o vento que me açoita ou acaricia,
a luz da noite, a luz do dia,
os sons da urbe et orbi.
Tudo em mim cheira poesia:
Roupas nos varais,
Ave Maria,
galos, noites e quintais... (Belchior)
E se for falar onde está a poesia,
eu varo noite, varo dia
e talvez não mostre nada...
Mas sempre existe sua luz
em cada estrada.
A.J. Cardiais
27.12.1996
imagem: google
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Poeta
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C.L.A.R.E.C.E.R.
Cu
Rio
Seo
Del brillo obscuro.
¡Interpelación del cabellero!.
¿Albar acaso al sol de ocaso?.
Encuesta profunda inclinación.
¡Cuestión de enfoque, cuestión de enfoque!.
La ceguera desayuna obesa.
Con
Toda
La evidencia. ¡Por el aire qué se respira!.
Por
¡Dónde la nada fluye a torrentes!.
De
Lo
Tanto... Tanto...
¡De lo tanto musmusitar!.
Casi
Casi simiesco el ámbito en la anécdota.
¿Clarecer?. ¡Sí!.¿Para quién, dónde, cuándo?.
Solo veo, al estar discerniendo la criba.
Por el acierto, concierto, desconcierto.
¡De aquéllo qué discerniría simple recua!. Porqué...
Asimilada a lo lejos, una polémica huye.
Para poder vivir. ¡Mientras algo le quede de aliento!.
Ya sabe___Por lo desigual, aquéllo que un primate
acoge. ¿Clarecer?___Aún me lo pregunto cuando dejo de serlo. ¡Encefaleando mis palpitares!. Y
Veo. ¡Casi ciego hogaño!. La presencia del ojo al disfrazar. Eso del rígido pulsar sobreviviendo.
Y dices, digo, tal vez sí, no lo sé. ¿O sí?.
¡Una dimensión. De otro clarecer. Indefinido!.
Porqué... La corriente es afín al gorro. ¡Y ahora, sí!.
¡Vamos a requiempezar!. Vamos, vamos.
Del claustro vigilante añejo.
De la simulación cosmopolita.
Porqué...
La catarata es señal inesperada.
¡En toda su acuosidad oftálmica!. ¿Clarecer?.
En las calles.El discurso, del abandonar ocultando, el plato pidiendo sopa, la cuchara llena de hambre, la conciencia perdida, entre sus huesos, y sin saber con que al honor se fuma, menos que nunca mucho.
Tal vez. Habré discernido un poco. Tal vez.
¡Un mucho de lo qué discierne cualquier oruga!.
De aquéllo del bisbisear.
En la dramática multitud estática.
¡Por el rechazo del torbellino al sentarse!.
¡Por lo tímido del impulsar al viento!.
¡Hogaño, sí, hogaño, vamos a requiempezar!.
Con toda la dimensión del inútil polo
¡Del potaje de lóbrega robustez!
Musmusitar, a veces, musmusitar. En éste clarecer.
De la progresiva eliminación peculiar.
¡Por la distinta sensibilidad del saxofón!.
¡Por la cadena marginación encadenada!.
Libre, libre...¡Ahora esta desencadenada!.
En las paredes demasiado desnudas.
Entre las camas dormidas solamente.
Entre los futuros olvidados pensé que pensaba.Y
Por
Haber
¡Quedado!.
En el clarecer. En el cogimeditambular.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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Tengo un amigo, que es muy sincero
me sigue silencio, va donde yo quiero
sin decir palabra, el es fiel a su dueño
no menea la cola, pero siempre está dispuesto
Mi fiel amigo, no quise descuidarte
un día se enfermo, hinque ruegos al cielo
verte abatido, y todo lleno de cables
dos días de rodillas, yo casi me muero
Eres mi gran amigo, no quiero separarme
gracias doy a Dios, y sabes que no miento
nueve años de lucha, mi fiel acompañante
no me abandonas, aunque no pueda casarme
Yo entendí, lo mucho que te quiero
en mi desvelo, te buscaba diariamente
sin ti a mi lado, me envolvió el desvelo
como aquel quijote, por falta su amante
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Poeta
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UNA LEYENDA DE ALSINA
Hace un tiempo que vivo en Alsina. Viejo barrio poblado de guapos, de inmigrantes de
Europa del este y jardines con rozas de invierno. Lo primero que aprendí llegado al barrio fue que la calle Yean Yorés queda en el Once, la de aquí. la calle donde vivo, se llama Jean Jaures como está escrito. No te hagas el francés si sos de Alsina.. En la esquina de esta y Humberto Primo, había un boliche mugroso y oscuro, la vereda tapizada de tapitas de cerveza donde se jugaba al monte criollo con barajas de tarot. Por las noches, llegando media noche, entraba al bodegón como una sombra, un hombre alto de figura erguida, todo de negro con andar felino, " picado de viruela, bastante morocho, encrespado el pelo lo mismo que mota, un hondo barbijo en su cara rota le daba el aspecto de taura y matón ". Cuando llegaba el mostrador de estaño, el silencio repartía coscorrones él paladeaba su vino lentamente, se limpiaba con el dorso de la mano, se tocaba el barbijo, bajaba el ala del sombrero y se iba silbando en do menor. Y era entonces que se hablaba del ausente, de ese hombre cotidiano y misterioso al que nunca nadie se cruzó de día, no vio en el barrio, ni sabía su vida. A falta de esto, tal vez porque la ignorancia es la madre de las leyendas, fueron naciendo un montón de estas, que hablaban de amores contrariados, de duelos a cuchillo y muertes a traición. Los más viejos decían que era la reencarnación del Tigre Millán, que había vuelto a vengar su propia muerte.
Y ete aquí, que la noche del día en que el boliche clausuró su puerta , pasaba yo rumbo a mi casa y me topé a un hombre mimetizado con las sombras, que me interrogó. .- Perdone Don, no sabe porque está cerrado el bar ?...Levanté la vista y para mi sorpresa me encontré con el que de acuerdo a lo escuchado parecía ser el legendario personaje. Pudo más la curiosidad que el temor y me detuve. .- A sí, me comentaron que lo vendieron para hacer un edificio. Eso es lo que se dice por ai.... Se acercó y pude confirmar, que efectivamente, todo en él coincidía con la descripción popular, su fisico, ropa, pelo, mirada y ese barbijo que le cruzaba la cara como marca en el orillo. Su voz nunca había sido descrípta porque nadie la había oído, pero armonizaba perfectamente con su figura. .-La pucha, dijo en un rezongo, como perdemos al barrio, vamos a tener que vivir de los recuerdos...Y usté pá donde vá.?... .- Pá las casas, a un par de cuadras nomás. Contesté, contagiado de su acento arrabalero. Y así fue que caminamos algunas cuadras hablando generalidades, hasta que a punto de separarnos me atreví preguntarle. - Perdone Don, pero usté por casualidad, y disculpe el atrevimiento nó,,, es la persona de la cual se cuentan historias, usté es el... El mentaoTigre Millán ?....- El Tigre, No, diande ?...Ese es un tango. Yo soy Justo Tapera, un jubilado nomás, el resto son fantasías para la gilada. Buscando una historia que justificara tanta leyenda, le hice la última pregunta.--Y el barbijo, Don Justo, quien se lo hizo ?... .- La almohada, amigo, la almohada . - NecoPerata
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Poeta
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Frase que Júlio César teria dito ao atravessar o rio Rúbicon com suas legiões para destronar Pompeu: "ALEA JACTA EST" (a sorte está lançada).
ALEA JACTA STABAT VEL SEMPER JACTA STARERAT? (A sorte estava ou sempre estivera lançada?).
Guru Evald
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Poeta
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Um perfume deixado
Um rosto voltou
Sem barulho me iludiu
Por fim agarrei no seu vulto
Pequenina é minha ilusão
Fico só nesta solidão
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Poeta
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