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Os homens guerreiam a troco de nada,
ou por uma ambição desenfreada.
Os homens fazem devastações...
Observo o verde, e meu coração palpita...
Ouço o ronco da moto-serra,
que não dorme em serviço,
e em pouco tempo destrói-me,
destrói-nos, mata a Terra.
Quando chegará o IBAMA?
Vou à luta sozinho.
Escrevo, escracho, xingo,
jogo pragas e pedras...
Sou ameaçado.
Quando chegará o IBAMA? o CRA?
a CONDER? Sei lá...
O Órgão que puder ajudar.
Nossas IRMÃS estão sendo mortas,
e muito em breve nós estaremos
no mesmo caminho.
Nós, seres humanos.
Nós, pobres mortais.
Nós, os “racionais”.
A.J. Cardiais
imagem: google
IBAMA = Instituto Brasileiro do Meio Ambiente e dos Recursos Renováveis.
CRA = Centro de Recursos Ambientais
CONDER = Companhia de Desenvolvimento Urbano do Estado da Bahia
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Poeta
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ELEGIA DE LAS PALABRAS
Nos siguen voces mustias,
inconexas, lejanas,
del color de los cirios
sin la flor de la llama.
Ocultamente viven
en la tez escarlata
de los labios aéreos,
inmóviles como alas
de lentas mariposas.
De pronto se abren rápidas,
para cerrarse en climas
de misteriosa calma.
Vuelven a abrirse súbitas,
y son como parásitas
de selvas guturales,
audífonas y mágicas.
Y vuelven a cerrarse
sumisas; y traspasan
libidental orilla
de nieves y de granas.
Se alejan de los tímpanos,
envueltas en las gasas
de acentos y de músicas
y espíritus que vagan.
Sedientas de silencio,
perforan las murallas;
se van como espirales;
se desintegran, pasan
girando en las elípticas;
se tiñen de invioladas
auroras superiores;
sus números enlazan
con todo lo absoluto
de cifras y distancias.
Tal vez alumbran solas
por siglos, como brasas
de estrellas abolidas,
o púrpuras precarias,
hasta que al fin sintiéndose
remotas, inhumanas,
recuerdan longitudes,
descienden y reclaman
calor para su hielo;
raíz para su savia;
salud para el estrago
que albergan enigmáticas.
Y asedian los oídos,
insisten y taladran;
circulan como vientos;
aturden como ráfagas;
y oscuras y furtivas
y agónicas, se abrazan
a las dormidas lenguas,
y nuestros labios hablan
sin saberlo, un idioma
de vidas apagadas;
de abecedarios grises
y exangües consonancias;
de muertos que regresan,
de sombras y de nada.
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Poeta
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Incorporal señaleja
Del
Escarceo.
Escarapela.
Seca la noche las oraciones.
¡Por el escalofrío qué reposa!.
El mucho tiempo la garganta señala.
A las cosas devolverles la confusión.
Sin.
Consuelo.
Una navaja.
Ardiente destejida.
Incorporal señaleja es.
Eso despavorido embotellamiento.
Porque vuela del tallar al taller hoy.
En el drama de un parpadeo.
Telar que canta el lamento visto.
En las palabras crucificado alfiler.
Porque la mesa en masa mece hamacas.
En el susto humedecer blando de musas.
Porque la diestra es siniestra en cama.
Al impulso sostener del pulso abarrotar.
Incorpora.
La cara entre las manos roja.
Señal.
Tal vez, al al, quizá sólo le interese.
Añejo.
Vehemente al pulir de la lluvia el puente.
Afila.
¡Incorporal!.
Donde la realidad se quiebra.
En
El
Color remoto del octaedro abrupto.
Al trapecio, panorama, atónito.
Porque al corazón del fruto el silencio agranda.
Por esa propiedad que la derrota deja.
Y aplastando amaga simétrico.¡Incorporal!.
Brota el falso orgullo en la victoria infame.
¡Por la insistencia escarabajeando!.
Del fracaso criptograma vano.
¡Por la inasistencia encaracolado!.
Del retraso pictograma lleno.
Señaleja incorporal señaleja.
De tanto instantáneo recordar el asombro tanto.
¡Y sin ir más lejos de lo qué la voz alza!.
La fatiga de los bastones.
El desencanto del sombrero.
¡Dónde el estupor oculto ayuna!.
¡Con toda la ortodoxia del fanatismo yerto!.
Incorporal señaleja incorporal.
¡Minúscula nocturna eternidad del tiempo ciega!.
¡Por la tricolor enredadera vociferante!.
Aquéllo del matinal acopio abigarrado.
¡Vertebral el bodegón invisible hambreado!.
Al cincelar los meteoritos del aire.
Incorporalseñaleja..El peinado nacer bajo el sofá.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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POEMA SUFÍ
__DJALAL-ED-DIN-RUMI
(1207-1273)
Poeta místico. Nació en Balk, al norte de Afganistán, fundador de la Orden Mevlevi (los derviches danzarines). Obra más importante es el extenso poema Mashnavi. Compendio del sufismo persa. Versión: Traducción P. Robin/J.L.M.
Por la mañana una Luna apareció en el cielo, descendió y me contempla.
Como un halcón captura un pájaro en tiempos de caza, esta Luna me lleva y prosigue su ruta en el cielo.
Cuando me miro a mí mismo ya no veo nada porque en esta Luna mi cuerpo se ha convertido en algo como mi alma.
Mientras viajaba como alma sólo veía la Luna hasta que fue revelado todo el secreto de la teofanía eterna.
Las nueve esferas del cielo estaban incluidas en esta Luna y la nave de mi ser desaparecía entera en el mar.
El mar se rompió en olas y, surgiendo de nuevo, la Sabiduría se hizo escuchar. Así fue y así ocurrió.
El mar se cubrió de espuma y en cada copo de espuma algo tomaba forma, algo tomaba cuerpo.
Cada copo de espuma corporal que recibió una señal de este mar fundióse luego y se convirtió en espíritu de este océano.
Sin el poder imperial de Shams al-Din el Hag de Tabriz nadie podría ni contemplar la Luna ni convertirse en mar.
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Poeta
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UN MISTERIO IRRESOLUTO
Tengo dos cajones para guardar las medias. En uno, el más vacío, guardo pares de medias. El otro rebalsa de medias solitarias, aquellas que han perdido a su compañera y esperan inùtilmente resignadas que un día vuelva para dar razòn de ser a su existencia, o ingrese otra solitaria que coincida con su color y dibujo, ya que son muy reacias a juntarse con las diferentes, para volver a ser un par de medias en un par de pies Porque ellas, como los guantes y los zapatos, solo pueden cumplir su destino funcional en pareja, salvo que su dueño carezca de uno de sus miembros, caso no muy frecuente. Pero las medias ya llevan en su nombre el anatema, medias. Nunca son, ni serán una unidad. Por eso una media sola se rebaja al nivel de un cuarto. Y si hablamos de medias tres cuartos esto se hace más trágico aun y les crea un conflicto existencial difìcil de sobrellevar. Al punto que muchas medias, no soportan la soledad y optarían por desaparecer del lugar en que estaban recluidas.
Mucho se a hablado sobre la sexualidad de las medias. Si bien su nombre pertenece al femenino, no podemos afirmar que entre ellas haya una relación lésbica, queda totalmente descartado, por poco científico, que el zoquete sea hijo de ambas
Volviendo al tema de la desaparición de una de los miembros de la pareja, nos encontramos ante un misterio que no ha sido muy investigado, creo que este es el primer intento serio de una aproximación
a dilucidarlo, sin descartar ninguna hipótesis. Sabemos que una media quedó sola, pero no sabemos su estado civil; si es soltera, separada o viuda, es verdad que tampoco sabemos si su relación con la faltante fue de esponsales, concubinato, asociación o amistad, pero este no es el problema, el problema,
parafraseando a Arjona, no es que este sola, el problema es que no se donde estás.Ahí rádica el misterio
que nos ocupa y ha preocupado a los usuarios desde el momento de su invención, a las medias me estoy refiriendo. Porque esto no es nuevo, en el siglo XlX, Gustavo Adolfo Tapera, uno de los máximos poetas del Romanticismo en su famosa rima XXXVlll decía:
¡ Los suspiros son aire y van al aire !...
¡ Las lagrimas son agua y van al mar !
Dime mujer, las medias que se pierden...
¿ Sabes tú, adonde van ?...
neco perata
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Poeta
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EL ÁNGEL ÁNGEL
Y el mar fue y le dio un nombre
Y un apellido el viento
Y las nubes un cuerpo
Y un alma el fuego.
La tierra, nada.
Ese reino movible,
colgado de las águilas,
no la conoce.
Nunca escribió su sombra
la figura de un hombre.
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Poeta
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CUASI VENTUS
__SAFO (c. 600-? a.C.)
Poetisa lírica griega. Platón se refirió a ella como la décima musa, nacida en Lesbos de Mitilene, escribió 9 libros (sólo se conservan escasos fragmentos) de odas, epitalamios, elegías e himnos.
CUASI VENTUS
Amor ha agitado mis entrañas como el huracán
que sacude monte abajo las encinas.
Viniste. Hiciste bien.
Yo te estaba aguardando.
Has prendido fuego a mi corazón, que se abrasa de deseo.
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Poeta
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Silêncio...
Estou trabalhando em algo.
Embora você só me veja,
aqui sentado,
mas minha mente dá
um duro danado...
Às vezes fico até cansado
de tanto pensar...
O que é que vocês pensam?
Uma mente cansada,
é pior de que um corpo cansado.
O corpo, você deita e descansa.
A mente é como uma criança:
você tem que procurar
algo para lhe agradar,
para depois relaxar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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[img width=300]http://3.bp.blogspot.com/_hX-0nWENCbo/TDZzOZClxuI/AAAAAAAAEYc/IAgfXOotgzo/s1600/amistad+con+hermosas+1.JPG[/img]
La vida me da sus manos enteras,
enteras de amor la bella dulzura,
dulzura soñando, aromas, quimeras,
quimeras al ver tu etérea figura.
Figura que incita cuando camina,
camina tan maja, Dios yo te pido,
te pido su flor, su brisa divina
divina es su luz me flecha Cupido
Cupido enamora mi alma tranquila
tranquila al robarte un beso dormida
dormida al soñar su estrella titila
titila de amor latiendo la vida
[img width=300]http://michelangelus.files.wordpress.com/2008/02/amor-cupido.jpg[/img]
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Poeta
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