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Si quieres creer, creea. Pero, si no quieres creer, tienes razón.
Un conejo y un pollo se casaron. Tanto su familia y también de ella, por razones obvias, siempre han sido contra la unión. Pero los recién casados, después de la boda, fueron vivir en una guarida que el conejo, por coincidencia, había construido en una granja donde había plantaciones de cacao. Así surgió el primer huevo de Pascua.
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Poeta
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CARDIOGÉNESIS.
Cuando el agua
florece
en los pétalos del corazón.
La noche escucha.
Estrellas.
En la música del sueño.
En la ribera del reposo.
Donde
el universo
nace.
Un océano
se columpia
en una gota.
Y las montañas
en un relámpago.
Una noche, noche.
Inaccesible al olvido.
¡Del dolor qué alimenta el viento!.
Una gota
del cielo
ardiendo.
El hielo
ahogado en sed.
Lo que debiera
quedar
preso.
Del rumor
de mil ventanas.
Y el sacrificio...
De las puertas.
En la morada
del silencio...
¡De la extraviada esperanza!.
¡De la soledad sagrada!.
En la sangre
del tiempo.
Y el olor
del olvido.
¡De los frutos del crepúsculo!.
En la consciencia.
Envenenada,
del engaño...
¡Qué palpita!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez.
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Poeta
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Escrevo como um desabafo.
Se você quer ter sucesso,
não faça o que eu faço,
procure aprender.
Cada poema que eu traço,
tem a régua e o compasso
do meu prazer.
Não escrevo para sobreviver...
Escrevo para estar vivo,
pois sobrevivo de migalhas.
Escrevo o que vivo.
Vivo o que escrevo.
Este é meu motivo.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Me he burlado de mí mismo...
___Nikolai Gumiliov.
1886-1921 (Rusia).
Su poesía es esencialmente lírica. Inició junto con su esposa el movimiento literario llamado ¨Acmeismo¨. Fué fusilado en 1921.
Esta es versión de Jorge Bustamante García.
Me he burlado de mí mismo...
Me he burlado de mí mismo
Me he engañado
Al pensar que en el mundo
Podría haber algo mejor que tú.
Vestida con tu ropa blanca
como el pelo de una diosa antigua
Sostienes una esfera cristalina
Entre tus dedos transparentes y tiernos
Y todos los océanos, todas las montañas,
Los arcángeles, la gente, las flores,
Todo se refleja
En tus ojos juveniles y diáfanos.
Es extraño pensar que en el mundo
Pueda haber algo mejor que tú.
Quizás yo no sea más que una canción
Inventándote en las noches insomnes.
Llevas tanta luz sobre tus hombros
Una luz tan cegadora
Que se forman largas llamas
Como dos alas doradas.
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Poeta
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Recuerdos del futuro,
espectros penitentes,
se retuercen en el purgatorio
de mi mente,
desquiciadas cuadriculas,
de un rompecabezas
surrealista,
abisales moluscos
incrustados
en el horizonte de mi cordura
son imágenes potenciales,
sucesos nonatos
que esperan su instante
hechos imaginados,
en neuronales matrices,
torturadas
por el dolor de querer...
ser,
que sangran lagrimas,
de olvido,
tapados gemidos,
ansiosos de...
nacer,
sentidos recuerdos,
luchan intemporales, eternos
carentes del espacio útil,
que otorga
la materia de la realidad,
para convertir por maléfico conjuro
un vuelo, libre etéreo,
en concretos barrotes de...
soy
donde lo abstracto termina
hoy, asesinado... siempre
creado 30/12/2012 por Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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O próximo passo
é um assalto na ideia.
É roubar um prazer
e deixar morrer nas nuvens.
O próximo assalto,
é um desbancar de letras.
É um mar de portas abertas
e o ar gritando: mãos pro alto!
O próximo asfalto
vai dar num caminho inseguro.
Vai dar num muro
que segura as lamentações.
As próximas orações
seguem as rimas frágeis da vida...
E em seguida, vem a viajem,
vem a mensagem, vem o medo.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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En un libro guardada está...
___Ramón del Valle Inclán (España)
1866-1936.
En un libro guardada está...
En el espejo mágico aparece
toda mi vida, y bajo su misterio
aquel amor lejano se florece
como un arcángel en un cautiverio.
Llega por un camino nunca andado,
ya no son sus verdades tenebrosas,
desgarrada la sien, triste, aromado,
llega por el camino de las rosas.
Vibró tan duro en contra de la suerte
aquel viejo dolor, que aún se hace nuevo,
está batido como el hierro fuerte,
tiene la gracia noble de un mancebo.
Reza, alma triste, en su devota huella,
los ecos de los muertos son sagrados,
como dicen que alumbran las estrellas,
alumbran los amores apagados.
Este amor tan lejano, ahora vestido
de sombra de la tarde, en el sendero
muestra como un arcángel, el sentido
inmortal de la vida al pasajero.
Yo iba perdido por la selva oscura,
sólo oía el quebrar de mi cadena,
y vi encenderse con medrosa albura,
en la selva, una luz de ánima en pena.
Tuve conciencia. Vi la sombra mía
negra, sobre el camino de la muerte,
y vi tu sombra blanca que decía
su oración a los tigres de mi suerte.
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Poeta
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Y sin pensarlo dos veces subí al viejo autobús, alejado de mí y de mis pensamientos. Sin importar a donde fuese; me fui en busca de mí mismo, de mi interior perdido, de respuestas que quizás no quiero conocer.
El camión esta algo vacío, la ruta es un camino desdibujado, solo prados secos por el impetuoso frío que quema aún más que el propio infierno. Es invierno otra vez. La nieve comienza a caer en el camino y yo soy testigo pegado contra el cristal.
Uno a uno los dados caen. Fue la suerte o el azar los que trazaron mi destino. El viento que sopla viaja hacia el norte y yo como siempre en su contra viajo hacia el sur.
Las horas transcurren, el fango se escurre entre las ruedas del autobús. La noche se postra sobre el camino desierto estampado de estrellas.
Enciendo un cigarrillo y olvido el pasado, olvido mi nombre. Entonces recuerdo. Mi segundo nombre es soledad, el primero tristeza y el resto es historia.
La nieve se estrella contra el cristal y éste comienza a llorar y una espesa niebla acompaña mi desahogada presencia en este autobús.
Me encierro en mi mundo de sonidos de olvido, detrás una vieja canción de Leonard Cohen y una fotografía. Recuerdo el nombre de Jane. El misterio en sus ojos, la sonrisa en su rostro. Me pregunto -¿Quién eres?-. De pronto un destello y no se de mi vida, las sombras me aterran y el viejo autobús se detiene. Lejos de casa, lejos de ti, lejos de Jane y por supuesto lejos de mí. Es Diciembre otra vez.
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Poeta
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SERJUGADORES
En el alba que presurosa duerme rosa.
En el fulgor resuelto rubor.
Como...
En los rincones del recuerdo. El reloj de la vida teje...Las heridas mañanas una tarde.
Carne del tiempo. Espinas y algodón. Sorpresa y alegría...En la emoción que tiembla.
Muchas veces. Dulzura...Un poco otras...Amargos.
Jugos, juegos, seres, en el ser uno solo.
Como...
Gris al viento en nubes rosas.
La flor con pétalos del tiempo.
Tormentas de ternura. Lluvias de párpados.
Como...
En los secos lagos bajo el fuego.
Rincones de dulce música. Reloj de luna y sal.
En el mar de las palabras. Olas de confusión.
Las ausencias permanentes son olas, espumas y arrecifes... ¡Ser que es mirada inmensa!.
Jugadores creyendo ganar el juego siempre.
Por las perlas de los silencios lentos.
En las pupilas que ya no hablan.
Son las risas olvidadas qué se pierden a lo lejos.
Dónde los recuerdos transparentes arden sangre.
Y el amor se ha hecho una mariposa.
Como...
Un camino, puente colgante, donde la tierra cultiva sólo ceniza.
¡Con mil anhelos en un sueño!
¡Jugadores de arcilla sin aliento!
En el corazón. Péndulos candados. Pasión y prisión. Ser jugado, ser pieza solo, juego y jugo...
Como...
Ríos y cataratas. Juegan en un grano de arena.
El desierto en las pestañas indefensas.
La tierra entre los bosques de campanas bajo la piel. ¡Ser jugadores, sin ser jugados ni jugos!
Como...
Donde las horas son de seda.
Cuando el suspiro dibuja la esperanza.
En el tablero días y noches. En el campo de los años... ¡Ser jugadores, jugo y juego!.
En el juego del amor y de la vida.
Estamos de la sombra enamorados. Cuando la luz se aleja..
Somos flamas, velas, chispas... ¡Ser jugado!.
Jugo, fuego, del sendero solo huésped.
En el juego del corazón y de la mente.
Jugadores fantasmas. Ignorando que somos piezas.
En la vida del reloj que nos teje a diario.
¡Ser jugadores!...O ser jugado, siendo libro en blanco. En el fondo más alto del íntimo exterior.
¡Seres celestes, terrestres serjugadores!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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