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Crucificaram-me de gênio...
É crucificaram, sim!
Porquê, uma vez gênio,
não posso fazer:
Água com açúcar,
feijão com arroz,
papai e mamãe...
Só tenho que fazer “genialidades”...
E agora José?
Perguntei ao Drummond.
Aí ele me respondeu:
O problema é seu
e não meu... Se vire!
Aí eu me virei...
E me travesti.
Me transcrevi
em duras linhas...
Fiz um monte de bobagem
para acabar com a sacanagem
de querer me “genializar”...
Mas não adiantou...
Até piorou!
É, eu sou mesmo “um gênio”...
Será que eu sou?
A.J. Cardiais
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Poeta
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Bienvenido sé a este mundo, niño bueno
que ahora naces en la lúgubre ciudad.
Te recibe, con aplausos, todo el cieno
que corrompe a su inhumana sociedad.
Bienvenido sé -y descubre, desde niño-,
que en sus calles no tendrás jamás cariño,
pues el sol de la justicia nunca brilla,
ni hay instancia a la que puedas recurrir.
La ciudad, en muchas veces, nos orilla
al suicidio y al constante delinquir.
Para ti no se vislumbra una esperanza,
pues el odio es un infierno en que te ahogas.
Tu destino es consumirte entre las drogas,
o morir en una riña, por venganzas.
La desdicha has de entender a edad temprana
y sabrás como es la vida en un hospicio.
Cuando crezcas ya serás adicto a un vicio,
como el tinner , o tal vez la marihuana.
Donde vivas privará la corrupción,
será un núcleo que los hombres no comprendan,
donde el pan y la justicia se revendan;
donde el hombre haya perdido la razón
y conviva en una horrenda hacinación.
En tu casa, has de encontrar tan sólo furia,
y a tus padres, enfrascados en disputas.
En las calles, verás sólo prostitutas
que se venden a los hombres con lujuria.
¡Ojalá que aún estuvieses en el seno maternal,
donde sólo nos circunda la tibieza!,
donde el hombre no conoce la tristeza,
ni el dolor desesperante, sin final.
La ciudad es un océano de miseria,
donde priva categórica la histeria,
donde al pobre no le asisten nunca leyes,
pues han sido diseñadas para reyes.
Será injusto lo que tengas que vivir,
la injusticia sempiterna de este mundo
te ha de ver como un desecho nauseabundo,
que es preciso pisotear y destruir.
¡Bienvenido sé, pequeño que ahora naces!
y comprende que un infante, desde niño,
en las calles no hallará jamás cariño.
¡La ciudad te impartirá pronto sus clases!.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
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Poeta
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Vivo yo agonizando y agonizando vivo,
cuando unos ojos verdes, ¡hermosos me miran!
y mi ser se estremece, ¡parece que expira!,
¡por esos ojos verdes, de un color de olivo!
¡Esos ojos verdes, de un febril destello,
casan con el oro puro del cabello!,
logran que resalte todo en su contorno:
¡Los labios sensuales, el nevado cuello,
las mejillas frescas, delicado adorno!
En ellos convergen piedad y ternura,
¡son gemas lucientes, mi ansiado motivo!
No sé ni por qué mis colores se mudan,
las manos se mojan, la frente se suda,
¡por los ojos verdes, de un color olivo!
No existe mirada, diré con arrojo,
que pueda igualar su radiante hermosura,
¡ni existe en el mundo otra bella criatura
que tenga tan verdes sus gráciles ojos!
Esos ojos verdes, de un color de olivo,
irradian ternura, ¡colosal influjo!;
desde que los vi, soy de ellos cautivo,
como lo es el mar del sutil reflujo.
Esos ojos verdes, del color del jade,
tienen un misterio, un enigma grato;
la pasión ardiente de un deseo insensato,
una paz inmensa que mi ser invade.
¡Cuántas noches dulces he pasado inquieto!,
escribiendo, a ellos, mágicos sonetos;
esperando ansioso el anhelado arribo
de esos ojos verdes, por los cuales vivo.
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Poeta
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o mundo gira
o sono não me procura
o choro aparece com lágrimas de sangue
relembro o parto que me trouxe
pacto de dor ou alegria na caminhada
estrada real
pele e osso que me cobre
sem o frio da noite
pobre ser que adormece com o cantar matutino
verde das folhas cobre minha visão
chega outro dia
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Poeta
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Sem distinção de cor
Levo uma flor
Entrego na mão
Beijo sua maciez
Perto da montanha
Peço que venha
Seu jeito de olhar
Me faz chorar
Um jogo jogado
Sem ser fadado
Na madrugada
Entendo sua jogada
Flor que a tenho
A cor me faz fanho
Voz meiga
As vezes me cega
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Poeta
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DE CARNE Y HUESO
____Jean Arp ( Francia )
1887-1966.
Fué escultor, pintor y poeta, participó en la creación y desarrollo de movimientos como el Dadaísmo y surrealismo. Su obra plástica monumental está en murales de la UNESCO en París. Obtuvo el premio de la Bienal de Venecia en 1954.
Esta es versión de: Jesús Munárriz. De: ¨Días deshojados¨.
De carne y hueso
Un péndulo de carne y hueso
toca el abecedario.
Las nubes respiran en los cajones.
Una escalera de mano sube por una escalera
de mano y lleva a la espalda
a la mujer escalera.
El espacio está sobre aviso.
Ya no duerme como la leche.
Se columpia en la lengua
de un recuerdo piadoso.
El espacio está bien lavado.
La desnudez de una cruz
la descripción de una lágrima
la descripción de una gota de sangre
en una gruta de carne y hueso.
En el plano ruidoso de nuestro siglo
un cordelito perdido
se pone a contarnos
que sirvió para hacer bailar
pirámides de carne y hueso
sobre sus vértices
como peonzas.
Dame de tus montes,
tienes más de mil.
Yo te daré a cambio
viento y porcelana de viento.
Te daré árboles mutilados
con manos de puntillas.
Te daré una corona de carne y hueso
y un gran sombrero lleno de miel.
Te daré además
uno de mis jardineros
que me riega de día y de noche.
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Poeta
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Aun perdido en la fosa más profunda del océano,
Aun en la negra Cienaga hundido, mi cuerpo, podrido, pestilente
Por la fauna cadavérica comido
Aun en el medio del desierto, mi osamenta, rota y seca,
Las cuencas de sus ojos ya vacías
Aun cumplidas mil centurias
Si un ángel pasa y pregunta
¿A quien amas?
Un bramido ensordecedor dirá tu nombre
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Poeta
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Catar feijão coisa nenhuma...
Jogo ele na panela
do jeito que vem.
E se tiver pedra?
Ora, pedra é vitamina também.
Pedra só não serve
para os dentes de alguém.
E se o feijão estiver bichado?
Estou com pena do bicho, coitado.
Vai engrossar o caldo.
Catar feijão coisa nenhuma...
Se você ficar se preocupando
com tudo que está comendo,
vai acabar vomitando
quando ficar sabendo.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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ABRO A LA MAÑANA DE UN BLANCO LUNES
___Pier Paolo Pasolini ( Italia )
1922-1975.
Estudió filosofía y letras, fué escritor, poeta, dramaturgo, cineasta y ensayista. Magnífico escritor de crítica social. Guionista y director de cine. Esta es versión de: Delfina Muschietti.
Abro a la mañana de un blanco lunes...
Abro a la mañana de un blanco lunes
la ventana, y la calle indiferente
roba entre su luz y sus rumores
mi presencia infrecuente entre las hojas.
Este moverme... en días totalmente
fuera del tiempo que parecía consagrado
a mí, sin regresos ni paradas,
espacio lleno todo de mi estado,
casi prolongación de la existencia
mía, de mi calor, del cuerpo mío...
y se ha truncado... Estoy en otro tiempo,
un tiempo que dispone sus mañanas
en esta calle que yo miro, ignoto,
en esta gente fruto de otra historia.
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Poeta
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