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Bienvenido sé a este mundo, niño bueno
que ahora naces en la lúgubre ciudad.
Te recibe, con aplausos, todo el cieno
que corrompe a su inhumana sociedad.
Bienvenido sé -y descubre, desde niño-,
que en sus calles no tendrás jamás cariño,
pues el sol de la justicia nunca brilla,
ni hay instancia a la que puedas recurrir.
La ciudad, en muchas veces, nos orilla
al suicidio y al constante delinquir.
Para ti no se vislumbra una esperanza,
pues el odio es un infierno en que te ahogas.
Tu destino es consumirte entre las drogas,
o morir en una riña, por venganzas.
La desdicha has de entender a edad temprana
y sabrás como es la vida en un hospicio.
Cuando crezcas ya serás adicto a un vicio,
como el tinner , o tal vez la marihuana.
Donde vivas privará la corrupción,
será un núcleo que los hombres no comprendan,
donde el pan y la justicia se revendan;
donde el hombre haya perdido la razón
y conviva en una horrenda hacinación.
En tu casa, has de encontrar tan sólo furia,
y a tus padres, enfrascados en disputas.
En las calles, verás sólo prostitutas
que se venden a los hombres con lujuria.
¡Ojalá que aún estuvieses en el seno maternal,
donde sólo nos circunda la tibieza!,
donde el hombre no conoce la tristeza,
ni el dolor desesperante, sin final.
La ciudad es un océano de miseria,
donde priva categórica la histeria,
donde al pobre no le asisten nunca leyes,
pues han sido diseñadas para reyes.
Será injusto lo que tengas que vivir,
la injusticia sempiterna de este mundo
te ha de ver como un desecho nauseabundo,
que es preciso pisotear y destruir.
¡Bienvenido sé, pequeño que ahora naces!
y comprende que un infante, desde niño,
en las calles no hallará jamás cariño.
¡La ciudad te impartirá pronto sus clases!.
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Poeta
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Vivo yo agonizando y agonizando vivo,
cuando unos ojos verdes, ¡hermosos me miran!
y mi ser se estremece, ¡parece que expira!,
¡por esos ojos verdes, de un color de olivo!
¡Esos ojos verdes, de un febril destello,
casan con el oro puro del cabello!,
logran que resalte todo en su contorno:
¡Los labios sensuales, el nevado cuello,
las mejillas frescas, delicado adorno!
En ellos convergen piedad y ternura,
¡son gemas lucientes, mi ansiado motivo!
No sé ni por qué mis colores se mudan,
las manos se mojan, la frente se suda,
¡por los ojos verdes, de un color olivo!
No existe mirada, diré con arrojo,
que pueda igualar su radiante hermosura,
¡ni existe en el mundo otra bella criatura
que tenga tan verdes sus gráciles ojos!
Esos ojos verdes, de un color de olivo,
irradian ternura, ¡colosal influjo!;
desde que los vi, soy de ellos cautivo,
como lo es el mar del sutil reflujo.
Esos ojos verdes, del color del jade,
tienen un misterio, un enigma grato;
la pasión ardiente de un deseo insensato,
una paz inmensa que mi ser invade.
¡Cuántas noches dulces he pasado inquieto!,
escribiendo, a ellos, mágicos sonetos;
esperando ansioso el anhelado arribo
de esos ojos verdes, por los cuales vivo.
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Poeta
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¡Dame un beso delicioso de tu boca
que me apresa enamorado en su ilusión!,
¡quiero ya sentir la hermosa sensación
de tus labios, que a los míos suaves tocan!.
Dame un beso, en el instante que en tu vida,
se halla dulce y cristalina al fin la calma;
¡hoy que joven una flor nace en tu alma
y no muestra lacerante alguna herida!.
¡contempla la tarde, tan llena de inciensos
y aromas fragantes que da el medio día!;
observa que surcan veloces los vientos,
las blancas palomas con dulce armonía.
Observa las rojas y místicas flores,
que muestran altivas sus breves corolas;
las aves hermosas, de vítreos colores,
que rompen veloces la fúlgidas olas.
¡Acércate pronto, dulcísima moza,
en este momento que en ti la paz brilla!,
¡pues quiero besar tus rosadas mejillas,
mejillas a imagen de frágiles rosas!.
¡Camina a mi lado, por este sendero!,
¡dejemos que el cielo y su faz constelada
nos muestren las luces de un limpio lucero,
que pulsa silente en la noche estrellada!.
¡Dejemos que el alma sin frenos ya corra!,
¡que dulces palpiten los dos corazones!;
¡que exhalen suspiros, del alma canciones,
y ardiente la dicha nos fluya y recorra!.
Yo bebo en tus labios la miel dulce y viva,
cual néctar precioso que el pájaro liba.
soy pájaro raudo que busca tu luz,
cual santo divino que adora a Jesús.
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Poeta
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Inconforme por su triste situación,
un borrico, por las noches se quejaba,
de la vida que a un cerdito su amo daba,
mientras él era un esclavo sin mención.
- “Considero que más útil soy al amo”,
- Decía el asno, razonando con enojo.
- ¿Por qué entonces, si piedad de él no reclamo,
se desvive en engordar al cerdo flojo.
No le importa que a mi piel el sol abrace,
y que a veces me torture la fatiga;
mientras yo me desvanezco, el cerdo pace
y le rascan con ternura la barriga.
Yo no sé por qué nos da variable trato,
ya que mientras a él lo colman de regalos,
la constante de mi vida es el maltrato
y el dolor de ser molido siempre a palos.
- No te quejes, y a aquel cerdo deja en paz,
- Dijo un buey, que sus congojas las oía.-
- Cuando pasen por tu vida algunos días,
el final de aquel cerdito mirarás.
- ¿Por qué a ti nunca te abate el desconsuelo,
conformándote a esta triste situación
- Dijo al buey, que dormitaba sobre el suelo.-
- Yo he vivido, dijo aquel, y hallo el consuelo,
Deja, al tiempo, que él nos de cuenta y razón.
Y así fue que, transcurrieron doce meses
en la vida solitaria del jumento,
soportando con desdicha el tratamiento
que le daba su cruel amo, muchas veces.
Pero, un día se despertó, como es costumbre,
cuando el sol no está muy lúcido en su brillo,
a lo lejos vio el reflejo de un cuchillo
y a los criados, preparando mucha lumbre.
- Es domingo, -dijo el asno en sus adentros-,
mientras su amo hacía muy raros movimientos.
- El fin llega, -dijo el buey que se acercaba-,
-hoy sabrás lo que hace tiempo yo te hablaba.
...¡Todo entonces se volvió tan repentino!:
Un sirviente, muy conspicuo ato al porcino,
a la sombra refrescante de un manzano;
mientras otro tomo firme con su mano
un cuchillo reluciente de degüello,
que a la postre, sin piedad, hundió asesino,
a la altura de su gordo y blanco cuello...
¡sin siquiera, en absoluto pestañear!.
El borrico, sorprendido, al mirar esto,
dibujó muy disgustado un agrio gesto
y le dijo decidido al sabio buey:
- Me arrepiento en esta vida por ser terco,
y prefiero en adelante no llevar
una vida de placeres como el puerco,
que después de ser en todo como un rey,
a la paila en un momento va a parar.
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Poeta
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(Poema basado en el ensayo de Samuel Ullman, “Juventud”)
Juventud no es lozanía solamente,
no es tener unas mejillas sonrosadas.
Juventud son ilusiones renovadas,
conservar con optimismo nuestra mente,
aunque toda fuerza en uno esté agotada.
Cuando llega la azarosa ancianidad,
esos años fascinantes de bondad,
el cabello, antes nutrido, ya no crece;
el semblante más hermoso se envejece,
las arrugas hacen marcas en la piel;
la memoria, en nuestra vida, ya no es fiel
...el cansancio, es visitante inoportuno.
¡Pero cuando el entusiasmo muere en uno,
cuando el hombre pierde drástico la calma,
salen trágicas arrugas en el alma
y el carácter más intrépido fallece!.
Nadie es viejo por sus años de existencia,
aunque tenga que lidiar con muchos males,
¡se envejece cuando mueren los ideales
y se vive en la más triste indiferencia!.
Ser cobardes nos conduce a la vejez,
a un estado de infeliz mediocridad,
porque opaca la valiente intrepidez:
Juventud es disciplina y voluntad.
Juventud es avanzar a firme paso,
rechazando el pesimismo en forma seria,
¡es la lucha que se eleva ante el fracaso
y una euforia que nos corre en cada arteria!.
Juventud es explotar nuestra energía,
enfocarla a perseguir gloriosas metas;
superar limitaciones, día con día,
mientras vences y al temor airoso retas.
¡Es luchar en esta vida con denuedo,
mientras sé, que ante el pavor, no retrocedo
y me lleno de coraje y frenesí.!
Es llevar el entusiasmo como un lema,
que al fracaso y la desdicha dice así:
“Si el Señor está conmigo, todo puedo
y no hay nada en esta vida que le tema”
Juventud, mas que una etapa, es emoción,
que no arruga su textura como el leño;
se es un joven, si se vive con pasión,
pero viejo, si dejamos nuestros sueños.
Juventud, es la postura del que sueña,
del que vive en esta vida con verdad,
el carácter del que sólido se empeña
en volver todos sus sueños realidad.
Juventud, es la conducta del que rema
contra el mar, y ante el desastre, su alma alienta;
¡la actitud que vence estoico los problemas,
superando el vendaval y la tormenta!.
Cuando dejes tu actitud, hoy positiva,
permitiendo que el fracaso te haga daño,
cuando tu alma tenga un aura negativa
serás viejo, ¡aunque tengas pocos años!.
Cuando pierdas para siempre el regocijo,
cuando el ansia por vivir sea algo lejano,
y la ruina en tu existencia halle cobijo,
...¡pasarás de ser un joven a un anciano!.
Pero mientras no permitas que te roben
tus anhelos, que tal vez ya son añejos,
en tu mente ha de vivir un hombre joven
…¡aunque el cuerpo que tú tengas se haga viejo!
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Poeta
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Me preguntas importuno, Juan Patricio,
qué requieres para ser un candidato
...¡Se paciente, que el asunto es para rato!.
Ante todo, hay que tener humor y oficio,
porque el arte de obtener un beneficio,
lo consigue un gran político sagaz.
Debes ser un populista, aunque jamás
tus palabras sean tenidas como ciertas;
tu oficina al ciudadano ten abierta,
¡que la gente mire en ti un hombre capaz!.
Si es que quieres derrotar a tu enemigo,
en los medios, tu alta imagen publicita;
para hallar siempre ventaja, necesitas,
ser del clero poderoso un fiel amigo
El político perfecto sabe actuar
y al partido opositor no tiene en poco;
si las cosas no van bien, finge estar loco,
la opinión que te es adversa, hazla callar.
La política es hermosa, como un beso,
tan dispar y devaluada como un peso,
que de sólo ver su imagen, nos desgana.
Muchas veces, en política se gana,
pero en otras, deberás hallarte preso.
¿Que no tienes la experiencia electoral,
que pudiese a tus quehaceres darle pauta,
evitando que te sientas tan pequeño?.
¡Si hubo un asno que aprendió a tocar la flauta,
yo no veo porque cualquier otro animal,
no consiga hacer posible este arduo sueño!.
¡La política, en el mundo, es una ciencia,
que se debe cultivar con gran paciencia!.
¡Date cuenta que no es fácil ser un grillo!,
porque implica ir más allá del estoicismo:
En lo adverso, has de reír con gran cinismo,
o llorar, como lo hacía López Portillo.
Si es que empiezas a escalar nuevas alturas,
y tu plan es adquirir magistraturas,
es preciso ser atento y generoso
con los hombres que te han hecho poderoso,
¡porque son los que te dan gubernaturas!.
¡No hagas caso de la gente, que con ruegos,
pide cambios; tú, más bien, pórtate seco!.
¡dale atole con el dedo a los borregos,
pa’ que triunfe el cacicazgo y lo que es chueco!.
Del silencio encubridor serás devoto,
¡nunca intrigues de algún modo en el partido!,
sé conforme con lo que hallas obtenido,
¡si no que quieres ser un pobre y sucio roto!.
Cuando estés bien instalado ya en tu puesto
y se muestre venturoso el porvenir,
todo tipo de artificios deshonestos
deberás, con diligencia, descubrir;
nunca olvides tus ganancias compartir
con aquellos que te han dado gran poder.
¡Echa mano en tu gestión de lo que sea!,
¡no te importe que un tirano en tu alma vean;
tu conciencia, con dinero, nulifica!.
¡No te importe a tu partido traicionar!,
“pues el fin que se persigue, justifica
cualquier medio que se deba utilizar”.
En resumen, mi importuno Juan Patricio:
Habla mucho, cumple poco tus promesas,
apuñala al enemigo a quien tú besas
¡y persigue astutamente un beneficio!.
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Poeta
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Al entrar a este santuario de los muertos,
donde yacen hoy sin vida mil personas,
al andar por sus pasillos tan desiertos,
en tu vida pasajera reflexiona.
Aquí yace la frustrada humanidad,
descansando en la más gélidas penumbras;
aquí todos hallan plano de igualdad,
salvo el lujo, o la pobreza de sus tumbas.
Aquí, el odio y los afanes, juntos cesan,
toda gloria pasajera se sepulta;
aquí, el sol, la oscuridad su faz oculta
y los hombres, a vivir jamás regresan.
¿Es posible que al entrar por este templo,
la mansión a la que todo humano va,
no medites que, cumpliéndose algún tiempo,
tú también has de partir al más allá.?
¡Y no pienses que tu fin está lejano,
si eres joven, que aún te falta envejecer!:
Nuestra vida es un cordón frágil, liviano,
que la muerte, puede trágica romper.
Haz a un lado la insensata altanería,
rompe toda conexión que te ata al vicio,
porque el hombre deberá morir un día
y llegar ante el creador en santo juicio.
No le niegues ni un placer hoy a tus ojos,
y sumerge tu alma entera en el pecado;
mas recuerda, que por todos tus antojos,
haz de ser, en otro mundo, condenado.
Si eres sabio, busca a Dios, mientras seas fuerte,
hoy que tienes juventud, ¡grande fortuna!;
mientras todo marcha bien y tienes suerte,
y la edad, aun no se ha vuelto inoportuna;
porque sabe, que mañana, en tu existencia,
se verá en gran desfavor tu resistencia,
cuando falte toda muela de la boca,
y tu vida sea fragmento de una roca.
¡Porque, hay hombre!, te diriges a un destino,
ante el cual, ya no podrás más detenerte;
al final de ese quimérico camino
que llamamos categóricos: “La muerte”
De la vida yo he entendido lo siguiente:
A la tumba nada el hombre de sí lleva,
el dinero no le sirve a donde va,
lo sensato es que dichoso coma y beba,
se conforme con los bienes que Dios da.
Hazte sabio, deja entonces de ser necio,
No le des al capital lugar primero;
porque sabe que el amor no tiene precio,
ni el cariño se consigue con dinero.
Haz el bien en tu existencia, aquí, en la tierra,
pues el tiempo, en un instante nos apresa;
porque pasa como sombra y no regresa,
el que vive en vanidades mucho yerra.
¡Hoy es tiempo de que abraces a quien quieres,
esta noche deja todos tus quehaceres
y haz a un lado lo que a tu alma desconcierta!,
no te importe que el trabajo aun no termines;
pues la muerte llegará a tocar tu puerta
cuando menos en la vida te imagines.
Hoy es tiempo de encauzar todos tus pasos,
de que enmiendes para siempre tus errores,
de que siembres, no tristezas, sino amores
y examines tus mayúsculos fracasos.
¡Hoy es tiempo de que juegues con tus niños,
que los colmes de ternura y de cariño!;
Hoy, que aún, en su fantástica bondad,
tu ternura es como un sol que luz destella;
forja en ellos positiva y noble huella
para el tiempo de la endeble ancianidad.
Reconcíliate amoroso con tu esposa
y despierta su ilusión con un detalle,
¡deja ya de discutir por cualquier cosa,
sé paciente cuando en algo ella te falle!.
Al entrar a este santuario de los muertos,
donde yacen sepultadas mil personas,
al andar por sus pasillos tan desiertos,
¡en tu vida equivocada reflexiona!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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Poeta
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¡Allá va, feliz y cándida Lucrecia,
a su boda, con auténtica alegría!;
¡sin saber que le depara una agonía
que está a punto de sellar en una iglesia!.
Pronto habrá de despertar del dulce sueño,
en el cual ha puesto toda el alma entera,
¡no imagina el cruel martirio que le espera
con el hombre que ha pedido para dueño!
¡Que le importa no tener un patrimonio!,
¡que del novio se oigan malos testimonios!.
¡Ella va, feliz y alegre, pregonando
su optimismo desbordante por las calles!,
sin pensar que en poco tiempo irá llorando;
“PORQUE ES LEY QUE, CONSUMADO EL MATRIMONIO,
SE SEPULTEN, PARA SIEMPRE, LOS DETALLES”.
¡Mas no quiero ser un cínico aguafiestas!,
que sea el tiempo, quien le enseñe, con los años,
que una esposa lava ropa, limpia baños,
¡pero nunca ha de asistir a alguna fiesta,
donde alegre se festeje un cumpleaños!.
¡Pero miren que sonriente va Lucrecia!,
¡si parece que al dolor audaz desprecia!,
¡que le importa la desdicha en el futuro
y el pensar en un mañana tan oscuro!.
Su mamá, desde hace tiempo, ¡le ha advertido
que el fulano es mujeriego, y también pobre!,
que cuando éste se convierta en su marido,
¡sólo golpes será el sueldo que ella cobre!
Cuando pasen, tal vez ocho o nueve meses-,
¡ya sabrá que el matrimonio da reveses!
Cuando él venga del trabajo, ¡fastidiado!,
pedirá que la merienda esté ya puesta,
que al placer matrimonial este dispuesta,
¡si no quiere verlo serio y disgustado!
¡Qué decir de los asuntos en su hogar!,
¡los problemas que vendrán a cada paso!,
¡qué terribles han de ser sus embarazos!,
¡a qué precio su capricho ha de pagar!
¡Pero qué feliz se mira así Lucrecia,
en su rostro una sonrisa se le aprecia!.
Ella pronto ha de saber qué es el engaño,
¡Lo más duro ha de venir después de un año!.
Mas, ¡qué importa aquel adverso porvenir!.
Los anillos, están listos para usarse
¡y los novios, desesperan por casarse!.
Pronto habrá de despertar del dulce sueño
detestando a quien hoy quiere con empeño.
¡Pobrecita !, ¡cuánto mal ha de sufrir!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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Poeta
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La miré salir de un antro citadino,
abrigándose del viento con un chal;
en su rostro, que fue ayer terso y divino,
se asomaba una sonrisa artificial.
Se marchó por la avenida hasta su hogar,
extenuada por sus lóbregos excesos;
¡sintió un asco repugnante por los besos,
que de un ebrio, tuvo estoica que aguantar!.
Al llegar a su modesta habitación,
se tumbó en una litera con fruición,
y su mente, hacia el pasado, fue con ansia;
¡evocando las memorias de su infancia,
le dolió profundamente el corazón!.
Los recuerdos absorbieron su atención,
dejó un poco de sentirse despreciada
por el odio de este mundo cruel, perverso;
¡qué feliz fue niñez, tan adorada,
cuando todo lo que tuvo en su universo
fueron dulces y galletas de bombón!.
Revivió su adolescencia, con placer;
¡los trece años, florecientes de ilusiones;
las hermosas y sublimes sensaciones,
que en su cuerpo, producía la primavera!;
¡cuando aquella dulce niña, que antes era,
le dio paso vigoroso a la mujer…!
¡Cuántos sueños construyó regocijada,
descubriendo en sus vivencias el amor!;
¡Recordar que a los diez y ocho fue violada
le produjo un melancólico dolor!.
Al venirle los recuerdos del ultraje,
un temblor estremeció su frágil ser,
¡mientras lágrimas mojaban su camastro!;
aquel mes que la violara su padrastro,
junto ropa necesaria en su equipaje
¡y se fue, para ya nunca más volver.!
En la calle, por doquiera que miraba,
halló siempre la exclusión más absoluta;
tuvo entonces que vivir en arrabales,
se hizo amiga de un sin fin de homosexuales,
¡todo el mundo, con desprecio le gritaba:
Allá va la miserable prostituta!.
Muchas veces, maltratada por “su oficio”,
alejarse de esa vida procuró,
¡cuánto quiso desechar todos sus vicios,
pero nadie en este mundo la apoyó!
¡Cuántas veces anheló, en su pobre ser,
conducirse por caminos bien distintos!;
¡no ser vista como objeto de placer
que despierta los más sórdidos instintos!.
¡La maldad que hay en el hombre la ha marcado,
le ha esculpido con dolor profunda huella!,
puesto que él, con morbo sádico, la ve;
satisface sus instintos cruel en ella,
¡despiadado de mil formas la posee!.
....La miré salir de un sucio lupanar,
con un chal se cobijaba la cabeza,
¡en su rostro pude ver la gran tristeza
que a la pobre prostituta hace llorar!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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Poeta
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En una pequeña y modesta casita,
muy lejos del mundo y su turbia maldad,
en franco reposo una niña dormita:
¡Su rostro refleja la dulce bondad!.
Sus párpados cierran la noche callada,
que viste de estrellas su faz constelada,
inmersa se encuentra en un mágico sueño,
donde hay muchas flores y un bosque abrileño.
En tanto, la madre, con paso cansino,
sacude los muebles que existen en casa;
observa en la verja que da hacia el camino,
los rostros felices de gentes que pasan.
Con rostro sombrío, con faz contristada,
comienza de nuevo la casa a ordenar,
y al ver el semblante de su hija adorada,
sus lágrimas ruedan y empieza a llorar.
La niña no sabe las duras tristezas
del mundo en que vive su madre sufrida;
un tétrico mundo, de tantas vilezas
y grandes carencias que impone la vida.
Recuerda, entre lágrimas tristes, a un hombre,
las tardes cuando ellos pasearon del brazo;
cobarde negó a la pequeña su nombre,
dejándola sola con ese embarazo.
La niña no sabe que no hay ni dos pesos
que puedan el hambre mañana calmar,
que al paso del tiempo le duelen los huesos,
¡de tanto que lava, de tanto planchar!
Mas todo el cansancio para ella es muy poco,
no importa que le hayan subido la renta,
que velas le alumbren en vez de algún foco
… ¡que un lóbrego frío en sus pies blancos sienta!.
Los días son austeros y muy peligrosos.
Incluso, hay un hombre, que ajeno al dolor,
le ofrece regalos, diversos y hermosos
a cambio de que ella le brinde su amor
Se sienta en la cama, la débil mujer,
contempla una foto del hombre que amara,
el hombre que a diario su cuerpo ultrajara,
¡buscando en las noches tan sólo placer!.
Y así es como pasan los días en la vida
de aquella mujer valiente y hermosa,
cuidando resuelta a su niña preciosa,
por quien toda pena con ánimo olvida.
¡Qué importa el dolor que agobia a su ser,
su amor por la niña la torna más fuerte!;
¡qué importa el pesar, o la trágica muerte,
si mira a la infante contenta crecer!.
En tanto, la niña, de lindo semblante,
del luto mundano y terreno es ajena;
no sabe de llantos, no sabe de penas,
su vida es un juego veloz e incesante.
Es casi de día, la noche ya cesa,
y el sol, con destellos, comienza a irradiar.
Al cuarto de su ángel, la dama regresa:
La mira encantada, su rostro lo besa
…¡y exhausta el trabajo lo vuelve a iniciar!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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