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Asoman los sentimientos
buscando el aire para escapar
de este diminuto y letal universo
que roba la paz condenando
las sonrisas que ayer se prometieron.
Fueron de las manos y de los besos
que llenamos los momentos
cambiando las palabras por miradas;
los pasos que nos siguieron
envueltos en la danza que no entiende
de reproches ni amarguras,
que se alza en mitad de todas las “nadas”
erigiendo monumentos de verdad.
Son los pasos que siguieron los sentimientos
que balbuceando marcharon
inventando los caminos límpidos de penas,
aquellos donde mueren los atardeceres
esperando poder volver a enamorar.
©Jpellicer2013
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Poeta
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VOLVER AL PRESENTE
Hoy sentí, como si alguien me tocara la espalda y me dijera,
señor se le cayó esto, y me entregara, un trozo de mi vida,
un recuerdo, que de tanto guardarlo estaba ajado, escondido en un rincón con muchos otros,
y que se escurrió por el bolsillo roto
para volverse presente en mi memoria.
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Poeta
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A veces quisiera echar el tiempo atrás
en donde no existan dudas ni culpas,
volver a la época formada de fantasías
de sueños, de ilusiones que jamás
ensombrezcan la sensación de los días.
Aquellos momentos con el viento se fueron
a rondar en la lejanía eterna del pasado
y el camino al destino marcado dejaron
sin tener la oportunidad de poder regresar
al inicio de los primeros pasos caminados.
A veces quisiera ser niño para toda la vida
con la imaginación atestada de aventuras
de cuentos, de magia, de burbujas de jabón
y los caballitos de palo tirar por la brida,
quisiera jugar con la tierra, correr descalzo
desnudo en la lluvia bañarme en el charco
y molestar al abuelo con mis travesuras.
La infancia ha partido dejando recuerdos
atesorados donde solo puedo verlos resurgir
en la intención compleja para hacerlos regresar
de una realidad falta de emociones excitantes,
imposible retener el infantilismo de los niños.
Ya no quiero aparentar ser adulto
deambulando en el pedregal ardiente,
revuelto en las inconsistencias del tumulto,
quiero volver a ser de nuevo el niño
aquel que vive la vida inocentemente.
Julio Medina
15 de marzo del 2013
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Poeta
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ESCULTORES DEL TIEMPO
Esculpiendo,
la forma de los sueños,
que los fresnos sueñan,
cuando creen que las cataratas,
pertenecen a los oasis. ¡De la cantera!.
¡Tiempo, oh, tiempo qué camina, cura y quema!.
Escultores somos.
Por donde el vuelo,
se separa de sus alas.
Y el puente de la corriente.
Azul cielo rojo sangre amarillo sol.
Está, sí, claro está, sembrando nubes rosas.
Esculpiendo.
El humo sin tiempo.
En el tiempo, en la indignación,
estrangulada de las páginas enmudecidas.
En el silencio multiplicado de los suspiros.
¡Sacrificados en esa obstinación del pasado crudo!.
Escultores somos.
En la repetida obstinación.
Del pasado, que es siempre presente.
Del futuro decisivo del momento frágil.
Del infinito permanente del instante lábil.
Del ser del tiempo carne del recuerdo.
¡Escultores del tiempo por el tiempo !
En el pasado que reprocha su olvido a la sombra,
del tiempo un fantasma pasa abrasado por el viejo,
sol seducido del antojo entre nubes unos vagos, motivos enredando los hilos para entrar en alto, contacto con las cosas más íntimas de la muerte,
imprecisa en el cenagal de la corrupción abundante,
llorando seis años enmudecen la lengua innegable, del descuido de lo más valioso sobre la tierra,
en la cabellera enloquecida del engendro añejo vino, y se fue escondiendo el fracaso sonajero, interior hermano de la impaciencia asfixiante de la edad en cada hueso hueco de la memoria hecha eterna ruina.
Escultores.
Del tiempo.
¡Somos!. Péndulos, péndulos. ¡Somos!.
Del dolor atrapado en cada instante.
En cada sonrisa frustrada.
En cada suspiro mediocre.
Escultores del tiempo.
Entre un cuchillo dado por muerto.
Donde una duda caprichosa triunfa.
Entre un mito hecho paracaidista.
Donde una palabra tiene letras imposibles.
Entre tiempo y tiempo, escultores siempre somos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EL CAMINO Y LA META
...Carl Sandburg ( Estados Unidos )
1878-1967.
Poeta, historiador y novelista. Considerado maestro en el verso libre, brillante historiador en un estudio sobre Lincoln, obtuvo el premio Pulitzer 1940. Este es versión de: Miguel Martínez-Lage.
El camino y la meta
He de recorrer
la senda al crepúsculo
por donde vagan las sombras del hambre
y transitan los fugitivos del dolor.
He de recorrerla
en silencio, de mañana,
y ver deslizarse la noche en el alba,
oír cómo se levantan lentos los vientos poderosos
allí donde son altos los árboles que jalonan el camino
y se comban cargados.
Los pedruscos rotos a ambas orillas
no vendrán a conmemorar mi ruina.
Será el pesar la gravilla que triture.
Buscaré en el cielo
esbeltas aves de ala rápida
que rolan donde el viento y los truenos
empujan a las procesionarias de la lluvia.
El polvo del camino recorrido
me manchará las manos y la cara.
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Poeta
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[img width=730]http://anibal-manuel.16mb.com/wp-content/uploads/2013/03/Madre-800.png[/img]
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Poeta
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Espero que este sentimento
espalhe-se com o vento
e sirva de alimento
para as mentes gananciosas.
Tomara que elas pensem
que são coisas gostosas,
comam e se transformem
em mentes generosas.
Solto esta poesia
cheio de esperança...
Não sou mais criança,
mas gosto de fantasia.
Sonho que um dia
todas as crianças
cresçam como tranças:
Unidas. E adeus hipocrisia.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Sociedad, abandonica, indiferente
que no siente a los hombres,
dejando siempre a los jóvenes,
pautados o marginados, sin espacio y con cinismo
Sociedad, autista, violenta,
con valores devaluados,
que ruge si le tocan el bolsillo,
quedando indiferente al hambre de los niños
Sociedad, sin alma, egocéntrica,
mira solo el espejo de la ambición
y el consumismo, de pánicos
fundamentados en el espanto de si mismo
Sociedad, hipócrita, mediática,
que busca en las drogas
la anestesia cerebral, miedosa
de reconocerse en su total brutalidad
Sociedad, sin corazón ni Dios,
monstruo voraz, que se alimenta
de las almas de los hombres que
ya no saben conjugar los tiempos del verbo amar
Sociedad, deforme y ciega ficción
con ambición sin razón,
que ha perdido los caminos
y encuentra su destino en el suicidio colectivo
"Sociedad"... triste ilusión
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Poeta
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Não quero poluir a noite
com pensamentos sujos.
O simples ato de pensar,
pode poluir o lugar.
É por isso que a Terra
vive tão poluída.
Além da poluição material,
tem a poluição mental.
Quantas pessoas pensam o bem,
e quantas pensam o mal?
Será que o peso é igual?
Tem mais gente ruim,
do que gente boa...
Infelizmente é assim.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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[size=small][size=x-small]Debajo de la sabana...
Debajo de la lluvia te encontré deseosa de conocer cosas nuevas ,
despues te sentaste frente a mi café con los ojos llenos de ansiedad,
y te vi absorta en nuestra charla que nos prometemos cada dia ...
Debajo de mi paraguas te vi caminando a mi lado muy erguida
buscando un nido donde entibiar los cuerpo y las palabras frias,
para contarnos cosas tan nuestras y tan teñidas de gris agua...
Debajo de tu ropa hallé pudor que poco a poco fue desapareciendo...
embelesado te observé mostrando tu terso cuerpo con lentitud
y tu sonrisa de hembra plena y feliz de mostrame tu grácil sonrisa...
Debajo de la sábana te encontré con tu silueta sinuosa de curvas
anhelante de caricias olvidadas y de sentires que estaban en tu cofre,
que toda Mujer guarda para sí con sus deseos , ternuras y fantasías..
Debajo mío te di mi calor mirándome con tus ojos profundos y dulces
mientras se refleja la luna en tu piel lozana y húmeda de amor,
enredados de abrazos y besos y un silencio que todo lo dice...
Debajo mi pecho te cobijé unidos en un abrazo de piel profunda
donde nada le prohibimos a nuestro cuerpo y nada faltó a la cita ,
donde nuestros cuerpos tibios se sumergieron uno dentro del otro...
Debajo de mi cabello te encontré con el ansia de cuidarte siempre ,
ser tu par y tu sintonía , tu pañuelo si algo te entristece y opaca ,
aceptar y tomar tu corazón en custodia es una tarea hermosa...
Debajo de mi brazo estás arrullada con misteriosos sueños dormidos ;
compartir y arriesgar es la consigna, hacerme cargo es el contrato...
que Cupido nos ayude siempre y seamos dos en las manos de Dios....
Del Poeta de carton...[/size] [/size]
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Poeta
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