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Indecisas, están llegando las golondrinas, hoy por la mañana bien temprano una pequeña bandada, cruzaba el cielo. Sentí una renovación en mi espirito, aunque la primavera ya llegó en el calendario, con tiempo invernal, hace días, hoy sentí que sí que estoy en ella.
Elegantes, vestidas de negro, como si a una fiesta fueran de ceremonia, ellas ahí estaban ¡por fin!
Con esperanza, espero, volver a sentir el renacer, dentro de mí, la voluntad, alegría, fuerza , la naturaleza, encubierta de gris invernal, de tantos escollos, porque he pasado.
Todo pasa, todo pasará, menos los momentos felices, pequeñas cosas, que con el tiempo son infinitas e inmensurables, en nuestras reflexiones.
Ya buscaré lo que deseo, con fuerza, no es mucho, pero difícil. Una de ellas es la calma, otra serenidad, otra indiferencia a quien no importa, ni al Niño Jesús. La más importante es el olvido, de todo lo que me ha lastimado profundamente,
Lista para volver al campo de batalla, no estropear lo que de bueno tengo, la amistad que sin segundo sentido tú me regalas, a toda la hora en pequeñas actitudes e en silencio.
Normal que esté desgastada, un invierno crudo, buscando piso, intentando meter razón en cabezas llenas de fantasmas, sentir un gesto de cariño a quien he acariñado toda la vida. Tener por derecho mi sitio sin molestar a nadie. Vencer a quien me quiere engañar e quitar lo que por derecho es mío. Cuesta por veces esperar, pero terminará la espera, seguro.
Golondrinas elegantes, en su plumaje negra e sedosa, cansadas de un tan largo viaje, harán sus nidos, como siempre y muchas veces en el mismo sitio de años anteriores. Son un ejemplo de tenacidad y perseverancia. Como ellas intentaré serlo.
Momentos menos buenos, momentos de reflexión, que nos cogen e solo nos entristece, a todos pasa igual, menos a los que no tienen sentimientos.
A Dios tengo que dar las gracias, por tanto haber tenido, e por continuar a tener y este pequeño corazón, que de tanto querer amar, se hizo grande demás para contenerlo en mi pecho.
Que venga con fuerza la primavera, con miles de flores, con los días transparentes y el cielo azul, invitando a que seamos un amanecer permanente, de confianza y amor.
Oporto, 18 de Abril de 2013
Carminha
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Poeta
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Eles falam de guerra
como se vivêssemos em paz.
Acabar com esta guerra
todo mundo é capaz.
Eles pensam que a guerra,
são só canhões estrondando...
Mas a pior das guerras
é a que a gente vem passando:
São políticos roubando,
é o trânsito matando,
o desemprego assolando
e a violência aumentando.
A pobreza crescendo
e a tristeza logo atrás.
Ainda pensam em guerra...
Como se vivêssemos em paz.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Perdi minha lógica
quando adentrei-me pela léxica.
Deixei a poética
e precisei de uma análise sintática.
Mudaram a gramática,
foi aí que me confundi todo...
Então fiz um engodo:
Vou dizer que sou poeta.
O poeta pode tudo.
Pode mudar o mundo
que alguns procuram entender
e a maioria não quer nem saber...
O poeta e o povo
começam com pê.
Pê de pobre e também de poderoso.
O poeta incita o povo a mudar.
Mas o povo, só quer gozar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Por qué a mis ojos
entro el embrujo de tu piel
tu ser se impregno de mí
y ahora la locura ronda
sirviendo burbujas al aire
sin dirección
y mi ser, enamorado
que grita en silencio
su sentir apoteósico
de lo que unos ojos vieron
y que entro derecho al corazón para quedarse.
No es mañana ni tarde
no hay tiempo ni secreto
lo natural quedo venial
y un solo sentir invisible se percibe en el ambiente
escribiendo con locura tu nombre en el cielo.
De la nada se creó una ilusión
en un cuerpo inerte sin canción
hoy sueña en poesía
y hace de tu figura una diosa
venerando al viento tu compañía.
Soñaba con amores de verano
que no llegaban
hacía en mi mente la figura perfecta
y de tanto implorarte
llegaste a mi mundo
para ser realidad, lo que era un sueño.
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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OCULTA
Autor: Juan Ignacio Macoñó Alba (escritor cruceño - boliviano)
[email protected].
Hoy e vuelvo a dibujarte en estas letras, donde te oculto en las frases y las líneas, como humo que se trepa entre la brisa y el aire cristalino, desvanecido cristal incoloro.
Meneo la cabeza como símbolo de desprecio, por el sutil encanto que borró de mis labios la sonrisa, aquella pradera donde el humeante crepúsculo se iba ocultando; incendiado fuego de verano, acostándote en su lecho de ardientes llamas donde pronto dormirías el sueño develado, de eternos suspiros y miradas interminables.
No fue ayer cuando sentí que llegabas en silencio del amanecer sereno; fue hoy al atardecer de tu partida, entre encantos y soñolientos besos de deseos, cuando te escapaste, a hurtadillas y balbuceando palabras hacia el viento; corriste sin rumbo, enloquecida prisionera, dejando huellas al pisar en el camino, con suave aroma de perfume enloquecido.
No era cierto, caminar entre nubes blanquecinas, vagar por los campos y arboledas, mirar tras el cristal de mi ventana, donde el llanto del rocío se convierte en lluvia, y los pétalos de las rosas se vuelven capullos floridos, y parece que florecen corazones inquietantes de anécdotas pasajeras de una historia fenecida.
Cabello alborotado por el viento, largos y lisos como pajas que desbaratan las fuerzas salvajes de una tormenta, cual aguacero ennegrecido de nubes febriles, que devoran la tranquilidad y la calma de un buen día. Oculta en el bullicio de tormenta, ahí estás tú. Mujer oculta, como pensamiento del recuerdo ennegrecido, por el paso de los años que a corroído el amor sublime, y destrozado la impaciente espera de tu regreso, que jamás regresarás.
Mujer ocultas en tus sienes la imprudencia, añoranza pasajera de mis días, suspiros letargados por los años que en zozobrosa pena se va dibujando ante mis ojos, y el encanto de ocultos besos del ayer me enloquecen, cual tormento de infierno colorido se mecen con pesares en el aire pavorido.
Oculta, siempre ocultas la mirada, y jamás despertarás de aquel sueño, que te dejó para siempre adormilada, donde vives el recuerdo del pasado, y presencias moradas desconocidas, cual castillos hechos en la arena. Ahí, estás tú, oculta.
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Poeta
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Recuerdos, el maná que me alimenta,
uno a uno entran en mí, pese a los años,
aplacando del alma una tormenta,
por tu amor ausente, siempre añorando.
Cuando me despierto, en la mañana,
mi corazón se agita en un barullo.
Con su mejor latido se engalana
deseando que lo ames, lo hagas tuyo.
Te quiero así, tan dulce en tu armonía.
Estás dentro de mí, como el lamento,
del suspiro que exhalas cada día.
Desearía poder montar al viento.
Galopar siendo tus ojos mi guía.
Ver tu cara y parar ese momento.
Mel
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Poeta
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Qué soy? ¿Qué es ser?
Será el tener objetos, cosas o ¿Qué?
O será ser humano, tener alma, espíritu y creer
¿Por qué será? Cada vez se habla más del amor y hay más guerras
El ser que tiene que ver con derramar sangre y someter
Será hora de hablar más de la guerra y sus causas que del amor
“Res non verba” decían los antiguos
Si lo importante es tener y a partir de ahí ser
¿Por que siempre es poco tener? ¿Por qué nunca es poco sentir?
Si pienso y luego existo o siento y luego existo
Ser hombre o ser humano, ser materia o espíritu
La materia se degrada el espíritu se eleva
La bestia evoluciono y fue mono
El mono evoluciono y fue hombre
El hombre tiene que evolucionar y ser humano
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Poeta
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Un pájaro, dos pájaros, tres pájaros,
voy contando pájaros,
según pasan volando.
Este pájaro,
aquel pájaro,
son todos los pájaros.
Los que se posan en las ramas,
y los que pasan volando.
Una mujer,
un hombre, dos hombres, tres hombres,
voy contando,
hombres y mujeres,
mientras pasan,
caminando.
Este hombre,
aquel hombre,
esta mujer,
y aquellas,
son todas,
las mujeres,
y son todos los hombres.
Los que se posan en la vida,
las que se posan en la brisa,
los que se posan en los robles.
El pájaro cantas,
la mujer, el hombre,
se enamoran,
y el tiempo vas pasando,
contándoles las horas.
Una hora, dos horas, tres horas,
voy contando horas,
según pasan volando.
Esta hora,
aquella hora,
son todas las horas.
Las que se posan en el cuerpo,
las que se pasan volando.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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"La verdad, no está sujeta a la intuición, a la costumbre,
a la tradición, ni a los sentimientos, ni mucho menos al pragmatismo".
José A. Monnin
Limpio-Paraguay
2013
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Poeta
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[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=bliLKgyKqaY[/youtube]
Las gotas de amor
En la oscuridad de mi alma, desolación!
En charcos fétidos de flema, pantanales
Pensamientos sumergidos en esta putrefacción
Entre las aves de presa hambriento,
bestiales!
triste este fin sin principio, sin perfume argentino
La esencia de la cárcel, entre los animales y el miedo, sentir los olores
Esta muerte rodando por la escalera, esta enorme cenagal
Este es el mar de la locura y noches sin destino
El alba eternal.
Las sombras acechan en los caminos
Coladas en sus camas
perniciosa
Las piedras en las manos y cubiertos de espinos
Cuchillos que duelen y sangran peligrosa
En el incendio de su casa en llamas en medio del enemigo
El pasado
me condena con la mano del creador
De rodillas te ruego perdón este castigo
En este mundo, yo no tenía ni un gotas de amor
Alexandre Montalvan
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Poeta
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