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Precisamos tecer o amanhã.
Precisamos cantar
até raiar
um novo dia.
Precisamos de poesias
que não escondam
os frangalhos da vida.
Precisamos cantar
que nem os galos,
acordando a humanidade.
Acordar para trabalhar
por um novo dia.
O sonho ficou na noite.
Quem trabalhou sonhando
sabe que é hora de acordar.
Vamos cocoricar!
A.J. Cardiais
Obs. Inspirado no poema de João Cabral de Melo Neto: "Tecendo a Manhã"
imagem: google
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Poeta
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Promesa a las estrellas
Ojitos de las estrellas
abiertos en un oscuro
terciopelo: de lo alto,
¿me veis puro?
Ojitos de las estrellas,
prendidos en el sereno
cielo, decid: desde arriba,
¿me veis bueno?
Ojitos de las estrellas,
de pestañitas inquietas,
¿por qué sois azules, rojos
y violetas?
Ojitos de la pupila
curiosa y trasnochadora,
¿por qué os borra con sus rosas
la aurora?
Ojitos, salpicaduras
de lágrimas o rocío,
cuando tembláis allá arriba,
¿es de frío?
Ojitos de las estrellas,
fijo en una y otra os juro
que me habéis de mirar siempre,
siempre puro.
Gabriela Mistral
Claudia Alhelí Castillo
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Poeta
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L.U.N.Á.T.I.C.O.
Su aliento quedó clavado en el tronco de la luna.Todo había sucedido como nunca, pero su sombra,sabía del último grito del rayo. Lentamente se subió al agujero desde la cumbre dónde había estado descansando, y corrió unos centímetros, luego se vio en el espejo... En la orilla de una sonrisa de avestruz. Invisible el reflejo tembló, luego se levantó por el marco equivocado de los látigos serenos encerrados en el pecho, como movidos por el humo, en el ciervo del cristal de la ventana, pero regresó a la última posición, entonces se arrodilló ante la fuente lejana.
De pronto escuchó un lento silencio verdoso entre la madera con la muchedumbre del aguardiente y las
playas en una burbuja, con el frenesí de las cucharas. Transpiraba un olor cerrado por la noche que no es llanto, en un pacífico torbellino de manos impías... A lo lejos, durante media hora vino a reclamar la ceniza que no era de ella, porqué había suspendido el fuego por un siglo pegado a la idea de que nada le dolía. ¡Es preciso cruzar la piel del viento con espinas grises y el rumor de las ardillas dialogando con mariposas!.
Era el momento de varias horas entre la niebla de largas filas cuando los grillos cazaban elefantes al prestar atención a leves ruidos de pimienta dormida entre caimanes gimiendo como los cantos grises que hubieran disparado gratas luces.
Pero era inútil gritar, nadie vendría. Ni siquiera los pulpos con la cera de faisanes y de cuervos. Ni mucho menos se entretendrían en entender la sombra enorme sin esfuerzo. El mundo había hundido sus raíces entre la goma y los marineros cultivaban alfileres con las lupas de las tardes degolladas.
En la ventana estaban las gladiolas. Extraño a las hormigas que silban mansas como cobras con el tallo reclinado ingenuamente pasando por las manos, al tomarlas delicadamente de una vieja nube seca.
Indiferente el desierto tejía arena con arena inventando soles fríos en la epidermis del verano y la risa de gorilas angustiados por la tarde.
Aquella primera vez la noche calentaba cada estrella con el agua bajo el lago en la desnuda soledad del banquete de una araña desmedida
entando entre la corriente, contemplando innumerables veces los vacíos que fumaban el espacio de un tierno hueco, persiguiendo el intenso olor de los metales con el desmesurado baño de las rodillas saliendo a decorar los manuscritos en el hielo guitarrero de unos cuantos escondrijos.
Al día siguiente, despertó con los ojos alquilados de una ebria ventana por la esperanza de una puerta alucinada en la cadena de candados
inocentes por la brevedad recortada de una falsa eternidad. ¡En la luna, se dijo en voz baja!. Sorprendido por el impacto en las hendiduras del
trabajo, con la dulce angustia del saberse abandonado, en la difusa certeza
que tocaba los recuerdos con la cama...
Decidió no moverse. Aunque empezó por descolgar el cielo atrapado en la manzana de una parra con el sumo placer de la vergüenza decidido por
la fuerza, libremente, porqué ya había comenzado la lluvia en los intrincados pasillos de la primavera, desesperada por el mar bravío, en la perspectiva
del claroscuro de los trigos calcinados por el misterio desbocado.
Sólo, como pocos, por la multitud acompañado, experimentó el sabor desconocido
del semblante cariñoso, y serio del olvido, por los sórdidos murmullos que viven en la mente del crepúsculo silente, que no supo de maldad ni de ambición como una amapola extraída del peldaño de una música de plata en la nevera.
Dejó un regio tesoro de muestra, y la puerta custodiada de acertijos que bebían
los mares de algodones puntiagudos de la dura hierba hecha de la sombra blanda donde la urbe enmudece por el turbio oleaje de la ígnea metralla que aspira la silla en la máxima razón del absoluto ignorante que ama el peligro de saber que ama
algo en la noche, algo en el cielo, algo en el todo que desconoce.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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He guardado mi pasión al arte
hecho poema
para cultivar el pensamiento
y no enredarme con amores imposibles
que a la larga se sienten
pero por mas que camine rumbo a ellos
nunca llegare porque es una ilusión baladí.-
Tras la corriente y con el mundo en contra
seguí viviendo de ilusiones,
pasiones desorbitadas que figuraban un mundo mejor
donde solo habitaba mi mente y la soledad.-
Seguí perdido sin encontrarme nunca
pero no pare de vivir
que por ir tras una causa, pare la acción
y seguí de largo llegando a donde había empezado
y correteando en círculos
por fin logre descifrar lo que el mundo me había ofrecido.-
Vi un mundo vacío; vacío de amores
y sin ilusiones, donde el sedante es fanatismo
y donde la cura son las drogas
y no me acomode a ese mundo
porque el mismo movimiento paro
y yo seguí de largo, perdiéndome en un mundo que no logre entender.-
Jure a la piedra y procure un cambio
donde en el intento, mentí;
porque no cumplí lo que jure.-
No me es fácil escribir sin motivación alguna
solo delirando de la locura que me consume
y si me enredo que mas da
la cuerda me aprisiona
estoy frente a la horca
la cual no usare todavía.-
Si cosas locas seguiré escribiendo
El amor murió y no soy su salvador;
iré más bien a su funeral,
donde no habrá reproches ni lágrimas,
solo un montón de dolientes
que creyeron tenerlo y abusaron de él,
matándolo sin pasión ni compasión.-
Aquí el rey no tiene trono,
ni el esclavo obedece ordenes,
ungidos todos con marcas ficticias
igualamos la perversión humana
y sin distinción obraron al mal
persiguiendo lo que creían era el bien
y fracasamos como raza y nos autodestruimos pensando en la victoria
resultando todos perdedores.
Muchos hicieron un pare y se rezagaron;
otros trataron de cambiar las imposiciones
y se perdieron en ese laberinto sin salida
donde jamás encontraran ni sus restos.
Se oyen las últimas tonadas;
trompetas al unísono que nadie recuerda cual canción suena
a puro dolor de lo que pensaron eran
y nunca lograran lo que pensaban iba a ser.
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Poeta
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Não escrevo poesias...
Descrevo sentimentos.
Faço umas “fotografias”
dos meus momentos.
Algumas vezes escrevo
uma trova vazia.
Outras vezes descrevo
minha monotonia.
Quando estou “por um fio”,
escrevo um poema arredio
cutucando o parlamento.
Quando estou inspirado,
escrevo um poema bordado
com chuva, sol e vento.
A.J. Cardiais
imagem: Google
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Poeta
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Después de tantas caídas,
mi corazón ha empezado
a poner barreras que intentan
impedir paso al amor.
A base de heridas, algunas
que siguen abiertas y otras
que están cerradas, a base
de lágrimas, que caen por mis ojos
por el simple recuerdo de tu presencia,
hago que mi corazón se convierta en piedra.
El amor podrá llegar, pero ninguna lágrima
será derramada después de la última vez,
de la última experiencia.
Desperdicio de horas pensando en la misma persona
día y noche, y cuantas más veces caigo en la misma
piedra, más fuerte me hago.
Aunque soy débil, soy frágil, soy de cristal
y si me tiras simplemente me romperé,
y a recomponerme volveré.
He hecho de mi corazón un corazón fuerte que
no teme, que no teme a la oscuridad y a la
soledad.
Un par de cambios no le hacen mal a nadie,
yo he intentado cambiar muchas veces, todas
en vano, pero lo sigo intentando, y aunque
sigo siendo la misma persona que se enamoró
de tus encantos, siento que ahora todo
está cambiando, de una manera u otra,
porque las personas cambian a lo largo del tiempo,
y no hay manera de parar al tiempo.
Este corazón ya no es el mismo, es más fuerte,
es de piedra...
Dicen que las personas que tienen el corazón de
piedra son frías y no tienen sentimientos,
yo pienso que si una persona tiene el corazón
así, es porque en realidad, si tiene sentimientos,
tenía, por el simple hecho de confianza, amor
o cualquier otra cosa de estas.
Que no te engañe, sigo siendo la misma chica
romántica y sentimental que conociste,
sólo que ahora he madurado.
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Poeta
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O que é a vida?
É dinheiro?
É comida?
É sexo?
É bebida?
Juntando
o côncavo
e o convexo,
vida é um troço
complexo:
Traz alegrias
e tristezas
em anexo.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Mi dolor de amor!
No, no es merecida ...
Sólo viene consolar,
psicografía ...
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Poeta
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INCONSCIENCIA CIRCULANTE
Solo el pasado viene delante.
Es el azul frío en los corredores del bosque
el que muda las hojas de ojos alados.
¿Quién duda del rojo del llanto y del blando diamante esponjoso?. Del perfume y de la luz
sepultados en la dura ley del tiempo bajo la tierra con la ardiente flor sangrante hecha
solo de ausencias permanentes bajo las sábanas
mortuorias hermanas del más allá sombrío.
Porqué desde el aire se abren las puertas rechazando el agua que dibuja sus olorosas
lágrimas qué desgarran el silencio pálido
en la frente con sus nuevos procedimientos
expresivos. Pensaba y decía:
Anteayer nadie esperaba morirse pensando vivir
en esa mínima realidad torcida que tejía caminando
los intentos ficticios qué también surgen del espacio soñado en la forma más amplia como un acto de ruptura sin limitación. Cuando el descuido acecha cualquier atención despeinada, y
en la memoria derramado el olvido cansado de
apatía entre las brumas y mortales estertores.
Afuera el calor a sábado golpeaba la casa sin
mostrar ninguna impaciencia en el libro de
registro de huéspedes de manera que había oportunidad de hacer grandes cosas con la frescura de esa estupenda ocasión.
Se quedó pensando un largo rato. No se oía ni una mosca. Desmontó la nube y la quitó del cuadro con
un trozo de lápiz. Simplemente se había cansado
de estar inclinando la cabeza en los ascensores,
y pasillos de la carrera de atropellos, sintiéndose como un marginado hundido.
Y allí se quedó, mirando al suelo subir por las paredes con los ojos encendidos, con las plantas secándose al sol acuosas.
Luego el techo se burlaba de él porqué no asentía ni comprendía. Recordó también que aquel año había gritado más que de costumbre, hablando de inseguridad, y que lo habían ignorado demasiado.
Unos hombres que estaban en el patio saltaron a una fuente, y lo alcanzaron y sacaron cuando ya había decorado mucho vapor; lo llevaron a la montaña. Estuvo unos meses en silla de ruedas.
Además de morirse un poco entre las piedras estoicas por la vejez de los pueblos con las huellas de los fantasmas y truenos.
Algo giraba en su cerebro perdido, y la memoria era una hoja blanca qué de pronto desaparecía para luego surgir, del otro lado, recubierta de ilusiones indiferentes con soles empapados de noches arrastrados de amarguras en el mar de una patria vacía dónde aún hoy se aproximan las miradas catastróficas.
Delante, el pasado languidecía, y luego moría naturalmente, sin saberlo y sin quererlo.
Esta vez, el mismo se había conseguido un regenerado sufrimiento, el que sabiendo como iban las cosas soportaba otra dura y apremiante prueba. Era una extraña escalera cubierta de una fina película de olvido, dentro, se veía una enorme habitación que a continuación se cierra entre las caricias solitarias y el dolor de la voz de amargos densos con el aluminio del viento.
¿Inconsciencia, agonía perenne, fracaso?.
Circular por la vida y la muerte, con el rubor en los dientes del suelo y los peces adorando unos caballos se encontraban las orugas entrelazadas a lo lejos con los blancos alaridos de las noches en el viento equivocado de la nieve... Pensaba y soñaba. ¡Tal vez no!. ¿Quién podría saberlo?.
Levantó las cortinas, y la mañana se había esfumado llevándose la noche y su recuerdo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LAMENTO TU MUERTE
Yo quería para vos la vida eterna,
cumpliendo en este mundo tu condena,
por todo el genocidio cometido,
no hay un infierno donde cumplir tu pena.
No tenías el derecho de morirte
nos faltan muchos nietos,
muchos hijos,
muchos cuerpos por hallar,
muchos amigos.
para dar el castigo por cumplido-
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Poeta
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