Bebe el Poeta, y se dice:

“Cual la última moneda
de mi lírico alcoholismo,
bajo su manta nublosa,
la luna, muy sigilosa,
se desliza temerosa
que yo, me la gaste en vino.

Pero es tarde; ¡ya la he visto!
Y la luna, con tu rostro,
que no beba más, me pide.
Pero mi duda me exige:
“¡Bebe poeta, y escribe!
¡Te está engañando con otro!”

Y la luna, con tu rostro:
"¡que no le crea!", me implora.
"¡Que es mentira de la musa!
¡Que siempre ha sido una intrusa!
¡Que ella se fue por su culpa!
Que volverá con la aurora.”

Y el vino grita: “¡Deshonra!
¡A mí, me debes tu ingenio!
¡Llena hasta el borde tu vaso
y a nadie más hagas caso
que a los que no te dejamos:
la musa, el vino y tus versos!”

Y quedó sin luna el cielo.
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Y la noche, entre gemidos
por su poeta y por ella,
lamenta llorando estrellas:
“¡Qué desgracia! ¡Qué tristeza!
¡Gastarse mi luna en vino!”

Y con permiso divino
y con maternal terneza,
suplica al noble lucero,
que ilumine el mal sendero
por donde su hijo bohemio,
con paso incierto, regresa.

Y ya seguro en su pieza,
tenaz en su ebrio motivo,
tienta... ¡gastarse el lucero!
Varón éste, y pendenciero,
con el revés de un destello
¡doblega al genio del vino!

La noche, viendo a su niño
mientras borracho descansa,
peinándolo con su brisa,
resignada y condolida,
le susurra entre caricias:
“Mañana...tendré más plata”.