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Meu neto, de dez anos, estava dizendo para minha esposa que quando ele fizesse 16 anos, ele queria se casar e ter um filho. Como ele já havia falado isso algumas vezes (quando era bem menor), nós não ficamos espantados. Então minha esposa falou para ele: você quer ficar igual ao seu pai, é? Rapaz, você tem que pensar é em estudar, em se formar, em ser um professor, um... Depois de falar em professor, quando minha esposa ia falar outra profissão, meu neto gritou: Deus me livre de ser professor! Ficar aguentando aqueles pestinhas?
Vejam bem: uma criança já sabe o que um professor sofre. Será que os adultos, principalmente os governantes, não sabem? A criança só falou no lado “desgastante” da profissão. Ela nem imagina o lado financeiro. Um professor, se quiser ganhar “um pouquinho mais”, tem que trabalhar os três turnos: manhã, tarde e noite. Conheci uma professora que ficava o dia todo no colégio: chegava às 7 horas da manhã e saía às 10 horas da noite, porque não dava tempo de ir em casa e voltar. Então ela levava marmita e etc para ficar “acampada” no colégio.
No meu tempo de menino, ser professor era uma profissão de respeito. As crianças queriam ser professores, a Sociedade respeitava os professores... Tudo isso porque reconheciam o valor da profissão. Reparem bem: os médicos, os cientistas, os advogados, os engenheiros... Todos tiveram que aprender as primeiras, segundas e terceiras letras, através de um professor. Muitos deles viram políticos. E como políticos deveriam ser os primeiros a se preocuparem com a Educação, com os professores. Será que eles não reconhecem isto? Como dizem que um povo “ignorante” é mais fácil de ser manipulado, talvez seja este o motivo dos políticos não darem prioridade à Educação, pois eles só pensam no Poder e não no povo. Pelo andar da carruagem, se não acontecer um “milagre divino” (já que os evangélicos estão assumindo o Poder), ou se o POVO não acordar à tempo de mudar esta política imunda, o Brasil está fadado a viver na “escuridão”. Sendo assim, o povo será facilmente manipulado e dominado pelos “sábios” dos Poderes políticos e religiosos.
A.J. Cardiais
Imagem: google
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Poeta
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Como grano de maíz en el molino, me siento harina. No puedo decir polvo. No lo soy.
Tan cansada me siento, que en medio de cajas, maletas, muebles desarmados, todo fuera de su sitio, tenía dos opciones; O acostarme, o continuar con los pies cansados y las piernas llamándome nombres feos por tanto hacerlas andar. A quien tanto he regalado durante veinte y dos años. Ayudado y aguantarla, ni siquiera se ofreció para venir a ayudarme. Si los sentimientos y la gratitud tuvieran olor seria a podrido. Lo que me salva son las personas que desde el carpintero, hasta el fontanero, me dan su ayuda. Personas que he conocido hace poco tiempo, pues los que han aprovechado de mis ofertas, eses, ya se olvidaran.
Mañana es otro día, quizá lo sientan, no se sabe el futuro. Culpa mía por tanto haber regalado, por dar confianza a gente que bien en el fondo me envidiaban.
De verdad, me gustaría saber cuántos pasos he dado en estos días, Una vez en mi casa donde tuve que marchar para no enfermar, con el aparatito, en la cintura, en un solo día he contado diecisiete mil, más o menos catorce kilómetros. Ayer y hoy, seguro que anduve más. La verdad, soy un poco loca, pues sola el día todo hasta las siete de la tarde, hago lo que no debo.
Por eso he parado y vine a sentarme y hablar con mis amigos lejanos, ni miro hacia atrás, para no ver el mundo que tengo, ya por la noche mi amigo se encargará de aliviar mis piernas y espaldas. El hará lo que pueda.
Alguien que conozco me dijo que no quería que yo vendiera mi casa, ¡pues ya no tenía edad para andar cambiando de sitio! Tiene menos veinte años que yo. Así es la Vida, los que pueden están sin fuerzas, los que debían descansar porque ya han trabajado más de lo que debían, pueden cambiar. Tiene gracia.
A estos si los llevan en la urna, irán felices, pues no se cansan. Pienso yo. Sí que me gustaría hacer el camino, cuando me diera la gana a pie. Nunca iba. Quiero vivir, lo más posible con salud, poder cambiar de sitio, ya lo he hecho con mi vida, Aproveche quizá mi última oportunidad de ser feliz. No me arrepiento, lástima que fue un poco tarde. Pero la aprovecho sin perder tiempo en cosas que pertenecen a los demás.
De espacio no se andar, ni dejar para mañana lo de hoy. Aprovecho todo lo que la vida me da. Mismo cansada, molida, doy gracias a Dios por poder hacerlo.
Amigos lejanos, amigos que quizá nunca conozca, vosotros en estos triste y aislados momentos, que ya duran casi cuatro años, me doy por feliz por tenerlos.
Cayendo la tarde ceniza, oyendo voces de alguien hablando en su patio, un poco descansada, voy a volver a empaquetar alguna cosa de tanto que aún falta.
Gracias a quien ha leído, gracias por vuestra compañía, soy un poco rara, pero en el tiempo, hay un poco, para escribir cosas del corazón y otras de la vida.
Oporto, 15 de Octubre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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REALISMO MORTAL
Poly, un apodo pequeño para nombrar a un inmenso artista, un ignoto y superlativo actor de teatro, que está pagando con su libertad, ese realismo mágico que tenía para convertir cualquier ficción en realidad. Poly se apoderaba de la sensibilidad de los espectadores, los hipnotizaba, los atrapaba de tal manera, que su personaje trascendía el escenario para transformar la personalidad del espectador. Sin embargo nadie lo conoce... solo un puñado de íntimos amigos lo recuerda. Su carrera fue muy breve y su historia fue silenciada para ocultar, uno de los, y por qué no, el más aberrantes castigo que haya sufrido un hombre por su virtuosismo actoral. Poly, está preso, quizá termine su vida en la cárcel, por el delito de ser un ARTISTA, si, con mayúscula. Porqué la máxima expresión del arte, en cualquier disciplina, es un peligro social, cuando la obra se transmuta al hombre. Esa condena es un escarmiento, que una sociedad mercantilizada con la justicia a su servicio, nos hace tronar a aquellos, que de una u otra forma pretendemos que nuestra obra, se transforme en inmortal. Por eso, por no correr el mismo destino, dejé de escribir cuentos de terror, para dedicarme al humor, que no es mi género, pero me salvaguarda, de que puedan condenarme por atentado al lector. Pienso que, dicho lo dicho, debo relatar los sucesos que justifican este prologo. Ante todo, que estos no sucedieron en un escenario, bueno sí, todo transcurre en un escenario, pero no teatral en este caso. Fue en el escenario de la vida., en Villa Ortuzar, donde vivía María, la novia de Poly, que decía ser de Belgrano, porque no le sonaba bien el nombre de su barrio, ella era muy cheta.. El caso es que María, vivía sola en un departamento de un segundo piso, con una ventana que lindaba con una terraza vecina. No voy a describir los encantos de María, que los tenía en cantidad y calidad exagerada. El caso es que comenzó a sentir como que alguien la estaba observando, que confirmó cuando vió, a través de la ventana, la mirada de un hombre que la fisgoneaba. El temor se convirtió en terror, y este en paranoia, cuando yo, enterado de los hechos, le hice una inocente broma telefónica: :-“ Te voa coger, te voa violar…” Le dije, con acento paraguayo. Ella huyó despavorida a la casa de un vecino, sin darme tiempo a identificarme y festejar la ocurrencia. María se lo transmitió a Poly, y este se instaló en el departamento para sorprender al vuoyeurista. No pasó mucho tiempo, hasta que una noche, los ojos de ambos se cruzaron, el intruso salió de escena y Poly tras él a la terraza…Ante la posibilidad que se escapara, Poly, poseso de su personaje, recurrió instintivamente a sus dotes:.-.-“Pará. Pará o tiro, hijo de puta! ...” Gritó, mientras le apuntaba con el índice de su mano derecha cerrada, simulando un revolver.. Se escucharon dos disparos.- “ pam…pam…” Y el hombre cayó…Alguien llamó a la policía. .-“ Tropezó.” Justificó Poly. .-“ Está muerto”. Certifícó un agente. En la mano de Poly no se encontraron rastros de pólvora, ni en la espalda de la víctima orificios de bala. Varias veces se reconstruyó la escena del crimen. La autopsia reveló que había muerto por un infarto, provocado por el pánico. Poly fue acusado de la muerte y condenado, por ser encontrarlo culpable del crimen, con premeditación y alevosía profesional, fuera del ámbito habilitado.- “ El actor es un arma cargada de sugestión”… Sentenció el Juez, plagiando Celaya.
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Poeta
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Injusto ha sido, es y será,
el tormento sufrido
por la humanidad,
según su creencia,
por designio de su destino;
más que indulgente,
de pocas pulgas.
Por ejemplo: injusto
es nacer enfermo a una vida
“única e irreemplazable”
o injusto es nacer uno
sano y rozagante, y ya
creyéndose invulnerable
y hasta eterno, un día
sangrar por la nariz.
Por tanto, en afán de emular
tal impuesto destino,
algunos se han esmerado
en fabricarnos otro;
pero más afinado,
más adecuado
a nuestro injusto
proceder humano.
Y la mayoría de nosotros,
como posesión
en parte ‘dominable’,
lo aceptamos encantados.
¡Qué destino
ni destino celestial!
Nosotros hacemos
nuestro destino y mejor:
¡avaro, materialista,
feroz, brutal, criminal,
irracional!
Injusto destino
de actos perversos;
como golpear a la vejez
en cuerpo, derecho
y dignidad, violar
niños en mitad
de su alegría,
corromper
la virtuosa decencia
de los únicos seres
que nos puedan auxiliar,
(ángeles incluidos)
y que por suerte
son mayoría.
Gente de bien, pero
demasiado escrupulosa
y sin la maléfica disposición
de los cultores
del injusto destino.
Tan injusto destino
nos hemos procurado,
que yo, a riesgo
de ser discriminado
por subversivo social,
(cosa que no soy,
pero igual,
la injusticia no perdona)
siento ganas de gritar:
‘¡Basta! ¡Paremos por favor!
Sin creer en dios,
leamos la Biblia,
al menos como
manual de prevención
de nuestra segura hecatombe’.
Pero, ¿qué podemos esperar
de quienes inventaron
y los que consentimos
la injusta crucifixión?
Sólo nos queda
seguir defraudando
las buenas intenciones
del amor y dejarnos
de llorar infortunios.
¡Injusto, injusto
y merecido destino!
¡Bien hecho!
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Poeta
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cami,el amor verdadero
el amor por siempre
te quiero sobre todo
tu amor diferente
tu amor que trasciende
el dolor y la pasion
te amo
te quiero
te extraño
por tu amor
por tu sed
por tu mirada
amor deseo
de tu piel
te añoro y se que estaremos juntos
hasta el fin de los tiempos
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Poeta
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CREO QUE TENGO UN CANCER EN EL RIÑON.
EN EL RIÑON DERECHO.
EL OTRO DIA QUE SALIO KIKO MATAMOROS EN LA TELE HABLANDO DE LA MADRE DE LA CAMPANARIO YA OS CONTE QUE CREO QUE TUVE UN COLICO NEFRITICO. EL DOLOR SE ME QUITO. PERO HOY ME HA DADO UN DOLORCITO JUSTO EN EL RIÑON DERECHO. Y A MI PADRE CUANDO LE HICIERON LA AUTOPSIA LE ENCONTRARON UNOS TUMORES EN EL RIÑON. CON UN SIMPLE TAC VERIAN SI MI RIÑON ESTA BIEN O ESTA MAL. PERO EL MEDICO DE LA SEGURIDAD SOCIAL ES TAN MALO QUE SI LE PIDO QUE ME HAGAN UN TAC DE LOS RIÑONES ME MANDA DIRECTAMENTE AL CARAJO. LO QUE QUIERE ES AHORRAR COSTES AL SERVICIO NACIONAL DE SALUD. POR ESO LOS RICOS SOBREVIVEN MAS, PORQUE SE PAGAN UN SEGURO MEDICO PRIVADO Y SI PIDEN QUE LE HAGAN UN TAC SE LO HACEN.
AHORA MISMO NO TENGO ESE DOLOR Y SI EL MEDICO ME PALPA NO NOTA NADA. POR ESO SI LE PIDO UN TAC ABDOMINAL EL TIO ME MANDA AL CARAJO.
O SEA QUE SI ERES POBRE TE MUERES ANTES. Y YO VOY A MORIR CON 50 AÑOS. COMO DICEN EN UNA PELICULA QUE ESTRENAN ESTA SEMANA, SOLO ES UNA CUESTION DE TIEMPO.
SI TUVIERA DINERO ME HACIA UN SEGURO MEDICO PRIVADO Y ME PEDIA UN TAC ABDOMINAL. Y DETECTARIAN EL CANCER A TIEMPO. A MI CUANDO ME LO DETECTEN YA HABRA METASTASIS. ES UNA MIERDA SER POBRE.
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Poeta
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El cansancio me derriba,
encima de mí camina
contagiándome
el cuerpo
de extrema vagancia.
Agobiado,
sin deseos de tener
quehaceres
ocupándome el tiempo solaz,
de relajación amplia,
me dejo caer
en el colchón que tantas horas
ha esperado por mí.
¡Y
quedo rendido a merced
de la indiferencia,
congelándome el sueño
con hielo apático,
de flojedad
inmovilizada a paso lento!
Pausada me protege
los huesos
del calor insostenible
del trabajo,
del esfuerzo de seguir gastando
energías
innecesariamente.
Yo solo quiero descansar,
dormir tanto, tanto, tanto…
Para nunca
hacer ni siquiera nada.
Julio Medina
14 de octubre del 2013
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Poeta
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Hicimos un juramento en su momento,
eterno
y lo cancelamos por incomprensiones y desamor;
esa no era la idea
ya que habíamos labrado en un bosque encantado
en el árbol de la niebla
tu nombre unido al mío;
en el pozo de los deseos
nos descubrimos y nos juramos amor
hicimos pactos con DIOS de vigente
y fallamos a futuro;
desgastábamos presentes sin futuro
y hacíamos recorridos sin camino, que importa
porque el mundo solo era de los dos,
así sumábamos amores fingidos
porque nunca planeamos acabarlo
más los cimientos de barro
en que vivíamos ilusionando
colapsaron por incomprensión
y desgaste del deseo.
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Poeta
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ALBURA Y ALBOROZO
Amanecí en la gota del sueño del violín,
que teje con vidrios una mariposa,
dejando caer una nube una luz una noche,
con cada aire que hilvana lleno,
de gardenias entre corderos azulados,
tres claveles entre aceites rosados,
una orquídea entre deleites morados.
Alborozo
Y
Albura. ¡Simultáneos, prolongados!.
A lo lejos el río de porqués calla,
en la sonrisa del lago despierto,
con la flecha tierna y dulce.
Y el viento libre de huecos.
Y el aliento bañado de vida,
en la ventana de arena de rojo,
del muslo del fruto del mango.
¡Simultánea albura!.
Y
¡Prolongado alborozo!.
En el subterráneo del otoño verdeando,
bajándose la falda el volcán se derrite,
petrificándose ardoroso el sol cercano,
penetrando la luna lábil luna dulce dulce,
miel al borde del eco del tiempo inmóvil,
del añejo suspiro goteando fértil vórtice,
por el fuego en su lecho lácteo y benévolo.
Y
¡Simultáneo alborozo!.
¡Prolongada albura!.
Desde la fragua del tronco a las ramas.
Ondulantes las nubes tejen pestañas.
¡Dónde el brillo vuelve a sus pupilas!.
Perentorio edén renacido oportuno.
Por volver a las retinas sus colores,
a sus sabores mieles palpitantes.
¡En esa tierna mañana que me hizo la colmena!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Reyerta.
Mariposas de acero, rectos filos.
Ángeles que se odiaron de repente.
Se miraron en el agua de la fuente.
Y hubo un cruce de naipes y berilos.
Una vieja que siempre estuvo en vilo.
Otra vieja que estuvo en el relente.
Y aquel ángel caído en la pendiente
Que rodó entre chumberas sin estilo.
Ya levanta un acta el secretario
Del juzgado de guardia, funerario,
Y se quema la gloria de los cisnes.
Y eran bellos y arcángeles y niños,
Y eran cuchillas contra los armiños.
Murieron diez leones y once tigres.
Caminito de Roma va la luna
Y alguien siembra una cruz y sólo una.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. (remedando en un soneto, aunque creo que sin conseguirlo “Reyerta” de García Lorca).
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