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DECADENCIA
Autor: Georg Trakl
Austria 1887-1914
Nació en Salzburgo, y muy joven alternó su trabajo como farmaceuta con su afición por la literatura, fundando con varios amigos el grupo literario Apollo y escribiendo algunos poemas que fueron publicados en el prestigioso periódico "Neues Wiener Journal".
Aunque su afición por el alcohol y el cloroformo le produjeron graves cambios de personalidad, su obra literaria, influenciada por autores como Rimbaud, Hölderlin y Novalis, osciló entre el expresionismo y el simbolismo. Durante la primera guerra mundial participó en la batalla de Grodek, lo que le produjo una crisis nerviosa que le condujo al hospital psiquiátrico de Cracovia, se suicidó el 3 de noviembre de 1914. Ésta es versión de Walter Hoefler.
Referencias útiles son:https://www.youtube.com/watch?v=LJ6hs4qP-b8https://es.wikipedia.org/wiki/Georg_Trakl
Decadencia
Al atardecer cuando tocan a paz las campanas,
Sigo de las aves el maravilloso vuelo
Que en largas bandadas como devotos peregrinos
Desaparecen en las claras vastedades del otoño.
Deambulando a través de umbrosos patios
Sueño yo en sus lúcidos presagios,
Y siento que de las sabias horas no podré apartarme.
Así prosigo, por sobre nubes, tras sus viajes.
He aquí que un hálito me hace temblar ante las ruinas.
El mirlo clama entre las ramas deshojadas.
Oscilan las rojas vides entre rejas herrumbrosas.
Entretanto como un corro mortal de pálidos infantes
En torno al oscuro borde de pozos en descomposición.
Se inclinan ante el viento, enteleridas, azules ramas.
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Poeta
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Ya no tengo vida, se la llevaron
Oscuros seres que no mostraron su cara
La tomaron así como así y se alejaron,
Quedé flotando en el limbo como
Hojas secas en el viento, un viento frio
Que helaba mi alma, que la dejaba sin sentir
¿Quiénes eran? , no lo sé, ¿donde se la llevaron?
Preguntas que no tienen respuesta, que no
Tienen sentido, me dejaron sin nada ni nadie
Estoy solo, en una profunda y silenciosa oscuridad
Siento que, nunca regresaré, que así es la muerte.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://www.grandesmisterios.net/VidaDespuesdelaMuerte/img/img-vidadespuesdelamuerte1.jpg[/img]
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Poeta
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LLUEVE EN SILENCIO, QUE ESTA LLUVIA ES MUDA.
Autor: Fernando Pessoa
Portugal 1888-1935
Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa.
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX.
Su admiración por Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Esta obra es versión de Ángel Crespo.
Referencias útiles son:
https://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa
y
https://www.youtube.com/watch?v=gpJHnbhtrJw
y
https://www.youtube.com/watch?v=Ry2ohkc0Sbs
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda...
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...
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Poeta
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Algunas veces es buena una pincelada de amor
Entre tanto odio despintado, aclamado por el diablo
El sentir dentro de tu alma los colores de la pasión
Es como mirar atrás y ver una sonrisa en el viento
Que acaricia tu corazón, que abraza tu cuerpo, que te da calor
Algunas veces es buena una pincelada de amor
Que pintan tu vida, con palabras bellas, escritas con rayos de sol.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]https://static.poematrix.com/sites/default/files/styles/img-poema/public/imgs-poemas/poeta-7898/poema-56778-pinceladas-de-amor.jpg?itok=2GwGjlXH[/img]
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Poeta
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Solo quiero decirte que extraño tu sonrisa y tu calor
Tantos años han pasado pero el amor no se ha muerto
Solo se durmió en el tiempo, solo quedó en el viento
Colgado de alguna rama volando por ahí buscándote.
Las esperanzas dicen, no se pierden solo se esconden
Por eso tengo en mí tu perfume, tu aroma fundido con mi piel.
Quedo todo muy lejos, pero tan cerca, puedo acariciar tu pelo
Y sentir tus manos tomando las mías, sentir tu aliento de fuego.
Jamás podre olvidarte, porque nunca pude arrancarte de mí
Yo sé que no sientes lo mismo, pero me conformo por haberte
Tenido solo un momento, tan solo un mágico momento, aquel
Que comenzara con un pedazo de papel, donde me decías, te necesito.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (KURT)
[img width=300]https://i.pinimg.com/originals/19/c3/e9/19c3e9ee9d92821e52ef67c93b1c14ce.jpg[/img]
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Poeta
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Mi querida Moto, blanco bólido
Que me compre con el tiempo, la pago
Con el sudor de mi sangre deshago
Nudos al viento, vuelo prohibido
De brisa como una sonrisa, vago
Sentimiento que atraviesa sentido
Cariño por el metal, que fundido
En cuerpo y alma luce como un halo
En un día oscuro sin brillar, mago
Que trasluce velocidad, divago
Pensando que soy un ave, sentido
Es el rugir de leones, perdido
En la selva de cemento prendido
De una caricia, mi pecho trafago.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Solo estoy, como desierto sin viento
Arenas tibias de recurrentes
Sueños, surcos abiertos en dolientes
Almas, se desangran cuando te miento
Tu corazón abierto, que sediento
Puede latir, sin mis manos ardientes
Rodeando tu piel, desnuda mentes
La verdad, la mentira es escarmiento
Por no regalarte noches gimientes
Sonidos de mujer, casi serpientes
Dejando huellas sin curar, invento
Un mundo irreal, en el que tú aliento
Es solo para respirar, te sientes
Vencida, herida de amores ausentes.
Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Vientos que soplan,
Se llevaron las hojas
De tus recuerdos.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
Versos: (5, 7,5)
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Poeta
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SOLILOQUIO O MONÓLOGO DE SEGISMUNDO.
Pedro Calderón de la Barca
(1600-1681)
Dramaturgo y poeta español, es la última figura importante del siglo de Oro de la literatura española.(Este es el soliloquio más famoso del drama español;ocurre al final del primer acto, cuando Segismundo piensa en la vida y en su suerte.)Los investigadores literarios de la obra de Calderón de la Barca afirman, basándose en un comentario de Lope de Vega, que La vida es sueño pudo ser escrita entre los años 1627 y 1629. La razón de que no se publicara hasta 1636 obedece a que hasta el año 1635 no se levantaría la prohibición real de imprimir comedias en Castilla.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
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Poeta
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En encuentros de los ventosos campos
No hay dichosos horizontes.
Ojos solo ven, aguas azotadas por los vientos.
Y no enamorado por besuqueos terrestre.
Análogo a muchos alados pensamientos.
Visto en la desilusión de barbudos rostros.
El futuro obstinado marca las distancias.
Como el cielo iluminadas por estrellas
Marcas los pasillos por el tiempo.
Aíslan los espacios, de los derribados siglos.
Sus inicios no narrados.
Inventado sin premisas...
Tan lejana, es la efímera estructuras.
Sólo en la mente de ventosos campos,
Se puede contemplar...
Los mínimos murmullos, de cercana tierra.
Ayuda a comprender las aguas demarcadas.
Honda profundidad del mar
Donde barbudos rostros,
Buscan con anticipación.
Horizonte de siluetas terrenal.
Ésos amores, ... de valles .... y colinas.
Si mi señora, como siempre,
Usted lo he dicho, sin duda siempre sido
LA PRUEBA está en el barro incrustado
Embalado en arenosas playas
Hasta las compuertas y mucho más arriba;
Inconsciente de los peligros, navegado
Cuando se navegan aguas que el viento fustigaba,
O olvidados campos del pensamiento humano
La inconsciencia de la mente
Inmutable al afrontar los ventosos tiempos
una respuesta inigualable
De los barbudos marineros
Deseando estar en su ogar
Y su casa, es el mar
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Poeta
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