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Fujo dos temas de amor
por não saber aborda-los.
Mas, seja lá como for,
sempre sei saboreá-los.
Paixão ungida de dor,
não entra em minha mente.
Não sou assim tão carente...
Estou mais para rock’n roll.
Quando me entrego à paixão,
mergulho num poço sem fundo.
Encilho a fúria de um tufão,
E fico dando voltas ao mundo...
Quando descambo no chão,
foi porque acabou tudo.
A.J. Cardiais
27.06.2014
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Poeta
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ALIMENTO INÚTIL
El caldo lacta mieles en las horas
derritiendo labiales los minutos
suculentos, acabando las noches,
del cuerpo, el amor que falta,
en el pulso de las gemas a fuego lento,
en el frente, de la dicha radiante, fácil,
de lejanías, la creciente siente,
el sabor sublime del aroma,
de las huellas que purifica.
¡Hojas, ramas y tronco!.
Donde el futuro ya no tiene pasado.
Y calla, y habla, y grita.
Donde el pasado ha muerto ignorado.
Ve, observa y escudriña.
Donde el camino no tiene salida,
piso, paredes, ni techo...
Ni recalienta.
Ni entibia.
Ni refresca.
El caldo incendiando la lengua.
Enmudece el espíritu yerto,
al silencio que es más que fracaso,
a la voz que es menos que palabra.
Golondrina y halcón y águila.
¡Lactando mieles de amargura!
Cóndores, palomas y gorriones.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Sibarita sibilino
Me devuelve el aire, como si alguien nos llamara
con una voz querida, añeja, cálida, familiar…
En una mansión callada, bajo la última piel,
del verano en parejas de suavísimos danzantes.
¡Sibaritas salamandras satinadas!
Nieves, estampas nítidas del tiempo suave,
cautivador aliento, atrayente palpitar, lúcido.
En alegre calma, sin represión ni olvido,
sin los dedos artesanos del abismo, en hierro dulce.
¡Sibilinos secretos sentimientos!
Desde el epílogo de pesar entre la miel y hiel.
Desde el prefacio en que muero con laureles.
Como la última protesta del primer polvo.
Como la primera gota de la última lluvia.
¡Satinada salamandra sibarita!
¡Ay , dulce tiempo!.
Silencioso, leve, sabor a eternidad,
al venir un mal, tan presto infernal,
celoso de la espuma, de leña y ceniza.
¡Sentimiento secreto sibilino!
Pues toda plenitud es la promesa,
del escabroso verde antes del rosado,
donde el platear del otoño es grisáceo,
tan flexible como peligroso es el tigre.
¡Satisfacción sanguinaria seducción!
¡Oh, sibilino sibarita!
en la libertad de la selva del cristal,
como espléndida es la muerte, y su visita
del ángel en el rostro de las nubes y los huesos.
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Poeta
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Si puedes...
(Postvanguardista)
Recuerda
Almohadado, corre después si quieres,
la desazón no puedo doblar en la esquina.
Los piscívoros enrojecerían como encrudecen,
para ocultarse antes del amanecer ligeros.
Me has dicho como exhalan holgados.
Mis exangües alaridos por ahilar,
en el campo despierto, y la ciudad dormida,
con el sabor espiriforme, y fétido solícito.
En nuestra piel nevosa reflorece la sequía.
En mis huesos destejen cereza cada noche,
los escuálidos satélites, zurciendo montículos.
El sol aunque amarillare, tarde enverdece.
Me olvidarás cuidadosamente almendrado,
por encima del ocaso disociado.
Me olvidarás adormeciendo la voz
escondida en la semilla ennegrecida.
¡Mírate!. Desnudo al embarbecer angelado,
aquéllo que azularía urgido de platear.
Pregúntate si quieres, entenebrecer dulce,
al ácido trajeado, más allá del quizá.
Reconsidera, si volarás desentumeciendo,
las alas deshonrosas al rojear.
Por el espéculo enmielado, célibe cíclope,
pendiente sin falta, del prismático ridículo.
He buscado defender al tiempo entristecido,
por colocarlo en inhóspitos atardeceres,
sin escucharlo, ni acariciar el sueño,
pródigo en flautas fulgurantes.
Escucha como sucedió el rodaje,
cuando el murmullo escapó por la ventana,
nadie preparaba las dudas suplantándolas,
y no tenía exactamente, un olor fresco.
Descansa, nada importa al sol el día,
aún si reverdeciere, después de amarillado,
y nosotros manufacturaremos focas,
multando a las cenizas con espuma.
De nada sirve al miedo endentecer,
al ovejero, con subterfugios belicosos,
de los insomnios al correr acojinados,
cuando a lo lejos pase poco.
Hoy me encuentro en la soledad,
inexplorada, por tus preguntas al olivo,
colorido de las letras, usando collares,
en la vergüenza demasiado pronto.
Recuerda, recuerda, recuerda,
si quieres, cuando puedas olvidarte,
del agua humedecida a cada instante,
tan lentamente, hecha hollín con seda.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
POST DATA:
Referencia útil
www.lifeder.com/postvanguardismo/
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Poeta
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Arrojadizo
(Neohermético)
Así, mejor es… Dijo: Callando,
al ojo del silencio, un poco gris.
Opuesto apuesto impuesto presto.
El hoyo no oye, ni hoy, ni en la olla,
entero viento, hecho, harapos.
Fornido susurro, turba medrosa.
Solo mira la timidez leñosa.
Ecuánime chulapo, mendaz pusilánime,
donde muda la tierra fogosa ciega,
avispada sin aviso. ¡Hoy cierra!.
Conmoción sacrílega, del sapo soporoso.
Holganza del fantoche, huracanado lío.
El dolor del primer trigo atigrado.
En vano va, por el vacío, vencido,
al cercenar, exuberante, su inepcia ostentoso.
Con palabras de barro, mudo plomo muere.
Y la mordedura, nada dice. Dulce paja.
Nada, tenaz ascua, nada. Bagatela viga.
¡Es el mañana enfermo!... Piensa decirlo.
El terror tropieza. Nada ocurre.
Emasculada musculación, disparatado molusco.
El reloj calienta y el frío escapa. Catacaldos oficioso.
Se vistió de tiempo. Postergación estéril lábil.
Aunque no es cierto. Solo parcialmente. Solo.
Garbancero rutilante. Su sabor es amarillo.
Además, el color rechina, en denodado jabón.
Pica. Ni siquiera es duro. Hablando claro.
Es mejorable.
Implacable picajoso, yermo y fangoso.
Zalagarda panteonera. Después de finalizar.
Zoquetudamente salada y volátil a mandoble lego.
Por las tramas y trampas y tramos rojos a lo lejos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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A minha riqueza
quase ninguém vê,
pois não aparece na TV,
nem em qualquer meio
de comunicação;
não cabe em minha mão,
nem se guarda...
A minha riqueza é volátil,
é fértil,
é fácil e difícil
de alguém crer...
Ela está no prazer
e no sabor de viver.
A minha riqueza,
com toda pureza,
está na natureza.
Rima com beleza
e com saber.
A.J. Cardiais
18.01.2018
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Poeta
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Não podem este amor
que estou sentindo...
Deixem-me viver sorrindo,
curtindo este sabor.
Quando ela vem,
querendo dar e receber,
não tenho como me conter:
corro para o meu bem.
Deixem os teóricos criticarem,
deixem os intelectuais falarem,
deixem as pessoas rirem...
Este amor que estou sentindo
e que me faz viver sorrindo,
pode significar que estou "partindo".
A.J. Cardiais
18.01.2016
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Poeta
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AMIGA
Autor: Tristan Tzara
Rumania-Francia 1896-1963
Nació en Moinesti, Rumania.
Su verdadero nombre parece ser Samy Rosenstock aunque Tzara lo negó rotundamente.
En 1916 encontrándose en Zürich, fundó con el judío rumano Marcel Janco, los alemanes Hugo Ball y Huelsenbeck, y el alsaciano Arp, el movimiento Dada. En 1919 llegó a París, donde estableció el centro del movimiento
dadaísta con los colaboradores de "Littérature" : Breton, Aragon, Soupault, Picabia y Jacques Rigaut entre otros. En 1922 se distanció de Breton y sus amigos, que empeñados en una obra más constructiva desembocarían en el surrealismo. Esta es versión de Darie Novácenau.
Interesantes referencias son:
https://www.youtube.com/watch?v=5AyxoPWUsqA
https://www.youtube.com/watch?v=jpBYOKdLmtY
https://www.youtube.com/watch?v=VhEgBnQwb0Q
Amiga
Mamie, no comprenderás pero escucha
el dolor no me lo puedo llorar en un pañuelo
Las palabras son graves como una procesión de reyes
para tu alma con lagos secos y tristes.
Te he llamado con mucho amor
Tus senos son flores sin tiestos
y punzan frambuesas con sabor de leche
la almohada nube traspasada por la noche
En tu cabello hay cáscaras de naranja, en el deseo manada de caballos
En tus ojos hay sol, en los labios ganas de comer
La carne huele a hierba después de llover
durazno maduro, miel de mayo y frescura
Te compraré sin falta pendientes
de los joyeros judíos
Te daré semillas de flores raras
para enriquecer tus gatos literarios
¿Quieres? Acaríciame, arrúllame
se me ha muerto la novia
Pregúntame quién era
y dime cuándo te vas
Mamie, no comprenderás
pero es cosa bella estar en un poema
Has entrado como un insecto florido en
mi cuerpo con moho y aperos de fragua
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Poeta
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Estou muito preso...
Preciso sair e sentir
o sabor e o cheiro
de outros lugares.
Preciso respirar
novos ares,
e navegar
por outros mares.
O tempo me chama,
e eu tenho que ir...
Chega de cama!
Preciso curtir.
Quem tiver seu drama,
procure outro pra ouvir.
A.J. Cardiais
14.05.2011
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Poeta
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Descobri que o amor
é o tempero da vida.
Pode ser a melhor comida,
se não tiver amor,
não tem tanto sabor.
Você pode até comer,
por gula ou por fome...
Mas nunca por prazer.
Comer por comer,
muita gente come...
Porém comer com amor,
tem muito mais sabor.
A.J. Cardiais
10.09.2010
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Poeta
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