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Nos conocimos entre canciones
y poemas, vos y yo,
y fue tanta nuestra conexión en todo,
que nos sentimos dueños
de la creación, o inventores del amor
y la equidad al menos.
Y cuando quisimos acordar,
sin darnos cuenta nos juntamos a vivir.
Pero un día el sol salió distinto,
o no sé lo que pasó que te vi mal
y cuando te tiré la frase de que:
‘El mérito no está en la perfecta afinidad
sino en disentir y poder armonizar’,
me zampaste que: “¡Basta de filosofía!
¡A mí no me Jorge Luis Borgees más
ni me Mario Benedetees
ni me Joan Manuel Serratees
ni me Joaquín Sabinees
porque hay que trabajar y esos,
no nos dan de comer!...”
Y yo sentí que me ahogaba:
El cielo se me volvió negro
y la única luz que brillaba eras vos;
como una deidad hipócrita
que me engañó para poderme esclavizar.
Entre rayos, centellas y lava de los ojos
en que más amor vi para mí en mi vida,
también me restringiste aludir nada
sobre nuestro amado Rock Nacional:
"¡Y no me Cuarteto de Nosees
ni me No Te Va Gustarees
ni me Trotsky Vengaranees
ni me Indio Solarisees
porque hay que trabajar y esos,
no nos dan de comer!...”
Y yo sentí que me ahogaba:
El cielo se me volvió negro
y la única luz que brillaba eras vos;
como una deidad hipócrita
que me engañó para poderme esclavizar.
Y para que no me quedaran dudas
ni más recursos idealistas,
me coartaste también con el folclore:
“¡Y tampoco me Atahualpa Yupanquees
ni me Horacio Guaranycees
ni me Alfredo Zitarrosees
ni me José Carbajalees
porque hay que trabajar y esos,
no nos dan de comer!...”
Y yo sentí que me ahogaba:
El cielo se me volvió negro
y la única luz que brillaba eras vos;
como una deidad hipócrita
que me engañó para poderme esclavizar.
¡Y me aventé por la ventana
para salvar el resto de mi corazón
y su ilusión y nunca más te volví a ver!
Y aquí estoy: tirado de espaldas en el pasto
en pleno derecho de utopía existencial
esperando que empiece el recital
sin importar de quién.
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Poeta
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Después de treinta y tres años de ausencia
de este ámbito campestre de mi infancia y mocedad,
vuelto definitivamente a él, hallo resarcimiento
de nostalgia en el pasado de ambos.
Con sed y deleite evocativos, cierro los ojos
y abro brazos y sentidos, y en hondo acopio
sentimental, abarco poco a poco las vivencias
que recuerdo: sumisas víctimas del tiempo
guarecidas con timidez entre las paredes
lindamente decoradas por mi madre, algunas,
de éste rancho que como un viejo campesino,
porfiando a lluvias y vientos, sigue afianzado
como puede en su estratégica loma.
De su entorno, mentalmente recorro
el monte de redivivos eucaliptos y luego el bajo
hasta la cañadita fragante que me enseñó a nadar.
Allí está su mimbre y su par de sauces, todos añosos
pero con su verdor en mi memoria y su sombrita
de soñar amores y triunfos artísticos.
Vuelto a la realidad de todo lo entrañable
que compone el lugar, pienso cómo nada de ello
pudo retenerme... Comprendido fracaso, pobre hogar,
ya que tampoco pude retener amores ni sueños.
Hoy he vuelto aquí, en busca de una oportunidad
de esas fraternas suyas. La sé posible porque la luz
dorada del poniente que sigue filtrando mi ventana
y la mansedumbre y belleza del lugar, que poco
aprecié antes, me transmiten esta paz visceral
que añoraba al fin y ya creía irrecuperable.
¡Qué lástima haber envejecido faltándonos!
Faltando yo, me corrijo, enfrentado ahora
al pequeño espejo de acicalarme para el baile
en aquellos tiempos, cuyo guiño optimista de ayer
me estaba reservado por esta pared en la penumbra
de mi cuarto de mozo; noblemente resquebrajado
muro, como cascarón que es, del huevo del cual salí
a ver un poco de mundo.
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Poeta
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A esta altura de mi vida, más que nunca,
una lluvia calma cae sobre mi corazón.
Siempre disfruté de la lluvia,
la neblina entre los árboles o edificios
y esas cosas grises del tiempo,
más que los días de sol.
Los días rozagantes y despejados
son para todos, los grises no.
No es por egoísmo ni exclusividad
que los prefiero, sino por misantropía natural
de mi espíritu que elije esos días
como mi sentimiento elije explorar
los dominios del desamor.
Alguien tiene que hacerlo, me dije una vez,
el desamor está muy solo y debe ser indagado
y hasta asistido, quizá, con un abrazo
sabedor de desconsuelos.
Puro amor, puro amor es como día soleado
y fácil; no tiene misterio a mi gusto
y al final, reseca ilusiones.
Sol de mañana y de tarde sol, qué otra cosa.
No tiene el enigma de un día nublado;
de lo que además de lluvia se traen sus dedos
de carbonero colosal ni lo arcano
de la niebla o los ojos grises del desamor.
No tiene la poesía de la pena.
No, no, los días de sol no son para mí...
Pero puedo refugiarte hasta que escampe.
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Poeta
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Contemplando una frágil escuelita rural,
réplica de muchas del continente latinoamericano, pienso:
Aquí, lejos, donde saben que pocos la ven, qué pequeña
y pobre es la casa que los gobiernos le destinan al saber.
Qué alto le cuelgan el candil de la cultura
a los marginados, total, de día tienen sol y de noche luna.
Para qué más luz en terruño tan breve, por restringido también
y sabido además de memoria, de ancestral memoria
como para caminarlo en penumbras.
Retazo que a sacrificio germina uno que otro poeta
o profesional y hasta bueno por sufrir lo que el dolor educa.
Qué mejor escuela, dice el cinismo con hijos en colegio inglés.
Escuelita rural, pequeño bastión de la vergüenza ajena,
aquí, lejos, donde saben que pocos la ven.
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Poeta
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Me imagino la gala que hará esta brisa
después de acariciarte el pelo…
Con el perfume de tu piel,
a cuántos vientos dejara pasmados.
Qué de picaflores y de jardineros
rendirá, con hálito a rosa de tu boca.
Te lo digo yo, que sé de brisas y sus donaires.
Yo, que buscando su origen di con tu ser.
Yo, que soy el Albatros
engrillado al poste de tu amarradero.
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Poeta
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Somos distintos de la raíz a la copa
mas compartimos los mismos pájaros;
sentimientos de diverso trino anidan nuestras ramas
pero armonizan para cantar juntos y es bello,
bello escucharlos.
A veces, algún viento tormentoso
complica nuestro diálogo y nos gritamos
pues nos malentendemos por aquello de ser distintos.
Pero el viento pasa y por raíces enlazadas,
nosotros perduramos.
Somos distintos sí, pero, qué solo
quedaría nuestro paisaje sin uno de los dos.
Y pobre del que quede con su amor aprendido del otro.
Solo uno en el paisaje solo… Qué triste, qué triste.
No quiero ni pensarlo.
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Poeta
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Tras nuestra despedida, (aplazada una vez más)
como anhelada redención conciliatoria y hasta feliz
al menos de mi parte, hicimos el amor.
Casi al final, mío, empezaste a llorar en silencio.
Lloraste por tu cuenta como a veces. Lloraste sobriamente como nunca. Te pregunté el porqué
y me dijiste algo referente al amor a salvo.
No me dijiste la verdad y no sé hasta hoy
si lloraste por ya no amarme
o porque me engañaste con alguien más y te remordía.
Si te arrepentiste de no irte por lástima de mí, de los dos
o de no irte. O si no sabías lo que querías, o todo junto.
Lo que sí sé, es que no lloraste por amor a salvo, ya que poco tiempo después
nuestros años de convivencia se partieron en dos
como una foto nuestra y sin más tema
nos despedimos para siempre.
Pero con miras
de hasta el fin de mis días, me persigue la incógnita
de aquel llanto que aún sin saber su motivo
me convenció que tu entereza
de ‘pareja indestructible’ renunció
por algo que jamás me revelaste.
Y eso es lo que me tiene mal; perder sí, pero
sabiendo el motivo de aquel llanto
cuyo mistero tiene la clave de quién fui y soy
ante tus ojos y se me antoja que a los ojos del mundo.
Si descifrara tu impulso podría subsanar mi error, pienso,
porque no puedo andar por la vida
fallando de ese modo.
Pero por compasión, temor a más prórroga,
simple desinterés o lo que demonio sea,
no me ayudaste y me hiciste más daño todavía.
Sé que en alguna de mis conjeturas
y en aquel llanto tuyo está el secreto
de nuestro fin y a no ser ya de tu boca,
únicamente la intuición de otra mujer, imparcial
si es posible, tendría, creo, la condición de esclarecer
ese misterio que a veces me ahonda buscando
mi propia vertiente y la halla y la libera
y no sé si mi lágrima tiene razón de ser.
Mientras, aquel triste enigma tuyo
seguirá manando de mi congoja y yo reflexionando
sobre lo que no entendí de nosotros en tu desamor;
aquel llanto que hoy me importa más que vos.
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Poeta
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De tu impuesta fosa de hierros retorcidos y escombros
de tu hogar, levantas tus ojos para mirar tu ruina,
la de tu esposa, hijos, hermanos, padres, amigos, en fin,
la ruina indiscriminada de vidas de tu pueblo.
Miras la hecatombe reinante mientras el mundo ríe
y festeja estúpidamente sus frivolidades desentendido
de tu tragedia, o corre a ver tu sangre en sus noticieros,
la sangre ‘ficticia’ que riegas; porque tu drama pareciera
no ser visto como tal por cierta humanidad, sino
como un videojuego bélico bien diseñado y mortífero
con soldados de élite y armamento de lo más sofisticado.
Los dueños de las armas se han ocupado y ocupan
de armar metódicamente a nuestras bestias íntimas;
nuestra violencia natural contenida a duras penas
por ‘pacíficas’ mentiras religiosas, amén lucrativas
y en nombre de héroes utilizados y muertos por ellos.
Ímpetu deseoso de apretar gatillos y ver caer y tú caíste.
‘No eres nadie’ y herido menos; un personaje secundario
y tu ciudad, un escenario virtual ruinoso y la luna
con la que siguen embobados la mayoría de enamorados
y poetas, como tú una vez, no es hoy para ti sino un maldito
fanal adverso que te delata furtivo entre la devastación.
No esperes que el mundo llore y se apiade
porque casi todo el mundo está animalizado y hasta
sus gobernantes más poderosos, se mantienen al margen
ya que procedieron y proceden igual y lo harán mañana
y necesitan aclimatar los restos de sensatez disidente,
a su barbarie, para infundirla naturalmente en todo el orbe.
Así solapan intereses de socios guerreros acaudalados,
quienes a estas alturas, por trágica memoria deberían
ser cultores de la vida y la paz y no de la muerte,
al igual que los extremistas que se escudan en ti.
Un día, por su ambición y crueldad ilimitadas,
en algún nivel de este videojuego, su tecnología marcial
les explotará en las manos o entre sí, no por justicia divina;
no por redención a tu desgracia, sino porque dios advirtió
que también está en su mira y parece que el juego consiste
en que él no interfiere siempre y cuando siga intocable.
Mira lo que puede concebir la impotencia de no hallar paz.
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Poeta
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A esos de adulterado ‘amor oficial’
amén deshonrado por su insaciable
avidez sexo-aventura, codificados
a vivir de por vida en tal infinidad,
les digo que, falaces, han logrado
la perfecta armonía del doblez
de su pasión desinhibida de deber,
devota sólo del deseo puro y franco.
A esos de extravagante realidad
sentimental, que se unen eruditos
en pasión, ‘ilegítimos’, redundo,
leales sólo a promiscua actividad,
les digo que han ganado de mano
al desamor que a tantos deja
solitarios, defraudados y dolidos
por fieles y triviales y confiados.
A esos ‘corazón calidoscopio’,
asimismo les prevengo que al final
tentará su mixtura de pasiones
espinar sin flores cuando solos.
No obstante, su acopio primordial
de sensaciones, superando su saga
decadente, los deleitará mentidos
hasta el último destello de su afán
por espejos también de lo genuino.
Yo, por amar veraz o equivocado,
en irónico filete porteño reproduje
sobre el feroz umbral de mi vacío:
“A mí, ¡que me quiten lo bailado!”
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Poeta
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Ya no quiero perderme una palabra
de lo que vayas a decirme en esta vida;
me demando que lo mínimo que digas,
retumbe en lo profundo de mi alma.
Que me sacuda el corazón si se aletarga,
cual campanada bulliciosa, tu alegría,
mientras descorre mis doseles tu caricia
amable y tibia como el sol de la mañana.
Quiero que me esperances la confianza
para que nunca la dé yo por incumplida,
que me serene con su roce cada fibra,
tu gentileza sobre mi hombro reposada.
Quiero que no permitas que me vaya
a lo que exija algún asunto con su prisa
sin la lisonja imprescindible cada día
del mero beso, sellando su importancia.
Quiero no distraerme y hacerte solitaria,
quiero beberme a piel nuestra empatía
contra esa hora, corazón, que vaticinan
en que la copa del amor, de fina, estalla.
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Poeta
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