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Aflicciones que son musas de mis trovas
y se expanden y revientan como novas
generando tristes, tiernas sus historias.
Algidas voces revolcándose en memorias
de tantas muertes con sus nuevos nacimientos
de tanta sangre que brotara firmamentos
de aquél rocío que nos llueve de los ojos
entre alegrías y desgastes por abrojos.
Mis aflicciones me seducen por momentos
abatiendo mi alborozo y mis contentos
y se deleitan en quitarme la sonrisa
poco a poco, sin mostrar alguna prisa.
Pero son ellas las que paren estos versos
con sus adornos de vocablos siempre tersos
de contrabando entre silencios y murmullos
como palabras que se expanden cuál marullos.
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Poeta
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Este teléfono susurra sus desidias
y yo esperando un entusiasmo que aparentas
al otro lado, negligencia en la bocina
junto al maullido de algún gato indiferente.
Este teléfono proclama su desgano
mientras atiendo una llamada perniciosa
de poca cosa.
Es el poder de este deseo de tenerte
el que atenaza mi cerebro sin reparos
y una bocina que no deja de sonar
me está diciendo que lo nuestro es cuento viejo.
Y no hay remedio para el mal que nos aqueja
y no hay futuro para el sol que se me apaga
en el silencio de una fosa temeraria
tal como ésta habitación insolidaria.
Este teléfono que quiere de tus voces
esas caricias que musitan al oído
tantos colores de matices fulgurantes
y no recibe otra cosa que ese tono
repetitivo y aburrido y fastidioso.
Y ya no aguanta este teléfono el vacío
que le dejaran soledades angustiosas
por las ausencias de tu voz angelical.
Este teléfono que llora para adentro
tragando lágrimas que no quieren llorarse
y no desata el grueso nudo en su garganta
aunque no pueda ni siquiera respirar.
Este teléfono que gime
este teléfono que llora
este teléfono te quiere
y te extraña y te añora
Y el teléfono te llama,
mi teléfono te implora
que regreses vida mía.
Te lo ruega noche y día
desde el alba hasta la aurora.
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Poeta
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Ya te espero en las esquinas del silencio
donde callan su dolor falsos amores
donde callan su entusiasmo los fragores
de caricias y de aplausos que presencio.
Y te espero mientras hilan los minutos
el eterno tegumento acompasado
de un tejido cuya urdimbre si ha logrado
enredar mi corazón con sus astutos
sentimientos de ternura y gracia plena.
Y si aguardo mientras sufro de esta pena
tal vez sea porque pienso mucho en ti,
en el día prodigioso en que te vi
recostada a las pasiones del futuro.
Lo que queda finalmente es este muro
de pesares y de pleitos como bloques
y el sigilo de miradas con retoques.
Las miradas silenciosas del ausente
que se esconde, temeroso, entre la gente.
y el disgusto prevenido y solitario
de los peces en el fondo de un acuario.
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Poeta
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No hay dolor más aflictivo
que el de ver al propio hijo
alejarse lentamente
en los brazos de su madre
con sus brazos protendidos
con sus ojos inundados
con el grito a flor de labios
¡PAPI! ¡PAPI!
Y si los hijos son dos
el dolor es duplicado...
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Poeta
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Cuando un científico gane más dinero
que un futbolista...
cuando un poeta sea más famoso
que un cantante o un actor...
cuando los educadores sean tratados
con el respeto que se merecen...
cuando los gobernantes al fin entiendan
que gobernar no significa mandar
sino servir...
Entonces
(y sólo entonces)
la humanidad habrá madurado.
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Poeta
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Envuelto en mis recuerdos otoñales
me acerco a la caricia de los gatos
pero ellos se escabullen desconfiados,
ariscos, se me alejan en carrera.
Y el cielo dibujando va sus nubes
de blanco terciopelo algodonado,
un pájaro contrasta los azules
con plumas cardenales encendidas
Y pienso en libertades ateridas,
tratando de salir de las pupilas
en vuelos siderales al poniente
y pienso en el rocío de los ojos.
Las lágrimas vertidas por la gente
mojando sembradíos de tristeza.
Los niños, esos niños que no sueñan
ni juegan por dolores enquistados.
Los niños, esos niños tan golpeados
curtidos por las calles y su asfalto.
Los gatos se me esconden nuevamente
tal vez por la pericia contingente.
Penumbras que recubren los silencios
de gente que no grita sus lamentos
y tantos sufrimientos
volcados sobre tierras malheridas.
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Poeta
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Ya mis días son añosos
embebidos de memorias y recuerdos
y se bien que está al acecho
de mis carnes, esa dama angelical
que ilumina con sus vestes blancas, pulcras y brillantes.
Ya la he visto en mis sueños
y no asusta mas consuela
y no tiene esa guadaña que le pintan los artistas.
Es tan bella y reluciente que deslumbra con su brillo.
Nos extraña, nos seduce y nos persigue.
Y esta muerte la tenemos justo al lado,
todo el tiempo, desde el día en que nacimos.
Y nos dice, susurrando con cariño
"te tengo en la mira, te espero en la bajadita"
Pero ¿hay muerte más allá de los silencios?
¿No es la muerte acaso otro comienzo?
El umbral de nueva vida
de esperanzas renovadas
de mejores sentimientos con ofrendas de alegría.
¡Qué es la muerte sino el alba
de una nueva travesía!
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Poeta
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Con serena mansedumbre, las palomas
se alimentan en la plaza de las Lomas,
cuando un niño sin querer patea el suelo
y las aves asustadas alzan vuelo.
Con el vuelo de palomas agitadas
redescubro los motivos del enojo,
es el miedo la razón de "ojo por ojo",
de venganzas ciertamente despiadadas.
La agresión no es más que miedos disfrazados
y el rencor es el mejor de sus soldados.
El rencor es mi peor antagonista,
por su culpa la bondad pierdo de vista
y no hay nada que me quite lo egoísta
si el encono se apodera de mi mente.
El perdón, solo el perdón es suficiente
si sanar todos los males necesitas
si deseas esa paz que tú ameritas.
El perdón es el elixir del placer
que serena y pacífica todo ser.
Ya regresan las palomas a su plaza
a comerse las semillas de mostaza.
Ya olvidaron esa afrenta peligrosa
de aquel niño y su patada poderosa.
Si tan sólo fuera igual el ser humano,
que no guarde imprecación contra su hermano.
Que no sea del rencor otra conquista,
que no sufra de ese odio que se enquista
y es veneno para el alma luminosa
y es vergüenza y es oprobio y es dolor.
La palomas se dedican a otra cosa
mientras pienso en las bondades del amor
y esta plaza se me impregna de color.
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Poeta
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Amor, que por demás, eres de otro
no quieras enredarte en mi albedrío.
Lo mío es sólo mio y sólo mío
y tengo la ansiedad del bronco potro.
Amor, que coqueteas tu quillotro
como agua que desciende desde un río
no quieras abrevar este cor frío
que tiene gravidez y desempotro.
Si sigues seduciendo mi amargura
con esa maravilla de ambrosía
que adorna tu silueta con aroma
tendré que someterme a la frescura
que surge como fuente de alegría
de toda la belleza que te asoma.
Amor, que por demás, ya tienes dueño
para este corazón que se estremece
al ver esa figura que parece
salida de las fábulas de un sueño.
No quieras que le ponga tanto empeño
a nuestro devaneo que se crece.
Soy sombra que en tus labios anochece
penumbra de un anhelo tan pequeño
que nada puedo darte que no tengas.
Amor que navegaste hasta mi puerto
queriendo disfrutar de algarabía
Te ruego por favor que te detengas :
o escapo de tu encanto boquiabierto
o tengo que rendirme a tu poesía.
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Poeta
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Me llueve en los ojos, me llueve
Hay nieve en mis venas, hay nieve
Y siento que pierdo mi hombría
sin esa sensible poesía
que donas con la fantasía
del beso que forja ambrosía.
Sin ti soy un ogro, que huraño
extraña tu aliento, te extraño.
Tan solo tu aroma me mueve.
Sin ti todo es falsa alegria
y vivo en un mundo de antaño.
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Poeta
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