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DECADENCIA Autor: Georg Trakl Austria 1887-1914
Nació en Salzburgo, y muy joven alternó su trabajo como farmaceuta con su afición por la literatura, fundando con varios amigos el grupo literario Apollo y escribiendo algunos poemas que fueron publicados en el prestigioso periódico "Neues Wiener Journal". Aunque su afición por el alcohol y el cloroformo le produjeron graves cambios de personalidad, su obra literaria, influenciada por autores como Rimbaud, Hölderlin y Novalis, osciló entre el expresionismo y el simbolismo. Durante la primera guerra mundial participó en la batalla de Grodek, lo que le produjo una crisis nerviosa que le condujo al hospital psiquiátrico de Cracovia, se suicidó el 3 de noviembre de 1914. Ésta es versión de Walter Hoefler.
Referencias útiles son:https://www.youtube.com/watch?v=LJ6hs4qP-b8https://es.wikipedia.org/wiki/Georg_Trakl
Decadencia
Al atardecer cuando tocan a paz las campanas, Sigo de las aves el maravilloso vuelo Que en largas bandadas como devotos peregrinos Desaparecen en las claras vastedades del otoño.
Deambulando a través de umbrosos patios Sueño yo en sus lúcidos presagios, Y siento que de las sabias horas no podré apartarme. Así prosigo, por sobre nubes, tras sus viajes.
He aquí que un hálito me hace temblar ante las ruinas. El mirlo clama entre las ramas deshojadas. Oscilan las rojas vides entre rejas herrumbrosas.
Entretanto como un corro mortal de pálidos infantes En torno al oscuro borde de pozos en descomposición. Se inclinan ante el viento, enteleridas, azules ramas.
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Poeta
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Ya no tengo vida, se la llevaron Oscuros seres que no mostraron su cara La tomaron así como así y se alejaron, Quedé flotando en el limbo como Hojas secas en el viento, un viento frio Que helaba mi alma, que la dejaba sin sentir ¿Quiénes eran? , no lo sé, ¿donde se la llevaron? Preguntas que no tienen respuesta, que no Tienen sentido, me dejaron sin nada ni nadie Estoy solo, en una profunda y silenciosa oscuridad Siento que, nunca regresaré, que así es la muerte.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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LLUEVE EN SILENCIO, QUE ESTA LLUVIA ES MUDA. Autor: Fernando Pessoa Portugal 1888-1935
Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa. Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Su admiración por Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués. "Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro. Esta obra es versión de Ángel Crespo.
Referencias útiles son: https://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa y https://www.youtube.com/watch?v=gpJHnbhtrJw y https://www.youtube.com/watch?v=Ry2ohkc0Sbs
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda...
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda y no hace ruido sino con sosiego. El cielo duerme. Cuando el alma es viuda de algo que ignora, el sentimiento es ciego. Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar (no parece de nubes) que parece que no es lluvia, mas sólo un susurrar que a sí mismo se olvida cuando crece. Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta. Llueve lejana e indistintamente, como una cosa cierta que nos mienta, como un deseo grande que nos miente. Llueve. Nada en mí siente...
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Poeta
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Algunas veces es buena una pincelada de amor Entre tanto odio despintado, aclamado por el diablo El sentir dentro de tu alma los colores de la pasión Es como mirar atrás y ver una sonrisa en el viento Que acaricia tu corazón, que abraza tu cuerpo, que te da calor Algunas veces es buena una pincelada de amor Que pintan tu vida, con palabras bellas, escritas con rayos de sol.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Solo quiero decirte que extraño tu sonrisa y tu calor Tantos años han pasado pero el amor no se ha muerto Solo se durmió en el tiempo, solo quedó en el viento Colgado de alguna rama volando por ahí buscándote.
Las esperanzas dicen, no se pierden solo se esconden Por eso tengo en mí tu perfume, tu aroma fundido con mi piel. Quedo todo muy lejos, pero tan cerca, puedo acariciar tu pelo Y sentir tus manos tomando las mías, sentir tu aliento de fuego.
Jamás podre olvidarte, porque nunca pude arrancarte de mí Yo sé que no sientes lo mismo, pero me conformo por haberte Tenido solo un momento, tan solo un mágico momento, aquel Que comenzara con un pedazo de papel, donde me decías, te necesito.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (KURT)
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Poeta
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Mi querida Moto, blanco bólido Que me compre con el tiempo, la pago Con el sudor de mi sangre deshago Nudos al viento, vuelo prohibido
De brisa como una sonrisa, vago Sentimiento que atraviesa sentido Cariño por el metal, que fundido En cuerpo y alma luce como un halo
En un día oscuro sin brillar, mago Que trasluce velocidad, divago Pensando que soy un ave, sentido
Es el rugir de leones, perdido En la selva de cemento prendido De una caricia, mi pecho trafago.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Solo estoy, como desierto sin viento Arenas tibias de recurrentes Sueños, surcos abiertos en dolientes Almas, se desangran cuando te miento
Tu corazón abierto, que sediento Puede latir, sin mis manos ardientes Rodeando tu piel, desnuda mentes La verdad, la mentira es escarmiento
Por no regalarte noches gimientes Sonidos de mujer, casi serpientes Dejando huellas sin curar, invento
Un mundo irreal, en el que tú aliento Es solo para respirar, te sientes Vencida, herida de amores ausentes.
Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Vientos que soplan, Se llevaron las hojas De tus recuerdos.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
Versos: (5, 7,5)
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Poeta
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SOLILOQUIO O MONÓLOGO DE SEGISMUNDO. Pedro Calderón de la Barca (1600-1681) Dramaturgo y poeta español, es la última figura importante del siglo de Oro de la literatura española.(Este es el soliloquio más famoso del drama español;ocurre al final del primer acto, cuando Segismundo piensa en la vida y en su suerte.)Los investigadores literarios de la obra de Calderón de la Barca afirman, basándose en un comentario de Lope de Vega, que La vida es sueño pudo ser escrita entre los años 1627 y 1629. La razón de que no se publicara hasta 1636 obedece a que hasta el año 1635 no se levantaría la prohibición real de imprimir comedias en Castilla.
Sueña el rey que es rey, y vive con este engaño mandando, disponiendo y gobernando; y este aplauso, que recibe prestado, en el viento escribe, y en cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte! ¿Que hay quien intente reinar, viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte? Sueña el rico en su riqueza, que más cuidados le ofrece; sueña el pobre que padece su miseria y su pobreza; sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y pretende, sueña el que agravia y ofende, y en el mundo, en conclusión, todos sueñan lo que son, aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí destas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.
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Poeta
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En encuentros de los ventosos campos No hay dichosos horizontes. Ojos solo ven, aguas azotadas por los vientos. Y no enamorado por besuqueos terrestre. Análogo a muchos alados pensamientos. Visto en la desilusión de barbudos rostros.
El futuro obstinado marca las distancias. Como el cielo iluminadas por estrellas Marcas los pasillos por el tiempo. Aíslan los espacios, de los derribados siglos. Sus inicios no narrados. Inventado sin premisas... Tan lejana, es la efímera estructuras. Sólo en la mente de ventosos campos, Se puede contemplar...
Los mínimos murmullos, de cercana tierra. Ayuda a comprender las aguas demarcadas. Honda profundidad del mar Donde barbudos rostros, Buscan con anticipación. Horizonte de siluetas terrenal. Ésos amores, ... de valles .... y colinas.
Si mi señora, como siempre, Usted lo he dicho, sin duda siempre sido LA PRUEBA está en el barro incrustado Embalado en arenosas playas Hasta las compuertas y mucho más arriba; Inconsciente de los peligros, navegado Cuando se navegan aguas que el viento fustigaba, O olvidados campos del pensamiento humano
La inconsciencia de la mente Inmutable al afrontar los ventosos tiempos una respuesta inigualable De los barbudos marineros Deseando estar en su ogar
Y su casa, es el mar
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Poeta
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