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NOCTÁMBULO MARINO
Al
Remar
Al sol desecho.
Del hielo dulce.
Al subir las escaleras.
En el ocaso de la muerte.
Aurora.
¡Las noches bajan!.
El rostro anudado del cielo.
¡Dormido!.
En el museo romántico.
Inocente. En las letras. En el juego de los glaciares.
Escondidos. En las naderías simétricas ligeras.
Noctámbulo. Schlepper, rimorchiatore, remorqueur, tugboat...
Marino.
Profundo.
Solitario.
Del esclavo vestido de cadena.
Cantando.
En el gesto de las tímidas botellas.
Al manantial bebiendo arena.
Regalando versos al meterlos enfrascados.
Frescos, del brillo, merecido, ausente.
Entre caligramas y palimpsesto.
Al sol rema la voz.
De vez en cuando.
Marino... ¡Del cielo dulce arrullo!
__Regnerisch, piovoso, pluvieux, rainy__
En el espectáculo agendado.
¡Destruída la humanidad!.
¿Qué dios importa?.
Y
Dónde... ¿La música escucha recitales?.
¡Cuándo la libertad está perdida!.
En la espada inmediata enajenada.
En el arrullo rebasando todo cielo.
Al remar desnudo al hielo.
Con
La piedra dolorida del lucero.
Donde...
La muerte muerde crines verdes.
En el rostro de una lágrima marchita.
¿Dónde está la humanidad verdadera?.
El noctámbulo
Pregunta
Dislocado
Y
Dijo
¡Somos solo escombros!.
Del ayer desenfrenado.
Del pródigo homogéneo.
El
noctábulo
Se
Dijo
¡A solas!.
Los mañanas están ahogados por el poder hambriento de los metales.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Posso até estar enganado, mas defendo uma tese: Ninguém precisa cursar uma Faculdade de Letras, para ser Poeta. Primeiro porque a faculdade não forma ninguém em poeta. Como todas as artes, ser poeta é um dom. E se for olhar na história, os nossos poetas de renome não cursaram Letras, cursaram Direito, Farmácia etc. Eu, depois de estar trilhando pelos caminhos da poesia, fui cursar Letras, pensando em dar mais “peso” à minha poesia... Só cursei quatro semestres. Vi tanta coisa, que achei que acabaria me perdendo. Depois, lendo sobre Paulo Leminski e sobre Fernando Pessoa, fiquei sabendo que eles também abandonaram a faculdade de Letras. Juro que fiquei mais aliviado. Mas não é o certo, pois uma Faculdade é muito importante. Ela sempre abre novos horizontes. Contudo a questão aqui é sobre a curiosidade. Então vamos ao que interessa: Escrevi uma crônica (Eu, Um Anti Poeta?) que deve ter mexido com os brios de muita gente. Inclusive com o meu. Vou tentar me explicar: acho que as pessoas que se "arvoram" a escrever poesia deve, pelo menos, procurar saber um pouco a história da poesia e sobre alguns poetas. Não como um pesquisador, como um curioso. Afinal, a pessoa tem que saber alguma coisa sobre o que ela está fazendo. É como se estivesse “pedindo licença” para trilhar por este caminho, e reverenciando os que já trilharam.
Agradeço ao Oswald de Andrade por ter ousado em romper com os “moldes” de fazer poesia de antigamente: O Parnasianismo e o Simbolismo. Mas ele cometeu um ato que eu acho que foi um pecado: ele desfez dos poetas antigos e queimou livros dos poetas. A mesma coisa, fizeram os Poetas Marginais: desfizeram dos poetas antigos, queimaram livros de Drummond etc. Alguns até disseram desconhecer a poesia de Drummond. Acho isso uma falta de respeito. Se alguém não concorda com o que está sendo feito, exponha seu trabalho para ver se vai agradar o povo; se vai “pegar”. Mas não precisa desfazer de ninguém.
Olhem quantas “escolas” passaram pela poesia depois do Modernismo: o próprio Oswald criou a Antropofagia, em 1928/29. Em 1956 veio o Concretismo, querendo acabar com as palavras, propondo uma poesia mais visual do que literária. Em 1959, poetas ligados ao Concretismo se desentenderam e criaram o Neoconcretismo. Este, já se preocupando mais com as palavras. Em 1962 Mario Chamie cria o Praxismo. Em 1967 Wladimir Dias Pino cria o Poema-Processo. Este também abandonando quase que completamente o uso das palavras. Eles confeccionaram um “pão poema-processo” de 2 metros, que foi comido por 5 mil pessoas, numa Feira de Arte de Recife. E finalmente em 1970 (mais ou menos), a “Geração Mimeógrafo” ou a Poesia Marginal (da qual eu sou fruto), com uma poesia mais desligada, sem compromisso com os métodos acadêmicos. O que foi bom na Poesia Marginal foi que ela não veio como uma “escola” ditando ordem, ditando conceitos. Ela veio rompendo com os já existentes e deixando a poesia livre de qualquer molde, de todas as normas.
Vou frisar mais uma vez: tudo isso que eu escrevi é fruto da minha leitura "descompromissada", da minha curiosidade. Li como um lazer, não como um pesquisador em busca de fatos para comprovar alguma coisa.
A.J. Cardiais
20.11.2011
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Poeta
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ESCRIBIR CON SANGRE
Es
Cri
Bir
Al fuego del silencio, caído de los párpados.
Con
La noche que sueña vientos.
¡Sangre!.
El ayer desnudo de los relojes
Es
Cri
Bir
En las gotas de la música inclinada
Con
¡Sangre sólo!
Las campanas inmóviles recuerdan..
Es
El museo de sombras
Cribir, cribir, Los pálidos clarines de las corbatas
¡Con sangre!
Al suspiro, qué en el humo huye
Es
Cri
Bir
Bañando los enrojecidos azulejos. Con los espejos que se pierden reflejados.
Es__Cribir__De las jaulas sin espejos.
Por los techos, lechos, pechos, hechos.
Entre
Las letras, desarmadas, agotadas,
Entre
Las danzas y los huecos. Por.
Las risas que cierran puertas.
En
La imposible biblioteca.
¡Sin historia, sin la sangre, sin ausencias!.
Es
Cribir
Es
Cribir Con la sangre, sólo abismos, por el tiempo.
Con la sangre, compasiva de los papeles.
Con la paja, que al grano teje seco.
Por
La luz que envejeció en la encrucijada. Y dejó.
¡Al sol sin día!.
Entre.
La luna que busca en vano.
¡La sangre del desierto!
Es
Crito...¡Sinarena!.
So
Lo... ¡Solo polvo en letras solo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Anónimos sinónimos
Son en lo uno.
Como en lo otro.
¡Ya nada!____No son, sin embargo,
iguales.
En medio de un feroz hueso.
¡Anónimos!.
Donde resbala el colmillo vapores.
¡Sinónimos!.
Donde desecada es la sombra intrincada.
En la cruel inocencia misteriosa.
Y en los cándidos pliegues del rubor.
¡Rumores, hay, qué no se muere fácil!.
Como tan fácil, es hoy aprenderlo.
¡Anónimos son!.
El enjambre de vinos vacantes.
¡Sinónimos son!.
La sombra de senos ansiados.
Iguales____ ¡A nada!.
Por los labios de los bosques.
Frescos contornos de cañas.
¡Del mármol de cálidos rebaños!.
¡Anónimos sinónimos!.
¡Quedaron!.
En los dientes mordidos del barco.
Exhausto racimo de olas y junco.
Y___La frívola___Sombra___En tropel.
Tímida y frágil langosta.
Anó---Ni---Mos.
Bermejos placeres aturdidos.
¡Quedaron!.
Cabelleras del incierto recuerdo.
¡Quedaron!.
Suavizando al incienso. Silencio.
Si---Nó---Ni---Mos.
Del...
Dócil celoso, coloso del arrullo.
En la música vestida en un frasco.
¿Qué...Qué?.
Vierte arenas esplendentes.
En
Alboradas, húmedas y primitivas.
Palabras carentes de letras.
Entre.
Anónimos sinónimos.
¡Quedaron!.
Del
Incierto
Recuerdo.
Hechos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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SEGUNDOS TERRENALES
Despierto muriendo cinco veces.
¡Y perdón me pides!.
Ya no.
¡Espero al otoño largo!.
Al mar.
Salir persiguiendo primaveras.
Las humeantes burbujas.
¡Virtud y tarde!.
Al otro lado del cristal.
¡Hay nubes qué sueñan!.
Ser dulce abeja.
¡Entre lunas qué corren!.
Tal vez el eco sucumba angustiado.
¡Al marchar ecuánimes cóndores!.
Con fantasías de colores.
Cinco otoños silvestres.
¡En la creación!.
De pequeños universos.
Al transcurrir millares de palomas.
Llevando de compañeras letras.
En el frasco sonrientes.
Amistades. Amistades.
¡Sin victimar al tiempo!.
Terrenales solo, terrenales.
¡Lagos secos sabor de leche!.
Segundos, sin despertarse.
Agrios, vinagres, alegres.
¡Con los insectos de fragua!.
¡Círculos de la infelicidad leyendo!.
Ladrando al ojo que cruje.
¡Resbalando al vapor!.
Perdones arquitectónicos.
¡Cinco segundos primero!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LETRAS DEL AGUA
En los poemas...
Donde los tiempos nacen___De lo profundo cúspide.
Donde viven sin agotarse__De lo infinito dentro.
Letras de la vida...
¡Qué viven más allá!_______Del cuerpo.
¡Más allá del tiempo!______Del reloj.
¡Más allá de la historia!__Del mundo.
Letras del agua.
[center]¡Qué viven, mueren y renacen!.
Poemas en el alma del agua.
Del agua sagrada de vida. Letras sin voz.
Música esférica. Líquida y suave.
Letras del agua.
Tan suave y fácilmente.
En un renglón como en otro.
¡Seres___Humanos___Genuinos!.
Lectura
Y
Sentimiento... Uno solo.
¡Qué palabra a palabra corren!. [Lágrimas]
Sentimientos, pensamientos y pasiones.
Letras del agua.
Poemas que resuenan pétalos y espadas.
¡Corazón en la lectura!. [Absorto, absorto].
Por el tiempo. Lagos, cataratas y arroyos.
De la vida esencia. Lágrimas de muerte.
¡Qué no juzga, no interfiere!. Solo es. Agua.
Agua.
Pura
De
Letras. Del agua.
Letras del agua.
Del retorno al comienzo del final siempre.
Cimientos.
Del corazón.
Del mundo.
¡Matriz del agua!.
Sagrada mujer fecunda luna.
Acuática.
Espiral.
Centro.
De.
La.
Viiidaaa. ¡Letras del agua letras!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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VIAJA AL FONDO SIEMPRE
Viaja
Donde
La mar se quiebra.
¡Siempre, siempre, viaja, viaja!.
Explora,
en un rincón,
allá en el corazón,
allá en el alma...
¡Siempre al fondo!.
Al fondo.
¡Del mismo siempre!.
Llévate lo mejor de cada día.
De cada noche adolorida.
Disuélvete.
En todo amargo espejo.
En el hielo abrasador.
En el fuego helado.
¡Cansado y hondo!.
De la vida en los días lentos.
De la memoria elogio, noble y expresivo.
Viaja
Al
Fondo
Siempre, de cualquier siempre.
Un
andar.
¡Solamente solitario!.
Un
soñar.
Versátil estampado.
En
La fiel historia.
¡Siempre vivo!.
De
Las letras.
¡Qué la vida escribe!.
En
La distante,
virtud que por siempre está contigo.
Viaje.
Exclusivo.
Al fondo.
Del sí mismo, de ti mismo.
El
Único
Válido... ¡Nadie hay igual a ti nunca!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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SENTIMIENTOS IMPRESOS...
Sentir
Lo
Que se ha leído.
Lo
Entiende
Cualquiera.
Sin hacer piruetas del pensar de que carece.
Del imaginario que se seca, del mar dulce,
y de letras que no se escriben.
Se dice que lo que se ha leído,
se entiende con el alma,
que es del pensar,
sentir,
aunque a veces,
un adorno lujoso, lo dicen también muchos,
al sentir pensando que nada entienden.
Lo que... Ha sido.
Bien dicho.
Lo que dijo que dijo haber escrito,
el adorno del lenguaje,
sin el hombre,
que lo escribe, y solo tiene,
traje de letras, cáscaras del tiempo en tinta.
Y
Aquéllo
Del campanear lejano que anuncia.
El dolor
De
Los ojos provocativos que, no cambia,
y se ha irritado de ladridos y de pestañas.
Así es.
La margarita, sin su adorno de níquel,
reposada, en el armario del viejo jardín,
ahora joven, es solo sujeto y verbo,
no tiene predicado.
Como símbolo inquietante dulcemente camina,
por sus sueños perfumados,
por sus dormidos pétalos.
Con...
el sol y la luna en el cielo, bordando,
sus dolores, los tuyos y los míos,
como si fueran iguales,
no lo dudo igualmente,
pero como sientes, siento igual,
que cualquier flor.
Y también pienso.
Lo que dices...
¡Qué...!
“Y no se deterioran, ni dolores con el tiempo,
ni con perfumes ningún otro bello recuerdo ”.
Aún a los gramos de granito.
Aún al grafito opaco.
Aún a los quilates.
De veinticuatro segundos,
Y de los treinta gatos,
y nueve ratones,
centígrados,
se levantan,
los timones desconcertados, cuando el dolor apremia, en las pobres marionetas,
entre los ignotos acantilados.
Senti
Presos
Imientos los cimientos de los techos.
Como los pensares en las letras,
y los papeles.
¡Qué juegan las vidas, y las muertes impresas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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CELESTIAL...MENTE
Está escrito, pero, sin letras,
y la tinta fue la espuma.
Debe saberlo el mar.
Estar, aquí y no lejano.
Junto al papel, que con sangres palidece.
¡Cada hermano!.
Y mañana, será otro. ¡Día!.
Más bien escrito.
Aún esperando, vestirse.
En los inviernos, pasadomañana.
Dijiste:
¡Hermano, hermano!.
No hecho siglos añicos, el milenio.
Ha hecho caso omiso.
¡Existido y conocido, cada crepúsculo!.
Ni dejado de mirar al cielo.
Existe, siempre, un orden temporal.
¡Nunca es sinónimo absoluto!.
¡Entre hermanos!.
No morirá cada pasado.
Puede revivir, renacer. Libremente.
Dar mejor herencia y puerta. ¡Círculo!.
De flexible creación unísona.
¡Ser de humana sinfonía!.
¡Todos hermanados!.
¿Debe la salamandra,
ser murciélago,
a cualquier hora?. ¡Si ve fénix y salmones!.
Ya se quiere comer la tierra.
Piensa hermano.
Más, el alfa y el omega.
¿Qué analfabeto reconoce?.
Un polvo sin historia escrito.
Polvo
Sin
Historia
Escrito. ¡Un cielo estrellado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Deformes e infames
Se ven las palabras entre torcidas ideas.
Templos inquietos y minerales martirios.
Las letras porosas perversa virtud.
¡Ferviente desprecio desgraciado áspid!.
Implacable culpable de voz enroscada.
¡Traiciona con rabia la propia familia!
Se palpan fúnebres las ánimas adversas.
Alimentadas por los indistintos hoyos.
¡Qué feroces crecen en las venas!.
¡Qué derrochan culpas propias en corderos!.
Se oyen las noches en ráfagas de huesos.
Aroma de penumbra romance de gusanos.
¡La humanidad en una sílaba ha muerto!.
¡Ha muerto, ha muerto!.
¡La humanidad se ha muerto en una sílaba!.
Si, sí, sí...¡Ha muerto, ha muerto, ha muerto!.
Deformes e infames.
Infames y deformes.
Lengua vaga-----Vibración informe.
La conciencia----Cadavérica agoniza.
La codicia---------Es el amo qué encadena.
La conciencia------Torpe qué divaga.
Lengua forastera---Y encopetado hueco.
Con el agrio sonido así corren las horas.
Con el profundo quejido así van los días.
Con las notas dolientes así son los meses..
Con las almas vacías así dejó los años.
Ya morir... ¡No es lo qué causa pavor!
Sino el terror... ¡A vivir!.
A vivir, sí, a vivir... ¡Como sombra!.
Sólo como sombra... ¡Entre cuerpos desalmados!.
Sólo.. Sólo... Muy solos veo a tantos otros solos.
¡Sólo diez veces, una tosca piedra!.
¡Acecha y traiciona el hogar humilde!.
Balada de guadañas y tinte desolado.
Perdidas las luces
En el circo sangriento---------¡Sólo se muere!.
Perdidas las letras
En el falso alfabeto------------¡Sólo se engaña!.
Perdidos los latidos
Sin piedad verdadera---------¡Todos perdemos!.
Perdidos los hombres
Sin humana existencia-------¡Todos zozobramos!.
Dime sí sabes
¡Sí, si sabes, con la absoluta seguridad!
¿Cuál es ése dios qué ama y perdona?
--- Tanta... Inmensa... Maldad.
--- Tanta... Crueldad...Asesina.
Dime sí sabes
¡Sí, sí sabes, con toda la seguridad en el alma!
¿Cuál es ésa nación, inocente y justa?
- Bello ensueño de amor verdadero -
- Bello equilibrio de igualdad humana -
Deformes los hombres.
¡La humanidad ya murió!.
Infames las almas.
¡Divinas nunca han sido!.
¡Oh, amor a las divinidades asesinas!.
¡Oh, amor a los perdones cómplices!..
¡El paraíso se vende!.
¡El paraíso es a crédito!.
¿Quién?
¡¿Quién en el mundo es de la verdad dueño!?
¿Quién?
¡¿Quién sin conciencia vivirá eternamente!?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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