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EL VOCINGLERO EXIMIO
(Texto Neosurrealista)
Anidaba la esperanza víctima de la pirámide,
recomendada por la sutil basura de unos ojos
en el rocío de las vísperas suspendidas del hoy
polvo, y la matanza de las manzanas pecadoras,
que respaldan solo las viejas calles de baches
nuevos, para satisfacer la lengua de ropa negra.
¡Vocinglero con el aplauso de los jumentos!.
No, claro que no, su cerebro es demasiado, y
más pequeño a pesar de que sus nubes estén
secas en el fondo marino. Eximio, tal vez,
por el disco móvil, que prepara la misma oreja,
adornada de pimientos expertos en tornillos,
espárragos investigadores, aceitunas gentiles,
por hervir culpables, tapar agujeros negros,
estelares hasta triturar las verduras a gusto
de la corbata y sonrisa en turno.
¿Fallido?... Desde luego que no, su forma,
su comportamiento, incluso la manera en que
se estira, indica que son estatuas ingenuas, con
las características clásicas de sus siete toneladas
métricas al año, que ofrecen sus labios de piedra,
puesto que tienen un efecto más localizado con
la tela de la tala de la selva tropical, y los modelos computarizados de ocho meses de edad, muy hoy en los próximos quién sabe.
Aunque las erupciones ocurren por la noche tibia,
e irregular en los lunares, son inevitables en las
zonas bajo el ombligo, por ahí de la subducción
activa que considera la humedad pecaminosa.
Por lo que, antes se debe condimentar, aplaudir,
colocar pancartas en cada nube, sembrar plumas,
cultivar mantequilla, y comprar algunos títulos
que se dejan cocer en horno caliente por cuarenta
minutos de temerosos cadáveres, por escurrirlas
y pelarlas, y agregarlas poco a poco al caldo.
Pensándolo bien, es una estupidez estar muerto, y
con la suerte del unicornio en alguna casa que se
abalanza afuera por cualquier ventana, y no tiene
que preocuparse por la autoridad de los gusanos,
ni el sueño de alerta de las tortugas violentas,
indicando la presencia de terremotos perdiendo su
pico, y creando la caldera lacustre en las caderas.
Aquí, a la verdad se le tuerce el cuello fácilmente, con la galleta de la esquina de un escritorio fugaz, y alguna corbata inocente adornada con faldas, y poder de atracción sobre la mirada.
Pues bien, el poder creativo de un charco de sangre
es la mejor vitamina para las cuentas bancarias del
territorio oceánico que queda atrapado contra la
placa adyacente, arrastrada por la arena que camina
sobre el fuego de un vehículo único en su clase.
Nadie se preocupa por los muertos de mañana, y
los de hoy destacan como una verdadera obra de
arte automotriz por las emisiones industriales de
estratosférica precipitación pluvial, que espera
todo el tiempo para saber que va a pasar realmente.
Este vocinglero eximio, camina, y de los
llantos ríe, como un apéndice de fácil consulta que
contiene las fuentes originales del fracaso, y las
leyendas de sus mozos respectivos, con las discos
grabados del vestido de una amiga que extravió la
consciencia al bajarse con la gula, y disfrutar del
zumbido de un insecto con cara de plátano, y de
legionario de cuarzo grueso en un rincón lejano, y
haciendo un reclamo al tejado por las goteras de
cada esclavo, con el rostro despejado, y culpable
de vender plumas a una almohada o ave parecida,
para salvar el temblor de las noticias en el buque
del mirlo más cercano. ¡No hay duda, es una
estupidez estar muerto!.
Sin embargo, no es nada fácil, hay que tener las encías en los talones, los párpados en el lomo, y la lengua en el último esfínter del intestino grueso ajeno, con la plena seguridad de subir al mejor empleo y salario digno de limpiar los baños con los elementos paganos del cisne, evitando la mirada escudriñadora.
En tanto, se adhiere a la mucosa con un simple modo de empleo conocido de antemano, y en caso necesario durante treinta minutos se borrarán del mapa las oposiciones, equivalentes al contenido de una cuchara sopera de buen cementerio, y cálidas cenizas.
¡Así es!. Si lo duda, infórmese. Si no está de acuerdo, prepárese. Y si nada entiende de lo anterior, puede usted leerlo cuantas veces se le antoje.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Escape fantástico
(Texto Neosurrealista)
De nuevo la penumbra se ha escapado
de esta vieja caja con las lágrimas frescas
del fuego, con la nieve que vacila como hoy
aquélla flama utilizando una navaja en el sol
y en el sótano que da las conferencias, y tiene
el poder de recolectar la basura con los aplausos
de los sembradíos domesticados, vestido de humano.
¡Fantástico!... Una sola flor emite los más variados perfumes automáticamente, y sólo dando un número máximo de golpes en las conversaciones profundas por la especialidad del evento al agregar algunas más sonrisas que platican con los muertos callados, y en el espacio en cuarentena previendo que protestaran.
En términos actuales, las opiniones de los escarabajos forman pequeñas pandillas en sociedades repentinamente más populosas, y equipadas de paisajes que representan los animales más peligrosos a trece kilómetros de la luna,
y que se usó para beber la cerveza con el cambio climático en la cocina de botanas que recogen las gacelas más lentas y áridas, y numerosas hormigas en media docena de semillas observando las ceremonias antes que las aguas dieran la
primera agrupación de los camiones al desayunar los caminos de caimanes caídos por la distancia del primer zorro plateado, que alarga el techo de la bóveda celeste con sus razonamientos
invertidos en la bolsa del ebrio que da clases en el baño y el closet.
Aunque, la verdad, está en el escape diario que deja un muy buen sabor en la boca de vajilla clásica, por todo lo que se considera
relevante del poder que tiene una hora de enojo, y que se lleva a las mejores personas a otras galaxias preparadas para dar aviso
a los inmortales que atraen más energía que los músculos que cuentan el dinero mal habido en la sala de juntas de ombligos
con los mismos resultados que en el patio de mayonesa en la zona residencial de los tímidos féretros dejando el deporte a las inmobiliarias al bajar del auto y el bosque sin trabajo saludable.
De nada hay que preocuparse en este escape fantástico, pues
basándose en la elegancia aristocrática del grillo, cualquier olla sirve para analizar la toma de oportunidades en el tradicional
estampado de la ropa interior de los pasillos decorados. Por lo que es necesario que vivamos cada momento olvidando la luz con la humedad del agua platicando una y otra vez sobre lo mismo,
dándole impulso al viento, ayudando a crecer a las plantas, y generando las texturas del pequeño paraíso capaz de adaptarse a cualquier necesidad, y con la máxima paz en la práctica de
robar con la ley de la oferta y demanda en la comodidad del hogar con los aplausos más sofisticados con una buena vista del paisaje
que permite dar cabida a las más variadas trampas y engaños.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Enturbiarse Solo
Allá por donde el azul tiñe de rojo,
el ápice de grises apáticos,
al desazonar el fastidio,
los botes responsables de las piernas,
del pertinaz crapuloso,
en el dorso de los cobres laberintos,
en las escaleras que suben los luceros,
en el último ramaje despejado.
Siendo
Un intachable equívoco
Solo
Se
Enturbia
En la estratagema del emberrenchinar.
En la estolidez rimbombante con protocolo.
En el mismo garrapatear empapelado.
Solo
Se
Enturbia.
Por el halo dubitativo que ya no tiembla,
Ni en la desnudez golpea al vestido,
Ni palpa los extremos del imposible,
Ni con desdén dibuja sueños...
¡Que a la montaña duele un valle sereno!.
¡Que a la ceniza teje un fértil vacío!.
¡Que a la historia deja un sol verde!.
Arrinconando al aborrecimiento con su enjundia.
Creyendo hacer del estantalar un sustentáculo.
Solo se enturbia solo.
Porque
Azulado
Quema el cielo
Su silencio de nieve
En la dócil pausa que inventó el olvido
De la espina uniformada de peldaños
¡Con ese imán carcomido del futuro!.
Porque
Está la caricia vertical refrigerante
En los primores del artificio largamente inclinado al menor ocaso de los nudos gratos de la sombra que lo esconde en la mueca de los puertos que prefieren un débil abolengo del excelso arte de mostrar las ruinas en la brisa de corceles de un sucio pontón ruin raudo y artero en los cardos arteriales de las brumas con la proa del rutilante vaivén de la yerba rumorosa de un aura,
en el furor marmóreo de su pobre mente, en la rama, del pájaro de blandos giros, y la espléndida altivez de rabiosa negrura en las mismas letras del cuello alabastrino.
Del
Enturbiarse
Solo
Un lento relámpago obscurece
Una solitaria muchedumbre instantánea
Un conglomerado de ambiciones prolongadas
Una compañía de soledades procesadas.
Por
La burda burla...
Por
La burla burda...
¡Que presume su lúgubre ignorancia grácil!.
¡Que ostenta sus defectos con orgullo!.
Una copia falsa.
Que.
Encandila solo al pasmo.
¡Husmeador rastrero del mismo escarabajear!.
Por enturbiarse solo... Ennnturbiarssse Sooolo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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UN ARCANO HETEROGÉNEO
Quería volar, y se fue de leopardo vestido
con el presentimiento de que el medio
esponjoso quedaría asombrado en las retinas.
Hacía varios días que estaba muy tranquilo.
Ni él mismo sabía lo que describían los timbres
postales falsos terminados en casa.
Ni de las lágrimas petrificando sueños presos.
De vez en cuando, por un momento, el espacio
crecía y se achicaba entre resortes sorprendidos
al salir de las realidades alternas, retrasando el
destino con descuido, como la mirada de un ciprés
al cielo que ha mandado parar al sol alerta y puro.
Otras veces caminaba asido a circunstancias incandescente,
ensimismado, deslizándose en los velos despojados de la música perdida, en un claro enrejado bajo las nubes provocando un torbellino con la disciplina de las generaciones por venir,
inclinando con su peso la llanura de sus pupilas.
Quería imponerse, a fuerza de ignorar las excursiones masivas a las interioridades ajenas, abriendo y cerrando las ventanas
triangulares y sus palcos. Que caminan sobre el dorso de las olas.
__¡Lo mejor es no pensar en ello!__
Se dijo calladamente al empezar a brotarle el par de alas negociadas
en la noche por el largo camino de las nubes.
Estuvo mucho tiempo sumergido en la cabeza de la estatua colosal,
ahí donde vio dibujado su rostro con inscripciones destruidas por terremotos y mareas. Algunos las explicaban desparramando
promesas de saberlo por haber desatado misteriosas correspondencias.
Conocedor de la profundidad del absurdo, y decorado además por las nítidas paradojas rechazando amablemente la acusación de los celos
profesionales. Como los bosques ignotos bajo el cabello cano y escaso.
Los días siguientes no fueron diferentes al mes anterior, en la vorágine
incesante del espacio mínimo comprado en las calles como historias verdaderas, a los rostros anhelantes en el cementerio de los pozos.
Parecido al fruto de una huerta de casa embrujada, acompañado del tiempo sin fin, con el dulce placer del deseo todavía en espera.
Todo había andado excesivamente bien como el alfabeto fonético más
antiguo que se conozca, desde la pintura rupestre de los perturbados
caracoles marinos creados por las corpulentas bacterias sin tomar en
consideración la edad en forma de pirámide que salta evocando a los parásitos por el desconcierto de la imagen mencionada.
Pero todo ello solo duró unos minutos,
fue un vértigo verdoso en un claro de selva nadando en el aire.
Como el ritmo rotundo de múltiples piruetas, apretando en la garras un cerebro potente que electriza su espacio y maravilla la tierra.
Súbitamente, la roja luz lunar perdió mucho de su intensidad.
En ella aparecieron visiones apacibles mecedoras de penumbras en una especie de preámbulo magnánimo, representando la sonrisa doblada por los años con las llamas de la espalda a los talones.
___¡Claro qué les diré todo lo qué pasó!___
Pues los vidrios de las ventanas se han fundido liberando las
escaleras que permiten llegar al fondo del lago escondido en la piedra de la que sale la voz, y agita la luz intensa en el hervor general de la
nieve, en el inmenso territorio inacabado del resto de la vida.
Por otra parte, ya no quiero volar, y mucho menos vestido de leopardo con el par de alas baratas cinco horas después de aquel suceso
que claramente he olvidado por ver el oxígeno atómico eliminando el hollín de las pinturas de mis memorias antiguas, resultado del buen cuidado que me dan en este museo, ahora mi hogar permanente.
__¡No obstante, hablaré esta noche con Seth!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EL ECO VERDOSO
Con
una
desesperación
de caracoles
en
la
penumbra quebrada
el eco sueña, sueña, sueña.
Los filos
de verde torso
del frenesí vestido
por
todas
partes ardientes está
el eclipse ansioso
con
el rabo del ojo
en las esquinas
del alfabeto
en el fango
montando
peces de hojalata
de turbias manadas
desecando cándidas
lenguas
sin descanso
entre la nieve
con muletas.
¡Sublimes escorpiones!.
Hechos miedo puro
pobre, elusión inopinable,
entre las cejas
lapsus
apuñalando las rodillas
del hacha sin fondo.
Es tal vez
aquél
silencio en las raíces
o este herido polvo
de cuero celeste
o aquel gusano gris
suavemente
sobre el hilo
sacudiendo
el volcán que se derrama
concentrado
en los racimos
de las jaulas
aullando
desnudos
los suspiros
de la lluvia
que sube y quema
encadenando al cielo
agujas.
Tildado de muelle
con el
ahínco atemperado
por el techo desnudo
por la cama enlutada
por el solitario plato
por la ropa resbalosa
enroscado
el árbol
a
una
manzana
moribunda
persiguiendo al viento,
que se cubre
las verdes carnes
carnes, carnes, carnes,
con
las
hojas
movedizas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EN UNA ARISTA
Un día nació redondo en el calendario
más cuadrado con el deseo de triangular
un momento separado de cualquier instante.
Y marchó por el bosque submarino para buscar
esa gota, pues solo eso podía ser una gota
sin el tiempo atrapada. Pero el desierto
estaba absorto en cada nuevo espejismo.
Y muy cerca el sonido penetraba coronado
de silencios con sus cuerdas púrpuras
en las manos de una estatua veloz.
Colocó el dolor que nunca muere al lado
del placer enrojecido y sudoroso.
Dentro y fuera perlas espinosas, líquidas
antorchas en los labios de una oruga,
el vestíbulo pintado en jade y en las tumbas
flores de fuego.
El mismo vestía un traje de relojes en
llamativos colores en las aguas que brotaban
del espejo reflejado y muchos espacios se abrieron
donde una mirada termina en los pedazos que devuelven las pasiones en las graníticas caravanas
del desierto y la seda.
Pero el día no terminaba con el cielo despejado
y recortaba las negras hojas al viento.
Hora tras hora cabalgando el desdén fabricando
su aliento entre los aserraderos montañosos
donde guardaba los tiempos de viejos amores
secretos de la realidad que se aleja y los
cultiva en la fantasía que cuelga de los techos.
Y el día, solo era el mismo, un día simple y sencillo, pero en sí diferente en las paredes andando junto al corazón que palpita, y grita a los fantasmas taciturnos que nunca existieron.
¡Ah!___Semana a semana corría tras los meses, los años, los siglos, y en su esencia pintando pajaritos al alpiste encendiendo al alba noches y tardes.
En el fondo, su camino a la sombra del tiempo circular con frecuencia tomaba espirales escarpadas del polvo sonoro al color del relámpago
dejando en el cristal de su memoria minutos henchidos de dogmas en la mitad de una orgía por la indignación de la guerra hecha negocio de pocos en la propia degradación de su borrasca indiferente alfombrando el piso de muertes y engaño. ¡Sólo el pasado vive en el efímero presente qué nunca termina de hacer el futuro cierto equitativo y bondadoso en todo humano!.
Vaya carne de Cronos del infinito fracaso permanente...
Aunque tres veces heredó la misma arista que ahora
sentía más suya que nunca, se dijo a sí mismo en
cada segundo, en cada minuto de sus veinticuatro horas bien que mal pasadas en la eternidad que a lo lejos indiferente sabía que nada era fuera de ella. No obstante, ahora. ¡Ah!__Su corazón de día íntegro, esencial y transitorio, no toleraba el después de la noche grotesca ni los gestos
haciendo cabriolas.
Al fin, se arrodilló y arrojó su deseo por la ventana, entrando como siempre se había hecho antes de ser el día un día como cualquier otro fuera del tiempo o el espacio imaginado antes de todo antes.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Entre la Tánatodidáctica...
Nadie estaba dibujando la primera nube,
y tejían hielo por los bosques, los sillones,
y los saludos.
Mil aplausos presos de los artrópodos,
nuevos ondean muertos, con minúsculos,
clavos de sol gris.
Tanto
A uno
Como
A otro
Tanto.
Ocultan la noche de la luna,
bajo la sombra de la verde mirada,
y el acuerdo del fusil, y aliento,
en el castillo del mar azucarado.
Entre
La
Tánatodidáctica.
Destilan al rojo, el celestial escombro,
las bocinas vacilantes, callando,
la verdadera sonrisa de las tumbas,
del tabaco fumando lágrimas.
Mantienen las agujas en sus semillas,
los néctares de subterráneos pieles,
en la espalda de las frutas,
ecos de doble filo, vestidos.
Tanto
A uno
Como
A otro
Tanto
Por la imaginación, retorcida del cepillo,
entre los misterios del peine,
y la falsedad anclada del estilo,
del papiro comediógrafo ágrafo.
Acalla,
el drama del prolífico patán.
¡Heredad distorsionada maldad en cada esquina!.
Entre
La
Tánatodidáctica.¡Hogaño ahoga la consciencia!
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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CANCION DE AMOR
___Jaroslav Seifert ( República Checa )
1901-1986.
Fué poeta y periodista, siguiendo la corriente Dadaísta creó el Poetismo. En la década de los sesenta se dedicó por completo al verso libre. Fué presidente de la unión de Escritores Checos desde 1968. Premio Nobel de Literatura 1984. Esta es versión de Clara Janés.
Canción de amor
Oigo lo que no oyen los demás,
pies descalzos pisando terciopelo.
Suspiros bajo el sello de una carta,
el estremecimiento de las cuerdas, cuando no vibran.
A veces, huyendo de la gente,
veo lo que no ven los demás.
El amor, vestido con la risa
que se oculta en las pestañas, cubriendo los ojos.
Cuando aún tiene copos de nieve en los bucles,
veo florecer la rosa en el rosal.
Oí al amor partir
cuando unos labios por primera vez rozaron los míos.
Quién, sin embargo, detendrá mi esperanza:
ni siquiera el miedo al desengaño,
para que a tus rodillas no se ponga.
La más hermosa suele estar loca.
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Poeta
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Tristeza Doméstica
__Tristan Tzara (Rumania).
1896-1963.
Importante intelectual fundador junto a otros poetas y escritores, del movimiento ¨Dadaísta¨. Influyó de manera notable en Alemania y Francia.
Esta es una versión de Darie Novácenau.
Tristeza doméstica
I
En la semilla de la azucena
te enterré serenamente
nos hemos amado en campanarios arruinados
los años se destraman
como los encajes viejos.
Te estoy buscando en todas partes Señor
pero tú sabes que es poca cosa
te enterré en un mes de noviembre
cuando pasaban las alumnas para almorzar
pero no sabían que estabas en el carruaje
porque habrían llorado.
Como se vienen abajo los diques vencidos
dejando caer el dolor en los padres
de papel, tu carne vieja
¿cómo tiene que ser? -amarilla y triste
y te amé dentro del violín de los buenos modales.
El otoño extendió sobre el país la llaga
se desabotonó lentamente los pechos
y se abrirá más el vestido
como el violín del barco destrozado por los dueños
abrirá en el cuerpo de sangre la carne
que me está llamando.
Nos hemos paseado tantas veces por el malecón
bajo el viento que trae barcos pintados de cal
y clava en la ceniza de los pulmones el gancho
pero el malecón es un sendero del caracol
que habita en el corazón del Señor.
Mis pensamientos se van --como ovejas al pasto- sin fin
Lloran en la flauta por las llanuras tristes fragmentos de biografía
Me ahogo en la desesperanza de los fenómenos sísmicos
y por las calles huye el viento cual perro apedreado
II
Los astrólogos tienen encuentros secretos
dentro de un cuarto del emperador como panal de miel
donde construyen sucesos anticipados al futuro
para convertir el amor en dolor.
III
El caballo engulle la serpiente de la noche
el jardín se puso medallas de emperador
estrellado traje de novia -deja
que te mate en los infinitos, durante la noche, la carne fiel
la loca de la aldea incuba hazmerreíres para el palacio.
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Poeta
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En un libro guardada está...
___Ramón del Valle Inclán (España)
1866-1936.
En un libro guardada está...
En el espejo mágico aparece
toda mi vida, y bajo su misterio
aquel amor lejano se florece
como un arcángel en un cautiverio.
Llega por un camino nunca andado,
ya no son sus verdades tenebrosas,
desgarrada la sien, triste, aromado,
llega por el camino de las rosas.
Vibró tan duro en contra de la suerte
aquel viejo dolor, que aún se hace nuevo,
está batido como el hierro fuerte,
tiene la gracia noble de un mancebo.
Reza, alma triste, en su devota huella,
los ecos de los muertos son sagrados,
como dicen que alumbran las estrellas,
alumbran los amores apagados.
Este amor tan lejano, ahora vestido
de sombra de la tarde, en el sendero
muestra como un arcángel, el sentido
inmortal de la vida al pasajero.
Yo iba perdido por la selva oscura,
sólo oía el quebrar de mi cadena,
y vi encenderse con medrosa albura,
en la selva, una luz de ánima en pena.
Tuve conciencia. Vi la sombra mía
negra, sobre el camino de la muerte,
y vi tu sombra blanca que decía
su oración a los tigres de mi suerte.
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Poeta
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