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Es de noche,
nuestros labios se funden,
nuestros cuerpos se juntan,
nuestras almas son una misma.
Seductora inmaculada,
belleza encarnada,
te diriges hacia a mi,
eres la sirena de la luna llena.
Cuidas de mi,
en mis noches de soledad,
en mis noches de desvelo,
duermes a mi lado.
Bella y encantadora ninfa,
te extraño,
no dejaré que nada te pase,
no dejaré de sentir tus besos y caricias.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Mírate mujer: copa de fino talle,
trago exótico con rodaja de luna, frente al mar.
Mientras transitas, enajenada y ajena,
mírate orlada por la estela del nunca jamás.
Mírate: delirio de mis sentidos,
poesía de otro, plagio temprano a mi tardo ideal.
Guitarra de arena y ámbar, mírate,
etéreamente pulsada por mi arresto pasional.
Mírate: meridiana en tu belleza
y tristemente ambigua en mi coherente realidad.
Ajena, en mi único presente y futuro sin ti,
en mi única, única vida mortal... mírate pasar.
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Poeta
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HONTANAR EXECRABLE
Palpé al olvido y su memoria.
Quieta la sed y su recuerdo.
Por el agua frágil.
De las grietas caprichosa luz.
De la ignota marejada lenta.
Por las calles ondulantes.
¡Dónde se entinta una ausencia!.
Del súbito peligro atenuante.
¡Indeseable en la belleza inocua!.
¡Oh, alfaguara de futesa!.
¡Oh, entonadera de nonada!.
Adarga abundosa de escoria.
¡Cuánto embijar y achubascarse!.
Zalamero zángano zarandeando zopencos.
Del papel incumplido.
Vi el sabor y sus colores.
En los cabellos, fieras, indiferencias,
mesas solas, hambres desnutridas,
enrojecidas nubes en el suelo,
y techos de azul podrido,
en el cántaro curioso,
por la esterilidad y su fruto.
Del borbollar afrentoso.
Un tifón, un ciclón, una tromba,
son menos que poco comparados,
del mal al peor arrobo embozado,,
por el guirigay de corbata y saludo.
Y el gracejo por lo luctuoso embetunado.
¡Fontana de fruslerías!.
De
Plano pleno planchando platos.
Del
Salado dolor, salado recuerdo, salado ausente.
¡Alado y desendemoniado... Dudoso ingenio!.
Que vuelve y en ello se pierde,
allá el aire huyendo gris,
allá el camino inquieto,
entre la mayor honradez multiplicada encizañada.
Con absoluta lealtad, fingida, concavidad, de honor manando.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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POBREZA
(Soneto)
Autor : Miguel Maria Victorero ( Español ).
La fusta de la pobreza
me castigaba. Mi vida
era una flecha tendida
para ganar tu riqueza.
Dolor fue la única pieza
que cobré. (¡Pobre mi vida
que igual que flecha perdida
nunca hallará tu belleza !).
Te evoco solo expatriado
y en mi altivez humillado
mi vida inútil maldigo...
Y lloro... ¡ Que es dura ley
tener ensueños de rey
para despertar mendigo !.
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Poeta
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ESTATUAS
Por el gris de su tristeza,
las hojas del otoño bajan de peso,
en el invierno con leche invisible.
La belleza perdió sus colores, su dolor,
el sabor, amargo, rodó por los aires,
enredados, en los sueños obscuros.
Con la herida fresca,
la noche espera,
encender la obscuridad de nuevo,
en el inconmovible bosque,
del lago que baña la luna.
¡Como en ésas estatuas!.
Por enfermarse de humanidad invadidas,
sucia el azúcar la sal en los labios.
La breve sonrisa moría lentamente,
con el mismo tiempo gota a gota,
secando la boca,
de una campana dibujando palomas.
Con el silencio a la vista del sordo,
en la esquina del bosque,
pasaban las gacelas con lirios.
Nada pudieron hacer,
por las estatuas enfermas,
la humanidad las pudrió,
en el fruto que siente,
la cosecha de ignorancia y abuso,
de maldad, la cosecha, otorgando,
las espigas, del suspiro del cadáver,
en el cementerio de las consciencias,
las estatuas están indefensas.
¡Pobres, pobres!.
En las alas de algodón endurecidas.
Ellas nubes con caras de flor,
esperaban salir. Con las lluvias,
sin sabor de fuego, ni miel, ni esperanza,
en el vaivén de las caderas,
las plata se mancha más gris,
con la desesperada mañana,
al fondo del rincón.
Entre las piernas del jardín,
en la manzana maldita, una araña,
serpentea, su explosión dulce, olvidada.
¡Oh, estatuas!. Con sus joyas simuladas,
sin sombras fieles.
¡Pobres son, de humanidad enfermaron,
de humanidad morirán sin remedio!.
Tan altas, tan pálidas, murmurando,
el sol con la tarde,
escondido en el viejo camino.
Escuchando. ¡Dime, dime!.
¿Dónde el rumor se ha escondido?.
¿Quién mueve ahora el aire?.
Los dedos, los hilos,
las balas, las noticias, los gustos,
las costumbres.
¿Quienes cultivan el criterio?.
Los ojos, las manos, las cabezas,
los deseos, los pensamientos.
Más, esa tristeza era una fábula, ahora,
ya no, ya no, es el inmenso gris,
al ver al cielo,
perdido en el fondo infinito.
En la carne de piedra de humanidad infecta.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Eres bella,
oscura y siniestra,
eres bipolar,
eres mi inspiración.
La oscuridad desaparece,
la noche abraza las estrellas,
la luna aparece en el cielo,
es el momento mas hermoso que existe.
La balada escrita en el cielo,
la música melódica y celestial,
se escucha con delicadeza,
el vals de la luna bailamos.
Nobleza posees,
belleza tienes,
eres la musa eterna,
eres la mas hermosa de las doncellas.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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LECTOR LIBRE
Era un libro que miraba
por sus letras y sus hojas
las retinas inocentes al cerrar
las puertas al buscar la ventana
la belleza sin entenderla ni extenderla
ni del texto con la fatiga inmóvil
en taciturna confrontación abierta
entre la cadena lectora esclava
y la libertad creadora de la oruga
y la extravagancia indefinible
de los cuadros cazadores de unicornios
unimembres uniformes usufructos.
Lee
Libre
Lector
Libros
Lento
Lienzo
Letrero
Ligero
Levantando
Límites
Legendarios
Litorales
Era la lectura encadenada
por los últimos escalofríos y sonrojos
del verano parroquiano veterano
del mensaje refrenado meridiano
de caprichos adheridos al renglón
al muro al candado al grillete
del prejuicio de la métrica melosa
de la rima voluptuosa y los espacios
pegajosos del amor y la desdicha
de confesiones gratuitas y secretas
¡Pasiones del fósforo mojado!.
En la estabilidad de la imaginación encarcelada.
¡Lector libre, lector libre!. ¡Lee y escribe cuando puedas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DESMANTELAMIENTO
Descompuesto
Desenvuelto
Deshonesto
Mantel
De
Mentiras
Ciertas
Como
Cuando
Ya
No
Me
Acuerdo.
Humildad, me dices:
¿Porqué ya nadie me conoce?.
O estoy muerta,
en una moneda perdida.
Muchas,
otras palabras.
dicen lo mismo.
¡Han desaparecido!.
El honor respira engaño se sienta en lo robado.
Respira engaño,
se sienta en lo robado,
falso esplendor comprado al honesto.
Esplendor comprado, al honesto explotado.
Al honesto,
explotado,
indefenso, desarmado,
ciego de temor, pelirrojo acongojado.
Pelirrojo,
acongojado,
petirrojo, pecuniario, peluca, persistente, penitente.
En la garra de belleza letal, con los dientes cónicos típicos,
para masticar hermanos en lugar de nubes de cuatro metros
que se creen toneladas de yeso justo, y quizás también ojos
de pelambre satisfecha, donde los cocodrilos atacan al óxido
dividido originalmente en una fábrica de ladrillos, según las
crónicas de dos grupos de sardinas sobornadas, por esa región
de parajes disparejos, con sus atuendos, y tocados por la silla,
que convoca a los innumerables encantos del inframundo, con
grandes descuentos, al venado de cola blanca, al canguro, a la
grácil taruka, y también a numerosas especies de cactáceas..
Humildad, me preguntas:
Cada mañana
que traje
me espera
en la vanidad de una corbata
del aplauso infatigable
a sueldo
del sudor ajeno
en las piernas
del dinero malhabido
como
cuando
el cielo
lanza
balas fieles
del sagrario
hecho leyes gravitacionales
de poliédrica estadística servil
a la circunferencia del triángulo
tímida raíz cuadrada del punto..
De cruz el mantel tejido, por el restaurante y la fuente de sodas
en la consciencia vestida con chaqueta de dos pisos, con el aroma
de carpintería, tiempo después de haber vendido el alma desnutrida,
siendo tan moderna, como el primer día seducido por la historia de
las luces, inventadas en la selva de los frascos, y las plumas de cera
impenetrable. Poco se sabe del encuentro del primer hueco, tal vez
fuera un simple vacío, abandonado en el olvido suplicante, viendo las
ausencias liberadas por los escarabajos fanáticos, comprando guantes
a la república colgada de las vitrinas, que también hace las veces de
bodega, para la cobardía del sombrero y la falda recaudatoria de amor. Hasta en la mesa
con un buen cojín
de imágenes
falsas
diciendo
las verdades
mejor pagadas
al
servicio reverente
del micrófono
enemigo
de la mentira
imposible
de exterminarla
con manteles de manteca mantenida
maquinaria memorable del menosprecio..
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El tiempo es esencial,
la luna brinda su luz nuevamente,
es la hora de salir,
mi querida sirena,
quiero estar a tu lado.
Es de noche,
la velada perfecta,
velas carmesí,
rosas negras,
rosas rojas,
en el piso están,
con sus pétalos que forman un camino.
Quiero decirte cosas hermosas al oído,
quiero besarte,
hasta desgastar nuestros labios,
hasta quedarnos al amanecer.
La belleza es presente,
eres mi sirena predilecta,
eres mi musa,
mi bella y eterna enamorada.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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El vigoroso desaliento
Es como el aire
si lo leyeras____sacaría sus letras
secas de polvo__húmedo del fuego
del hielo del hilo hiel hoguera
con la espina que rebana
el lirio transparente, el ópalo orgulloso
tímido maíz, trigo temeroso.
Por aquella cumbre amante de los ecos,
donde la puerta descubre a las ventanas,
el fondo del espejo escondido en las rocas,
paredes, indemnes, entre un sabor verdoso,
como la espuma anaranjada del primer sol.
El
vigoroso
desaliento
es. Esto, eso, y otro tanto más.
Ahora que el vino se fue y regresó solo,
el lino fino con el llanto vano,
sin encontrar dados en la mano,
sin encuadrar círculos en el triángulo,
sin encubrir obscuridades en la noche,
desnudando sombras temerosas rosas,
desnudando nudos mudos rudos.
Como el aire es,
si lo escucharas_______voz de polvos,
de tiempos perdidos___ momentaniedad,
mil veces____ ¡Manto de oro!.
Trémulo invisible cuando el color resbala,
allá en el fondo de los valles enardecido,
el aliento florecido es un cisne destruido,
por el vigor de marioneta consumido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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