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Você que diz
que ama os animais,
deixe que eles vivam
nos seus ambientes naturais.
Não crie passarinhos,
papagaios, macacos,
iguanas e outros,
dizendo que ama os bichinhos.
Se você realmente
ama os animais,
deixe-os no seu ambiente.
Deixe-os com seus iguais.
Não os traga para o meio da gente,
senão eles não voltam mais.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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EN LA VICISITUD TREPIDANTE
(Neosurrealista)
La noche mira,
el cielo negro,
sin ojos, solo estrellas, lunas,
redondos abismos brillantes,
ahorcando palabras y silencios,
cortejando a los números esquivos.
¡Porqué las hojas desnudan el viento!.
Mira la noche el encabezado de los ecos,
demasiado exhaustos para hablar del silencio,
cada vez que se requiere, por los bosques hoy,
rebeldes, que resultan imposibles de evadir
por ser andrajosos y peregrinos.
El cielo negro oculta la sonrisa, feroz,
única en el mundo, como hormigas,
en fila india, blanda y aguda,
que se quedó fuera de casa,
sufriendo dolores intensos,
en tanto que las botellas,
seguirán el mismo trayecto.
Sin embargo, en el trípode formado por el ciclón,
y los metales, hay una pata que todavía luce gris,
inestable, que conversa con peces y orugas, sepultando gasolina en una vieja choza.
Al levantarse la noche,
se puede apreciar el contraste,
por el polvo que está tosiendo,
algodón, arroz y mijo, ennumerando las carencias,
en las nuevas pantallas de plasma.
Para eliminar la sensación dulce,
de frío que le da al hielo, hilo,
y el maíz se puede guardar
con hambre, y en el proceso de secado,
las ranas conducen,
al rebaño en un rincón de tierra.
He ahí, porqué la unidad de pasado y presente, es el factor
básico para matar el futuro, entre las numerosas formas
que adopta en los recipientes más corrientes. Una vez,
llegado a su hogar el invierno, se mantiene como un
flexible nómada, y empieza a formar columnas, por lo
general antes del amanecer, provocando serios problemas
de escasez, más no por eso deja de ser un gran esfuerzo.
Por esa razón, los payasos, las mímicas y las palomitas
sirvieron para motivar a los libros, rechazando, sin duda,
las evidencias que contradicen al ponerse al descubierto,
la falsedad escondida, trabajando en la mina, con la penalidad
agravada, y el envío de los paquetes de sueños.
Por fin, y gracias a todo ello, se realizan este tipo de eventos
que van de la mano, y aún no regresan a casa, para disponer
voluntariamente de sí mismos. Aunque el misterioso brillo
de las setas, es de manera intencional o fortuita, una especie
para marcar los caminos, protegidos en yeso para moverlos,
y pueden significar una amenaza proveniente de las nubes.
Pero en la vida, más bien, es el cuerpo el que debe determinar
el momento adecuado, de una interrupción planeada.
Sin bien trepidante, no deja de ser una vicisitud entre muchas
otras, que con frecuencia traicionan el criterio de la razón
egoísta, con la lentitud típica de todo lo incomprensible.
Como bien lo muestra todo lo anteriormente expuesto.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LA CIUDAD
Autor : Saint-John Perse
Francia 1887-1975
Pseudónimo de Alexis Saint-Léger Léger, Fué Doctorado en Ciencias Políticas, diplomático y poeta. Premio Nobel de Literatura 1960.
De Imágenes para Crusoe. Este es versión de Jorge Zalamea Borda.
3.-La ciudad
La pizarra cubre sus techos, o bien la teja en que vegetan los musgos.
Su aliento se vierte por el tiro de las chimeneas.
¡Grasas!
¡Olor de los hombres urgidos, como de un soso matadero!,
¡agrios cuerpos de las mujeres bajo las faldas!
¡Oh ciudad contra el cielol
Grasas, aspirados alientos, y el vaho de un pueblo contaminado
-pues toda ciudad se ciñe de inmundicia.
Sobre la lumbrera del tenderete -sobre los cubos de basura del hospicio
-sobre el olor de vino azul del barrio de los marineros
-sobre la fuente que solloza en los patios de la policía
-sobre las estatuas de piedra mohosa y sobre los perros vagabundos
-sobre el chiquillo que silba, y el mendigo cuyas mejillas tiemblan
en la cavidad de las mandíbulas,
sobre la gata enferma que tiene tres pliegues en la frente,
la noche desciende, entre el vaho de los hombres...
-La Ciudad por el río mana hacia el mar como un absceso...
¡Crusoe! Esta noche, cerca de tu Isla, el cielo que se aproxima loará al mar,
y el silencio multiplicará la exclamación de los astros solitarios.
Corre las cortinas; no enciendas:
Es la noche sobre tu Isla y en su contorno, aquí y allá,
dondequiera se curva el impecable vaso del mar;
es la noche color de párpados, sobre los caminos entretejidos del cielo y del mar.
Todo es salado, todo es viscoso y pesado como la vida de los plasmas.
El pájaro se arrulla en su pluma, bajo un sueño aceitoso;
el fruto vano, sordo de insectos cae en el agua de las caletas, cavando su ruido.
La isla se adormece entre el circo de vastas aguas,
lavada por cálidas corrientes y grasas lechadas,
en la frecuentación de légamos suntuosos.
Bajo los manglares que lo fecundan, lentos peces entre el cieno
han descargado burbujas de su cabeza chata; y otros que son lentos,
manchados como reptiles, velan. -Los légamos son fecundados.
-Oye chasquear a las huecas bestias en sus conchas.
-Sobre un trozo del cielo verde hay un humo apresurado
que es el enmarañado vuelo de los mosquitos.
-Los grillos bajo las hojas se llaman dulcemente.- Y otras bestias que son dulces,
atentas a la noche, cantan un canto más puro que el anuncio de las lluvias:
es la deglutición de dos perlas hinchendo su gollete amarillo...
¡Vagido de las aguas girantes y luminosas!
¡Corolas, bocas de moaré: el duelo que apunta y se ensancha!
Son grandes flores móviles en viaje, flores vivientes para siempre,
y que no cesarán de crecer por el mundo...
¡Oh el color de las brisas circulando sobre las aguas calmas,
las palmas de las palmeras que se menean!
Y ni un lejano ladrido de perro que signifique la choza;
que signifique la choza y el humo de la tarde
y las tres piedras negras bajo el olor de pimiento.
Pero los murciélagos cortan la noche blanda con pequeños gritos.
¡Alegría!. ¡oh alegría desatada en las alturas del cielo!
...¡Crusoe!, ¡estás ahí! y tu rostro se ofrece a los signos de la noche,
como una invertida palma de la mano.
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Poeta
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Se siente la brisa fría
nieve de invierno
caes en otoño,
frío de noche
fresco de día,
y yo aguardando
el calor que no tengo.
Frío lleno de nostalgia
de un otoño calmoso,
de helado en la alborada
a templado va más luego,
en la noche solitaria
lo sientes tocar los huesos.
El invierno ya se lanza
sobre el otoño prendido,
fría la esfera me alcanza
en las noches que te has ido.
Frio de otoño
a solas me tienes
imaginando mañanas.
Al caer la nieve vienes
como avalancha de madrugada.
Julio Medina
7 de diciembre del 2013
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Poeta
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Morigerado Indemne
(Neosurrealista )
Grita el agua luz al cielo por la noche que palidece
donde el sol muere de frío.
En tanto la verdadera propuesta del transformismo
es descubrir la irrealidad como portadora de cobre,
con sus múltiples significados compatibles, con la
tecnología comprometida, en los métodos abreviados
y convencionales, del amor implacable, mas directo.
Porqué torturados están los cálidos anhelos
con el bálsamo sublime del olvido rosa.
¡Qué salta, hierve y palpita seco!.
Pues la gran esperanza está, en los campos magnéticos impregnados de apatía, seis veces superior al desencanto, de la individualidad auténtica. De tal manera que la multiplicación de las muertes, parece ser el mejor sistema de humanizar la naturaleza, que camina con la visión pura.
Como la fiera que abajo espera.
Entre la sombra cálida de nieve.
¡Allá dónde la suerte tiembla!.
A pesar del miedo al cultivo de las algas en cuarentena, que en solo treinta años han pintado al esfumino, con el fragor de roncas tempestades, esparciendo suaves brillos, con las pálidas ilusiones abstractas, en el alma que dilatan
los vientos afilados, con la neblina de pereza.
Y besan al fuego con el ruego.
Y ensombrecen con gotas al océano.
Y destejen con lágrimas los sueños.
Quizás ahora, se llegue a entender las condiciones que dejan,
despilfarrando el patrimonio de la verdad incontrolable, y
el proceso liberador de la ignorancia rápidamente cambiante,
quitando el hecho de los estímulos perturbadores de los osos,
recurriendo a los caminos cerrados, por los abismos impacientes.
Por la noche que se dormía,
tarde queriendo ser arroyo,
tarde queriendo sembrar clavos.
Sucede entonces, que la desinformación es una necesidad, para
los patos, en una suprema ironía totalmente anacrónica según
los registros fósiles de la estrella más cercana, que insiste en
ser ignorada... Pero en vista de las circunstancias actuales, y
de la fase preoperativa, debe permanecer hasta el final del día.
En tanto ninguno esté comiéndose los dientes.
En tanto ninguno esté gritando con el silencio.
En tanto ninguno esté creyendo ser inútil.
¡Morigerado en el crepúsculo indemne en el alba!. Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Aseguro, desde mi casual inapetencia,
(por mi culpa, culpa ajena o del destino)
que limitados a un sentido insobornable,
como yo, muchos tentamos hoy querer.
Que para mal de la memoria sometida
nuestro deleite se prendó de su verdad
y simulando demostrarse sobrepuesto,
a la nostalgia se nos fuga dos por tres.
Que solapados invocamos la intimista
recreación de lo genuino que se amó
y disfrutada la limpiamos del instinto
como con agua ‘redentora’, de la piel.
Que se subsiste con la mente en utopía
y se memora el nunca más inadmitido,
que se acaricia lo puntual por lo pasado
y que se besa un algo hoy por tanto ayer.
Aseguro, que el real amor es cosa fiel.
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Poeta
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En estas fiestas que ya están golpeando las puertas de todos los hogares del mundo voy a brindar por adelantado:
Brindo por la paz mundial
Brindo por los necesitados
Brindo por los sin techo
Brindo por los enfermos
Brindo por quienes están solos
Brindo por el negro, por el blanco , por el amarillo , sin distinción de creencias religiosas ni políticas ,ni color de piel, ni gustos sexuales
Brindo por el joven , por el viejo, por la mujer , por el niño , por el hombre
Simplemente brindo por la especie humana porqué es a la que todos los humanos pertenecemos y que Dios nos ilumine para que podamos entender por fin el verdadero significado de la palabra VIDA.
Nuestra misión en la tierra no es hacer dinero , ni robar , ni matar , ni discriminar, ni difamar ,nuestra misión en la tierra es vivir la vida que tan generosamente se nos fue otorgada
Ojala que llegue el día en que todos los seres humanos lo entiendan, porque el dia que lo entienda, no habrà mas guerras, ni hambre, ni discriminaciòn, ni ambiciones desmedidas, ni sin techos,
¡ FELICES FIESTAS A TODOS!
UN ABRAZO FRATERNAL DESDE ARGENTINA
Simplemente Nita.
Y hasta cualquier momento porquè no me olvido de esta maravillosa pàgina que me abriò las puertas y donde el respeto de los usuarios es digno de
destacar.
¡Gracias!
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Poeta
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letu,tu sabor me recuerda tu boca
de besos se3nsuales
de besos de amor
en la miel del deseo
donde arden mi corazon,tu corazon
te amo
como ultimo deseo
como sentido y sensacion
de quererte
de sentirte
de amarte
como un sueño hecho realidad
te quiero porque si
por sobre todas la cosAS
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Poeta
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A gente enrola,
fingindo que mora.
A gente ri,
a gente chora...
A gente leva uma boa parte,
enganando a gente mesmo:
comendo feijão com arroz,
farinha com torresmo...
A gente bebe
para se alegrar.
A gente xinga
para desabafar...
A gente rima,
dizendo que é arte...
Mas a poesia,
está em toda parte.
A.J. Cardiais
Imagem: A.J. Cardiais
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Poeta
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Más de una semana, pasó, desde la última vez que he escribido algo en mi diario. Como siempre tuve la crisis de alergia mezclada con fiebre alta, cuerpo dolorido, tos, ojos lagrimeando. Nariz sin parar un segundo de escurrir, los muslos doloridos, hasta la piel del cuerpo y de la cabeza dolorida. Si tanto me gusta Diciembre, no entiendo por qué sufro siempre, quizá sea mi mes negativo en mi signo.
Hoy un poco mejor, pero sin estar totalmente fuerte, me he sentado un poco para que entiendan el porqué de mi silencio.
Agotada, sencillamente agotada. Sin ganas de nada, dormir es lo que quiero hacer. Sé que de un momento al otro, quedo bien. Solo tengo que esperar.
Si no me conocen dirán, “es la edad “yo digo,” no, es el todo de un año sin descanso en mi corazón.”
Los disgustos no matan, pero marcan. No tienen por qué quedar marcadas en la cara las bofetadas, las que más mal hacen son las que no dejan marcas.
Parece que hay gente que para vivir tienen que chupar la sangre de otros.
Sanguijuelas, que no debían de existir.
Pero equivocados están, quien me ha comido la carne, comerán los huesos, eso seguro.
Si tuviera algo que reprochar en mi manera de ser, aceptaría un poco mejor, pero sé que la verdad es tan sencilla como una gota de agua. Mismo de rodillas besando el suelo que piso, nunca me agradecerían todo lo que por ellos hice en la vida.
De hace cuatro años a esta parte, es una película de terror, hasta su físico ha cambiado, la maldad se ha apoderado de ellos.
Hasta una cama tuve que comprar, pues la mía huele a moho, la ropa que he dejado va derechita a la basura, que siniestras, son sus figuras, una aurea de maledicencia las acompaña.
Normal que enferme, si antes era normal, ahora es casi obligatorio, para descansar de tanto pensar en el porqué de tanta mala voluntad, hipocresía, falsedad y mentiras.
Me escondo, intento no cruzarme, con ellos, andar cogiendo aire puro, pues tengo que ir para adelante, ahora más que nunca, satisfaciendo mis deseos, comprar lo que me hace falta, volver a empezar como si fuera el principio de mi vida.
Dejar de lado el ahorrar, ser yo solo yo, ya que poco más tengo.
En el sub mundo, de nuestro pensar, mucho está por explorar, lo voy hacer y regalarme lo que quiero.
Si de otra manera lo hiciera, era estúpida e loca. Quiero que lo que me falta para vivir lo haga con comodidad, confortable, lo que he dejado que lo coman, mejor si lo tragan entero.
Si la vida en bases de falsedad, se construye tarde o temprano se desmorona, más deprisa que un suspiro.
Espero y deseo quedar bien de todo. Sé que sí, pero un poco de paciencia tengo que tener.
La fuerza de mi voluntad es inmensa, el deseo de vivir igual. Si tengo todo para conseguirlo, no puedo tener dudas.
Quiero cambiar la tristeza que en mi diario se siente, por algo fresco y dulce que el sabor pleno de vivir como deseo, me regala al despertar todas las mañanas.
Porto 6 de Diciembre de 2013
Carminha Nieves
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