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Podrá un necio llegar a estar presente
en las altas estancias del estado,
cual bobo allí, mirando a cualquier lado
verá pasar las horas lentamente;
verá el pueblo que ha puesto tristemente
tanta esperanza en un iluminado;
en un inútil tonto redomado,
que lo que pasa le es indiferente.
Mas se pregunta el pueblo ya indignado:
¿porque ha vuelto el espejo su retrato?
¿es que ser tonto es cosa del citado?
¿si es un grano de arena malformado,
o es defecto de todo el mundo innato,
si es una tara humana que ha triunfado?
13/10/14 j.ll.folch
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Poeta
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alguien debería alimentar a los perros libres de la calle,
alguien debería encerrar a la muerte en un laberinto de miradas:
y darnos tiempo y besar mujeres que han perdido la inocencia
y darnos un par de respiros solitarios
para que la noche escarbe nuestras mentes en busca de una luna llena,
porque aún nos quedan frases que no escapan a la tormenta para no ser lago tranquilo,
porque nuestros pies huelen a destino
y no queremos morir desamparados
sin haber amado un pan que huele a hembra
sin que los delirios vuelvan viento las caricias
y las ideas salgan a pasear armadas de cuchillos largos para aniquilar el silencio que duerme en las tardes de domingo...
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Poeta
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Lágrimas inocentes ©
[img width=300]http://www.los4murosdejpellicer.com/fotografias/Lagrimasinocentes.jpg [/img]
(Obra fotográfica de la Colección “Canto a la Naturaleza” que el lector podrá ver en www.jpellicer.com)
En mi descuido brota la inocencia
que me traslada a crueles e inhóspitos
campos donde se pierden lágrimas hijas del horror.
Con pinceles de muerte pintadas
van quedando mudas y esparcidas por los surcos
de la vida que ya no importa,
ya no buscan ni esperan caricias ni consuelos
ni palabra de aliento ni mirada de ternura,
pintadas de muerte, equivocadas, bajan por los surcos
necesitando olvidar su hoy… -¡maldito recuerdo!-
que para tantos ya es ayer.
Lágrimas que sin saberlo ya son libres,
que en su pena ríos de esperanzas dejando fueron,
que hicieron justicia de sus silencios
y de su vida miserable el más bello de los cantos
que el día recién esclarecido jamás escuchó.
Muriendo por la vida y viviendo por la muerte
son las lágrimas inocentes, todas,
las que arrancan en este hoy triste una palabra…
¡Basta!
Son las lágrimas inocentes, todas,
las que haciéndose palabras buscan tu boca para decir…
¡Basta!
©Jpellicer
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Poeta
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Anochece y cabalgan las estrellas,
sobre un manto de oscuras dimensiones
ancestrales, perdidas ocasiones
de escapar entre rayos y centellas.
De otro tiempo testigos son las huellas
que conducen a un mundo de ficciones,
a un lugar donde vanas ilusiones
cual rubís de las más rojas grosellas;
alumbran de la vida los rincones,
y enseñan del pasado bagatelas,
de escasas y contadas sensaciones.
Absorbe la negrura las estelas
que dejan a su paso las traiciones;
la noche es del poeta y sus esquelas.
10/10/14 j.ll.folch
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Poeta
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Quando escrevo para criança,
coloco o texto na balança
e vejo o peso que tem.
Se pesar, não vai prestar...
Se ficar leve,
não prestará também.
Criança é que nem ninguém:
não sabe o que quer,
mas sabendo muito bem
o que não quer.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Hoje estou num dia daqueles...
Daqueles que o poeta sabe:
quando o poema quer invadir,
mas não cabe.
Meus olhos seguem
o movimento da maré,
embora eu esteja no asfalto.
Penso bem alto
para rimar minha fé.
Sambo sozinho e descalço,
pra sentir o drama no pé.
Dizem que a solidão apavora,
mas não a mim.
Acho até que a solidão
não é tão ruim.
E justamente hoje,
estou me sentindo assim:
solitário.
A.J. Cardiais
06.07.2014
imagem: google
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Poeta
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El Depredador, además era niño.
Niño abandonado doblemente;
padre y madre le fallaron y allí quedó:
con ropa casi piel, debatiéndose inocente
en el desamparo y sin guía para crecer.
Carencias que jamás debe sufrir nadie,
porque ello ante todo es delito y luego
desgracia y hasta pecado si lo hay.
Sus ocho años, apenas, los vivió
discriminado también por la gente
y como pudo: un mendrugo aquí,
otro allá, alguna misericordia,
alguna bondad 'extrasocial' con límite
y alguna que otra paliza para obligarlo
a mendigar, o por fobia, a manos
de esas manos sórdidas y sádicas
que de repente saca el mundo.
Él oía a las madres
llamar a sus hijos a comer.
Hijos que no jugaban con él
por ser un discriminado.
Y aunque tenía amigos de su condición,
al ver a estos otros niños especiales
entrar a sus casas, sus refugios,
sentía hondamente la falta de un hogar.
En ocasiones veía televisión a través
de alguna de sus ventanas:
Veía fracciones del Cartoon Network
hasta que lo sorprendían y con caras
y gestos furiosos de personajes,
padres o niños solían echarlo
como a un dibujo animado intruso.
Y él, a veces reía de su celeridad
de escape de dibujito y otras,
lloraba su orfandad.
Pero el pequeño Depredador,
era un soñador y un día
se hizo de cuenta que vivía
en la mansión más grande del mundo:
Una mansión de cientos de cuadras
surtida a discreción y con pasillos
como laberinto de oportunidades
donde conseguir lo que carecía.
Solo debía obtener las llaves
de las distintas puertas de la ciudad,
o al menos una llave maestra.
La obtuvo: una pistola automática
que un perseguido de la justicia
le obligó a ocultar antes de su captura.
Hace un rato la policía acabó
con El Depredador, y la mayoría
respiró aliviada; ya no más la molesta
presencia furtiva del fisgón
de televisores ajenos, en suma
asaltante de sus negocios
y perturbador de sus familias
honestamente constituidas.
“Bien muerto está”, me comentó
alguien del grupo de mirones
que me incluía y agregó:
“Yo también me crié en la calle
y no por eso se me dio por delinquir.
Hoy tengo un negocio en el cual
me va de maravillas, amparado
por mi religión a la que aporto
mi diezmo rigurosamente”.
‘Bueno, como mortal que es,
algún defecto debía usted tener’,
le contesté, y me fui sintiendo
el escalofrío de haber sido rozado
por el mismísimo aura egoísta
de los con dios aparte, por pago.
Calle arriba, las sirenas policiales
le cantan al pequeño Depredador,
al hijo dormido de nuestra indiferencia,
el arrorró que nunca tuvo.
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Poeta
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Ambiente estólido
En las entrañas de la sed el agua quema,
la rama arrancada de una hoja libre,
como la cadena en el candado escribe,
al yugo rojo de la sangre emocionada.
En los dedos del alba misma,
el polvo de la noche,
se levanta con la tempestad inclinada.
Porque a veces pasan los ciruelos, sí que pasan,
por el estanque solitario, siempre, como bosque,
y deja la esperanza, ahí llorosa, en el baúl,
confusa, honesta, leal, noble. ¡Perdida!.
Donde un bambú fuma tortugas,
con la música del hongo angustiado,
en los emblemas del roble.
Encerrada, palpitaba allí, aquella fantasía,
de agua suave, mordiendo nube y lluvia,
en el himno verde de los campos,
acunados con el vuelo de las aves.
En la primera estrella arrepentida,
en el seco césped sin rostro,
y con un ciprés como testigo.
Extraño la carne del hombre que nieva arena,
en el cielo silencio del mármol cruento,
tan áspero en el reír despreciable, siempre,
en la arcilla insondable que hierve azufre.
Por este ambiente estólido que asfixia,
desplomándose iracundo brama agrio,
el suelo de bufidos y relinchos.
¡Oh, altar al recuerdo en ruinas!.
¡Oh, fracaso de la historia ignorada!.
¡Oh, naturaleza humana podrida en desgracia.!
¡Oh, consciencia, la razón se muere rauda!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Mientras mucho te pienso, la noche viene rauda.
Mis deseos te buscan mientras sueño despierto,
tus labios coral vivo, tus ojos luz de día,
me hacen vibrar, soñar, vivir, a ti me llevan.
Los deseos sublimes dentro de mí te llaman
mis dedos del rizado de tu cabeza presos
en el aire te buscan en tu silueta ardiente
te extraño, te amo tanto, necesito tus besos.
Aún estando lejos mi alma a ti viaja rauda.
Pensando en tí mis ansias me mantienen despierto,
tus labios y tus ojos soles del nuevo día
que amándote me tienen, y que al cielo me llevan.
En mis sueños del alma te veo en la distancia
pronunciando un te amo profundo como el mar;
sin atinar como estoy, si triste o melancólico
te imagino, mujer que por siempre voy a amar.
Siawas, La Cruz de Río Grande, R.A.A.S, Nicaragua, Agosto 24 de 2013.
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Poeta
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Não quero copiar ninguém.
Nem a mim mesmo.
Não quero escrever com desdém,
nem a esmo.
Cheiro fumaça teórica
enquanto minha retórica
vai para o espaço
e volta desfazendo os laços.
A rima é o crime da esquina,
de quem reza seus fracassos.
Palavras ferem que nem aço,
Ou afagam que nem plumas.
Espero punição dos astros
Por desferi-las usando golpes baixos.
A.J. Cardiais
08.10.2014
imagem: google
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