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A morte sabe que não morro
de amores pela vida...
Portanto ela entende
que a vida não me prende.
A vida é uma companheira
que me leva na brincadeira.
Ela sabe que não sou de lutar...
Sou mais é de me entregar.
A vida gosta é de combate;
de quem lute com a morte
para ficar com ela...
Como jogar comigo,
é um jogo praticamente perdido,
a vida deixa-me de bobeira,
e grita assim:
Vá escrever suas besteiras,
e pode dizer que eu sou ruim!
A.J. Cardiais
12.02.2011
imagem: google
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Poeta
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El paso de los años ha dejado
arrugas en el tronco envejecido,
recuerdos en cada una en lo vivido,
es largo en la corteza tal listado.
La repetida aurora le ha tocado,
mil años con sus días que han vencido
los avatares del tiempo, que ha sido
notario del quehacer inesperado.
Así guarda su tiempo en surco arado,
aquel que por ventura a conseguido,
del paso de los años el agrado,
del agua del rocío que ha bebido
el árbol, cuyo tronco si ha logrado
tener en cada arruga lo venido.
29/12/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
El paso de los años por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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MICROCONTOS POETICOS OU POESIAS MICRO
PASSOU PELO PORTÃO
QUE DAVA PARA O RIO
...OLHOU PARA TRÁS..
NADA..
ENTÃO OLHOU PARA A FRENTE
E RIU
O SOL A PINO DOIA NA ALMA
COMO SE FOSSE CARNE EXPOSTA
SENDO CURTIDA PARA CARNE DE SOL
LEU O JORNAL
COMO SE AS NOTICIAS DO DIA
ALIVIASSEM A SOLIDÃO
QUE NAS NOITES SENTIA
NO TELHADO AS FRESTRAS
DA DECADENCIA DOS ANOS
ARDUAMENTE VIVIDOS
AO LADO DA CHURRASQUEIRA
LEMBRAVA QUE JÁ NÃO FOI TÃO SOZINHO
... MAS NUNCA TÃO FELIZ
A MESA POSTA, LUGARES MARCADOS
AGUARDANDO OS QUE FICAM
O ANO INTEIRO BRIGANDO
SUBIA OS DEGRAUS
JÁ SEM NINGUÉM A LHE ESPERAR,
ERA COMO ESTIVESSE INDO À FORCA
EM CADA UMA DAS NOITES
SENTADO NA SOMBRA SENTIU
QUE NESTE MUNDO ELE SOBRAVA
MAS ASSUMINDO ESTE PAPEL RELAXOU
SABENDO QUE AFINAL NADA PERDIA
A NUVEM PASSOU E QUASE PARANDO
TAPOU O SOL DANDO ALGUM ALIVIO
A QUEM EM FRENTE ABRIA CAMINHO
A BELA ÁRVORE
SE REBUSTECIA
E NELE A VIDA SE IA
QUANTOS ANTES
NÃO A VIRAM ASSIM
NUM MOMENTO A SÓS
E A QUANTOS ELA AINDA NÃO VIRIA.
ABRIU O LIVRO COMO SE FOSSE
A PORTA DE UM MUNDO NOVO
COMO SEMPRE ACONTECIA
E AO TERMINÁ-LO COMO A TODOS
OLHAVA EM VOLTA E NADA MUDADO SENTIA
MAS SÓ APARENTEMENTE ASSIM PARECIA
OS PASSAROS PASSARAM
SOBRE O CÉU AZUL
GRANANDO BARULHENTOS
ENQUANTO ELE APRECIAVA O SILÊNCIO
AO LONGO DA ESTRADA RETA
FICAVA PENSANDO EM QUANTAS
ENTRÂNCIAS E CURVAS
NA VIDA AINDA VIRIA
NO PASSAR AGRADÁVEL DOS DIAS
SABIA QUE DELES MENOS TINHA
MAS NÃO VOTARIA ATRÁS
NEM QUE FOSSE POR UM DIA
TIROU O CALÇADO
E NA GRAMA CAMINHAVA
A VIDA JÁ LHE ERA MACIA
VIZINHANÇA BARULHENTA
ERA A ALGAZARRA DO DIA
GANHAVAM A VIDA
DO QUE NO BERRO SE VENDIA
BATERAM PALMA
QUEM SERIA?
APENAS ALGUÉM QUE NUNCA MAIS VERIA
NAS CURVAS DA ESTRADA
COM ATENÇÃO REDOBRADA
PASSAVA A TENSÃO DO DIA
ENTRE O BARULHO AO LONGE
... DAS CRIANÇAS...
OLHAVA EM VOLTA
E ALEGRIA TAMBÉM SENTIA
DA VARANDA VIA A NATUREZA
INFANTIL.. COMO A LHE MOSTRAR
TODA A SIMPLICIDADE DA VIDA
DOS QUE FORAM NÃO LEMBRAVA
MUITOS POUCO DEIXARAM VALIA
MAS FELIZ VIVIA TODO NOVO DIA
LIMPOU O JARDIM
A ALMA SILENCIOU
RASTELOU A GRAMA
O CORAÇÃO ALIVIOU
LIMPOU AS GAVETAS
MUITO ESPAÇO SOBROU
DE MUITO ENTULHO SE LIVROU
E VIU QUE A ALMA SE ALEGROU
FECHOU A PORTA NA ÚLTIMA VEZ
E VIU O MUNDO SE ACABANDO
MAS O SOL DA RUA O OFUSCOU
E NO CHÃO JÁ VIU PARA ONDE IRIA
A CIDADE NA NOITE SE AQUIETAVA
E ELE, NAQUELE MOMENTO
TANTO BARULHO RPECISAVA
FICOU NO CARRO PENSANDO
ESTAVA NA HORA NOVAMENTE
DE IR À BUSCA INTERMITENTE
SENTOU NA VARANDA
E VIU QUE A VIDA É SIMPLES
COMO BOM FILME
QUE COMEÇA TODO DIA
"Não é o lugar em que nos encontramos nem as exterioridades que tornam as pessoas felizes; a felicidade provém do íntimo, daquilo que o ser humano sente dentro de si mesmo' Roselis von Sass – www.graal.org.br
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Poeta
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O que me dá “status de poeta”,
é meu comportamento perante a vida.
Não são as emoções dissolvidas
em forma de versos.
Alguém pode muito bem
saber versar,
porém não ter um olhar
poético...
Escrever é uma questão de técnica.
Viver de forma poética,
não é questão de prática,
nem está na gramática.
A.J. Cardiais
29.12.2014
imagem: a.j. cardiais
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Poeta
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Aveces pienso que fuiste un sueño, que
mi cabeza te invento, tenía días que te sentía
distante y pérdida pero te sentía, ahora te
pienso igual pero no te siento, como si hubieras
desaparecido, siento que no respiramos
el mismo aire, que la distancia entre los dos
es insalvable, que mi tristeza se acostumbró
a no tenerte, que mis manos vacías no
tienen esperanzas de tu calor, que mis ojos
fríos no capturaran los colores que te forman, que
mis pasos por más perdidos y desorientados
que estén no me llevaran de nuevo a cruzarme
en tu camino.
Sueño lejano y extraño te buscó con mis
ojos apretados ¿sueño de mis entrañas en
donde estas metida en mis noches solas? sueño
de esperanza te perdiste, sueño vacío, sueño
mío, invento de mis ansias, invento de mi soledad
necesitada de perfección, sueño, sueño, sueño.
Mezcla entre mis días reales y mis noches
irreales, dudas de tu existencia, locura que me
dice que existes sin saber donde buscarte,
desvanecida y pérdida, noche en vela convenceme
que es sueño, que es creación de mis insomnios,
que no eres más que la lágrima que escapa de mis
ojos sin motivo y muere seca entre mis inútiles
mantas, enamorado de la perfección creada por
tenerte, sueño miserable que acabaste con mis
ganas de dormir profundamente.
Te busque inútilmente entre miles de rostros que
cruzaron, seguí a mil mujeres esperando que
al girar sus cabezas tan soñadas, tu rostro iluminará
mi tristeza, pero no existían ojos como los soñados,
los soñé tan perfectos que no existen, mire cada
mano que cortaba el viento en un paso veloz frente
a mis ojos, ninguna mano se pareció a la tuya
desvanecida mujer irreal que yo he creado, ninguna
dejó atrás el aroma de tu cuerpo, el mismo que sin
mirar reconocía de tanto recordarlo en ese sueño
que invente noche tras noche.
Mañana despertare sin esperarte, no pensare en
ti como hasta ahora, espero que esta noche el
cansancio de soñare y esperarte me ayuden a
matar tiernamente tu recuerdo, que mi sueño
de hoy borre tu sueño, que despierte feliz y no te
extrañe.
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Poeta
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]Quando a canção se fez mais forte, mais sentida
Quando a poesia fez folia em minha vida
Você veio me contar dessa paixão inesperada
Por outra pessoa
AROLDO ALVES SOBRINHO [/right]
Añoro con tristeza aquellos días contigo
Porque fueron los más hermosos de mi vida
Pues al encontrarte en medio de ellos
Yo los escogí, para vivirlos contigo.
Tú eres una mujer genial, una genio realmente
Yo no entiendo cómo es que hacías
Para combinar la física y la química con la poesía
Hacías todas esas cosas mientras me conversabas.
Y nuestras conversaciones eran de locos…
Tú me hacías reír con tus ocurrencias niña…
Disfrutando de felices momentos
Pero tù seguías estudiando, escribiendo...
Esas peleas nuestras… ¡eran divertidas!
Yo te miraba a los ojos
Y tú ya me tenías una sonrisa…
El perdón llegaba apretujado de besos.
Llorábamos y prometíamos no ofendernos más
Y nos queríamos y nos creíamos
Pues estábamos enamorados
Con una promesa de amor infinito…
Pero algo en nosotros cambió
Tampoco sé explicarme qué
Pero pasó, dejando un río de lágrimas para mí
No sé si para ti.
Delalma
Lunes, 29 de diciembre de 2014
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Poeta
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Cotejos
Lindos tus labios
Como pétalos de flor
Lindos tus ojos
Que tienen la luz del sol
Linda tu boca
Que mis deseos
Provoca
Lindo tu pelo
Que tiene la luz del cielo
Lindo tu corazón
Que induce
Mi inspiración
ECM29122014
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Poeta
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(La democracia es el consuelo del pobre – j.ll.f -)
Saber de las palabras el sentido
y buscar realidades a su entorno;
se trata de un banal, de un pobre adorno
que no va más allá de un vil cumplido;
así pues es que todo lo ocurrido
no es más que del fracaso su retorno;
solo para el que es puro es un bochorno
y el servil por el mando es elegido.
Auto engaño es aquello que complace,
al que nada en sus manos ha tenido,
y fía en el poder buen desenlace,
soberano es su voto, le han mentido,
y hacen de él todo aquello que les place.
Se complace el villano ya elegido.
28/12/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Auto engaño por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Não "me fiz" poeta
e não me acho poeta.
Mesmo, porque não sei
qual a diferença.
O que é ser poeta?
Lunático, romântico, sonhador,
tecedor de palavras,
atirador de versos
guerrilheiro de ideias,
ou alguém que sabe
manipular as palavras em versos?
Eu, que sempre fui como sou,
não sei dizer o inverso.
Sempre amei, comi, bebi, sofri...
Andei por lugares desconhecidos
sem para quedas
e sem guarda chuvas... *
(Jorge Luiz Borges não fez nada disso)
Sempre procurei saciar
todas as minhas sedes.
Agora estou aqui perguntando-me:
isto é ser poeta?
A.J. Cardiais
18.01.2004
*Em: Instantes - Doces Palavras
Poema de Jorge Luiz Borges
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Poeta
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Dos poetas famosos,
eu quero ler,
o que não sei
escrever...
Faço o que faço,
sem saber...
Isto me dá um poder
de inocente.
A.J. Cardiais
18.12.2014
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Poeta
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