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SEÑUELOS
¿Quién hay qué vivo en sus sueños
no respire con las nubes cobijado
y latiéndole una almohada?.
Párpados balsa son,
mis noches mares,
donde navegan flotando,
campanas tocando el silencio.
¿De quién somos, sueños,
en ésta burbuja viviendo,
tejiéndole olas al bosque?.
Piel alada fue,
mi día perenne,
donde saboreaba vuelos,
submarinos acariciando el canto.
¿Soñamos acaso los sueños,
despiertos los dioses dormidos,
en una fugaz esperanza?.
Sueños poesía son,
hermanos nuestros vivires,
donde despiertan libres fuerzas,
celestiales cincelando el alma.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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YO VI...
Yo... Vi...
Porqué lloviste las ramas entre las sombras,
la mirada derramando entre las ventanas,
el pueblo penando entre las cenizas,
el rumor recogiendo entre las nubes.
Yo vi...
¡Sí!.
La humedad.
De los recuerdos.
La sequía.
Del los olvidos.
¡Sí, sí!___ Recuerdo el manso sufrimiento.
Del campo abandonado.
Del arado enmohecido.
Del aplauso adulador.
Del rupestre encorbatado.
Yo vi...
¡Sí!.
La sonrisa del metal en la consciencia.
Del mismo mal bajo las sillas.
Del aplauso del vacío reptando.
Del abuso sobre el asfalto.
Yo vi...
¡Sí, sí!.
Porqué.
Lloviste.
Tiempo.
Tus recuerdos.
¡Sí, sí!.
Tiempo, tiempo imborrable.
En tu lluvia de relojes.
En las espinas coronada.
En las ácidas espumas.
En las manos de villanos.
Yo vi...
Gotear, gotear, gotear.
Mil sombras___ De soles qué no debían morir
Cientos
Mil veces___ De inocentes lagos y cataratas
Cientos, cientos, de fantasmas entre las nubes...
Yo vi...
¡Sobre mi desierto mi sequía incurable!.
Y vi...
Lluvia solo.
De lágrimas.
¡Ignoradas!.
Donde solo, solo queda...
El dolor que crece entre las matas.
Entre las espigas de la fatiga.
El vil mantel de la mentira.
Entre las lenguas de la guadaña.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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SALUDO A LA MUJER, PERSONAL E INTRASFERIBLE
Aunque el hembrismo se alce prepotente,
no le voy a brindar mi demagogia.
Saludo solo, a aquellas que respeto,
y le escupo las cara a tantas otras.
No valoro a las personas por su sexo,
me importa lo que son como personas.
Mi saludo, compañera, es permanente.
Tu enemigo es mi enemigo, a toda hora.
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Poeta
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A mulher é A vida
e também A morte.
O homem é O azar,
a mulher é A sorte.
A mulher é A lua,
e misteriosa como A noite.
O homem é O sol,
e claro como O dia.
A mulher é A Terra,
é onde nós vivemos.
O homem é O planeta,
é onde nós sonhamos.
A mulher é A rima
e também A poesia.
O homem é O verso
e também O poema.
A mulher é A alegria,
o homem é O problema.
AJ Cardiais
imagem: google
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Poeta
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AMO.
por kin
Amo tus ojos tristes y lejanos,
cuando miras y callas de repente,
esos labios tan frescos y lozanos,
y el beso que se escapa casualmente.
Amo tus pasos que sin mucha prisa,
se alejan en silencio inadvertido,
mientras tu pelo juega con la brisa
y un "hasta pronto" queda reprimido.
Amo las tardes plácidas, serenas,
en que dejo volar mi pensamiento,
todo este amor que corre por mis venas,
la llama abrazadora de tu aliento.
Y surges en mi vida de repente,
atrapada en el alma de un poema,
mariposa que vuelas por mi mente,
tan simple como llama que te quema
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Poeta
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FUMADOR DE NUBES
Fumador.
Cuando el mar naufraga en un cerillo.
De nubes.
Lleno de susurros hechos olas.
De flamas.
¡Qué sumisas beben hielos!.
Fumador.
En la roja tempestad que muere.
De nubes.
Un aire rodando por la orilla.
Del instante destrozado de las algas.
En la aurora derretida del verano.
Una bajo las urnas y botas.
Otras, cenizas cada día.
De nubes.
Al después que sube culpable.
¡Fumador!.
Donde toda la muerte, parece olvidada,
en la vida que no existe,
en el piso que gime pies,
en el viento confundido,
en la muerte qué persiste,
Dónde toda la vida perece despreciada.
Fumador.
De los dioses hechos.
Añicos infinitas veces.
De nubes... Tan dóciles como monótonos,
los párpados,
piensan. ¡Qué piensan y sienten con cada pestaña!. En los años que pasan y pesan.
Fumador.
Entre los años reapropiados del minuto.
De nubes.
Con la identidad larga de los gestos.
Por los suelos perdidos del engaño.
Dónde... Hay vicios de muerta historia.
De nubes...
Con los ácidos consejos de las grullas,
en la calvicie de los gallos eclipsados.
Y la creación opresiva del eco de nubes.
¡Del eco en su monólogo lacónico!.
Fumador.
Del empobrecido tabaco desempleado.
Del ennegrecido bolsillo hambriento.
¡Oh, matriz sublime de lo inmediato!.
De nubes.
¡Oh, cicatriz reveladora de lo evidente!.
De nubes.
Fumador, fumador, fumador.
¡Oh, sí!.
Por las irreverentes gotas intocables,
de las propuestas irrelevantes,
en la indudable revolución del papel,
en la inservible memoria del agua.
¡Lágrimas hechas del polvo!.
¡Lágrimas vendiendo ceniza!.
De nubes... Sin húmedas familias.
De nubes... Sin énfasis desérticas.
De nubes... Sin cielos ciertos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Poeta para quê?
Para poetar a vida?
Mas o povo não quer saber
de poesia.
O povo quer é viver
na folia.
Para o povo a vida não é poesia...
A vida é uma correria
atrás do pão de cada dia.
E quem ganhou pão demais,
agora quer mordomia
e nem olha pra trás,
para não ver a agonia.
“Viver e não ter a vergonha
de ser feliz"...(¹)
Quem me diz
onde está a felicidade?
Está no medo do covarde,
que foge da realidade?
Está na coragem do valente,
que enfrenta o batente
com honestidade?
E o poeta faz o quê?
Está no mundo da lua,
ou está no meio da rua
tentando esclarecer?
“Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução".(²)
¹ Gonzaguinha – O Que é, O Que é?
² Carlos Drummond de Andrade -
Poema de Sete Faces
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Yo me paro,
desafiante con coraje
por ser hombre combativo,
porque siento, pienso,
sufro y amo,
quiero hacer honor
al privilegio de mi genero,
darle el valor al concepto
de ser humano,
imponerme por la razón
de mi intelecto,
que si estoy aquí
yo lo proclamo
que prefiero,
la muerte de píe
a vivir como gusano.
Soy hombre,
orgullo siento,
de mi sangre, mi prole
y mis ancestros
me parieron por amor,
me educaron con el pan
que da el trabajo.
Mi carne es de caldén
y mi piel es de quebracho ,
en mi alma hay guardado
un evangelio escrito por
Whitman, Borges y Cervantes
mi alimento es
la libertad de pensamiento,
tengo pluma por espada
pero... ¡cuidado!
tengo vista frontal,
por eso cazo,
a la ley de la razón
yo me someto,
pero si vienen por la fuerza
los enfrento
y si vienen por la sangre
yo ataco
CREADO 06/03/2013
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Poeta
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Talvez as pessoas não entendam,
mas eu me orgulho
em ser um vagabundo.
Eu falo "vagabundo",
pelo desapego total
à tudo que é material
e à vida artificial.
Não tenho dinheiro,
não tenho nada...
Só tenho uma estrada
percorrida e a percorrer,
em busca do saber.
Um saber sem compromisso.
Um saber da vida,
ou saber do nada...
Os que mais sabem,
levam uma vida isolada.
Vide os Monges.
A.J. Cardiais
23.07.2011
imagem: google
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Poeta
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Amor se marchó en un tren
hacia ningún lugar.
Más tarde arrancó una flor
que se marchito.
El clima no le favoreció.
Las aves nadaron,
los peces comenzaron a volar.
Amor se ha cansado de buscar,
debajo de una piedra,
debajo del desván.
Amor teme no encontrar,
aquello que perdió.
Su propia existencia,
amor comienza a cuestionar.
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Poeta
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