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Deixe essa “banana” aí!
É isso que eu digo a mim,
quando escrevo algo “duvidoso”,
algo que não está no “padrão”.
Se não concorro a nenhuma eleição,
então minha plataforma
não precisa seguir a norma
da boa educação.
Eu sigo a inspiração.
Se ela quer que eu
escreva assim,
quem sou eu
para judiar de mim?
Então é assim que vai...
E, para ter um fim:
Bai, bai.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Quisiera ser barrilete
y junto a tu alma volar,
quisiera que crezcan alas,
en mi agobiada cabeza,
y por la ventana fugar,
a mi infantil aventura,
de ser otra vez Sandokan,
o Tarzán allá en la selva
Ser el heroico capitán
de un barco de piratas
y en mis brazos con crayones
pintarme una sirena y un ancla,
o volver a ser el astronauta
que viajo por las galaxias,
en una nave de cartón con escafandra de lata
Hay una magia, tangible,
en el mundo de mi infancia,
su inocente recuerdo me provoca,
tibia tristeza en el alma,
en ella vive la feliz libertad,
de la simple honestidad de una caricia o un beso
por ella soy lo que soy
por ella conservo la luz que da el amor
por mi mujer y mis hijos
Quisiera ser barrilete,
o la pelota, de los juegos de mi infancia,
para todos los días poder despertar,
sabiendo que solo voy a otorgar,
gozo y felicidad a cualquiera
que se atreva por un momento a jugar,
por el solo y simple placer de disfrutar,
lo que yo puedo obsequiar
Y llegada ya la noche, cansado de sol y de risas,
Esperar el otro día, para volver a empezar
Quisiera ser barrilete
y junto a tu alma volar,
quisiera ser barrilete...
aunque me haga llorar
Creado 13/5/2010 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Está aí minha poesia
navegando...
Nau vazia
rimando
este horizonte
de utopia.
Está aí
minha fantasia
no mar aberto,
no mar alto...
Longe estagia
brincando
nos portões
das academias.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Lo que queda entre el lejano ayer y la nueva aurora,
es el espacio exacto, que quizás sean solo segundos
o los minutos breves, para que se exprese la vida,
fluyendo con todo su encanto y plenitud,
para compartir, para crecer, para entender,
para amar, para perdonar, para ser consuelo…
Queda la siempre tierna sonrisa que redime,
que levanta y cicatriza, que conmueve y alegra…
y las manos, quedan las manos que bendicen,
cuando acarician y hasta en los adioses…
las que te escriben y buscan hasta en sueños,
estas manos que forman puentes eternos con las tuyas…
Queda entonces el milagro cierto de hoy mismo,
de este ahora, que cuenta con los que amamos
y con los que vibran y viven aunque no están…
Este ahora que nos fortalece y encanta,
porque es vida, porque lo podemos sentir,
vida que se cierne y desboca por cada sentido…
Este ahora que queda, es nuestro y es vida,
es todo lo que necesitamos para soñar,
construir, pintar, cantar y entregar,
porque solo compartiendo se trasciende
y quedan huellas para otros caminantes,
que derrochan su vida en este espacio exacto…
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Poeta
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A QUIEN CORRESPONDA
No me señales con tu dedo impiadoso,
no me jusgues, ni condenes lapidario,
yo te pido perdon por mis herrores,
y me ago responzable de mis atos.
El escaso caudal de mi sapiensa,
que desgrano en un misero relato,
no sería cual es, si me andubiera,
el corretor de errores ortograficos.
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Poeta
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Disfrutas de mi locura del mediodía hasta la muerte, de promesas, todas y tus inicios cada vez más impredecibles.
Te declaro la guerra del ausente, la del masoquista, la del delirio que penetró que se entretiene y me sostiene cada vez menos.
Aquí huele a ti, aquí se detiene todo.
Y me alejo, que para suerte que estas muy cerca, que te se distinguir de lejos.
Algunas tardes son propicias para verte llegar de la escuela, de las amigas, de la mama, de sus viajes cada ciertos domingos, del cafe, de la mano de alguien....
Me Jode esas tardes, esas tardes en que aprendí de sus planetas, y sus amores lesbianos, esas que deseas ver su hombro desnudo
Y aqui sigo firme, sin romper las promesas. Aún sabiendo a ansiedad y decepción, aún con la cobija manchada.
Aquí esa brújula regalada, esa rana capturada. Aquí con tus "te amo" en formas de cuerpos o quizá de cuerpos con formas de "te amo"
Aquí que sigue lloviendo. Y me estoy resfriando.
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Poeta
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Expresiones compulsivas de tu debilidad social,
expresados en tus incontables enemigos que has hecho,
no puedo saber como te sientes,
cuando no dices nada.
Una forma de obsesionarse,
una forma de causar caos,
no nos importa lo que digas,
no caeremos en tus juegos.
No me interesa nada,
no nos interesa lo que digas,
no seremos parte de tus engaños,
es tu inoportuno sentido de superioridad,
es tu insoportable forma de vanidad.
No nos importa lo que digas,
nunca entraremos a tus juegos,
no queremos sangrar por todos tus pecados,
nunca seguiremos tu camino,
no nos interesa más,
como interpretes tu último regreso.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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[img width=300]http://4.bp.blogspot.com/-a8H6fhAFQBQ/UWWgH_mP5QI/AAAAAAAAFXE/QbBHJYl5Qus/s1600/No+puedo+olvidarla.jpg[/img]
NO PUEDO OLVIDARLA
Los años raudamente han pasado
pero la vida se torna igual o peor
mi corazón no sana, sigue destrozado
pero con la esperanza de tu amor.
Por favor no me hablen de ella
que mi corazón aún palpita
al contemplar nuestra estrella
la cual hemos dejado solita.
Me esfuerzo y no puedo olvidarla
se clavó hondamente en mi alma
por más que trato, no dejo de amarla
no tengo más opción que la calma.
Basta, la vida es bella y debe continuar
son palabras que digo a mi corazón
pero él quedamente me hace callar
e inicie la batalla campal contra la razón.
¿Qué me hizo para amarla tanto?
Sería su mirada de fulminante hechizo
¿Acaso su monumental figura de encanto?
O quizá su primer beso que me dejó erizo
Sinceramente no sé por qué la amo tanto
Sólo sé que soy adicto a sus mieles de mujer;
Que desde que me dejó, la soledad no aguanto
Sólo sueño con el momento de volverla a ver.
Vuelve amor mío, que no puedo olvidarte
te busco en la poesía y no te encuentro
en las noches de luna y te has ido a otra parte
pero mi lucha sigue, así indague todo el firmamento.
Autor: Edwin Yanes
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@Poetayanes
Facebook: Edwin Yanes
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Poeta
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Los hombres y las mujeres que fueron,
que en otros tiempos vivieron, que otra suerte tuvieron, a ellos
¿quien los buscas; a ellos quien los honras; quien los mientas;
de ellos quien se acuerda?
¿Quién se acuerda de los tiempos en que vivieron,
de los tiempos en que ellos fueron?
¿Quién sabe, quien conoce los amores
que supieron; las penas que tuvieron,
los miedos, los desaires que vivieron?
¿Quién sabes de los odios que habitaron
sus almas, de sus miedos, de sus esperanzas,
quien sabes de los celos que sintieron?
¿Quién conoces, quien ha probado de las angustias
que pasaron; las lágrimas que derramaron?
¿Quién sabes de lo que creyeron, de lo que pensaron?
¿Quién sabes, ni se acuerda, de todo lo que fue?
De todo lo que se perdió, de todo lo que el viento se llevo?
¿Quién los buscas y no los encuentras?
¿Quién sabes o pregunta por sus dias,
por sus soledades, por sus noches vacias?
¿Quién se acuerdas de sus vidas,
quien las mientas sus vidas ajetreadas, jaladas,
sus noches despiertas?
¿Quién hablas de los errores que cometieron,
Que no hay quien los remedies, de los sueños que perdieron?
¿Quién sabes de los sinsabores, quien sabes y quien se acuerda,
de los triunfos que tuvieron?
¿Quién se acuerdas de sus hijos, de sus hechos, de las obras
que empezaron que tal vez no terminaron?
¿Quién se acuerdas de lo bueno que ellos hicieron?
¿Quién quisieras invertir su tiempo,
meditando en ellos, pensando en ellos, el tiempo que le queda?
¿Quién hablas de ellos, quien escribes de ellos,
quien de sus adioses con panuelos?
¿Dónde están sus labios, sus palabras al viento,
sus cuerpos, sus fuerzas, sus almas, lo que sintieron
por dentro?
¿Quién los buscas, quien los llamas,
quien que no es de su patria,
quien que no estas casado con una de sus hermanas?
Nadie respondes de ellos, nadie respondes por ellos.
De los hombres y de las mujeres que fueron,
que en otros tiempos vivieron, solo el polvo queda;
y en el viento, el soplo de su vida, casi nada, nada queda.
No hablan ni el cielo, ni las piedras,
ni las nubes, de su ida o de su llegada.
Y entre los hombres vivientes,
queda tal vez, mención honorable,
si fueron grandes mujeres o hombres.
Quizás su nombre lo lleva alguna calle vieja.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
De “La hojas no se despiden.”
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Poeta
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SEIS COPLAS PARA UNA PENA
Mis penas las voy arriando
a los campos del olvido,
para que queden pastando
mientras sigo mi camino.
Hay penas que son apenas
unas gotas de rocío,
otras que son aguacero
de llantos incontenidos.
Una vez tuve una pena
que se encariñó conmigo,
pero un día me dejó
en busca de otro cariño.
No es bueno el andar penando
cuando el amor ya se ha ido,
para qué rumiar tristesa
si no vuelve lo perdido.
Hay penas que me causaron,
hay penas que yo causé,
hay penas por lo querido,
y penas por no querer.
Toda peña tiene dueño,
aunque no sepa quien es,
pero mi pena más onda
tiene nombre de mujer.
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Poeta
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