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TANGO DEL DESENCANTO
Si serás gil, en pleno mediodía.
le parlás de la luna, sensiblero
a una mina que atorra la resaca
de una noche de escabio y falopeo.
Sos un otario con berretín de bardo,
engrupido de romántica sanata,
la llevaste al bulín fané de vicio
y te llenó de vomito la cama.
Te sentiste el Jesús que la salvaba
le besabas las manos y la frente,
y en un último místico arrebato
le lavaste las patas en un tacho.
La naifa despertó, se fumó un faso,
sin decirte ni chau se tomó el piro
y quedaste moqueando desengaños,
en la letra de un tango poligriyo.
Diccionario lunfardo:
Gil = Tonto
Parlás = Hablás
Mina = Mujer
Atorra = Duerme
Escabio = Bebidas alcohólicas
Falopeo = Consumo de drogas
Otario = Estúpido
Berretín = Ambición
Bardo = Poeta
Engrupido = Creído
Sanata = Discurso sin sentido
Bulín = Habitación
Fané = Muerta
Naifa = Mujer
Faso = Cigarrillo
Se tomó el Piro = Se fue
Moqueando = Llorando
Poligriyo = Miserable
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Poeta
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No sé que día fue, ni si era tarde o noche cuando
me encontré el más sutil y encantador anzuelo:
tus brazos extendidos en un abrazo -que imaginé-
me esperaba, por tu sonrisa inquietante, seductora…
y caí, me deje atrapar en ese torbellino exquisito
que siempre brinda nuevos espacios por explorar,
por abordarlos y degustarlos en una espiral sin fin
que cautiva, que acecha y que ya no me dejó ir…
El contacto furtivo, fugaz de tu piel escurriéndose
entre mis dedos y deseos, porque siempre fue así…
alborotó mi alma y allí, se quedó sin espacio la razón
y la conciencia, no hay cordura que valga un roce tuyo
y qué decir de besarte finalmente y estrellar allí
toda la ansiedad y ganas que provocas en mí y que…
reprimidos, más bien almacenados, no podía retener,
todo me empujaba a ti a nosotros a amarte sin más.
Cada bendito instante explosiona sin compasión
cualquier defensa y tan solo quiero tenerte… y ser
contigo en mis brazos, parte de ese abrazo extendido,
que alcanzó lo que tus ojos hermosos me dijeron…
-ven soy tuya y tú serás mío-, no pude, no quise huir
y ahora tan solo quiero conjugar sin compasión
este amarte más, amarte siempre, sin reservas y
con nuevos destellos de locura y toda la ternura…
Mirarme a través de tu sonrisa y encontrar alegría
en tus ojos mustios, mientras nuestras bocas exploran
y nuestros cuerpos se juntan… es casi una ceremonia
que prende música, luces, cánticos y más motivos,
y ahora tampoco importa el día, calendarios ni hora,
importan tus ansias y las mías de provocar más besos
y toda la pasión incesante que se vuelca desde tú y yo…
para que seas mi ama y señora, la mujer de mi vida…
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Poeta
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Es esa soledad que me traiciona,
el silencio total que mi alma habita,
es ese pendular que me gravita,
es ese corazón que mal funciona.
¿Quién sabe si habrá vida en otra zona?
¿y quién sabe del mal si nadie grita?
mas la verdad sabemos que está escrita,
y que el paso del tiempo la fracciona.
No cabe ya esperar más el tranvía,
en donde la estación hay una fosa,
por donde el avanzaba ya no hay vía.
Es esa soledad que se hace odiosa,
es el amanecer sin alegría,
es ese verso agriado y no la prosa.
18/3/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Es ese verso agriado y no la prosa por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Common
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Poeta
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Apergaminado
Y fue un papel que deseó escribir, sobre la tinta.
De la luna enamorada.
De la noche del fracaso.
Del silencio del miedo.
¡En la esfera menos espinosa e incolora!.
En el sol pájaro en el viento medusa,
terso pétreo arisco erial acre insano.
¡Apergaminado destintarse vano!.
Lloran, lloran las piedras lúbricas lavas.
Con la furia lujuriosa del perdón enamoradas.
¡Como el hombre que debe ser alabado!.
Pues a su mismo creador ayuda.
Con la tinta con la lengua con la mano.
Álabe creyéndose importante.
¡Dándole su humedad al agua!.
¡Vano destintado apergaminarse!.
De la misma naturaleza humana evacuatorio,
dando conferencias de la muerte al cementerio,
descubriendo al iluso ser sabio.
Y ¡Oh, milagro !, inventando el agua tibia.
Implorando a las rodillas que se arrodillen.
Y al jardín de los cristales amar su silbido,
azul de ausencia, rojo débil, amarillo humilde.
¡Destintado apergaminarse vano!.
Porque fue papel en trance líquido,
de la tinta peregrino en el desierto,
fabricante de ojos para vigas ajenas,
enseñando al asno a hablar de orejas.
Y a las aves a volar y a las flores perfumar.
Y a cualquier dios inventarle poderes infames.
Por ser ayudante del creador débil que le implora, culto, y promoción.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Cuando te veo
A los ojos,
Dueños del amor,
Quebrantando luces…
Significan sí.
Dulce caminar,
Dulce andar,
Melodioso sonido,
Tierno
Y enternecedor,
No lamentaré penas
Y me entretendré bien,
No quebrarse,
No perderse.
No.
Significar sí,
No significar no,
Sí.
Llevarse hasta el abismo,
Llevarse hasta el final,
Llevarse hasta la meta
Y decirles “sí,
Sí, sí”...
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Poeta
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Resaca,
De escuchar gritar
Al mar,
Omnipotencia de la esperanza,
Pensando en el 99.
Resaca,
Flores de otoño
Flores de primavera,
Flores enteras,
Flores de luz,
Flores secas.
Aquí sigo
Loca la locura,
Loca yo
Y él,
Que no sé
Si me soportará.
Calor amarillo,
Mi calor directo del sol,
Y la luna,
Beige, amarilla y blanca,
Dulce es también
Escuchar su canción
Y recibir su luz.
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Poeta
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Quem procura estudar
a extensão do poema,
aposto que ficará
com este dilema:
Poema é uma crase,
dentro de uma frase;
Poema é uma rima
cheirando a obra prima...
O poema é um devaneio,
um delírio, uma loucura,
que não sabe de onde veio...
O poema é uma estrutura,
com (ou sem) poesia no meio,
servindo à literatura.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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NON NOMINATUM
Era el andar, el caminar sin rumbo
sin saber ni proponerse a donde .
A merced del azar o del destino
como un náufrago desterrado al infinito.
Las catorce estaciones del calvario
arrastrando su cruz, pasó de largo.
No tuvo acompañantes, siempre solo,
como un paria, un impuro, un leprosario,
un cadáver infecto de gusanos.
No dejó ningún rastro en su camino
de su mísera existencia, ni su tumba
pero pienso que existió, que tuvo vida,
que fue niño y quizás …
hubo quién lo haya querido.
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Poeta
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Si el pasado es presente congelado
que se ampara en heladas estructuras,
y recoge en su seno desventuras
que de mi lo hacen hoy el ser odiado;
¿ha de ser que su estático legado
sea propio de todas las usuras?
¿sea herencia de todas las basuras?
¿merecemos purgar algún pecado?
Si es así venderé mis pertenencias,
raciocinio y temor a lo ignorado,
realidades de amargas experiencias
al punto de quedarme acorralado;
es así que estas son hoy las herencias
las hijas de un pasado ya quebrado.
15/3/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Quebró el pasado por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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RESEÑA ENSAÑADA
En la mitad de un instante quedó,
la muerte a medias abandonada,
por el pasado que se adelanta,
escondiendo al futuro que se retrasa,
trozo truculento trueque truncado,
del aquí y ahora... Afilada esfera espera,
cuadricularmente aterciopelada la cólera,
cubierta, soplando y sudando,
desprendiendo shshshsh al callado,
que duerme zzzzz inerte,
liberando violentos y ásperos silencios.
Intento decirlo, pero me encuentro perdido,
intento explicarlo un poco, y me multiplico,
no hay palabra que no tenga letras,
no hay muerte que no sea segura,
algún día incierto.
¡Aún en el fondo más elevado!.
¡Aún en la altura más profunda!.
No hay engaños con las verdades falseadas,
porqué son ciertos y verosímiles.
Como el instante a la mitad,
de un prolongado momento,
excesivamente corto,
y que esta muerte relató enseñando a señas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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