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El amor verde
El amor verde pinta el cielo.
Rosa la soledad teje.
La fotografía camina lento.
En el ritmo alegre del tiempo.
Azul el sueño canta.
Como el agua tibia danza.
Al principio un maquillaje de noche.
El amor tibio y blando el tiempo lento.
Los suspiros pasan y pesan.
Los ojos brillan a lo lejos.
Los pies dibujan alas y plumas.
Con el tono que resalta las virtudes.
De los muslos de las nubes.
De los pechos de los bosques.
De los brazos de las brisas.
De los ojos de los ríos.
Con el tono que resalta las virtudes.
El amor verde sabe dulce.
Blanca la esperanza bebe.
Las pestañas en la luna.
En la piel de los años.
En la miel de los sueños.
El amor verde vuela.
En el rostro de los relojes.
En el canto de los latidos.
Por la escuela de la vida.
Pruebas, resistencia, éxito, fracaso,
dolores, esperanza, ilusiones, realidad, creatividad,
pasiones, elección, belleza, natural, humilde, descuidado.
¡El amor verde, no es azul, ni rosa, ni amarillo!.
El amor es verde, y solo verde, cuando es amor natural.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Punto y final
Donde hoy arena ayer vergel extenso,
en donde hoy barro ayer un mar profundo,
mas que importa si solo en un segundo
lo que antes bien hoy es dolor intenso.
¿Y si al revés si existo luego pienso?
basta reír si suena un no rotundo,
solo es capaz aquel que es vagabundo
de darle igual si existe o no consenso.
Que ha de importar si hay mar o si hay desierto,
si hubo un vergel o había allí un fangal;
para todos hay un futuro cierto,
aun que el rico no crea en su final
cuando de tierra su cuerpo es cubierto;
el vagabundo observa y le da igual.
29/4/14 j.ll.folch
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Poeta
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Joaquín Pasos
Nicaragüense (1914-1947)
Cuando lleguéis a viejos, respetaréis la piedra,
si es que llegáis a viejos,
si es que entonces quedó alguna piedra.
Vuestros hijos amarán al viejo cobre,
al hierro fiel.
Recibiréis a los antiguos metales en el seno de vuestras familias,
trataréis al noble plomo con la decencia que corresponde a su carácter dulce;
os reconciliaréis con el zinc dándole un suave nombre;
con el bronce considerándolo como hermano del oro,
porque el oro no fue a la guerra por vosotros,
el oro se quedó, por vosotros, haciendo el papel de niño mimado,
vestido de terciopelo, arropado, protegido por el resentido acero...
Cuando lleguéis a viejos, respetaréis al oro,
si es que llegáis a viejos,
si es que entonces quedó algún oro.
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Poeta
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MILONGA PARA LAS COPLAS
Me fui detrás de un cariño.
volví solo y sin amor
lamiéndome las heridas.
y aguantándome el dolor
hice risas de mi llanto
y de mi pena alegría
en coplas que largué al viento
sin saber adónde irían.
Una guitarra cantora
les puso plumas y alas,
animándolas al vuelo
las despidió una mañana.
Volvieron años después
en la voz de otro cantor,
con sus crías en bandada
convertidas en canción.
No tienen dueño las coplas,
son del pueblo que las canta,
son hijas del corazón
que salen por la garganta.
De alegría o de tristeza,
mansas o de rebelión
las coplas son como el aire
sin padre,patria,ni dios.
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Poeta
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CONCURRENCIA SOÑADORA
Donde el humo enciende un cigarrillo,
con el escándalo mecánico,
en la penumbra artificial de los ratones,
con la voz de la distancia,
en el lívido límite de la cárcel tierna,
con la dulce incertidumbre,
del incendio fósil dictando conferencias,
al clavel de la primera vez constante,
del sonido perseguido del ruido requisado,
por la sospecha despreciada despiadada.
Por ser la concurrencia soñadora empedernida,
y que no solo pensase al leer en lo que lee,
ni en la repugnancia de repetir lo ya dicho.
¡Sin la dicha de sentirlo!. Encadenado al río,
que corre boca arriba naciendo navegante ligero,
de lo conseguido en cierto modo incierto espeso,
al encontrar otro camino rabioso ramaje rapaz,
en que cada parte del principio supone un fin,
un pronóstico sin ropa sin ritmo sin horno postal.
En
La
Concurrencia
Soñadora... ¡Por ése anhelo que no ha tenido!.
Ni antecesor, ni sucesor, sectario secuaz sedoso.
Ni tímidos resortes rectos, ímprobos. incandescentes.
En las dulces curvas... ¡Dónde la sal entra!.
Con el velo del preciosismo azulado ambulante.
Y la vanidad dorada en salmuera. ¡Por hablar del sentir,
de lo que nada se sabe, ni se puede saber, pregonándolo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Não tente entender-me,
pois nem eu me entendo...
Algumas vezes vou à luta,
outras me rendo.
Algumas vezes sou força bruta,
outras sou só diplomacia...
Às vezes minha face oculta
transparece na poesia.
A.J. Cardiais
16.01.2012
imagem: google
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Poeta
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Del idealista (con P.D.)
Desde el umbral de la bondad se avista
el lejano horizonte azul del cielo;
la esperanza de aquel que es idealista,
va aguardando del tiempo con recelo,
que no ahogue el hastío el que subsista
la brasa que alimenta ese consuelo;
y no de la razón al nihilista,
cuando el mundo vistiéndose de duelo
va girando; en conjunto hacia a un destino
que se aleja de un futuro altruista.
Será pues que por falta de buen tino
el hombre da el poder al arribista;
y aleja con su propio desatino
la mejora de su humana conquista.*
28/4/14 j.ll.folch
*P.D.: “y aleja con su propio desatino
la mejora de su humana conquista.” o que es lo mismo
que echarse las piedras en el propio tejado.
Licencia Creative Commons
Del idealista (con P.D.) por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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O poeta está por aí...
Pastando nos mastros,
violentando os astros
e morrendo de rir.
O poeta está por aí...
Rimando as poeiras,
curtindo besteiras,
sonhando onde ir.
Disse o poeta Waly:
“O poeta é a pimenta
do planeta”... (¹)
Se meta!
A.J. Cardiais
06.01.2012
imagem: google (Poeta Cuíca de Santo Amaro)
(¹) Lulu Santos e Waly Salomão
Em: Assaltaram a Gramática (http://letras.mus.br/lulu-santos/88131/)
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Poeta
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Onde ela mora?
No absurdo
No medo
No escuro
De onde vem sua força?
Do luto
Do túmulo
Do tudo
Quando vai, e quando volta?
Não sei...
Já estou morta!
Enide Santos 26/04/14
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Poeta
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Un poema me engaña de forma compasiva;
me mete en la cabeza que puedo ser poeta.
Un poema convierte mi vida en su motivo
y saca de mi instinto, de utopía, verdad.
Un poema es un hijo que ha logrado su sueño;
me enseña que ha obtenido para los dos el Ser.
Un poema me limpia la voz de anonimato
y la impone al murmullo del mero transcurrir.
Un poema no deja que esté solo en el mundo;
me trae de todo el orbe la voz de la hermandad.
Un poema me eleva sobre los mandamientos,
me premia por el tiempo que le dedico fiel.
Un poema es un perro leal a muchos dueños;
me escolta, aun ajeno, por trechos de mi umbría.
Un poema me arrulla como lo hacía mi madre
y me despierta en horas baldías a sembrar.
Un poema me deja pasearme en tu pretil
y a veces me permite saltarte al pensamiento.
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Poeta
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