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Poetar não é difícil...
O difícil é ser poeta
e não ser nada.
Poeta é uma missão inacabada.
O poeta não é uma estrada
com começo, meio e fim.
O poeta é um sem fim.
O poeta é um sem nada.
O poeta é um condenado
a viver de pão e poesia.
Poetar é uma filosofia,
não é só escrever poesia.
Poetar não é difícil...
Difícil é viver a poesia
no seu dia a dia.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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El indigno
Construye con antiguos pensamientos
castillos que ayer fueron derrumbados;
no recuerda su amnesia los eventos,
que dieron con el traste sus dorados
sueños de inalcanzables argumentos.
Mas hacen bien aquellos que avisados
protegen sus semillas de los vientos;
que traen la miseria a los sembrados.
Lidera el que no puede ser ya digno
ejércitos de zombis incurables,
y aduce toda culpa al que es “maligno”,
así que sensatez muy poco vales,
y advierto que de no cambiar el signo,
reventarán las heces los pañales.
14/6/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
El Indigno por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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F.R.A.G.M.E.N.T.A.R.I.A.
La vida
por su muerte
amada
del verde
en la ceniza
fragante frágil
fragmento fragoso.
¡Totalidad!.
De una astilla
fracción eterna
ambos.
Donde...
Pasa la lluvia sin inmutarse,
la estatua de la tarde,
oxidada por el eclipse,
que rescata la memoria,
que reside sobre el viento,
que pasa, se agranda, y se alarga,
en las gotas si se tuercen,
en las botas si se escogen,
en el corazón de una cereza,
en la minúscula manzana.
Como
las
burbujas
andando.
Resbalando el presente,
arrastrando el pasado,
futuro del humo,
inclinado,
en sí mismo,
encendiendo obscuridades,
despiadada luz,
devorando,
chispas.
Porqué...
Pasa, pasa y pesa.
Como el pez con red las uvas,
y el espejo caza el reflejo.
¡Qué pregunta a la sombra furtiva!.
¿Porqué se aferra, luminosa?.
En la luz cuando reposa.
Allá por donde el tiempo flota,
y el instante arrastra sus pies,
lento, y nada quiere saber,
de las sandalias gastadas,
ni de las piedras heridas,
ni de las nubes yertas,
ni del bastón del camino.
¡Paralítico!.
Porqué en la tormenta se nace viejo.
con la tristeza en paraguas.
por el cielo envenenado.
por el suelo inundado.
por las ausencias.
olvidadas.
En los abismos,
del
alma sola.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Padre:
Hoy estoy contigo
y quiero verte a los ojos
para poderte decir
que gracias por tus consejos
de vida he podido alegre vivir
Padre:
Quiero sentirte en un abrazo
para poderte transmitir
todo mi agradecimiento
por haberme formado
y haberme dado aliento
para poder sobresalir
Padre:
Quiero decirte al oído
que te amo sin medida
por ser amoroso y tolerante
por haberme dado la vida
y por quererme tanto
bendito eres padre mío y santo
ECM15062014
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Poeta
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Dizem que Deus
fez o homem de barro.
Moldou, esculpiu,
soprou: deu-lhe vida.
Então se Deus fez a mulher
da costela do homem,
Ele usou na mulher
um "material" melhor.
E como Ele já estava
com mais experiência
sobre "fabricação" humana,
Fez a mulher mais bem feita.
Mulher, seja o que você é:
uma obra prima de Deus.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Siempre va a ser extraño y por demás injusto
que un hijo intente valorar, calificar a un papá,
de un papá se completó el milagro de la vida
y ésa, ya es una dádiva suficiente para crecer,
para hacer la diferencia, para nuevos retos,
para descubrir más horizontes, otros universos…
Los nuevos brotes de un real roble, se conocen
en su tenacidad, en la furia de la nueva savia
que explora nuevos vientos, soles, tormentas,
en la ternura renovada también con saña…
para tender sombras frescas, raíces recias,
para abrigar y proteger toda la vida compartida.
Entenderlo y tener el valor de vivir sin prejuicios,
va a seguir siendo la llave para reconocer el origen
de las disquisiciones y de los sueños, de mirar,
escuchar, caminar, de hablar incluso escribir, leer,
sólo entonces será viable perseguir otras auroras,
acrecentar el bosque, tender muchas más ramas…
Y nada más maravilloso que ser hijo y novel papá,
para mantener presente que los retos no llegan
de quien recibimos la vida, están en nosotros…
la continuidad de esa vida, ahora más vigorosa,
idealista, nueva, sin viejas limitaciones y prejuicios,
fresca como sueño, como risa, como primeros pasos.
Con la posibilidad de percibir tu sabiduría y bondad,
papá… que tengamos toda la ternura y consideración,
para entender que la vitalidad se difumina, más no
la capacidad de amar, de soñar, de sonreír nomás…
que podamos sujetar tus manos y tus hombros,
que podamos alimentar tus días de esperanza y paz…
Papá, que pueda escribirte al menos y disparar aquí
miguitas de cariño, más puentes de amenas charlas,
las que descubrimos entre tu adultez mayor y mi
asomo a la madurez de emociones y experiencia,
las que apuntalaron mis idealizaciones del mañana
y mi infinita ambición por ser mejor y buen papá…
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Poeta
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Já queimei tantos “escritos”
por não achá-los bonitos
ou dentro do "controle de qualidade"...
Queimei-os.
Mas agora, por vergonha
ou por vaidade,
guardo-os,
mesmo sem "qualidade".
Descobri que sou
o meu pior crítico.
Não estou à meu favor.
Agora, exponho-os ao mundo...
Ponho-os na rua.
E se não tiverem valor,
a crítica será sua.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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El azul verdoso
Del iris de tus ojos
Son el espejo
Del cielo y el mar
Donde mi mente
Vuela y puede navegar
Y mi cuerpo puede gozar
Con el delirio
Loco de quererte besar
El azul verdoso
Del iris de tus ojos
Me sacan de mi agonía
Y me llevan al paraíso terrenal
ECM14062014
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Poeta
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Fragmentos de mim
E as mãos dos sonhos ainda me roçam a pele.
Amparou-me com sua existência, ocupou meus pensamentos por muitas e muitas horas. Realizou sonhos meus e muitos outros me ofereceu.
Deu-me sonhos sim, e para realiza-los impregnou-me de vida.
Seu amor ensinou-me a não temer a saudade a não fugir dela, fez-me paciente e terna com minhas nostalgias, seu amor ajudou-me a saborear
cada fragmento do meu amar. Posso sentir o melhor de você em mim.
Hoje habitam sonhos e saudades nas lágrimas vivas que agora morrem de mim. Aprendi a andar no tempo, idas e voltas há lugares que somente meu pensamento é capaz de alcançar. As horas passam como tem que passar como sempre passaram, e eu? Prossigo sozinha dividindo minha vida com alguém muito mais frágil que eu, alguém que tenho que proteger a todo custo e a todo o momento, alguém de quem depende tudo que sou de onde emana a minha seiva.
Ah! Mas a minha solidão já não é mais a mesma, ela pressente um riso a vagar, sabe que por trás daquelas lágrimas está você e tudo que a tua presença deixou, agora a minha solidão é feita de recordação, cometida de espera e instigada por tão intenso amor.
Em muitos dos caminhos em mim, até mesmo desconhecidos por mim, você chegou, deixou marcas vivas que se rebelam exigindo tua presença.
Já me sangram as mãos, de tanto segurar as rédeas desta paixão.
Mas às horas vão devorando os meus sonhos e me vejo só, tendo que por fim em tudo menos em mim.
Enide Santos 14/06/14
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Poeta
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NÍTIDA HECATOMBE
El sueño de cristal,
la noche rompe acariciando,
alas, flores, mariposas en la luz,
perlas en el rocío esmeralda de nieve,
una vez ave de líquido vuelo,
del suelo agitado por las horas,
en los ciegos minutos,
hablando de las plantas sin sueño,
entre los blancos crines,
una tarde un momento un suspiro,
meciendo al camino sus sandalias.
De carne y hueso el reloj,
respira por las horas,
el polvo del aliento en la escalera,
donde la leche duerme dulce,
de la mano el mar sangriento,
el amor espera las tijeras,
y la lengua un piadoso adiós,
y el recuerdo una noche miel,
y la cruz una lágrima severa,
y el canto una espada lejos.
Espera del viento al sombrero,
con la porcelana esperando,
la escalera dibujando,
al árbol escondido en un cajón,
de tiempo el último dios,
pensándolo primero ausente.
Grises jaulas caen lloviendo,
en los años perdidos uno a uno,
abanicos alimentados por agujas,
que pasan de la espuma a las olas,
neblinas del maléfico silencio,
en las ramas del trapecio,
acumulando ladridos de inepto.
¡Corrupto inhábil enfático!.
Donde habita la plaga, el lugar de la lengua,
por el suelo que rasca la nuca,
codo a codo carcomiendo.
¡Al indefenso la plegaria!.
¡Oh, nítida hecatombe, como te ven y callan!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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