Y porque estamos solos empezamos un verso.

Porque sentimos frío acercamos las manos
al calor de unos seres imposibles y bellos
que nos prestan sus ojos para observar el mundo.

Porque tenemos miedo miramos otras muertes
y en nuestra oscuridad encendemos un sol
de mediodía, inmóvil, que no se irá al ocaso.

Huyendo del dolor fatigamos el cuerpo
por calles de ciudades que nunca son la nuestra
de la mano de gentes que habitan en nosotros.

Porque tenemos prisa inventamos finales.
Porque nos falta el tiempo inventamos más tiempo.

Porque somos tan pobres no nos pesa apostar
lo poco que nos queda a este número incierto.

Porque somos humanos miramos a los dioses.
Porque no somos dioses jugamos a crear.

Toda esta historia plasmada en versos
sacada de un recuerdo lerdo archivado,
desahogo recóndito disperso
entre la membrana elástica del pasado.

Esta antigüedad sensible carece de caducidad
y no puede ser anulada al instante,
quizás en el modo de contarla haya disparidad,
pero el meollo es el mismo, eso es lo importante.

Son sustancias imposibles de hacerlas a un lado
mucho menos depositarlas en un bote de basura,
vivirán contigo como destino paralelo y holgado,
al salir de la guarida oyen como la murria murmura.

Una vez se anime el alma al destape acendrado
empezará a descender serena la lluvia solaz,
sobre cada rincón de estela despoblado
intensa será la alusión, pero con frecuencia fugaz.

En cada partida dejará marcado su rastro invisible
con la ventana abierta para volver aparecer,
cuando el airecillo nostálgico lo haga posible
y la llovizna conmovedora no pare de caer.

Julio Medina
16 de septiembre del 2014