|
|
|
Está… Solo está llorando,
Ella no ha parado de llamarte,
Se ha convertido en una brisa;
En algún leve sonido dentro de la tempestad.
En algún tenue resplandor que se apaga,
Porque ya no puedes escuchar y
También porque has dejado de mirar.
Está… la tarde está lloviendo,
El firmamento está dormido,
Sus grises párpados cubren el cielo azul,
No te atreves a salir, tienes miedo,
Siempre lo has tenido
Y eso nunca cambiará.
Está… desgraciadamente,
Ella siempre está esperando,
Ella no ha dejado de llamarte,
Ella siempre está llorando
Y no lo puedes ver.
Quisiera decirte que ¡has perdido!
¡Que tu última oportunidad murió!
Pero ella siempre esta despierta.
¡No quiere dormir!
No hay día en que no te escriba;
No hay día en que no sonría al pensar en ti.
Está… ella solo está llorando,
Solo está tan sola porque tú no estás,
Ella solo está esperando que regreses,
Ella es el ruido en tus recuerdos;
Ella es mi alma que te extraña.
Héctor Humberto García Herrera
|
Poeta
|
|
|
|
Nos preguntamos:
quien lanzó la piedra que rompió la ventana donde antes vivía dios?
quién dejó que el silencio se saliera con las suyas y cociera la boca de los niños homicidas?
quién quemó la montaña donde perdíamos la cabeza delirando para que la luna cambie de color?
y todos están sordos como si fueran maniquís de cera o peces sin tiempo para detenerse a dedicarnos un momento.
ha pasado mucho tiempo ya desde esos acontecimientos que nos dibujaron una duda en la frente
y ahora todos caminamos jugando con las sombras como si fueran nuestras marionetas más queridas,
nadie se hace responsable de su agonía
todos usan su mejor disfraz y fingen no tener las manos marcadas por la derrota
ya nadie mira las semillas explotar cual big bang debajo de las piedras
nadie escucha el sutil eco de un perro que muere acribillado por la tormenta
y es mejor así
porque la luz cegó a la parca para morir todos de forma aleatoria
en un nostálgico bingo donde ganamos un disparo en la cien
por ese motivo compro un poco de neblina
y me pierdo en la montaña
como si toda mi vida hubiera sido un cigarrillo en manos de soldados traumatizados
como si las estrellas solo fueran cerillas encendidas que buscan en la noche un pedazo de corazón abierto...
|
Poeta
|
|
|
|
Semente somos
Dos que nos foram
E deles guardamos
Seu espírito melhor
Em nosso[img align=right width=300]https://encrypted-tbn3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSjdkw3biwh_K3kHLVZLLq6lgDdsa2F6pjmd-uLhiGbLjJmxDBW7A[/img] sangue
Seiva e espírito
Álbum de fatos
Imagens aprendidas
Louvamos todo dia
Ao Deus que nos foi doado
A permissão de continuá-los
edificá-los
Em vida.
Grandes momentos
Infinitas verdades
O dia a dia nos formou
Em sua ética
Justiça e bondade.
Homenagem a meu pai
Raul Marques Velloso Filho.
|
Poeta
|
|
|
|
Podrá un necio llegar a estar presente
en las altas estancias del estado,
cual bobo allí, mirando a cualquier lado
verá pasar las horas lentamente;
verá el pueblo que ha puesto tristemente
tanta esperanza en un iluminado;
en un inútil tonto redomado,
que lo que pasa le es indiferente.
Mas se pregunta el pueblo ya indignado:
¿porque ha vuelto el espejo su retrato?
¿es que ser tonto es cosa del citado?
¿si es un grano de arena malformado,
o es defecto de todo el mundo innato,
si es una tara humana que ha triunfado?
13/10/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
La duda por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
|
Poeta
|
|
|
|
alguien debería alimentar a los perros libres de la calle,
alguien debería encerrar a la muerte en un laberinto de miradas:
y darnos tiempo y besar mujeres que han perdido la inocencia
y darnos un par de respiros solitarios
para que la noche escarbe nuestras mentes en busca de una luna llena,
porque aún nos quedan frases que no escapan a la tormenta para no ser lago tranquilo,
porque nuestros pies huelen a destino
y no queremos morir desamparados
sin haber amado un pan que huele a hembra
sin que los delirios vuelvan viento las caricias
y las ideas salgan a pasear armadas de cuchillos largos para aniquilar el silencio que duerme en las tardes de domingo...
|
Poeta
|
|
|
Lágrimas inocentes ©
[img width=300]http://www.los4murosdejpellicer.com/fotografias/Lagrimasinocentes.jpg [/img]
(Obra fotográfica de la Colección “Canto a la Naturaleza” que el lector podrá ver en www.jpellicer.com)
En mi descuido brota la inocencia
que me traslada a crueles e inhóspitos
campos donde se pierden lágrimas hijas del horror.
Con pinceles de muerte pintadas
van quedando mudas y esparcidas por los surcos
de la vida que ya no importa,
ya no buscan ni esperan caricias ni consuelos
ni palabra de aliento ni mirada de ternura,
pintadas de muerte, equivocadas, bajan por los surcos
necesitando olvidar su hoy… -¡maldito recuerdo!-
que para tantos ya es ayer.
Lágrimas que sin saberlo ya son libres,
que en su pena ríos de esperanzas dejando fueron,
que hicieron justicia de sus silencios
y de su vida miserable el más bello de los cantos
que el día recién esclarecido jamás escuchó.
Muriendo por la vida y viviendo por la muerte
son las lágrimas inocentes, todas,
las que arrancan en este hoy triste una palabra…
¡Basta!
Son las lágrimas inocentes, todas,
las que haciéndose palabras buscan tu boca para decir…
¡Basta!
©Jpellicer
|
Poeta
|
|
|
|
Anochece y cabalgan las estrellas,
sobre un manto de oscuras dimensiones
ancestrales, perdidas ocasiones
de escapar entre rayos y centellas.
De otro tiempo testigos son las huellas
que conducen a un mundo de ficciones,
a un lugar donde vanas ilusiones
cual rubís de las más rojas grosellas;
alumbran de la vida los rincones,
y enseñan del pasado bagatelas,
de escasas y contadas sensaciones.
Absorbe la negrura las estelas
que dejan a su paso las traiciones;
la noche es del poeta y sus esquelas.
10/10/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Anochece por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
|
Poeta
|
|
|
|
Quando escrevo para criança,
coloco o texto na balança
e vejo o peso que tem.
Se pesar, não vai prestar...
Se ficar leve,
não prestará também.
Criança é que nem ninguém:
não sabe o que quer,
mas sabendo muito bem
o que não quer.
A.J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
Hoje estou num dia daqueles...
Daqueles que o poeta sabe:
quando o poema quer invadir,
mas não cabe.
Meus olhos seguem
o movimento da maré,
embora eu esteja no asfalto.
Penso bem alto
para rimar minha fé.
Sambo sozinho e descalço,
pra sentir o drama no pé.
Dizem que a solidão apavora,
mas não a mim.
Acho até que a solidão
não é tão ruim.
E justamente hoje,
estou me sentindo assim:
solitário.
A.J. Cardiais
06.07.2014
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
Ambiente estólido
En las entrañas de la sed el agua quema,
la rama arrancada de una hoja libre,
como la cadena en el candado escribe,
al yugo rojo de la sangre emocionada.
En los dedos del alba misma,
el polvo de la noche,
se levanta con la tempestad inclinada.
Porque a veces pasan los ciruelos, sí que pasan,
por el estanque solitario, siempre, como bosque,
y deja la esperanza, ahí llorosa, en el baúl,
confusa, honesta, leal, noble. ¡Perdida!.
Donde un bambú fuma tortugas,
con la música del hongo angustiado,
en los emblemas del roble.
Encerrada, palpitaba allí, aquella fantasía,
de agua suave, mordiendo nube y lluvia,
en el himno verde de los campos,
acunados con el vuelo de las aves.
En la primera estrella arrepentida,
en el seco césped sin rostro,
y con un ciprés como testigo.
Extraño la carne del hombre que nieva arena,
en el cielo silencio del mármol cruento,
tan áspero en el reír despreciable, siempre,
en la arcilla insondable que hierve azufre.
Por este ambiente estólido que asfixia,
desplomándose iracundo brama agrio,
el suelo de bufidos y relinchos.
¡Oh, altar al recuerdo en ruinas!.
¡Oh, fracaso de la historia ignorada!.
¡Oh, naturaleza humana podrida en desgracia.!
¡Oh, consciencia, la razón se muere rauda!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
