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No ruge el mar igual que espesa bruma,
ni el ruiseñor como el león se expresa,
del más allá nos viene la sorpresa,
y del pasado la rabia y su espuma.
Cuando el coro de voces no son suma,
y no es presente el pan sobre la mesa,
la libertad se muere y se reseca,
cual la tinta si no escribe la pluma.
Una nube se hace inoportuna,
cuando aparece entre el sol y nosotros,
cuando se amasa una inmensa fortuna,
con el sudor que surge de los otros;
de solución tan solo existe una,
la insurrección será sin duda alguna.
30/10/14 j.ll.folch
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Poeta
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Vida.
O branco e impotente papel
Desiste de vida inventar
Sua sombra perfume e cor
Pelo menos alcançar
Hoje conheço a distancia
Das falidas palavras
Perdidas na ilusão
Pois sei ser vida
Meu rastro,
Meu ato e construção
E, se a todos, perguntares
Sobre a minha ou de mim
Terão apenas reflexo da foto
Que registraram em si
Entretanto o que fizemos
Do tempo que nos ligou
Faz parte dessa magia
Inalcançável sabor.
Sobram assim
Expressões e fatos
A quem nos queira julgar
Pois ao homem cabe a paisagem
Que alcance seu olhar.
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Poeta
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volveré por los caminos que aún no mueren por el asfalto a recuperar mi inocencia
como una flor muerta que anhela recobrar sus pétalos
que perdió en manos de un poeta homicida
y si el barro marca mis pies
con esa mancha de vida auténtica
estaré feliz y despiadado
para enfrentar a mi destino, esa fiera agazapada,
que dibuja un rostro furioso
en las hojas blancas y desnudas
que me acompañan mientras respiro.
y no hay temores ni canciones malas
ni ventanas rotas peor aún puertas sin llave,
solo aire alegre,
que sopla por las branquias de peces voladores
que aguardan ser pescados por ángeles dipsómanos
que usan el tiempo en extrañarnos.
dibujaré una luna llena en la cabecera de mi cama
para volverme un lunático completo
ante la luz de su existencia,
como quien alquila un espejismo
porque la realidad no basta,
porque los caminos conducen al aroma
de un día que ha perdido el pánico
y nos deja su mano larga
para tocar tambores y corazones.
cómo olvidar la vida
si cada mañana deja en la mesa
vino amor y panes
para que el cuerpo no se disperse
entre el vómito del absurdo
entre las cucarachas que no son de Kafka,
solo así con ese gesto tan humano
podré gritar frases imposibles
que invocan espíritus de brazos abiertos
que besan bocas sin arrugas ni hipocrecia,
mientras tanto esperaré el tren que no se mueve
porque la contemplación
también es un viaje que termina dentro de uno mismo...
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Poeta
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Escultor
Escorregando,
em vielas,
desviando de olhares,
no medo do novo aparecer,
invento cansaços
pra justificar meus nãos,
misturado em ter e ser
murado em palavras,
trajando documentos,
para minha emoção esconder
Estou mesmo cansado,
deste desconhecido,
que de repente a vida
inventou em mim,
preciso de ar,
andar livremente,
traçar rotas sem fim.
Não quero marcas,
detesto modas,
quero o foco central,
da obra de arte,
lapidação esmerada,
de um homem livre e normal.
[img align=right width=300]https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQ6No6dCYR6jGNEO_KuNHbjMdpVQbJBE0utgVepmGCX3MdH0nLV5w[/img]
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Poeta
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Vengaste tú (el destino) aquel desprecio,
el trato vejatorio del ingrato,
que finge sobriedad en el retrato,
he impone al indefenso injusto precio
arrogante en el trato y menosprecio,
denuesta a todo aquel que es más sensato,
y arguye que lo suyo no es mal trato,
y esconde tras su imagen ser un necio,
es así que el abuso que ha dispuesto
le afecta sin saberlo, pobre inútil,
creyéndose estar libre del supuesto,
será él mismo el deudor, el tonto útil,
de todo aquello que a otros hubo impuesto
será en su propio entierro manifiesto.
25/10/14 j.ll.folch
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Poeta
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[img align=right width=300]http://cdn.ruralcentro.com.br/1/2011/10/21/exotic-frutas.jpg[/img]
Maracujá nasceu o dia
Laranja o céu tenta acordar
Caqui verde amarelo rosa
Banana maçã
Nanica
Terra
Branca no orvalho, abre-se em flor
Morango tímido espera
Goiaba por seu amor
Açaí café com pão
Carambola pedaço de jornal
Uva teu hálito de manhã
Pêssego meu beijo matinal
Do conde dono da hora
Romã corro atrasado
Pequi que o dia corra
Araçá entro em saudade
Coco me perco preocupado
pitanga esta longa espera
Abacate volto amassado
Abacaxi teu abraço me espera
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Poeta
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No puede suceder lo que no existe,
ni aquí, ni allá, y ni tan siquiera lejos,
ni el mundo fantasioso en los espejos
jamás será capaz saber si fuiste.
No existe todo lo que no tuviste,
ni aquí, ni allá, ni en tus sueños más viejos,
ni tan solo en potentes catalejos
tú nunca más allá de la luz viste;
y ahora llorará quien está triste,
por no saber que existen embelesos,
capaces de ayudar a quien resiste
los duros desengaños sin regresos;
mas dime… ¿ el tiempo cruel que nos enviste
si puede liberar los sueños presos ?
24/10/14 j.ll.folch
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Poeta
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me abandono en un bus descolorido
que no tiene placa ni destino
donde un borracho en pleno efecto homicida de unos tragos
espera llegar al paraíso
sin saber que esta línea no cubre esa ruta tan buscada.
y me siento en medio de pasajeros imaginarios
que son libres de la materia
que pagan su pasaje con una sonrisa ficticia
porque la sangre tiene su peso
porque la vida también amenaza con su revolver inocente
porque no hay espacio para que un sueño
camine tranquilo por la realidad
sin ser sodomizado por el ángel de lo posible.
abre la puerta para saltar al vacío
y caer y caer y caer
como una hoja que renuncia a un árbol sin memoria
porque el suelo es un descanso al que aún no tengo derecho
más que por instantes
que me cuestan un corazón del pecho
que me dejan sin sonrisa irreverente
sin dedos para acariciar los gatos de la felicidad..
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Poeta
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[img align=right width=400]http://www.biografiasyvidas.com/biografia/a/fotos/ascasubi.jpg[/img]
Dedicatoria
Hilario Ascasubi (argentino, 1807-1875)
Señor conde Palmetón:
a usté por lo bien portao,
y el haberse acreditao
¡tan lindo en su Intervinción!
Callejas, de refilón,
a nombre de la gauchada,
le dedica esta enflautada
celebrando entre otras cosas,
¡que en ancas le largue Rosas
por el Harpy una ensilgada!
¿Sabe lo que es ensilgada?
Es una vaina, patrón,
sin grano, y ¡con su perdón¿
que jiede a bosta quemada:
medio aceitosa, y buscada
en los pagos del Tandil
y propia para el candil
de cualesquier baladrón;
conque, atráquele, patrón,
esa mecha a Mistre Pil.
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Poeta
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si un viento frío y estepario ronda por tu casa
espera que sea un lobo enamorado
porque si la luna de cara recién lavada
aparece por una ventana del cielo
es más probable que el corazón estalle de un suspiro
y las estrellas se vengan abajo por el peso de su alegre brillo.
hay pasos que no llevan a ninguna parte
como un poeta que camina para olvidar silencioso lo que no ha vivido
y dejan huellas tatuadas en la nostalgia de las calles sin recuerdos
que gritan para atraer hojas secas
porque es mejor cubrirse de espejismos
cuando el mundo ha hecho su último jugada
en el holocausto de las almas que se niegan a morir
sin ser pintadas por la inocencia del arco iris con destino.
por eso déjame un espacio al pie de página de tus historias no contadas
que esperan por un argumento itinerante
que haga espacio para otra risa
para un verso que anhela hacerse piel de tus huesos jóvenes.
y sin querer he llegado desde un encierro que huele a lluvia y libertad
para dejarme herir de tu canto que hace tiritar mi manos
mientras escribo para encontrarte en tu juego estético de las escondidas.
y puedes dudar que el mundo gira en su eje desgastado
puedes gritar para ahuyentar el espanto
dar un punto final a estas palabras tan solo con mover tus ojos a otros cielos
pero permite que la puerta que protege el respiro de tus labios
quede entreabierto para enviar un aullido de animal
que ha venido para no dejar que pases otra noche sin velas encendidas...
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Poeta
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