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Éste que ves, engaño colorido,
que, del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;
éste en quien la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores
y venciendo del tiempo los rigores
triunfar de la vejez y del olvido:
es un vano artificio del cuidado;
es una flor al viento delicada;
es un resguardo inútil para el hado;
es una necia diligencia errada;
es un afán caduco, y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.
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Poeta
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Buscaré sobre mis huesos, la duda razonable,
para encontrar en el recuerdo la anécdota risueña,
dudaré de mi alma, de su luz y sus tinieblas,
estrujaré mi corazón con la escarcha culpable
de las promesas rotas
para beber de su sangre mis fracasos,
e indultar mi carne con clemencia,
brindaré por todos los caídos
con el vino infame del pecado
para saciar el instinto de ser hombre
aceptando la condena de lo humano
En mi mente habita la locura...
y en ella se ensaña el universo
Creado 09/01/2016 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Tu regreso
Esperare por ti
con calma y sin apuro
tomaré mi tiempo observando amaneceres
y puestas de sol
Veré florecer las rosas de mi jardín
gratificaré mi cuerpo
con bocados exquisitos;
escribiré poemas
que me regalan las musas
Caminaré por los senderos
que disfrutan mis ojos;
me bañare en aquella laguna
de prístinas aguas
Dejaré que los rayos del sol
acaricien mi piel;
observaré el vuelo impecable de las gaviotas;
jugare con los cachorros que tendrá mi perra;
dormiré placido en mi cómodo lecho;
viviré con la confianza de tu retorno
- porque – más tarde o más temprano
- volveras a mi -
a reclamar mis caricias
- Lo sé -
porque está escrito
en las arenas del desierto.
[email protected]
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Poeta
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O Reino
Autor: Celso Emilio Ferreiro
Poeta español. Nació en Celanova (Ourense) en 1912 y murió en Vigo en 1979. Escribió "Longa Noite de pedra" (1962), considerada su obra maestra,con los temas sociales gallegos: la miseria, la pobreza, la emigración. En Orense estudió la carrera Magisterial. Luchó en la guerra civil con el ejército franquista. Viviendo en Venezuela (1966) y en Madrid (1972).
"No tempo aquil (En aquél tiempo)
cando os animales falaban, (cuando los animales hablaban,)
decir libertá non era triste, (decir libertad no era triste,)
decir verdá era coma un río, (decir verdad era como un río,)
decir amor, (decir amor,)
decir amigo, (decir amigo,)
era igual que nomear a primavera. (era igual que nombrar a la primavera.)
Ninguén sabía dos aldraxes. (Nadie sabía de calumnias.)"
Una referencia especial es... https://www.youtube.com/watch?v=RjiO4pC2cw4
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Poeta
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Pureza
Tiembla tu cuerpo en esos momentos
cuando mis manos acarician
tus zonas vedadas,
para otros seres sucios
que no merecen mirarte ni lo visible,
pues, con su horrenda lujuria,
manchan tu limpia piel
- que a mi me pertenece -
desde que viste la luz,
hasta que las sombras te cubran
[email protected]
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Poeta
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Bomba a tu’ temore’ nego,
fuma la cachimba.
Bomba a la marimba
rompa la zambomba,
pa’ baila’ bembé,
cumbia la cumbiamba,
cumba la nega,
que lavó en chumbimbo
tu camisa ‘na zurrumba.
No te va’ la timbirimba,
que’ tendrá en la blumba
hinchá la bemba.
Ponga la bimba pal’ cumbé.
Baile lo’ candombe, samba, nego.
Nego patizambo,
sin la quimba zompo
’guanta la garrampa
na’ bailanta co’ milonga,
nego de mandinga.
Un exabrupto en africanismos reales en el castellano y otras palabras fonéticamente afines a mano alzada, sintiendo los motherfuckin' tambores en la sangre, y sin intenciones de ofender a nadie.
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Poeta
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ENCARNÁNDOSE
Ninguna voz alumbra, esta vieja pluma,
donde vuelan amargas las tintas cayendo,
los ofendidos abejorros y los cristales opacos.
Lo saben las ventanas cerradas,
abriendo en el techo pétalos caninos,
comiendo las frágiles auroras temblando,
con las manos que pesan el viento,
al pasar absorto el huerto,
yerto extraño en la estatua viva.
Así flotaban las letras temiendo.
Así flotaban las palabras en el río,
herido por la brisa enarenada,
en las ramas plateadas de agujas oxidadas,
por el deber agonizante del fruto,
en el campo de mudez humedecido,
y los bosques secos en un plato.
Quiere escribir porque a las hojas duele,
el otoño de paja y hojalata dulce,
como despierta el silencio del diente,
tan lejano en el reloj parado.
Quiere escribir al mar embotellado,
enrojecido, anciano y libro ignorado,
por el rayo en el sombrero de piedra,
con la verdad que asesinan los vocablos.
Es una oruga de hule que huele a miel,
que duele al eco enterrado,
entre los cristales que manan inclinados,
por quebrar al horizonte las pestañas.
Puede la tinta sepultar las mariposas,
escondidas bajo el ojo del camello,
y desvestir los lagartos de madera,
en las heridas del tapiz o las lechugas.
Porque los dedos encerados ayunan,
arriba del cementerio de mosquitos,
y doblando la esquina indiferente,
turbada entre las ruinas nuevas,
y las arañas de los viejos licores,
y las bibliotecas de polvo y harapos,
a lo lejos cosechan el olvido,
que dibujan al mundo del hongo,
las mordidas del vuelo desplumado.
Mira, la razón se pudre lenta,
en los cajones desgarrados del cepillo,
en las hierbas que comen luna,
en los helechos que tiñen lana,
en las manzanas que cuentan cuentos.
Mira, mira,
como encarnan las miradas huecos,
afeitando las arenas en barriles,
aceitando los años en un siglo,
de millones y de vendas y cadenas,
encarnándose al anzuelo, mira, mira.
¡Qué el cielo te está mirando!..
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Espejismo
Si estas aquí , no te veo;
y si no estas, te empiezo a imaginar,
tu móvil silueta acercándose,
corpórea masa en la niebla
Fijos en mi tus ojos,
cadenciosos pasos te aproximan,
despacio, como en cámara lenta,
tu mirada cálida y sugerente,
tu cuerpo dentro de una fina tela
parece estar desnudo, transparente;
negros y lisos tus cabellos largos
se dejan llevar por una suave brisa
Rostro blanco, como porcelana;
una tenue luz hace resaltar tu belleza,
la luna te mira y te alumbra,
dejando de lado la penumbra
Te extrae de ese cuadro muerto,
acrecienta la hermosura de tus nacientes pechos,
tus brazos se alzan lentamente,
haciendo ademán de alcanzarme,
largas y refinadas tus piernas,
parecen pertenecer a una diosa griega
- tu cuerpo ya me alcanza
- tu rostro junto al mío
- tus labios se juntan con los míos,
nos besamos:
entonces desapareces.
[email protected]
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Poeta
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UN BOMBARDERO SOBRE PERSIA
Infligí misil.
Ni civil, ni visir vil.
Mi sífilis gris.
EL INFIEL
Viví bikinis.
Dimití sin dirimir.
Chic brindis sin tí.
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Poeta
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ESTELARIDAD
Esas nubes que queman dulces,
tejen alfileres blancos de fiebre.
Esas nubes quemadas,
iluminan los musgos amarillos.
Donde el aire arrinconado se esconde,
se tropieza, se viste, se ahoga.
Y la luz,
en el rebaño solo sueña cangrejos,
canguros de nieve desdentada,
camaleones agitando palmeras,
camas de sombras y pañuelos.
Y el agua,
tiene las mejillas punzantes,
tiene las hormigas dormidas,
tiene las noches sonrientes,
tiene las migajas danzantes.
¡No, no!.
El ciervo sirve ginebra.
El oso desayuna enlunado.
La llama apaga fumando.
La rana se pone plana.
¡Sí, sí!.
Por el desierto de saliva.
Por el concierto de sangría.
Por el rostro de rabia.
Por el rastro de reja.
Aunque los espejos expriman,
los volcanes confundidos, temidos,
helados, alados, curvados, domados,
oprimidos, dormidos, engañados,
salados, azotados, olvidados,
enviados, dados, jugados.
En lágrimas de pez y juncos,
y gusanos y algodones y ríos,
con los gemidos en columnas,
con las espinas en cenizas,
con los dedales sin ventanas,
sin arena sin ojales sin puertas.
Mira los números, la lana dura,
la sangra seca, la carne obscura,
el tumulto solo, el camino quieto,
los últimos jardines calientes,
las incansables hojas postreras,
los cementerios ebrios desnudos.
Estelaridad... ¡Oh, estelaridad!.
¡Cuantos ojos sordos!.
¡Cuantas pieles mudas!.
¡Cuantos oídos ciegos!.
¡Cuantas lenguas enroscadas!.
Estelaridad...¡Oh, estelaridad!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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