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Justo hoy
cuando necesitaba
la lluvia,
llegó en forma
de noche.
Olí sus
memorables
barros
que lograron
perdiera mis
recuerdos.
Vi sus rayos
trazar la
orografía
de lo oscuro
y completé
el mapa
de mis anhelos.
Bendita
noche que llovía
mostrando
su trayectoria
bajo lámparas
amarillentas.
Comprendí
mi turno
en el rompecabezas
de los charcos:
faltaba
una pieza
para armar
la dicha
y decidí
colocarla
en la orientación
correcta.
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Poeta
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Hay un hilo conductor
en cualquier noche,
sé encontrarlo si silbo y canto;
su destino es la luminosa
compañía que no me abandona
aun en esta soledad
en que he nacido.
Silbo y canto
no para evocar,
si no porque siento
su presencia en mi costado.
¡Qué natural entonces
sentir su roce en mis brazos!
Podría fácilmente hacerle
llegar mil besos
y no me sorprendería
saber que beso el aire-
otro de los nombres
de mi compañera la nada.
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Poeta
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Vivimos en una era de ciegos. Nadie, o solo algunos, piensan en el futuro. Me entristece pues e previstos, muchas cosas que están pasando.
En este país en que vivo, el ambiente está feo, no hay a donde ir para tomar un café y ver gente! La que veo está sucia, sin gusto, animalesca, sin educación, sin maneras civilizadas, mal vestidas, todo tercero mundo,
Hasta el alumbrado de las calles, parece más flaca, las calles sucias, rodeadas de casas nuevas, pero que parecen viejas, es deprimente.
No merece la pena decir que he escrito esto, cuando llegué a casa después de dar un paseo, pues quería tomar aire. Mal entré me a dado ganas de cambiar las bombillas, por unas más fuertes.
Pienso; voy a dar una vuelta, para qué? Si hay tristeza en casa, fuera mucha más hay.
Como topos, vivimos, los bien formados, con principios de moral y valores ancestrales, tenemos que escondernos.
Que cambio! Es esto el progreso? Hoy hay un montón de discotecas, donde la juventud, convive con drogas, alcohol, y otras cosas más. Juventud que desperdicia su salud. Son hijos de gente que tiene dinero, como se dice aquí del jet set, de esta época, muy modernos, ellas con pelo largo lleno de extensiones ropa de marca, mas silicona que piel, tatuajes y cuatro o cinco pendientes en las orejas, los pantalones de cintura muy baja. Ellos con sus peinados?!!! Difíciles de etiquetar, de vaso en la mano, siempre detrás de algún fotógrafo, intentando salir en una revista en las fiestas.
Mientras tanto, no saben por dónde andan sus hijos, con quién por donde, haciendo lo que.
Adonde están las veladas alegres en familia donde la juventud, aprendía los mayores?
Que hiciste o hombre del mundo que Dios te ha prestado, para pasares tu corta vida? Y del futuro que esperas? Que miseria tan grande…. Oh! Gente insignificante, a donde vamos a parar?
Estoy des confortable, con lo que veo. Se levantan por la mañana, se “arreglan” cogen sus coches (algunos por pagar) y salen felices, para sitio ninguno.
El saber estar, saber ser persona, con letra mayúscula, el saber educar casi ya no existe.
Si la civilización, no cambia y continua por este camino, poco faltará, para el mundo Humano termine en anti Cristos y tenemos que aceptar que para un solo Dios son muchos.
Tengo ganas de decir, hasta siempre, pasado que tanto ame, hasta siempre alegría y felicidad, que por poca aun la tuve, hasta siempre lagrimas retenidas, que en una sola frase lo puedo definir:- Bien Aventurados, los viejecitos y viejecitas, que en el seno de la familia, han conseguido vivir en paz y en la moral de los buenos costumbres.
Dirán que soy anticuada, no importa, me niego a ser maquina, que se puede cambiar por una más moderna, quiero ser antigua, aceptar la vida que tuve, si pudiera quizá hubiera cambiado alguna cosa, pero eso solo pensamos muy tarde en lo que podríamos haber hecho.
Bien o mal, aquí estoy. Arrepentida? Quizá, pero como está el mundo de hoy, no sé si lo haría.
Aprensiva, si estoy, el futuro es ya mañana, que no va a ser distinto,, falta de amistad que existe, hoy es todo falso.
Todo es de ocasión, antes se regalaba, hoy prestase, falta de ayuda a quien necesita, todo es material, solo importa el dinero.
Triste con las Iglesias modernas, todo hormigón, sin imagines, vacías huecas, frías, hasta las velas son eléctricas, cerradas con horario como los comercios, si es la Casa de Dios porque no están abiertas?
Solo casi falta al hombre tapar el sol, exterminar los pájaros, quitar el verde de las sierras, con incendios, cerrar nuestro, camino, por donde paseamos al atardecer.
Así es el hombre, así está el mundo y así estoy yo, sin mucha esperanza que todo mejore, para bien de la humanidad.
Oporto, 11 de Mayo de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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Hice antesala por un siglo…
Traía en mi carpeta concienzuda
la piedra filosofal del desatino
Cabían en mi epístola atrevida
la paciencia,
quince códigos,
mi soñar y un compromiso
La institución secaba mis nudillos
Sus estampillas me creyeron pergamino
Un burócrata de azul puso diez timbres
-de negras manguillas intuí la muerte-
Continué entre espectros sigilosos
aspirando a exhibir mi pedimento,
pero un morado número en la frente
me remitió a la suerte de expediente
Me colgaron en plomo subterráneo,
broté en idearios encrespados
Maduré doblado y amarillo,
mas nadie leyó mis argumentos
Conocí la alacena de las ratas,
tirité mordida mi gran carta
Me encogí reseco como paja
mientras se hacía añicos la esperanza
Hice antesala por un siglo…
La ilusión se llenó de telarañas
Cuando quise gritarles mi proyecto
la voz tenía clausurada
Hice antesala por un siglo…
Equivoqué mis pisadas
En vez de sumarme a los miles
me trasnoché en burocracias
Y una oficina de partes
después de esperar un siglo
archivó mi atrevimiento
de reclamar suelo patrio.
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Poeta
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Cuando los remos entendieron el frío
se hundió su madera redonda
en los acerados nudillos
de un chilote
Las islas se enlazaron
de botes furtivos
Engalanadas de procesión y chichas
subieron como átomos altivos
al canto inaugural de borracheras
La sidra generosa tupida de sueños
blasfemó la lejanía de los hombres
alargados de pampa y hielo
en la trasquila
Crepitaban las piedras rojas
sus milcaos
Las almejas eran castañuelas errantes
transitando su fuerza pendenciera
Dos acordeones morenos
comenzaron a saltitos
a despertar los raulíes
y cincuenta mujeres solas
aplaudieron el corrido
Para bailarlo y descubrirlo
voló mi poncho hasta las zarzas
Desafiando miradas clericales
abracé la tímida cintura
de mi viuda
hasta encallar mi bote
en su tersura
Luego, por largos años,
ella remó para mí
los crepúsculos
y yo buceé las entrañas
de Calbuco
en un diálogo muy simple
que en diez hijos se plasmó
La silenciosa raíz de los ostrarios
alimentó diez fuertes emigrantes
La música resuena en sus talones
como pálida postal de sus romances
Vuelven siempre en los otoños
en pascua de resurreccón
En corridos y mistelas
a buscar resignación
Noviarán por los inviernos
y de nuevo partirán
A la esquila y a la pampa
Otros hijos dejarán
En alforjas de garúa
llevarán tozos de mar
Con sus botas y sus lanas
otra viuda llorará
Es el ciclo de mis islas
Saturado de llover
Es la historia de mi abuelo
De mi padre y de estos diez
Sin querer que se repita
Pero qué se puede hacer
Chiloé con sus varones
desplazados por Neuquén
Chiloé para los pijes
un rincón sin conocer
Chiloé p’a los chilotes
yerba amarga que sorber.
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Poeta
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Aprendí el lenguaje del helecho,
tartamudo verde de palabras largas,
con su penumbra tibia,
acogedor portero de mi casa
Se arrimaba al sol sin prepotencias
Me saludaba a diario, confidente,
comprendía mis treguas simplemente
Aprendí el lenguaje del helecho,
disfruté su tersura de serrucho,
en sus raíces compactas
descubrí su corazón frutoso
Aprendí el lenguaje del helecho
y sé que él supo del mío,
de mis desorientadas mañanas,
de los cobradores y sus palabras raras
Por eso lloré cuando el actuario
desparramó su cuna colgante
en el lote humillante del embargo
Lo ví aletear en treinta y cinco espacios
Lo ví despedirse del portal, sin acusarme,
comprendiendo mi desnudez escriturada
Helecho marginado del sol hasta el remate,
llegando triste, amarillo y amputado,
para que alguien, por dos centavos,
procediera a borrarlo de inventarios
Nunca más he podido
conversar con los helechos
Desde que falleció mi amigo,
por solemne hipoteca ejecutado.
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Poeta
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Tengo un rosario
que es un tesoro,
con cuentas de nácar
y estuche de oro.
Sus alas son la oración,
se canta y se alaba
se ora por los hermanos
juntando nuestras manor.
Rezando el rosario
nuestra madre celestial rie
su corazón reboza de alegria
sus mensajes han sido oidos.
Tengo un rosario
que es un tesoro,
con cuentas de nácar
y estuche de oro.
delfin
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Poeta
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Que equivocada está la gente
cuando me tildan de demente,
porque si contemplar el azul infinito marino,
extasiarse con un bello ramo de margaritas,
o amarte hasta la eternidad es estar demente
pues demente soy.
Si estar demente es sentir a plenitud tu amor
es dejarme seducir por tus caricias
o cuando dejas caer tus ropas y quedas desnuda frente a mis ojos, entonces soy demente.
Si estar demente es poder reflejarme en tus negras pupilas,
es sentir que tus negros ojos que semejan la noche me gritan que me amas.
entonces soy demente,
Y quisiera morir embriagado de esta locura de amor
porque tu y yo nos amamos con el alma,
amor que se prolongara hasta la eternidad
y si por eso somos dementes
pues seremos los dementes más felices.
delfin
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Poeta
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aun te espero,aun te amo
porque lo nuestro ,no es en vano
es deseo de lo bello
es suave sentir
en tus ojos, mi pasion
en tu boca mi sentimiento
de colores y sabores
que se abren a tu piel
encantada de estrellas
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Poeta
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Está ahí vibrante
lleno de vida,
eres tu mismo,
pero te extiendes hacia las alturas,
rozas el éter,
te cautiva lo imprevisto,
esa legión de seres que se posan en tus ramas,
algunas veces inofensivos,
otras veces has visto lagartos nauseabundos,
viviendo en tu corteza,
eres tu el árbol,
debes cuidar de él,
es el árbol de la vida,
de la muerte,
debes cuidar tu raiz,
ella es frágil,
inmortal en esencia,
pero frágil,
algunas veces estos seres reptiles,
te dicen palabras extrañas,
te incitan a pensar,
a gritar y maldecir,
a odiar,
nunca a amar,
te hacen sentir grande,
o pequeño,
de acuerdo a tu ego,
"no eres nada",
insignificancia letal de árbol,
esperando la muerte estás",
dicen con sádico orgullo,
moviendo su cola verde,
con una mirada que pocos humanos podrían soportar,
pero a pesar de la insignificancia del árbol,
ellos viven posados en tu corteza,
como parásitos mudos,
viven aletargados,
esperando una oportunidad para ascender,
por la corteza,
a otras esferas,
esa es su ideología,
sencilla y a la vez compleja,
te degradan,
a lo mínimo de tu expresión de árbol,
para ellos subir
por las ramas,
podrías decir que ellos si "se van por las ramas",
el lagarto si,
el Rey Lagarto,
ese que siempre vivió en tu árbol,
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Poeta
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