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Ignorar é não saber... Então procuro ignorar tudo que não vai me melhorar, ou me dar algum prazer.
Ignoro quem me ignora, ignoro a ignorância, ignoro a ganância, ignoro o exibicionista, ignoro o machista e a feminista (tem que ser meio termo), ignoro quem usa terno, ignoro o inferno, o político ladrão, o homem "valentão"...
Ignoro a "esperteza", a safadeza e quem agride a natureza. Ignoro, ignoro, ignoro... O que não ignoro, com toda certeza, eu devoro.
A.J. Cardiais 07.10.2016
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Poeta
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Carta a Josefina
Mi querida Josefina, espero que al recibir esta carta te encuentres bien y que hayas descansado del viaje.
Desde que te fuiste, las cosas no han cambiado, y yo, sigo con mis libros y mis versos y el cuidado de mis flores: los lirios, los claveles rojos, los geranios… y a veces, con mis crisis de ansiedad y los típicos achaques provocados por el paso de los años…
¡Pero qué te voy a decir que tú no sepas ya…!
No te preocupes por lo que te dije antes de marchar, porque es algo que no tiene la más mínima importancia y no requiere la atención ni el desvelo que me sueles dispensar… aunque si soy sincero, te tengo que decir, que hay momentos que me siento triste y con ganas de llorar, y que después de un rato - sin saber por qué-, me lleno de optimismo y me pongo muy alegre… ¡qué cosa más extraña verdad?
Sé, que mucha gente no me entiende y que por la espalda me critican, que mi familia y mis amigos me ven como un bicho raro que vive en un mundo imaginario, fuera de las pautas que rigen en la vida y del frontispicio de la realidad.
¿A ti qué te parece… crees que no toco el suelo, que vuelo por el éter de la estratosfera… que tendría que ir a un especialista para que me diga los motivos que originan mi comportamiento y mi forma tan rara de pensar…?
Ya sé, que te pongo en un compromiso y que quizás prefieras callar… pero, ¿sabes lo que pienso?... que, aunque soy un hombre grande, mi alma es como una niña chica, que a veces, canta y ríe, y otras, llora y patalea y se enfada y grita.
Hoy- sin ir más lejos-, me levanté llorando, y, sin embargo, ayer me desperté alegre y cantando...
Hay momentos que necesito hablar con la gente para contarle mis cosas, y otros, que sólo quiero estar a solas para meditar sobre mi vida y las dudas que me inquietan... y noches, que me gustaría subirme al tejado para besar la cara de la luna y soñar bajo las estrellas, como lo hacen las palomas y los gatos…
y después, bajar hasta el centro de la tierra para convertirme en lava y brotar de sus entrañas como un río incandescente para derramar mis inquietudes y los sentimientos de mi alma…
También hay días que oigo -no sé cómo explicarlo-, antífonas repetidas que suenan como ecos muy lejanos asidos a los miedos de mi infancia, y el bisbisear de nuestros padres al rezar los misterios del rosario…
¿Verdad que tú me entiendes, que piensas que no estoy enajenado...?
Estas son algunas de las cosas que me pasan sobre todo por las noches, aunque al despertarme, se esfuman con la claridad de la mañana.
No me quiero despedir sin decirte, que también hay momentos que me siento tempestad, y otros, mar y río y viento, y cauce hondo de profunda y amarga soledad…
Así que no te extrañe, si algún día, -al pasarte por mi casa-, me encuentras subido en una nube, o tendido en el tejado hablando con la luna o con el aire… o dentro de una pompa trasparente, contemplando la aurora mientras como pan con chocolate...
¡Porque mi alma es -como bien sabes-, una niña muy traviesa y chica, que a veces canta y ríe, y otras, patalea y llora y grita… y se arroba con el canto de la alondra y del jilguero y escribe relatos y poemas y llora en un rincón de la terraza buscando una caricia, o el consuelo del amor y la esperanza!
Autor: Francisco López Delgado. Todos los derechos reservados.[/size] [/center]
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Poeta
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Vou à fonte, sacio minha sede, depois estico a rede e fico meditando no quintal:
Poetar não é normal... Senão não seria para poucos. Poetas são todos loucos, no seu mundinho marginal.
Poeta não é normal... Vive dissertando flores e enxergando horrores, onde tudo parece natural.
Poeta não é normal... É preciso extingui-los do universo. Senão, com seus pobres versos, podem contagiar-nos com seu mal: o amor à poesia. A.J. Cardiais 01.02.2010
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Poeta
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LA ZAMBULLIDA Autor Ezra Pound Estados Unidos 1885-1972.
En 1906 vivió en Europa (Italia e Inglaterra), promovió dos grandes movimientos de vanguardia: el imaginismo y el vorticismo. A finales de la segunda guerra mundial fue acusado de alta traición y detenido por los aliados en Italia, y en 1946, tras ser declarado paranoico, fue internado en un sanatorio mental en Washington. Obra poética "Personae" en 1926 y "Cantos" en 1970, considerada como una de las epopeyas en lengua inglesa más importantes del siglo XIX, y a la que dedicó cuarenta y cinco años de su vida. Apoyó entre otros, a T.S. Eliot y James Joyce. Esta es versión de Javier Calvo.
La zambullida
Querría bañarme en extrañeza: estas comodidades amontonadas encima de mí, me asfixian! ¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo, amigos nuevos, caras nuevas y lugares! Oh, estar lejos de todo esto, esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo. ¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado! ¿Acaso no me repugnan todas las paredes, las calles, las piedras, todo el barro, la bruma, toda la niebla, todas las clases de tráfico? A ti, yo te querría fluyendo encima de mí como el agua, ¡oh, pero fuera de aquí! Hierba y praderas y colinas y sol ¡oh, suficiente sol! ¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!.
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Poeta
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LA FAMA (Lipograma Monovocálico)
Alas dá Al alacrán alarga Al alma acastaña. ¡La abrasa al agasajarla!. La ablanda… ¡Alarma, alarma!.
Alambra la calma Al alba acapara Fracasa la paz… ¡Acallarán las alas!. Al alma matan. Al afamarla la abravan.
¡Aclamad la balanza!. ¡La balanza aclamad!.
Al afán alabad. ¡Aclara, acata, ama la paz! La paz calma, la flama, la llama. ¡Agarra, acallad, la llama, la mala!. La flama mala, achata la rama. La calma aclara la llama.
¡Adáptala, afanada, agárrala!. Las malas flamas, llamas al matar. ¡Abalánzalas al amar!. Las alas, las alas, falsas,…¡Acábalas!. ¡Las balas matan agallas al alma!.
La fama acaba, la fama vana, la fama falsa. Las alas malas acaban vanas. Van vanas al amar, van vanas al hablar. ¡Calla la mala paz, la falsa, la vana!. ¡Al amar la falsa fama!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Podía estar muriéndome de hambre, sin una moneda en el bolsillo.Podía estar tirado en una cuneta y desangrado, pero luchaba con mi último aliento solo porque tenía un sitio donde ir.Tú eras más que un sitio, eras un paraíso de puertas abiertas.Encontré tantas cosas únicas en tí, eso era lo que me fascinaba.Pero eso se perdió...A veces pasó por debajo de tu casa y veo como crecen tus plantas en sus tiestos y lo asocio contigo, estás creciendo como si nada hubiera pasado, y sin límites.Y entonces el paraíso se cierra, y veo que el infierno es una puerta cerrada.A veces me da por mirar por el cerrojo y escribo cosas como estas, como la carta que nunca te escribí.Siento que mi despedida fuera absurda, y como una daga cortante.Tenía que habrte dicho todo esto, tenía que haberte entendido.Pero ya da igual todo lo bueno o lo malo, todo lo que hubo o dejó de ser.Pero no creo que nada muera tan dura y lentamente que alguien tirado en una cuneta y desangrado, escribiendo desgarrado y sin un lugar al que ir
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Poeta
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Todos querem que eu fale de amor... Mas eu não sei falar.
Eu só sei sentir, eu só sei viver e depois morrer de amor.
A.J. Cardiais 10.07.2011
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Poesia é um sentimento, que o poeta não sabe o momento em que vai aflorar. Pode ser um luar, pode ser um "pé de vento"...
Dizem que a poesia é o belo... Mas quem bate o martelo, e faz esse julgamento? Quem pode afirmar o que é belo? Beleza tem classificação?
Alguém pode ter outra opinião. Eu posso ver beleza, na imagem de uma favela. Porém, quem mora nela, só deve ver tristeza.
Eu posso ver beleza, em um monte de lixo... Mas quem vive pior do que bicho, no mais alto grau de pobreza, não vê nada poético e vai chamar-me de cético.
Poesia é um sentimento, dentro da "filosofia" de cada elemento.
A.J. Cardiais 28.01.2017
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Poeta
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Con tu siempre provocativa y osada cercanía, fue inevitable el secular nerviosismo… la nueva siembra de mariposas en el vientre, mis miembros y lenguaje en total paroxismo, y otra vez invadiendo mi ser esa sed demente de tus besos, de tu piel, de tus parajes todos.
¿Cómo resistir la presencia de tus delicias… cómo ignorar el éxtasis y delirios avivados, cómo podría mi vida, dejar de ser vida sin ti? Y porque es imposible… reclamo mi derecho, a amarte, ser felices, construir nuestro destino, a ser juntos un volcán de sensaciones y amor.
Había que romper el reloj de arena y apagar… ojalá pudiera apagar el sol o detener la tierra, para amarnos sin tiempo, sin formas ni modales, ciñendo con pasión la irreverencia y el derroche, de sentirte, de recorrerte, de saberte mi ama y entregarte mis fuerzas por el resto de mi vida.
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Poeta
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Danza la niebla por los corredores, su frió intenso que quema, tirita buscando calor.... Se arrulla en su vientre caricias sutiles excita su cuerpo, dibujando en su lienzo una estela de amor eterno... Una vieja ruana es su lecho.
Un cafecito oscuro... Humeante y calido, besa los labios de una taza de peltre descascarada... El frió se hidrata, la niebla paseante por la casa, busca su almohada y se va desvaneciendo en el calor de la ruana.
Sergio Antonio Abril 11/2018
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Poeta
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