Poemas :  Manual da ignorância
Ignorar é não saber...
Então procuro ignorar
tudo que não vai me melhorar,
ou me dar algum prazer.

Ignoro quem me ignora,
ignoro a ignorância,
ignoro a ganância,
ignoro o exibicionista,
ignoro o machista
e a feminista
(tem que ser meio termo),
ignoro quem usa terno,
ignoro o inferno,
o político ladrão,
o homem "valentão"...

Ignoro a "esperteza",
a safadeza
e quem agride a natureza.
Ignoro, ignoro, ignoro...
O que não ignoro,
com toda certeza,
eu devoro.

A.J. Cardiais
07.10.2016
Poeta

Poemas :  Carta a Josefina.

Carta a Josefina

Mi querida Josefina, espero que
al recibir esta carta te encuentres
bien y que hayas descansado del viaje.

Desde que te fuiste, las cosas no han
cambiado, y yo, sigo con mis libros
y mis versos y el cuidado de mis
flores: los lirios, los claveles rojos,
los geranios… y a veces, con mis crisis
de ansiedad y los típicos achaques
provocados por el paso de los años…

¡Pero qué te voy a decir que tú
no sepas ya…!

No te preocupes por lo que te dije
antes de marchar, porque es algo que no
tiene la más mínima importancia y
no requiere la atención ni el desvelo
que me sueles dispensar… aunque si
soy sincero, te tengo que decir,
que hay momentos que me siento triste y
con ganas de llorar, y que después
de un rato - sin saber por qué-, me lleno
de optimismo y me pongo muy alegre…
¡qué cosa más extraña verdad?

Sé, que mucha gente no me entiende y
que por la espalda me critican, que mi
familia y mis amigos me ven como
un bicho raro que vive en un mundo
imaginario, fuera de las pautas que
rigen en la vida y del frontispicio
de la realidad.

¿A ti qué te parece… crees que no
toco el suelo, que vuelo por el éter
de la estratosfera… que tendría que
ir a un especialista para que me
diga los motivos que originan mi
comportamiento y mi forma tan rara
de pensar…?

Ya sé, que te pongo en un compromiso
y que quizás prefieras callar… pero,
¿sabes lo que pienso?... que, aunque soy
un hombre grande, mi alma es como una
niña chica, que a veces, canta y ríe,
y otras, llora y patalea y se enfada
y grita.

Hoy- sin ir más lejos-, me levanté
llorando, y, sin embargo, ayer
me desperté alegre y cantando...

Hay momentos que necesito hablar con
la gente para contarle mis cosas,
y otros, que sólo quiero estar a solas
para meditar sobre mi vida y
las dudas que me inquietan... y noches, que
me gustaría subirme al tejado
para besar la cara de la luna
y soñar bajo las estrellas, como
lo hacen las palomas y los gatos…

y después, bajar hasta el centro de la
tierra para convertirme en lava y
brotar de sus entrañas como un río
incandescente para derramar
mis inquietudes y los sentimientos
de mi alma…

También hay días que oigo -no sé cómo
explicarlo-, antífonas repetidas
que suenan como ecos muy lejanos
asidos a los miedos de mi infancia,
y el bisbisear de nuestros padres al
rezar los misterios del rosario…

¿Verdad que tú me entiendes, que piensas que
no estoy enajenado...?

Estas son algunas de las cosas que
me pasan sobre todo por las noches,
aunque al despertarme, se esfuman con la
claridad de la mañana.

No me quiero despedir sin decirte,
que también hay momentos que me siento
tempestad, y otros, mar y río y viento,
y cauce hondo de profunda y amarga
soledad…

Así que no te extrañe, si algún día,
-al pasarte por mi casa-, me encuentras
subido en una nube, o tendido en
el tejado hablando con la luna o
con el aire… o dentro de una pompa
trasparente, contemplando la aurora
mientras como pan con chocolate...

¡Porque mi alma es -como bien sabes-, una
niña muy traviesa y chica, que a veces
canta y ríe, y otras, patalea
y llora y grita… y se arroba con el
canto de la alondra y del jilguero y
escribe relatos y poemas y
llora en un rincón de la terraza
buscando una caricia, o el consuelo
del amor y la esperanza!


Autor: Francisco López Delgado.
Todos los derechos reservados.[/size]
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Poeta

Poemas :  Fonte Drummoniana
Vou à fonte, sacio minha sede,
depois estico a rede
e fico meditando no quintal:

Poetar não é normal...
Senão não seria para poucos.
Poetas são todos loucos,
no seu mundinho marginal.

Poeta não é normal...
Vive dissertando flores
e enxergando horrores,
onde tudo parece natural.

Poeta não é normal...
É preciso extingui-los do universo.
Senão, com seus pobres versos,
podem contagiar-nos com seu mal:
o amor à poesia.

A.J. Cardiais
01.02.2010
Poeta

Poemas :  La zambullida
LA ZAMBULLIDA
Autor Ezra Pound
Estados Unidos 1885-1972.


En 1906 vivió en Europa (Italia e Inglaterra), promovió dos grandes movimientos de vanguardia: el imaginismo y el vorticismo.
A finales de la segunda guerra mundial fue acusado de alta traición y detenido por los aliados en Italia, y en 1946, tras ser declarado paranoico, fue internado en un sanatorio mental en Washington.
Obra poética "Personae" en 1926 y "Cantos" en 1970, considerada como una de las epopeyas en lengua inglesa más importantes del siglo XIX, y a la que dedicó cuarenta y cinco años de su vida.
Apoyó entre otros, a T.S. Eliot y James Joyce. Esta es versión de Javier Calvo.



La zambullida

Querría bañarme en extrañeza:
estas comodidades amontonadas encima de mí,
me asfixian!
¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,
amigos nuevos, caras nuevas y lugares!
Oh, estar lejos de todo esto,
esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo.
¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado!
¿Acaso no me repugnan todas las paredes,
las calles, las piedras,
todo el barro, la bruma, toda la niebla,
todas las clases de tráfico?
A ti, yo te querría
fluyendo encima de mí como el agua,
¡oh, pero fuera de aquí!
Hierba y praderas y colinas y sol
¡oh, suficiente sol!
¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!.
Poeta

Poemas :  La Fama... (Lipograma Monovocálico)
LA FAMA
(Lipograma Monovocálico)


Alas dá
Al alacrán alarga
Al alma acastaña.
¡La abrasa al agasajarla!.
La ablanda… ¡Alarma, alarma!.

Alambra la calma
Al alba acapara
Fracasa la paz…
¡Acallarán las alas!.
Al alma matan.
Al afamarla la abravan.

¡Aclamad la balanza!.
¡La balanza aclamad!.

Al afán alabad.
¡Aclara, acata, ama la paz!
La paz calma, la flama, la llama.
¡Agarra, acallad, la llama, la mala!.
La flama mala, achata la rama.
La calma aclara la llama.

¡Adáptala, afanada, agárrala!.
Las malas flamas, llamas al matar.
¡Abalánzalas al amar!.
Las alas, las alas, falsas,…¡Acábalas!.
¡Las balas matan agallas al alma!.

La fama acaba, la fama vana, la fama falsa.
Las alas malas acaban vanas.
Van vanas al amar, van vanas al hablar.
¡Calla la mala paz, la falsa, la vana!.
¡Al amar la falsa fama!.


Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
Poeta

Poemas :  NO HAY NADA QUE MUERA MÁS LENTAMENTE
Podía estar muriéndome de hambre, sin una moneda en el bolsillo.Podía estar tirado en una cuneta y desangrado, pero luchaba con mi último aliento solo porque tenía un sitio donde ir.Tú eras más que un sitio, eras un paraíso de puertas abiertas.Encontré tantas cosas únicas en tí, eso era lo que me fascinaba.Pero eso se perdió...A veces pasó por debajo de tu casa y veo como crecen tus plantas en sus tiestos y lo asocio contigo, estás creciendo como si nada hubiera pasado, y sin límites.Y entonces el paraíso se cierra, y veo que el infierno es una puerta cerrada.A veces me da por mirar por el cerrojo y escribo cosas como estas, como la carta que nunca te escribí.Siento que mi despedida fuera absurda, y como una daga cortante.Tenía que habrte dicho todo esto, tenía que haberte entendido.Pero ya da igual todo lo bueno o lo malo, todo lo que hubo o dejó de ser.Pero no creo que nada muera tan dura y lentamente que alguien tirado en una cuneta y desangrado, escribiendo desgarrado y sin un lugar al que ir
Poeta

Poemas :  Vivendo e morrendo de amor
Todos querem
que eu fale de amor...
Mas eu não sei falar.

Eu só sei sentir,
eu só sei viver
e depois morrer
de amor.

A.J. Cardiais
10.07.2011
Poeta

Poemas :  Poesia é sentimento
Poesia é um sentimento,
que o poeta não sabe o momento
em que vai aflorar.
Pode ser um luar,
pode ser um "pé de vento"...

Dizem que a poesia é o belo...
Mas quem bate o martelo,
e faz esse julgamento?
Quem pode afirmar o que é belo?
Beleza tem classificação?

Alguém pode ter outra opinião.
Eu posso ver beleza,
na imagem de uma favela.
Porém, quem mora nela,
só deve ver tristeza.

Eu posso ver beleza,
em um monte de lixo...
Mas quem vive pior do que bicho,
no mais alto grau de pobreza,
não vê nada poético
e vai chamar-me de cético.

Poesia é um sentimento,
dentro da "filosofia"
de cada elemento.

A.J. Cardiais
28.01.2017
Poeta

Poemas :  Irreverencia y derroche
Con tu siempre provocativa y osada cercanía,
fue inevitable el secular nerviosismo…
la nueva siembra de mariposas en el vientre,
mis miembros y lenguaje en total paroxismo,
y otra vez invadiendo mi ser esa sed demente
de tus besos, de tu piel, de tus parajes todos.

¿Cómo resistir la presencia de tus delicias…
cómo ignorar el éxtasis y delirios avivados,
cómo podría mi vida, dejar de ser vida sin ti?
Y porque es imposible… reclamo mi derecho,
a amarte, ser felices, construir nuestro destino,
a ser juntos un volcán de sensaciones y amor.

Había que romper el reloj de arena y apagar…
ojalá pudiera apagar el sol o detener la tierra,
para amarnos sin tiempo, sin formas ni modales,
ciñendo con pasión la irreverencia y el derroche,
de sentirte, de recorrerte, de saberte mi ama
y entregarte mis fuerzas por el resto de mi vida.
Poeta

Poemas :  LA NIEBLA Y LA RUANA
Danza la niebla por los corredores,
su frió intenso que quema,
tirita buscando calor....
Se arrulla en su vientre
caricias sutiles excita su cuerpo,
dibujando en su lienzo
una estela de amor eterno...
Una vieja ruana es su lecho.


Un cafecito oscuro...
Humeante y calido,
besa los labios de una taza
de peltre descascarada...
El frió se hidrata,
la niebla paseante por la casa,
busca su almohada y
se va desvaneciendo
en el calor de la ruana.

Sergio Antonio
Abril 11/2018
Poeta