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SENSIBLE ESMERALDA
Sen
Sible sencillez esmeraldina
Amor
De
Esmeralda. Smaragd, smeraldo,émeraude, emerald.
A veces respira,
la piedra verde,
la orilla quieta,
el frío rojo,
la tarde respira
la pipa herida.
A veces agridulce.
La
i
lu
sión. ¡Imán, magnet, calamita, aimant!.
Cuando sale de lo profundo.
Discreta.
Habita y vive, favorable entre las obscuridades,
y rejuvenece, por el amor desconocido.
Un latir nuevo, confiado como un delfín, una ballena, enamorada, perla y concha.
Lanza entre gemidos, escudos cautelosos,
entre las tormentas y pasiones.
Y
El
Mar. ¡See, mare, mer, sea!.
Sea
Como
Lo que
Siempre es en sí mismo.
Es tan salado, siempre salado, salado verdadero. Quietas, a veces, sus olas, sus desencantos.
Sigue
la brisa a veces
torpe,
a veces pasmado
y asombrado.
Cada viajero,
cada sol y luna,
cuando sobre el mar, ama lo que de verdad ama.
Y
El sueño del mar.
El sueño de las olas.
El sueño espumoso,
del amor respira,
y transpira suspirando.
Sus angustias. Elimina lentamente.
Sus dolores… Maduran.
En tan fugaz placer.
En tan puro momento.
Si se va. Se queda en la memoria de las olas.
Campana inmortal. ¡Solo movimiento!. Perpetuo.
Movimiento y espuma. Perennes.
En la burbuja, liberada, de la vida aligerada,
en la burbuja del océano.
Por
La
Esférica emoción.
Por
La
Vida y cualquier muerte digna.
Vigorosa, saludable, justamente,
del hombre, que ama por el mar. La tierra, el cielo, y todo lo que existe noblemente, virginal.
¡Aún más allá de la muerte, aún más allá de cualquier parte, eternamente!.
Autor: Joel Fortunato Reys Pérez
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Poeta
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Francisco Jugando con el Fuego.
Francisco jugaba con el fuego,
pálidos atardeceres, llamas de hoguera,
chispas amarillas de la primavera,
estaba medio loco y medio ciego.
El fuego serpenteaba entre las rosas,
Francisco a las llamas se arrojaba,
las cálidas penumbras le mojaban,
noches de plenilunio misteriosas.
Jugando al fuego probó de los venenos,
elixires de menta y de frambuesa,
nata y maracuyá, cuán bello el ángel.
Los trópicos eran pero no eran buenos.
Sorpresa era el fuego, el fuego era sorpresa.
¡¡¡¡¡¡Cuánto fuego para tan poco arcángel¡¡¡¡¡¡
…...............................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Sueños Lapislázuli...
Sueños
tener
de lapislázuli
frágiles y dignos
besos
explosivos...
¡Sueños Lapislázuli!
Sin adioses angelados…
entre venerables
ventanas halagüeñas
con los
éxtasis
transitables ciertos
verdades leales
amables
que
iluminan el mismo sol…
El mismo eterno instante
soleado
de cada mañana verde
de cada tarde amarilla
de cada noche azul profundo
que respira dulces almohadas
y siente sueños rosas...
Por
Eso
Eres la música, del fuego y del agua
Eres fluorescencia
De fascinación miscelánea
De la miel efervescencia
Eres
Fluorescencia
Agua
Fuego
Música
Eres eso y mucho más, de la miel efervescencia...
Sueños
Lapislázuli
esféricos y ondulantes…
Que gozan y desean, historias y leyendas,
en las justas manos del tiempo
entre calendarios y relojes
redentores…
No quiere plazuelas de magos,
ni pasajeras venturas,
ni sol de tierra
ni tierra desolada
¡Sólo pasar del después al ayer!
Con sonrisas resbalando
Con las manos de cascada
Con laureles goteando
sola espera…
Los
Sueños
Lapislázuli
Espera solo los sueños
fragantes
y las tradiciones sagradas,
Relampagueando
Aunque
Esté
Sangrando cada nube repetida hirviendo diariamente
por donde se deslizan sanguinarias las estrellas
con sus alas entre leopardos
transparentes
en cada plegaria de un sólo camino
transparente
Leo, y veo pardos los cielos hirviendo
con las estrellas aladas, heladas, sangrando.
Por eso…
¡Sí, por eso!…
Ningún pedazo,
se queda
del alma,
indemne,
¡Quizá!
ni gozo fugaz…
Ningún
pequeño mañana
olvidado,
es
sólo dulzura…
Es
La lección
rica de pasión,
de
bondad y compañía…
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Los estilos son voces,
que dicen el hacer,
que hacen el decir.
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Poeta
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¡Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,
que habría que llegar hasta ti, Cazador!
Primitivo y moderno, sencillo y complicado,
con un algo de Washington y cuatro de Nemrod.
Eres los Estados Unidos,
eres el futuro invasor
de la América ingenua que tiene sangre indígena,
que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.
Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
Y domando caballos, o asesinando tigres,
eres un Alejandro-Nabucodonosor.
(Eres un profesor de energía,
como dicen los locos de hoy.)
Crees que la vida es incendio,
que el progreso es erupción;
en donde pones la bala
el porvenir pones.
No.
Los Estados Unidos son potentes y grandes.
Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
Si clamáis, se oye como el rugir del león.
Ya Hugo a Grant le dijo: «Las estrellas son vuestras».
(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
y la estrella chilena se levanta…) Sois ricos.
Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;
y alumbrando el camino de la fácil conquista,
la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.
Mas la América nuestra, que tenía poetas
desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;
que consultó los astros, que conoció la Atlántida,
cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
que desde los remotos momentos de su vida
vive de luz, de fuego, de perfume, de amor,
la América del gran Moctezuma, del Inca,
la América fragante de Cristóbal Colón,
la América católica, la América española,
la América en que dijo el noble Guatemoc:
«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
que tiembla de huracanes y que vive de Amor,
hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.
Tened cuidado. ¡Vive la América española!
Hay mil cachorros sueltos del León Español.
Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo,
el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
para poder tenernos en vuestras férreas garras.
Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!
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Poeta
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LA SIEMBRA ERRÁTIL
Es
En la
Humanidad
El
Humo humano.... Menschlich, umano, human, humain
Rauch
Fumo... Fumée, smoke... En la humanidad errátil .
La
Siembra
Es un himno pequeño de alacranes,
Categórico,
Errátl huerto de veneno gigante y extraño,
Cosecha,
¡Que anuncia mil terrazas abandonadas!.
Intrincado,
en la noche de jinetes con espuelas de cobre,
desgarbado,
dentro del alma una aurora,
fulminante,
y serpientes cristalinas en estas,
páginas,
serpientes,
qué son de ese himno hijos,
luces que claman entre cadencias del aire
telegramas y acordeones que se dilatan,
en las voces mojadas, en las últimas sombras,
con las esquinas que quieren,
escribirle, al tiempo,
del duro siglo, del hombre traspasado ...
¡Sembrado, sembrado!.
In
Util... Mente
¡Calzado!...Schuhwerk, calzatura, footwear, chaussure.
Desgarrado,
domando el bosque rebelde, dos veces desolado,
con el acento mezquino del idioma, del ganado enajenado,
con palabras en la maravilla solitaria de un temblor vago,
que fue a un tiempo, corazón intacto, campana soñadora,
aventura de suspiros y risas,
inocencia de colores y notas.
Errátil
Es ...
Pero en vano hace piruetas,
la fortuna, la tropical cabellera del rastrillo,
qué es luchar, con la nada entre vacíos,
que no con el ruido del océano,
dónde no hay cifra de olas,
en los brazos de la tierra.
¡Por la humana siembra, equivocada, siembra, humana!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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A mi oído, a mi ventana
el viento me dice
que el amor quiere entrar
más no puede por encontrar, la puerta cerrada._
Distanciado en la misma vida
huérfano de ilusiones
el amor no encuentra estación
por tener blindado el mismo corazón._
Suenan melodías grandiosas
algo esta pasando
más un ser vacío
llora a solas, su soledad absurda._
Sin distinción, el amor da señales
alguien aparece como de espanto
la tristeza huye
y una luz al principio tenue, me enceguece._
Sin esperar, alguien llega
y trae buenas nuevas
sin adornos ni condición
abre la urna de cristal, con el amor adentro._
Mira mi blog
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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¿Nunca has llorado sin lágrimas, cuando sola/o oyes una música que despierta tu corazon?
Que sin saber porqué, sin pensar en nada, ¿entra una tristeza dulce en nosotros?
Junto, una nostalgia, que te lleva ni sabes dónde, solo tienes ganas de un hombro amigo para recostar tu cabeza, cerrar los ojos y sentir.
Es mentira que somos, cenizas polvo y tierra, mientras vivos, somos mucho más, somos algo tan valioso, que no nos damos cuenta, del tesoro interior, que tenemos.
Si pudiéramos mirar para dentro, ¡cuánta cosa veríamos!
Felices ha los que llaman soñadores, eses encontraran la esencia de nuestro ser, viven en pleno, sueñan, sienten, tienen el don de mirar adentro, hablar con su alma, serán, un todo pleno.
Quería nunca cambiar, poder como hoy y siempre salir de la rutina y marchar a otra dimensión, que nos lleva, cerca de Dios, del infinito, de sentirnos, que nuestra mente es más que pensar en cosas terrenas.
Quiero al sonido de mi música, tener la ilusión que puedo volar sin alas y que puedo tener mi alma en manos del Señor, es mi manera de rezar, pedir perdón y confiar en mañana.
Que pueda, siempre ser así, lo que critiquen, no importa, soy feliz, en mis momentos fuera de la tierra.
Quiero, tener en una mano, felicidad, amor, salud, alegría y cosas buenas, en la otra tendré que aceptar desilusión, tristeza, desamor y alguna enfermedad, de vez en cuando. Es el compas de la vida, si fuera todo un cielo, olvidaríamos el infierno.
No podemos. Solamente, aprovechar, todo lo que la mano buena tiene y vivir con fuerza, un minuto de felicidad, vale más que una hora de tristeza.
Por eso lloro sin lágrimas, con los acordes de mi música suave y bella, me siento afortunada, tengo unos ojos oscuros que me miran con cariño, un corazon, dulce y inocente que llama por el mío, alguien, que para algunos no es nada, por no tener fortuna, ¡que torpeza! ¡Si supieran la riqueza que tiene interior y bondad!
Quizá lo sepan y no consigan aceptar, que nunca serán como él. Oír mi música, prestándome su hombro, para reposar mi cabeza.
Hace frio fuera, calor en mi corazon y en mi alma, como nota de música, en medio de montañas su eco pasa y no desaparece, por mucho hielo, que haiga.
Oporto, 17 de Enero de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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[img width=300]http://3.bp.blogspot.com/_e6WrvOZi5ZY/TPu59thJ4iI/AAAAAAAAAH8/_-OrsRNUH7s/s1600/olhandooceu.jpg[/img]
Habrá risas
y no importa
porque no había un pasado
existía la creencia
necesidades aún persiste.
No puedo parar,
hago el amor eterno
y no de una sola pieza
olvidar que la felicidad
es fugaz.
Todo lo que siento
esta resurrección,
y su constante en mis retinas,
revelar los secretos y
esta cama de piedra
en medio de los placeres
Expongo mi dolor
y el sueño de por vida,
soñando con los brazos.
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Poeta
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El beso del olvido
El
Be
So...Del... Kiss, baiser, beijo, bacio, KuB.
Del
Ol
Vi
Dar... Forget, oublier, esquecer, dimenticare.
¡Vergessen, vergessen!.
Besa como el amor las nubes moradas desde la puerta una sola letra,
agreste,
ya que,
el ruiseñor que va suspirando en el blanco vuelo libre galopa,
lenguaraz,
tan pronto
aura, que tiembla al verlo por la luz dorada de las estatuas,
de arcilla,
fuera de
que gime, que dibuja secretos cantos, por el pálido mármol,
tatuaje gigantesco
antes que,
blandamente la aurora con su ramo ya suba fresca,
benigna y condescendiente,
empero,
hasta las leves ondas que jugando riza, tejiendo,
se han desanimado. Inanimadas,
por el sol que besa al viento,
púsilánimes por la nube que arrastra lágrimas,
atemorizadas, en tinta cabellera gris, atormentada,
húmeda entre los veranos, calientes, que fragantes resbalan, cuando se olvidan, en la espesura,
de los nuevos caminos cegadores,
en las delirantes ventanas
de una casa vacía,
de una cuna fría,
de una muñeca,
sin garganta grácil, bicicleta oxidada, y hombres comunes que perdieron el alma. ¡Sin alba!.
Besa el hoy, solo conversando con sus labios, con las grandes hojas, y de púrpura son las infamias, cerradas bocanadas de ceniza,
y de oro, la matanza entrega ansias de benemérita cigüeña, y la llama en traje de chocolate, y de escarcha lo deja, al derredor del tronco ardiente,
en un álamo, abandonado,
por besar a otra, acacia, de nuevo recrucificando,
por donde la llama se desliza, como caballo, camello, elefante,
y hasta el sauce, se desploma en la sirena, y herradura.
Al final
inclinándose
al río de humo
al río de pólvora
a su paso prometido
desnuda con pereza sonora
la infinita pobreza que reparte
la gran pena del cántaro turbulento
al río que le besa
al río de sangre
al río de hogares
sepultados.
A su paso...
Como vuelve un beso, de flor y cementerio, de sal que muerde azúcar.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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