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EL AMOR.
El amor es como un rosal,
que florece en primavera,
es un canario en pleno vuelo,
es un rio rebosante de agua mansa.
El amor es un amanecer sin contratiempos,
es aceptar sin reprimir,
los instintos que en ti brotan,
pues el alma lo resiente y no perdona.
El amor es la luna reflejada en sus ojos,
es la lluvia que refresca en el verano,
son sus manos que acarician tus mejillas,
es el beso que se da por despedida.
Agradece al infinito que estás vivo,
que puedes recibir y dar amor sincero,
no temas extender tu mano,
y en ella el corazón abierto.
Pues el que siente amor por alguien,
es divino es cuantioso brindar,
y hacer feliz por siempre,
empalaga con tu amor al ser amado.
No destruyas a lo ligero lo que has vivido,
pues no es fácil despertar cada día bendecido,
sin olvidar el esfuerzo realizado,
por amor a quien más está contigo.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
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Poeta
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CUPIDO LANZA SUS FLECHAS.
Cupido es el más famoso de los símbolos de San Valentín. Es ilustrado como un niño armado con arco y flechas. Las flechas significan deseos, emociones, amistad y amor, y Cupido dispara sus flechas a humanos, provocando que se enamoren, y que la amistad sea eterna.
Cupido lanza sus flechas, y por azares del destino,
algunas veces, solo rozan corazones,
y en otras ocasiones, los deja mal heridos,
pero osando de su buena puntería,
dando en el blanco, de algunos enamorados,
los deja inmersos en el mar del amor,
y a otros, en el mar del olvido.
En la amistad, Cupido lanza sus flechas,
son exactas, casi nunca se equivocan,
dan justo en la amistad anhelada, la de respeto,
cuando por cariño reprende si es necesario,
la que nada ni nadie destruye, que perdona,
la amistad que no provoca envidias, ni egoísmos,
la misma que se congratula, o llora sin dar la espalda,
aquella que no es compleja, no daña y perdura,
la flecha de la amistad y el amor, que Cupido lanza,
es la que Dios, hace inmune y eterna con su bendición.
FELIZ DÍA DEL AMOR Y LA AMISTAD!!!
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
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Poeta
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CONSTRUCTOR DEL TIEMPO
¡Eres tú!.
Tiempo de vida, tiempo qué nace,
qué crece, qué siente.
¡Eres tú!.
La esencia de vida, nace, crece, siente.
Constructor.
¡De ti, de tus días!.
No es de las cosas que se ven.
¡De las cosas qué se van!.
¡Qué se alejan!.
¡Qué se quedan!.
Cronos bajo la piel.
Calendario con sandalias.
¡Chispa transitoria del divino eterno!.
Tú en ti.
Todo y nada, dentro y fuera.
¡Eres la esencia del tú mismo!.
Constructor.
¡Del tiempo de la vida!.
Horas, noches, instantes,
polvo del tiempo, celeste burbuja.
¡Chispa qué vive, flama qué nace,
qué crece, vive y muere a su tiempo!.
Constructor.
Divino.
En medio de su corte.
En toda su gloria.
El constructor del tiempo.
(Bajo la piel de cada hueso).
En el borde de la nubes de los sueños.
El constructor del tiempo.
(Eres tú de ti mismo).
Chispas hay infinitas.
Tiempos circulares, espacios,
que se crean y destruyen.
¡Cómo aquél reloj viviente!.
Al partir y dejar de ser.
Un poco, para ser, un todo,
parte del todo.
Y
A partir de aquél momento,
definitivamente roto,
desaparece de este mundo,
en la ruptura del momento.
Y
Ya sólo será lo qué fue.
En
El vértice del esplendor
En
El reino que cae
En
Dónde
¡Desaparece!
Sin dejar. Ninguna huella.
El tiempo que construyó.
El tiempo qué es y fue y será.
Horas, siglos, instantes eternos,
tiempos que nacen, crecen y mueren
Y
Si quieres verlos
Ni lo intentes con la vista
Ni lo pienses
Ni lo creas.
¡Solo saborea tu tiempo vivido!.
Y
Para
Esto. Aquéllo, y lo otro de todo otro.
Pero
Para... Y abre solamente.
¡El tiempo de tu espacio y la vida vivida!.
Abre
El corazón cómo al cielo.
Abre
El alma cómo la tierra.
Abre
La piel cómo el fuego.
Abre
La sangre cómo el agua.
¡Abre tú tiempo y verás al constructor!.
La esencia.
¡Qué hay en ti mismo!.
La qué es solo tú en ti mismo siempre.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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RIMA XII
Porque son, niña, tus ojos
verdes como el mar, te quejas;
verdes los tienen las náyades,
verdes los tuvo Minerva,
y verdes son las pupilas
de las huríes del Profeta.
El verde es gala y ornato
del bosque en la primavera;
entre sus siete colores
brillante el Iris lo ostenta,
las esmeraldas son verdes;
verde el color del que espera,
y las ondas del océano
y el laurel de los poetas.
Es tu mejilla temprana
rosa de escarcha cubierta,
en que el carmín de los pétalos
se ve al través de las perlas.
Y sin embargo,
sé que te quejas
porque tus ojos
crees que la afean,
pues no lo creas.
Que parecen sus pupilas
húmedas, verdes e inquietas,
tempranas hojas de almendro
que al soplo del aire tiemblan.
Es tu boca de rubíes
purpúrea granada abierta
que en el estío convida
a apagar la sed con ella,
Y sin embargo,
sé que te quejas
porque tus ojos
crees que la afean,
pues no lo creas.
Que parecen, si enojada
tus pupilas centellean,
las olas del mar que rompen
en las cantábricas peñas.
Es tu frente que corona,
crespo el oro en ancha trenza,
nevada cumbre en que el día
su postrera luz refleja.
Y sin embargo,
sé que te quejas
porque tus ojos
crees que la afean:
pues no lo creas.
Que entre las rubias pestañas,
junto a las sienes semejan
broches de esmeralda y oro
que un blanco armiño sujetan.
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Poeta
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RIMA I
Yo sé un himno gigante y extraño
que anuncia en la noche del alma una aurora,
y estas páginas son de ese himno
cadencias que el aire dilata en las sombras.
Yo quisiera escribirle, del hombre
domando el rebelde, mezquino idioma,
con palabras que fuesen a un tiempo
suspiros y risas, colores y notas.
Pero en vano es luchar, que no hay cifra
capaz de encerrarle; y apenas, ¡oh, hermosa!,
si, teniendo en mis manos las tuyas,
pudiera, al oído, cantártelo a solas.
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Poeta
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Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!
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Poeta
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I
No es tu culpa
si es la mía
te conocí con fallas y las acepte
trate de cambiarte
y sucumbí en el intento;
fui prevenido al conocerte
confié en ti al verte
sintiendo llama de enamorado
cayendo en la hoguera, de los engañados._
¿Culpable tú o yo?
II
Cerré mi hoja al dolor
y abrí el capitulo del olvido
gran libro este
donde quedo impregnado
un gran amor; malogrado._
El tiempo zanjó caminos paralelos
reflejo de una historia con epopeyas
y sumisión al ser vencido
que creía haber ganado la guerra
perdiendo todas las batallas._
Mira mi blog:
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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REMINISCENCIA DE MOYOCOYANI
Oh!___Gran deidad de los Mexicas.
...El verdaderamente invisible.
...¡Qué va y viene por infiernos!.
...Cielos y tierra.
Oh!___El qué se inventa a sí mismo.
...Y no lo afectan el fausto ni pompa vana.
...Ni necesita palabras inútiles ó vanas.
...¡De ti recuerdo ahora mi espejo!.
Humeante.
Aún hecho de polvo.
Aún ilusión insubstancial.
¡Pienso sí también me invento!.
A mí mismo de ficción y fantasía.
Espejo y reflejo del instante.
Del que me alejo...
Y
En la sombra debo entrar,
donde se abren como flores,
los olvidos y los silencios.
Moyocoyani habitante del todo.
Estás en mis fragmentos.
¡Del humo ahora polvo del mañana!.
Y como el todo está en el interior.
de cada fragmento.
¡Ahí va mi memoria!.
Con la fragancia del sueño.
En la distancia del remoto futuro.
En la estancia del cándido pequeño.
Con la infancia del monstruo libre.
Moyocoyani... Moyocoyani.
¡Ahora te invento en mi invención!.
A pesar del sufrimiento.
Ardiente.
Con los alegres cálices de ensueños.
Evaporados.
Con las tristes palabras enterradas.
Ya
El reflejo soberano y maternal.
¡Es la ruina en germen!.
Allá donde la espina muere sola.
Y la vida barre las últimas ternuras.
Y son inútiles los días y noches.
Allá dónde los siglos perecen.
Moyocoyani____¿De ti quién se acuerda?.
No lo sé.
Muchos hay.
Hombres y mujeres que creen todavía.
¡Para enriquecerse solo!.
Del fausto infausto y ostentación vanidosa.
¡Sin espejos y sin humear!.
De laberinto blando y débil noche.
Del último pañuelo claro.
Solo reminiscencia.
La fuente de la vida inquieta seca.
¡Moyocoyani!.
La madrugada de la paz extinta es.
Por
Rebasar los límites, olvidados, de la historia.
¡Qué otros muchos antes!.
¡No se atrevieron a franquear!.
Reminiscencia del quizá. ¡Inventado dentro!.
Lo que quizá haya sido la esperanza,
de las sienes. (Y de muchas frentes).
Reposar. ¡Para siempre!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
Información útil:
http://www.scielo.org.mx/scielo.php?s ... d=S0185-62862017000100009
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Poeta
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¡Soy el mitológico Prometeo!
que encadenado,
a la piedra del amor,
vive y muere día a día.
Tú amada mía,
Eres mi ave de rapiña,
que escudriñas en mis entrañas,
en busca de mi último aliento de vida.
En el crepúsculo del día,
Espero, mi muerte bella y dolorosa.
Con la esperanza de que viviré al alba.
Y nuevamente ansioso esperaré
tu fugaz retorno,
y el dolor de verte.
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Poeta
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Desgirasolado...Globo
Ceñía umbrosa la rosa venturosa
El intento del momento tormento
Himno
¡Qué a la vida llegó tarde!
Himno
Hermano de la vana música
Himno
¡Que a la muerte alumbra!.
Arpegio egregio prodigio subterfugio
Tormento
Del espejo, del afán envés soez
Barroso
Alabancioso del fétido cubículo.
Por el hambre del azufre vencedora.
¡Cubriendo velos con ausencias!.
De mil inmensidades ínfimas.
Simple.
Topo y garrapata___Alevoso bandolero.
En la orilla húmeda del segundo sueño.
Eclipse de piel apolillada. Desgiraslado despilfarro.
Vergüenza.
Carne y hueso donde el espejo perece.
¡Hueso y carne donde la ceniza vive!.
Globo_____Ese nadie ignorado.
Globo_____De sueños vacuos.
Desgirasolado____De la mano amiga.
Desgirasolado____Ese inmenso conocido.
El globo asolado gira.
Y___Por comer el bloque, se resbala.
El globo asolado gira.
Y___Por arder el rótulo, se jactaba. Congreso del don de las tarifas.
Englobados.
Girasoles en reversa.
Pobre globo gime lastimado.
Con el amor.
Desarmado.
El alma cáncer tiene.
El
Alma... ¡Cáncer, cáncer tiene!.
Las últimas sirenas del espejismo.
Los primeros harapos del firmamento.
Globo.
Siniestro y telescópico.
¡Humillado abismo resucitado!.
El diestro féretro hermosea.
El látigo verdugo moribundo.
Desgirasolado.
El globo estéril palpita.
El abyecto armario desvestido.
Globo.
De sombras y estrellas.
Sedientos sedimentos.
¡Los girasoles se han petrificado!.
Se
Han
Petrificado... En él, por él... ¡Globo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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