|
|
|
Revélame los misterios
¿puedes decirme que significa?
explicar estos movimientos y metáforas
revelar estos secretos en mí,
describe tu visión,
se ha perdido el significado,
¿No habrá nadie escuchando?
Dame las respuestas,
para salir de este laberinto,
de esta encrucijada,
define las cribas de mi mente
nada es estrictamente lo que parece.
Una profecia,
un predicamento,
se aproxima,
nada lo detendra,
describe estos mensajes,
nadie nos escucharia.
No hay respuestas,
no aun,
hasta decifrar el codigo,
que esta en mi mente.
Esta salida,
seria la correcta,
tal vez la otra puerta,
que me guiara a la luz.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
Un gato en una caja y aquí estoy,
tu eres tu espejo favorito,
y tu único reflejo honesto y tu guía,
soy tu miedo más profundo,
el único que siempre oirás soy el demonio a la vista,
soy tu sueño.
Soy parte de tu vida,
eres mi luz,
soy tu sombra,
eres mi fiel cómplice.
Enfrenta tus demonios,
escucha esa voz interior,
te llamo,
lloras por mi sólo escucha bien,
soy el único que va a contarte terroríficos,
escalofriantes y terribles cuentos.
Enfremta tus miedos,
escucha mi voz,
amada mía,
sabes que stoy aquí,
para cuidarte de este tormento.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
Nunca he conocido a una chica como tú,
ahora al igual que en una canción de antaño,
tú me das sólo una muestra,
por lo que yo quiero más.
Quiero verte mi flor de lis,
sentir cada uno de tu besos,
por eso quiero decir,
que nunca he conocido a una chica como tu.
Ahora mis manos están sangrando,
y mis rodillas están en carne viva,
porque ahora me tienes,
me arrastro en el suelo.
Eres un angel,
soy tu fiel seguidor,
sabes que te idolatro,
sabes que te quiero.
Me has hecho reconocer el diablo en mí,
espero en Dios que estoy hablando de manera metafórica,
espero que estoy hablando alegóricamente,
saben que estoy hablando de lo que siento.
Mi fiel enamorada,
mi hermosa chica,
sabes que te tengo fe,
por que me enamore de ti,
a primera vista.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
Ahora, te entiendo, Madre, ahora he llegado a donde tu has estado. Inquieta, nunca bien con nada, siempre queriendo cambiar, sin saber el qué. Ahora, se como te has sentido.
Buscando las razones de todo, me he dado cuenta, que cuando quedaste con la vida cortada con la muerte de Papa, a que estabas acostumbrada, la nueva etapa, seguro que ha sido dura. Aun que distinta de la mía, pues tuviste siempre a tu hija junto a ti, en el fondo, el cambio ha sido muy grande. Me he esforzado hasta el agotamiento, para que te sintieras bien, sé que no lo he conseguido.
Te he dejado hacer lo que quisiste, nunca te llamé la atención de nada, te llevaba a donde querías.
Quisiste vivir en España, en el hotel, en tu piso en otro País, volviste para mi casa, así pasaran años.
¡Te entiendo tan bien! Yo igual que tu, busco sin saber el qué. Tu, tu pasado e ahora el mio no volverá.
Solo es distinto, en la manera de ayudar, de mi siempre tuviste apoyo, me culpabas de todo, he llorado muchas veces, pues eras injusta conmigo, nunca te he dado una única razón para ello.
¿Sabes? Yo estoy sola, los tiempos han cambiado mucho, la gente no piensa como antes, son más duros, más insensibles, no tienen paciencia ni aceptan nada y nada le importa, a no ser ellos mismos.
En tu tiempo de inquietud, cambiaria todo por ti, eras la mas importante, ni sacrificio sentí al hacer las cosas a tu manera. Nunca te he pedido cuentas de nada, hiciste como bien lo pensabas.
Te he tratado en la enfermedad, te he puesto mi casa a tu entera disposición, tú mandabas, tú la gobernabas, he dejado mi sitio para ti total y libremente.
Dicen, “Hija eres, Madre serás, así como lo hagas, así encontrarás.” Soy la excepción, no tuve extorno de lo que hice, al revés, estaré pagando por otros en mi vivir, tan pobre de sentimientos hacía mi. No se.
Tu sabes, que es verdad, tu de mí todo tuviste, en tiempos también difíciles, sé que como hija no me puedes acusar de nada, mismo nada.
Por eso, Mama, las cosas, no terminan, quedan flotando y vuelven, fui cogida, como tu en la inquietud de tener que aceptar e intentar sentirme a gusto en el cambio de saber vivir, una nueva vida. Tu perdona esta carta, pero, ¿a quien si no tu podría quejarme? Como hija, si pudiera tenerte para hablar contigo, ¡seria tan bueno! Así, escribo, en el aíre, tecleando en el ordenador y por el aíre, la enviaré, atravesará los mares, fronteras, quizá llegue al Cielo, donde seguro estás.
Un beso, Mama y te pido como puedas, ayúdame, como yo lo hice contigo.
De tu hija, que nunca te olvida y desea estés en paz.
Oporto, 28 de mayo de 2012
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
Sabes, el amor me enferma,
sabes, el amor me enferma,
solo imagina un día sin amor,
solo piénsalo,
Para mí el día perfecto.
Imagina un amanecer,
sin pensar en lo que piensa.
Una mañana sin recordar su voz
entre el tumulto.
Para mí el día perfecto.
Imagina un atardecer,
Sin su reflejo bajo el lago.
Un anochecer,
sin mirar su rostro en la pared.
Una madruga sin el dolor,
después de una negativa.
Para mí el día perfecto.
Un otoño en el que las hojas no murieran,
un invierno,
donde mi corazón no envejeciera,
donde la primavera,
el verano y el amor no existieran.
Para mí el día perfecto.
|
Poeta
|
|
|
El que vendrá. (el secreto del melancólico de roca).
Es un adiós,
es el final,
todo termina,
sin empezar.
Es un que dirás,
es un nunca más,
es un momento que se escapo.
Es un por venir,
es el que vendrá,
es el tumulto que nos mato.
Es pensar y el no pensar
es el volver a comenzar,
lo que me asusta, el por venir.
Y vuelve a caer en el enjambre,
y la obsesión.
Es el más allá,
el que abra,
lo que me aterra, premonición.
Es el creer o el no creer,
es el querer o no querer,
es el amar o el desear,
tus labios hoy.
Es pensar y el no pensar
es el volver a comenzar,
lo que me asusta, el por venir.
Y vuelve a caer en el enjambre,
y la obsesión.
|
Poeta
|
|
|
Infarto al corazón,
donde muere la razón.
Estado de inducción,
el nunca comenzó.
Los sueños nunca mueren,
solo muere el soñador.
Y por desgracia yo soy el soñador.
Realidad es pesadilla,
el sueño es ilusión.
Lagrimas del cielo,
abrigadas por el suelo,
favorecen la inconciencia,
adormecen la conciencia,
desvanecen la inocencia .
Los sueños nunca mueren,
solo muere el soñador.
Y por desgracia yo soy el soñador.
Vidrios en el pavimento,
carcomiéndose mi cuerpo,
lacerando a mi vida.
Talento desechado,
palabras nunca dichas,
reblandecen la mentira.
Ya no puedo sentir,
ya no puedo escuchar,
ya no puedo mirar,
he perdido la voz,
he perdido el calor.
Y una lágrima es lo único que tengo,
para poder decir,
te quiero.
Los sueños nunca mueren,
solo muere el soñador.
Y por desgracia yo soy el soñador.
|
Poeta
|
|
|
|
[size=medium] [b]La Dama en el anden ...esta sumergida en recuerdos
sentada en el banco de espera balbucea su dolor,
recuerda a su joven amado alla lejos y hace tiempo...
La Dama en el anden...recuerda como la guerra
reclamo su cuerpo joven y fuerte, audaz y valiente,
languidece en el anden , no vislumbra la realidad...
La Dama del Anden...sueña con abrazos y besos
en dos cuerpos jovenes gozando y amando todo
en una pasion que quemaba todo futuro incierto...
La Dama en el anden...Ve un soldado a su lado
apuesto en su uniforme , le pregunta su nombre ,
Esperanza ,le dijo y pregunto, conoces a mi Jesus...?
La Dama en el anden...escucha lo que contesta ;
conoci a muchos con ese nombre y ya no estan
viven donde la injusticia y el dolor ya no los toca...
La Dama en el anden...abre sus ojos azules Mar
cuando escucha un silbato a lo lejos y despierta
de su sopor viejo y recuerda pòr que esta ahi...
La Dama en el anden ...ve la gente bajar lento,
busca los ojos verdes esmeralda de su amante,
en la gente que pasa ,sin respuesta a su vigilia...
La Dama en el anden...vuelve a apagar sus ojos ,
su brillo se opaca junto con la luz del tren que parte
con un saludo largo y triste de despedida a la Dama..
La Dama en el Anden... piensa volver a ese banco
nada quitara su voluntad , y Dios dara respuesta ;
cubrira con un manto de piedad ese amor manso...!
[/[/size]b]
|
Poeta
|
|
|
|
PASIONAL.
por kin
Hermosa y pasional, eres hechizo,
deseo que provoca mi locura,
eres mujer un sueño, hecho ventura,
un vaporoso beso que eternizo.
En tu mundo de ensueño me deslizo,
en busca perentoria de ternura,
dulce ilusión que gira, que perdura,
borrando mi penar tan invernizo.
Partamos sin saber ningún camino,
o hacia donde nos lleve ya el destino,
sin que sepamos donde va el sendero.
Y si mañana el ave del olvido,
en nuestro amor quisiera formar nido,
de repente te juro, que me muero.
|
Poeta
|
|
|
|
Estoy borrando todas tus huellas posibles, los vestigios de tu presencia hasta en los más delicados intersticios donde se guardaban tus perfumes y también tus furias, tus desesperantes celos de gata veleidosa, tu manía de virgen perseguida, el sosiego brusco de tus silencios, tus fuegos y tus alturas de reina indómita. Voy tachando fechas, quitando los festivos y los duelos, ocultando nostalgias inverosímiles porque te estoy olvidando a como de lugar. Estoy deshaciendo los nudos y los entuertos que me ahogaron con la tibia imposibilidad de tus manos, anulando ciertas voces, cierta imagen, raspando la verisimilitud de un sueño atiborrado de incertidumbres, de pequeñas pesadillas, de huidas imprevistas y retornos cotidianos. Estoy despintando un paisaje de tantos colores que se nos habían perdido los matices del gris y ya no sabíamos cuando era noche en su oscuro ni día en sus altos soles cruzando de ti a mí con sus retrasos. Voy desfigurando tu imagen con las agua de todos los ríos que socavaban mis orillas de arenas en reposo con la turbulencia de tus regaños y arrebatos inquisidores en el delirio de bajante furiosa según la inundación o sequía que atrapaba tu alma intranquila. Voy corrigiendo las biografías no autorizadas, las memorias apócrifas, los relatos de los amores de ultratumba. Estoy modificando la tensa ansiedad de las mañanas, extirpando tu nombre, tus nombres, del ahora aciago ventanal que da a las lluvias sobre el jardín donde florecían los rosales de tu recuerdo. Estoy impugnando los decretos por los que reinabas en tu reino de mi desesperación constante, derogando tus leyes estrictas e injustas con que gobernabas las mareas de tus furias instantáneas. Estoy desbaratando los castillos de arenas de cuarzo, los muros de obsidiana sajante, quitando tus ojos de las cosas que miro, enterrando en cada mañana los restos fúnebres de tus ausencias impredecibles. Estoy rectificando la palabra camalote para que signifique nada más que jacinto de agua de hojas verde brillante y flores lilas o azules, y no tenga el peso de tu historia ni la connotación del río de aguas zainas, ni me traiga el aroma de un delta que nunca veré contigo en un atardecer ya perdido, y ahora le llamo aguapé o aguapey como un guaraní asustado escondido en las breves selvas de tus islas. Te voy borrando a contrapelo, en contracorriente, a pesar de plenilunios y solsticios. Y te aviso maldita que también estoy borrando con el codo todo lo que escribió mi mano, así que lee pronto esta envenenada carta de mortal despedida antes que te ciegues tú misma los ojos porque tú sí que no podrás borrarme. Vale.
|
Poeta
|
|
