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CANCION LIGERA
Si acongoja un dolor a los humildes
o si miran un valle, un monte, un mar,
dicen tal vez: ¡Dichosos los poetas
porque todo lo pueden expresar!
¡Ah! pero en el misterio en que vivimos
la cotidiana y múltiple emoción,
como no encuentre un ritmo que la cante,
se ahoga en el sepulto corazón.
Y están sin voz, el oro de los trigos,
el son del viento en pugna con el mar,
la luz que brilla el grito que se apaga
y el llanto de la noche, en el palmar.
Y está sin voz, perennemente mudos,
sin quien venga su espíritu a decir,
el sol, la brizna, el niño y el terrible
prodigio del nacer y del morir.
Y nosotros, los míseros poetas,
temblando ante los vértigos del mar,
vemos la inesperada maravilla
y tan sólo podemos suspirar!
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Poeta
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L.O.C.U.R.A
Nilo Arturo Ramos Rojas (20112012)
L.O.
Lo oscuro de la mente humana.
Se entremezcla, con el día
De vendavales grisáceos,
¡Tormentas!, alegrías.
C.U.R.A.
Cuando unes la razón al alma.
El equilibrista en su tensa cuerda
Anda,
entre el si y el no
El ayer y el hoy.
La sorpresa de su ojos divaga
Entre las estrellas de la vía láctea
Poeta, médico, o loco…,
Poco a poco,
Su mente, sumerge
La nariz en el dulce néctar,
De la fantasía poética.
Enjambre de ideas,
Sin cura médica.
En el vendaval frio, la oscura
Niebla, de las pupilas.
Coagulan las cristalinas lágrimas,
Resbalando por los surcos del alma.
L.O. C.U.R.A
Desvaneces la virtud de la razón.
Transformando el desdichado corazón,
En un dios con altavoz.
Locura, Lo cura todo.
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Poeta
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En un bosque tropical, de un lejano país, tenían su hogar, un pequeño renacuajo pardo y una oruga gorda de colores brillantes.
El renacuajo, vivía feliz en un charco muy grande, que se formaba en el suelo, al caer la lluvia; y ella vivía sobre una planta de hojas tiernas, de las que hacia deliciosas ensaladas, y se alimentaba todo el día de ellas.
En el lugar, vivían miles de pájaros, que hacían sus nidos en lo alto de las ramas, y ofrecían conciertos gratuitos para quien los quisiera escuchar por las mañanas.
De los troncos gruesos de los árboles, colgaban orquídeas, flores muy bellas, de colores y formas exuberantes, que saludaban a su paso a cuanto habitante pasaba por ahí, y perfumaban con sus aromas el camino.
En ese bosque, todos trabajaban, cada quien tenía asignada una tarea para que todo funcionara de maravilla. Así, para que cada especie de árbol frutícola, pudiera ofrecer sus frutos, las avispas, las mariposas, y otros insectos, se encargaban de llevar en sus patitas, el polen, que recolectaban en cada flor donde se detenían, y pasarlo a la siguiente que fueran, para que se llevara a cabo la polinización, proceso que sirve para que la flor se pueda convertir después en fruto y los utilizaran como desayuno o comida los habitantes del bosque tropical.
El renacuajo en cuestión, se llamaba Rigoberto, de cariño su mamá, le llamaba Rigo, era un tanto simple: de color negro, una gran cabeza y una larga cola, siempre en constante movimiento. La oruga se llamaba Nidia. Era una preciosa oruga, cilíndrica, de rayas blancas negras y amarillas, que iban como anillos alrededor de su brillante cuerpo. Tenía en su cabeza dos antenas largas, que cuando se reía, se movían de arriba hacia abajo. Siempre estaba comiendo hojitas, muchas hojitas.
Rigo y Nidia, asistían a la misma escuela, en un claro de la selva tropical. En el recreo, mientras el renacuajo nadaba, dentro del cáliz de una gran flor, en la que se juntaba el agua de las lluvias, Nidia se paseaba con su paraguas morado, por el borde de la flor, platicando de sus sueños a Rigo.
La oruga le contaba al renacuajo, que a ella le gustaría tener alas como las hadas del bosque, y volar muy, muy alto, que sus alas fueran como un hermoso vestido de colores, y que mientras tomara néctar de las flores, el Sol, acariciara su espalda.
Rigoberto también le platicaba sus sueños a ella, le decía, que el quería ser un príncipe, y tener por esposa a una bella dama, y, que aunque él tenía un aspecto desagradable, en su interior algo le decía que cambiaría y se le concedería ser un apuesto caballero.
Así platicaban, todos los días…..y el tiempo fue pasando rápidamente.
De repente, un día, Nidia, le dijo a Rigoberto que estaba muy cansada, y que la disculpara, pero que tenía demasiado sueño. Que necesitaba dormir, casi con los ojos cerrados, se despidió de su amigo y se fue a su rama de hojitas tiernas. Se enredó en una cobijita de color verde claro a la que amarró de la rama fuertemente para que no se cayera y se quedó dormida durante varios días.
Mientras, cuando nadaba en su estanque, a Rigo, le sucedió algo que lo espantó: ¡¡¡¡se le cayó su cola!!!
Asustado, buscó a su madre, para preguntarle que era lo que estaba sucediendo, y le dijera el porque, tanto a Nidia como a él, les estaban pasando cosas terribles!!, pues su amiguita, ya llevaba varios días dormida, envuelta en su cobijita verde, a la que el Sol, empezaba a despintar, y ya no salía a jugar con él.
La madre de Rigoberto, una rana verde, se sentó en el borde del estanque y pacientemente le explicó a Rigoberto: -lo que les pasa a ustedes, se llama “metamorfosis”, es un proceso natural, que a ciertos animales les sucede cuando dejan de ser pequeños y pasan a la edad adulta. En ese proceso, tu cuerpo de renacuajo, pierde la cola y verás que muy pronto, te saldrán patas e irás transformando tu aspecto hasta formarse el cuerpo de un apuesto sapo, como tu padre y cambiarás las branquias con que respiras en el agua, por pulmones, para respirar aire, y solo entrarás al agua a nadar o comer, no para vivir como lo hacías anteriormente. Ahora podrás dar saltos sobre la tierra y las piedras del estanque, y comerás cosas diferentes, como hormigas, y termitas. Tu amiga Nidia, también sufrirá una metamorfosis. Cuando despierte de su largo sueño, ya no será más una oruga que coma hojas tiernas todo el día y se pasee por el borde de una sola flor. Casi al final de su sueño, su “cobijita verde”, como tu la llamas, lo que en realidad se llama capullo, será transparente, por eso dices que el Sol lo está despintando, pero no es el Sol, así debe ser el proceso, y tu, podrás observar ahí a Nidia, aunque ella no te verá a ti, porque aún estará dormida, ocupada en su transformación. Cuando sea el tiempo justo, ella empezará a romper su capullo para poder salir. Primero, sacará las antenas, y las patas, después el resto del cuerpo, que se colgará hacia abajo en una ramita, para secar sus aún húmedas alas, y cuando se hayan secado y endurecido lo suficiente para estar fuertes, y poder volar, las extenderá y serán unas alas preciosas, color naranja, con venas negras y algunas manchas blancas, que adornarán con su belleza el bosque, cuando vaya de flor en flor, tomando néctar para saciar su sed.
Rigoberto escuchaba atónito, pero con mucha atención, las enseñanzas de su madre.
Después de unos días, al renacuajo, como le dijo la rana, su madre, le salieron las patas y los ojos le quedaron saltones y muy contento se iba a jugar, brincando de piedra en piedra en el charco.
Una mañana de mucho Sol, cual sería su sorpresa, cuando vió emerger del capullo a su amiga, convertida ahora en una hermosa mariposa Monarca.
Cuando Nidia después de unas horas, pudo extender sus alas, voló un poco por el lugar y regresó, y Rigo, la saludó, con su voz ronca de sapo, la mariposa, se asustó, pero Rigo, riendo le dijo que era él, convertido ahora en un apuesto sapo, y le explicó lo de la metamorfosis, y le dijo que ella lucía hermosa con sus nuevas alas, como era su sueño. Y se fueron charlando por el bosque, Rigoberto brincando de piedra en piedra, y Nidia volando de flor en flor.
Nidia estaba feliz, de ya no comer solo hojitas tiernas, sino que ahora tomaba el dulce néctar de muchas flores de colores como las Zinnias.
Y así, pasaba el tiempo, y seguían siendo buenos amigos y platicándose sus sueños mutuamente.
Pasó el tiempo, y Rigoberto, no se convirtió en príncipe del estanque, pero sí en el sapo más simpático, sobre todo por su sencillez y su alegría, y todas las noches se juntaba con sus amigos para llevar serenata a las ranas más bellas del charco.
Nidia, con el tiempo, emigró y en otro país, se casó y tuvo descendencia, y cada Primavera, cuando llegaba de nuevo al bosque tropical, iba al estanque, a visitar a su amigo Rigoberto, y juntos se contaban lo transcurrido en la vida de cada uno, durante el tiempo que dejaban de verse.
FIN
Claudia Alhelí Castillo
20-11-12
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Poeta
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Mis manos frías, las calientas cuando tu las coges. Mi pecho apretado de ansiedad, se liberta, cuando con serenidad me das aliento.
Cuando no consigo quedar dormida, tú, que te levantas aun noche, quedas junto a mí hablando, para que olvide lo que me agobia.
Sin ruido vas a tu habitación e por la noche te levantas con pies de lana a mirar si estoy dormida.
Por la mañana me llamas bajito, con la mesa ya puesta para el desayuno, café recién hecho, pan aun caliente, que lo fuiste a buscar bajo frio viento e lluvia.
Tiempos hubo que a los Domingos, ni pan tenia para comer, pues desayunaban todos e quedaba un trozo dejado por alguien seco.
Noches, sola en el piso de abajo, retorciéndome de dolores, así pasaba la noche, acompañada de los roncos de los que dormían en el de arriba.
Vienes corriendo a almorzar, casi sin tiempo, para hacerme compañía.
Tiempo hubo que cuando me sentaba a mesa, alguien se levantaba, molestado con mi presencia.
Sientes cuando estoy triste o pensativa, un abrazo me das, nada preguntas, solo el abrazo.
Tiempos hubo que por la noche lloraba bajito e me decían, “si quieres llorar, vete a otro sitio, pues tengo que dormir.”
Diferencia de carácter, entre personas, de maneras de gustar, quizá sea una manera de entender quien nos ama o quiere e los que no.
Lastima, que tuviera que pasar tanto tiempo para comparar. Él se fue, e tanto, que casi ninguno tengo.
El corazón es solo uno, pero cabe muchos sentimientos e tiene sitio para todos Para eso tenemos que empezar por nosotros, saber distinguir lo que sentimos e lo mas importante los demás.
Mi tiempo presente, se ha escapado entre el azul del cielo, quizá sin querer e me lo regalado.
No admito a nadie una única palabra menos elegante acerca de mi compañía, le debo una vida entera en pocos años, muchos menos a quien me ha despreciado e ignorado como ser humano.
Tiempos hubo que me he anulado, que he hecho todo por no molestar, comí el pan que el demo ha amasado, ahora como, pan fresco e regalado con atención e cariño.
Quiero, vivir es bueno, no importa piedras lanzadas de por boca de alguien. No me aciertan, pasan al largo.
La felicidad nunca es total, pero soy feliz si cierro mi mundo. Sé que lo tengo, lo vivo e cada día disfruto este pedazo de ella.
Sé que quien me quiere bien, quedara feliz por poder respirar, este aroma tan bueno que es el dar e recibir sin pedir nada.
Con mis manos calientes, tristeza alejada e tu abrazo estoy en paz e me siento algo importante para alguien.
Mientras así sea, nada ni nadie me obligará a volver a tiempos que hubo en mi vida.
A Dios agradezco esta prenda, a Dios agradezco mi salud, a Dios agradezco el coraje e la fuerza que sencillos gestos me hacen feliz.
Con poco se tiene todo, con mucho nada se tiene, si queremos más de lo que podemos tener.
Oporto, 9 de Noviembre de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Estou num vazio...
Não é do mar,
nem é do rio...
Sou rima somente.
Vou nadando
contra a corrente
e mergulhando
no vazio...
Sou o cio
do silêncio.
Sou a palavra no cio.
Sou o que foi escrito
e agora “está frito”,
porque a poesia partiu.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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METAMORFOSIS
Era un cautivo beso enamorado
de una mano de nieve que tenia
la apariencia de un lirio desmayado
y el palpitar de un ave en agonía.
Y sucedió que un día,
aquella mano suave
de palidez de cirio
de languidez de lirio,
de palpitar de ave.
se acercó tanto a la prisión del beso
que ya no pudo más el pobre preso
y se escapó; más, con voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso, que volaba tras la mano,
rompiendo el aire, se volvió suspiro.
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Poeta
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SIN ROSTRO
Por ese inalterable dinamismo,
en lo siempre estático.
¡Colgado de un sueño duermo!.
Por ese triste eco donde anidó el silencio.
Del rostro de alar cada mañana.
¡Sin la cara cara indiferencia!.
Equívocos del olmo calmo.
Donde
Unívocos los álamos claman.
Donde cárdenos rodantes exclaman después.
Descolgando insomnes.
¡Antes del nacer la tarde!.
Y del amarillo palabrear del aire.
Revoloteando lluvias.
Midiendo silencios.
¡Hablarle a la soledad misma callando!.
Confiada cruel cual roca fiada.
Sin rostro.
Debe al verbo beber sujeto.
Del color de versos mil alejamientos.
Por articular al dado cargando dedos.
Sin rostro.
Dudas deudos olor ardor.
En los pañuelos.
Anhelantes
¡Helo aquí!___ Está menos frío.
Aquel juego___ ¡Cuándo no arruina!.
En la sorda pestaña que los años cantan.
¡Los ausentes!... Del craneal sentir.
Por los latires apretando vientos.
Desalentados con cara cara... ¡Por lo barato sida!.
Esqueleteando...¡Aleteando!.
Como abuharía la noche el grillo.
Sin rostro.
¡Al preguntarse!.
¿Dónde abuharemos las estrellas sin cara cara ya?.
Con todo este inalterable dinamismo.
De lo siempre estático...¡Vida y muerte!.
¿Qué sería si hubiéramos abuhado la luna?.
Por estar.
Sin piel pulsando el polvo.
Revoloteando.
Lluvias.
Midiendo.
Silencios.
Sin rostro.
¡Así las hojas dirán: No abúhen las raíces!.
Sin rostro, sin rostro...
¡Duermo del sueño qué cuelgo!.
Del techo de la noche infinita.
Pues... Lo sé, creo, me dicen:
En el rostro de las tintas letras estás.
Creo...
¡Qué si bien rehilaba cada sueño!.
Sin rostro.
Cada noche hube rehilado.
Sin rastro ni lastre...
¿Dónde rehilase el dormir podré ser de otra manera?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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La muerte se llama Emilio,
Pedro, o Antonio se llama.
La muerte se llama Lina,
Petra o Emilia se llama.
La muerte no tiene ficha,
tampoco tiene fecha,
pero tampoco tiene hermana.
La muerte se llama Emilio,
Pedro o Antonio se llama.
La muerte maldita escondida
usa gafas oscuras despiertas,
cuando sube por las ramas benditas.
Aunque vive escondida,
y no la enseña, en vida,
tiene una sola cara.
La muerte nos quieres a todos,
La muerte nos buscas a todos,
La muerte nos llamas a todos,
La muerte nos matas a todos.
Aunque todos no queremos,
nos acostamos, de noche,
con ella y a veces sufrimos
tanto nos parece bella.
La muerte se llama Emilio,
Pedro, o Antonio se llama.
La muerte viene desde
los climas fríos
y desde las tierras heladas.
)))) (((((((( )))) ((((((((
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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LOS MIRONES
"Si algo me molestaba era sentirme objeto de una observación constante. No porque pensara que querían meterse en mi vida o creyera que me espiaban con intenciones aviesas. Resultaba...no sé cómo decirlo, incómodo para mí que cada vez que saliera al patio las encontrara con la cabeza encima del tapial.". Pero ahí estaban, al comienzo trate de ignorarlos, mejor dicho, que ellos se sintieran ignorados, no te veo, no existís, porque me parecio que esa actitud desenfadada de mostrarse en el tapial, era algo así como una provocación, te estoy mirando y qué !...yo estoy en mi casa, si no te gusta metete adentro, la vista es gratis, aquí están, estas son, las cabezas del mirón !...Pero yo las veía, estaban ahí inexpresivas, como en estado hipnótico, esas caras paradógicamente descaradas. Mi segunda táctica fue hacerles gestos insultantes. Querían guerra ?... pues guerra iban a tener, no sabían con quien se metían, comencé a sacarles la lengua, a hacerles #OOPS# off, cortes de manga y otros gestos de insultos universales. Pero nada, No acusaban recibo, como si no me vieran. Pero me veían, yo se que me veían. Por algo estaban allí, día y noche, con frío o calor, como si no tuvieran otra cosa que hacer que ocuparse de mi vida.. Entonces me dije, tal vez sea hora que me escuchen. .- Manga de atorrántes, qué mierda están haciendo ahí, putos, malparidos, hijos de una y remíl putas, porqué no se van a mirar a la cooncha de su abuela !!!...Luego me sentí culpable. Tal vez lo que querían era compañía, un gesto de amor, una palabra de cariño y buscaban en mi algo que nunca habían tenido, que diera sentido a sus miserables vidas. Recordé a Julio Mafud, " Los seres del 2.000 no van a vivir sus propias vidas, vivirán la vida de los demás. Quizás no tenían televisor y yo era su Rial o su Tinelli. Acaso mi vida, que yo consideraba rutinaria y aburrida, no podía ser para otros, indigentes de afectos, lo que siempre quisieron ser o tener ?... Como podía ser tan egoísta que les negara esas migajas de mi pobre existencia ?...
Lo que para unos es trapo, para otros es bandera, reflexioné y tuve una actitud amigable. Cada vez que salía al patio los saludaba sonriente .- Hola amigos, como están, que gusto de verlos, espero que tengan un buen día, cualquier cosa que necesiten, ya saben, para algo están los vecinos...no para mirarlos como unos boludos, retardados, con esas caras de pajeros. Si, me fui al carajo. Pero qué me tenía que hacer cargo yo de las falencias ajenas ?...Demasiado tenía yo con mi perro y mis gatos como para ocuparme de desconocidos que podían ser vaya a saber que cosa, Tenía derecho a mi privacidad, si no ne meto con nadie, que no se metan conmigo, que joder. Nadie podía decirme que no había tratado de lograrlo de forma pacifica, solo me quedaba una opción, la violenta. Tomé mi revolver y como en los stands de tiro de kermese, los fui bajando uno a uno.
Y ahora los extraño, te juro, los extraño.
Neco Perata
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Poeta
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INVOCACION A LA MUERTE
__Del Maha-mangala Sutta
Escrituras Budistas. Texto Canónico.
Vertiente Hinayana. Principalmente en
Ceylán, Birmania, Thailandia, Singapur.
Estoy aquí sentado frente al Buda, y pienso que
Él y todos los que lo conocieron están ahora muertos. Desde su desaparición, innumerables seres llegaron, usaron su tiempo y se fueron. Sólo recordamos los nombres y los actos de unos pocos.
Sus muchos dolores y deleites, victorias y derrotas son hoy-como ellos-meras sombras. Y así será con todos los que conozco. El tiempo convertirá en fantasmas todas las preocupaciones que me ahogan, todas las incertidumbres que me aquejan y todos los placeres que persigo. Por lo tanto, contemplaré la realidad de mi propia muerte para poder entender lo que es verdaderamente valioso en la vida.
Porque mi muerte puede llegar pronto, pagaré todas mis deudas, perdonaré todas las injurias
y no tendré diferencias con nadie.
Porque mi muerte puede llegar pronto, no malgastaré mi tiempo repasando viejos errores, sino que utilizaré cada día como si fuese el último.
Porque mi muerte puede llegar pronto, prefiero purificar mi mente antes que acicalar mi cuerpo.
Porque mi muerte puede llegar pronto y separarme de los que quiero, desarrollaré el desapego y la compasión antes que la posesividad y el interés.
Porque mi muerte puede llegar pronto, usaré cada día íntegramente, sin desperdiciarlo en objetivos infructuosos o en anhelos vanos.
Ojalá que esté preparado cuando llegue la muerte.
Ojalá que no tenga temor cuando se desvanezca la vida.
Ojalá que mi desapego me permita liberar el corazón.
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Poeta
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