Es este grito que se ahoga en un vaso sin labios con un ciego dolor de cristal. El desierto se mudó y ahora habita en mi alma; remolinos en el estómago y silencios encarcelados en estos ojos. Un cielo malva tan tétrico que las estrellas vomitan oscuridad. Hielo fúnebre con cántitos oratorios a la soledad. Palabras de mentira. Súplica a la vida por la vida misma y ajena. Es esta impotencia color hueso que esquiva muros y mata mariposas.
Que no te ofendan mis labios, ni las palabras de mi cuerpo, ni las manos de mi corazón. Que no te ofendan mis besos, Que mi amor por ti sea ofrenda, para ti. homenaje de alegría, de felicidad, y de amor.
Colorear el viento, quiero, con la alegría; las hojas de los árboles. Quiero llamar coloridos pájaros, de variados plumajes.
Que todas mis palabras sean homenajes a ti y a la vida. Yo solo quiero darte amor del bueno, buenos besos, abrazos. Quiero que todo lo mío te sirva de ofrenda, como homenajes a la vida y al amor.
Por eso canto de ti, para ti, con mis palabras, para alabarte como si yo fuera primer hombre en la tierra que ama desde que se invento el amor. Si tú no existieras te inventarías en mi recuerdo. En mi corazón. En lo más profundo y recóndito de mi imaginación.
Sin yo, decírtelo a ti, tu lo sabes y lo sabias, que yo te pertenezco. Que no te ofendan, nunca, mis labios, ni las palabras de mi cuerpo, ni las manos de mi corazón.
Encantado com a poesia, vivi na boemia um projeto de luzes e cores. Vivi ilusões de amores, bebi sambas magistrais no meio dos marginais.
Encantado com a poesia, deixei-me levar. Fui movido pela fantasia de rimar amar com mar e nunca meu barco remar. Deixei a correnteza me levar.
Encantado com a pureza da poesia, cessei palavras à revelia. Misturei as rimas com cimento, levantei paredes de versos e construí prédios de poemas para morar com o tempo
Que es la soledad un estado narcótico donde se mira y no se ve donde se siente a plenitud y el dolor sin herida somnoliento a situaciones despiertas los sentidos consumidos sin ver la gracia a la vida ahí es donde nos damos cuenta que uno en plenitud de condiciones, el otro yo, sufre en el mismo cuerpo, que no encuentra respuesta a preguntas que solo son vacío.- Se va llenando el libro de la vida pura melancolía y lágrimas caminos largos donde nunca encontrarán destino andando siempre a la deriva.- El sentido de la vida está perdido no hay causas y razones, si falta el complemento que de aliento a seguir habiendo camino y sin ganas de recorrer.- Surca el firmamento una estrella queriéndola alcanzar y no puedo iría a la inmensidad del mar donde llega todo y se pierde.- Causa perdida es buscar allá si en tierra no halló lo que busco ni recibo señal que me guie más siento que voy al olvido, sin olvidar.
Te amo por tu sonrisa, Porque sencillamente eres tú Con tu alegría y felicidad Con tus sollozos de nostalgia Y tu mirada iluminada de esperanza…
Te amo porque me amas. Te amo amor por tu fortaleza, Comprensión y atención. Porque en ti me encontré de nuevo Acabando con mis aflicciones.
Realmente no sé cómo ni cuándo ocurrió Pero ocurrió, Sería que viste en mis ojos la mirada pérdida La sonrisa vacía que mi cara fingía O la lluvia en mis ojos de tanto esperar…
Sin previo aviso mujer Te has adueñado de mi corazón Sólo con palabras amables, con una sonrisa Una mirada entre pícara y dulce Y la promesa de amigos.
Yo lo sabía, y cerraba mis ojos pensando en ti Intuía que algún día te encontraría Pero en cambio, me has encontrado tú Nuevamente a las cuerdas pegado estoy Pero ahora no lucho más, vénceme cuando quieras.
Tú eres mi pilar, mi fortaleza, mi forma de amar Eres mi refugio, mi paz, mi bien, mi todo. Es a través de tus ojos, que veo el amor Y un cielo eterno para los dos… ¡Dios!... ¿Existirá esta mujer?
Al dormir verde la tarde rosa, porqué al margen del tono impregna, la espuma naranja del patio, en las curvas del agravante hecho, rojo soñar la noche amarilla, en las retinas fuera, en los trances pálidos, en los desengaños dentro, ¡Una moneda extraña hogaño!. Solo colorea el aire.
Descoloridos todos los verdes rosas anaranjados, amarillean en las cejas del licor gris, descoloridos.
Al dormir los transparentes soñares opacos. ¡Son de los epígonos ardor turbio!. Como la caricia que envuelve al molde blando. Del amor en la irrealidad profunda. Entre los muslos presumiendo ser impune. Sobre la misión disuelta infame fuga. ¡En la sorpresa!...Del qué la tierra escarba. ¡Anhelante!... Una hormiga temeraria canta. Del girar al mecanismo sobrio la balanza solo.
Descoloridos, íntegros encandilan las texturas, de la transgresión acuarelas escuálido desmigajar, descoloridos.
Por el rigor, desenfrenado, un gusano pregona, la materia del sentido perdido al final siempre, acusando al Caos en su defensa y a los párpados de piedras, donde todos saben que no hay formas que exculpen ni arropen en la monumental desvergüenza los colores en la inmovilidad expresiva luctuosa. ¡Del pez luego veloz pluma!...En la intemporal instancia...¡Cuándo la llegada sale en contra!.
Descoloridos más que putrefacción en toda la consciencia han pluralizado menesteroso al cielo descoloridos.
En el gris más profundo, de lágrimas innúmeras. De la pobre tela del aliento. Ondean las colmenas sedientas. De la madera tallada añorante. Dejando moribundos los pañuelos. De la vieja porcelana orando. De los colores vacíos miles. De la cerámica inflamable. ¡Color de tragedia!.
Viste que hay días que estás para el balazo?...Bueno, así andaba yo esa mañana, arrastrando los fanguyos por las veredas de Alsina. Había tenido un buen 2007, hasta junté unos pesos y me compré un auto, un modelo 92 en buen estado. En el 2008 empaté y el 2009, un desastre, no enganchaba un laburo ni por joda. La malaria hermano, la malaria, y lo peor, es que no veía ni un foquito en lo negro de mi noche...Cuando de pronto, me lo llevo por delante, literalmente, casi lo siento de culo.
.-Perdón, venía distraido.- Murmuré avergonzado. Y el tipo que me abraza, me palmea, da saltítos.
.- Tapera querido, pero si sos el Neco Tapera, qué alegría!...
Yo le respondí con una sonrisa estupida, mientras pensaba. Quien carajo es este tipo?
.- El Beto, soy el Beto santucci. Te acordás, el Beto?...
El Beto, claro, pero que arruinado estaba. Nos habiamos conocido en la militancia, a fines de los 60. Buen tipo el Beto, yo lo apreciaba mucho. Algunos años menor que yo. Y me había reconocido!... Evidentemente yo estaba hecho un pendejo, me dijo el ego.
.-Y en que andás?...Hace unos años me lo encontré al Gordo Pochi, el Cotur...Te acordás?...Me comentó que tenías una decoradora de azulejos.- Recordó.
.- Si, pero eso fue a principios de los 70. Con los milicos y Martinez de Hoz, entró el importado y me fui a la lona. Me cagué de hambre, después levante cabeza con unos bastidores autoadhesivos que inventé, esos para pegar fotos, que se ponían como cuadros en las paredes, con eso safé.
.-Mirá vos que buena idea. Así que te dedicás a eso?...
.-Y no, eso tambien se pudrió. Con la hiper de Alfonsín, quien iba a hacer ampliaciones si no tenían para comer. Así que volví a las calcomanías.
.-Claro, si me acuerdo que vos te dedicabas a las calcos. Planograf hacías. No?
.- Si, pero con el tequila y Menem, comenzó a aflojar y empecé a imprimir CD´s. Pequeñas producciones para empresas, bandas under, lo que pintara, y la remonté.
.-Y te convertiste en productor discográfico. Qué lo parió!...Estarás lleno de guita!...
.- Y no, anduvo bien unos años, hice alguna diferencia, pero con lo de Cromañón, los pibes no tienen donde tocar, y a quién le van a vender los compactos?...Aparte salieron unas impresoras digitales a dos pesos y se me acabó el curro. Estoy sin laburo.
.-Y vos Beto, a qué te dedicás?...Yo ya te conté toda mi vida.
.- A los fiambres. Comencé como cuervo en los hospitáles, hasta que me puse mi empresa. No me puedo quejar, muertos hay siempre.
Ahí entendí lo de los fiambres. Y la verdad que tenía la pinta justa de un funebrero.
.-. Sabés lo que se me ocurre?...- Continuó .-No pensaste en hacer souvenirs?:..Vos sos un artesano, te das maña para todo.
.- Y no. Te parece?...Está muy trillado.
.-Los de nacimiento, cumpleaños, casamientos, esos sí. Pero para velorios no hay. Y es el último recuerdo. Pensálo, te lo digo yo, que soy del palo. Pensálo...
Y me la dejó picando. Sabés que puede ser, pensé. Y me largué. Hice varios modelos, llaveros con cajoncitos, con calaveras, ceniceros con leyendas alusivas para los finuchos del faso. Todo de buen gusto y barato. Un golazo viejo!...Un golazo!... Espero que no se aviven los giles, porque este es un país de buscas y te entran a copiar.
Para fin de año me dije, lo tengo que llamar al Beto. No tenía el teléfono, pero fue facil. Busqué en funerarias y lo encontré, bueno en realidad no lo encontré porque me dijeron que se había muerto. Más o menos para la fecha de lo que te cuento, fue. Y yo, que no creo en nada, tuve que aceptar que al Beto me lo mandó Dios. Lo que más lamento es que no le pude hacer los souvenirs. Pobre Beto.
No sé porqué tengo tanta dificultad para recordar los nombres, no solo de personas circunstanciales, sino hasta de aquellas con las que tengo un trato frecuente., inclusive cercano a la amistad., Inversamente tengo una memoria olfativa sorprendentemente desarrollada, de olores asociados a sucesos, lugares y personas que trasciende el paso del tiempo. Este prologo es a propósito del hecho que me retrotrajo a los lejanos años de mi juventud,.. La muerte de mi madre. Ella estaba viviendo con mi hermana quien durante el velatorio me dijo, esta carta te la dejo mamá y me dio un sobre cerrado a mi nombre, Aunque la ansiedad por conocer su contenido se hacía dolorosa, no lo abrí hasta llegar a casa.. Dentro del sobre, un sobre abierto dirigido a Neco Tapera, Blaquier, ferrocarril General San Martín, provincia de Buenos Aires: No tenía remitente, pero en el borroso sello del franqueo podía leerse, octubre de 1968. Octubre de 1968... Para esa fecha yo estaba estudiando en Buenos Aires.y solo iba a mi casa en las vacaciones Eso explicaba porqué la carta la había recibido mi madre,.pero nó, porque la abrió y la guardó. Rastree en mi memoria algún hecho relacionado con esas vacaciones del verano del 68 , y ahí recordé lo que te voy a contar. Con Canuto, Mingo y Codeguín, creo que tambien iba Cotolo, si claro vos no coces a ninguno, bueno con unos amigos, fuimos a un baile de un pueblo cercano, Villa Saboya. Esto era habitual, ya que aparte de la vuelta del perro, en el nuestro no había demasiados divertimentos y siempre se ganaba más como forastero. Por la novedad, cansadas de ver las mismas caras,:por curiosidad romántica.o para transgredir una moral pequeño burguesa de aquellos años, en que las chicas buenas no hacían esas cosas... mucho menos con los del pueblo, porque pueblo chico.. los forasteros iban a nuestro pueblo y nosotros al de ellos.. Aparte yo venía de la capital y eso aumentaba mis chances Ese tipico baile de Club Social y Deportivo provinciano, con las mesas dispuestas alrededor de la pista, selectas grabaciones y un cuarteto característico, como los que dieron origen a la música cuarterera cordobesa, era el prometedor programa de la noche. Al entrar solo faltaban las trompetas y la alfombra roja Nos sentamos en una mesa, estratégicamente elegida, pedimos el clásico vino blanco y nos dedicamos a engordar el ojo con la mercadería que se exhibía al ritmo de un baión. Una morocha de ojos claros, enmarcados en un pelo negro. unas caderas cimbreantes sobre unas piernas perfectas me marcó..Basta para mí, ya había elegido mi presa y reciprocamente. En el ambiente de machos no se visualizaba mayor competencia, son todos chacras, sentenció el Mingo. Terminado el tema se ubicó en una mesa cercana con unas amigas. Desde ese momento nuestras miradas fueron un arco voltaico. El cuarteto arrancó con un bolero, yo caminé en el aire hasta su mesa. Su cara, sus pechos, su vientre y sus piernas se fundieron en mi;. su aliento y su mano acariciando mi cuello, la mía, su cintura. .Y ese olor que salía de su pelo, ese olor que me embriagaba, ese, que me excita recordarlo. Ese olor a humo. Sí cagate de risa... olor a humo. Ni a flores ni frutado, ni Channel, ni Kenzo, ni Thierry Mugler... Olor a humo.!.. Viste que los animales en celo se reconocen por el olor, bueno eso, olor a hembra en celo. Hablamos poco, apenas si nos dijimos nuestros nombres, yo no recuerdo el suyo. Seguimos así durante varios temas hasta que una mano me tocó el hombro,- joven...aquí no se puede bailar así... Salimos del salón sin soltarnos, la noche de verano nos dio la bienvenida. La calle tenuamente iluminada y solitaria y entre la calle y la vereda, la cuneta, un zanjón en forma de V, hecho para el desagote de la lluvia, pero que en épocas de sequía cumple la noble función de lecho de amantes ..con su pasto tierno, fresco y mullido. Allí hablaron nuestros cuerpos y se saciaron nuestras ganas. Desde el club, como una serenata nos llegaba la música. Era común que los bailes pueblerinos terminaran con una rancherita. El sonido de Mate Amargo y la presencia cercana de gente nos avisaba que este llegaba a su fin. Nos despedimos con menos ardor que cuando nos conocimos. Te escribo, nos dijimos..Yo no pude recordar su nombre y nunca recibí sus cartas... Y esa carta era de ella?.. Ah !...No sé...En el sobre solo había una cinta celeste atando un suave mechóncito de pelo... y ese olor a humo. Edgardo Neco Perata
Casi en víspera de Reyes, ya he recibido dos prendas, el encuentro con alguien que vino del otro lado del mundo para conocerme y la visita de un Ángel, que echo de menos todos los segundos. Los abrazos que he recibido, distintos pero tan buenos, me han dado un impulso de vida. Mi niña al marchar me apretó y sentí, que no la he perdido, estoy en su corazón. El agua de espacio volverá a su cauce, que sea muy pronto. Sereno está el tiempo, frío que nos obliga a pensar en el calor de nuestras casas, pero ni siempre debemos aislarnos de los demás. Siempre hay algo que hacer por los demás. En su medio, nos damos cuenta de un mundo lejano a lo nuestro. Aunque sea oír una chica pedir una cola y l rato decir” no tengo dinero”, mejor un vaso de agua y anónimamente pedir a la camarera que la sirva lo que deseaba y pagársela. Siento que la juventud, no está siendo amparada como debía, están con una revuelta dentro de ellos, sin futuro, sin una meta a para llegar. Viven su mundo, apartados, sienten la falta de una familia donde se sientan bien. A mi manera, intento invadir su espacio, con diplomacia y lo consigo. Sin haber diferencias de edad, soy una más de su mundo. Sin acusar, de espacio, vienen a mí. Tengo un montón de ellos en la cafetería donde voy a menudo. Siento felicidad, al ver cambiar su expresión de revuelta y desconfianza, por atención y aceptación. No es caridad, no, es lo que yo sería si fuera joven hoy. La emancipación, no es la independencia, ellos por un lado quieren tener dieciocho años, pero los Padres le hacen falta en su corazón. En bandos, como pájaros equivocados en su camino, vuelan en círculos sin salida. Tenemos obligación de no condenar sus defectos solamente, en otros tiempos ya fuimos como ellos en otra sociedad. Nunca debemos olvidar si estamos así la culpa es nuestra, dejamos que estemos en esta sociedad, que es algo indefinido, en que solo quisimos que nuestros hijos fueran doctores y nada más. Un poco de comprensión, cariño, atención y palabras sabias en su momento hacen toda la diferencia, para estos jóvenes, que no vislumbran un futuro como nosotros sentimos. A la juventud, mi mano regalo, mi experiencia también y en un grande abrazo los quiero defender de la revuelta que los están cogiendo. Vivo para cumplir lo que es cierto y sin vergüenza decir lo que pienso. Mieses que no se cuidan en hierba mala se transforman. ¡Como es bueno sentir la ternura de en un abrazo! Saber que son la continuación de nosotros, cuando nuestro lugar quede vacío, al término de nuestras vidas. Ni solo de pan vive el hombre, mucho hay que dar que no se ve, pero se siente. Vamos intentar sujetar la juventud en pleno, con sentimientos y felicidad. Oporto 6 de Enero de 2013 Carminha Nieves
